Re: Rincón literario
 

Política en el foro NO!! :cunao:

Perdona
:brindis:

Re: Rincón literario
 

:cunao::cunao::cunao:

Querido Rom, tú bien sabes que el hombre (especie, no empecemos...) es, ante todo, zoon politikon.

:brindis::brindis:

Re: Rincón literario
 

Estimados cofrades, saludos y :brindis:

De cuando en vez, se me humedecen los circuítos y se me da por poner por escrito pensamientos y chorradas varias. Con el permiso de Crimilda, y sin ánimo de quitarle el pan a quien viva de escribir :cunao::cunao:, os voy a poner un relato corto de mi autoría. A ver si os gusta:

EL MIRON

Era una tarde de verano, calurosa, a la hora en que el sol comienza a ocultarse, y apetece sentarse en una terraza, para tomar algo fresco. El sitio en cuestión estaba ubicado en el patio interior del edificio en que se encontraba la cafetería y había sido habilitado más como jardín que como lugar donde colocar mesas, de forma que la vegetación tamizaba la luz y ofrecía una sensación de agradable frescor, además del deleite a la vista.

Contaba además la cafetería con todo un lienzo de muro practicable, de tal manera que el exterior era una continuación natural del interior del local, lo que se aprovechaba para amenizar la estancia con un pequeño escenario en el que deleitaba a la concurrencia una orquestina de tango, que francamente, ejecutaba los temas de una manera mucho más que correcta.

Mientras me traían lo que había pedido, escogí una pipa y sacando la petaca del tabaco, comencé el ritual de carga, oyendo, como en estado de vigilia, la música de fondo. Encendí la pipa en el momento en el que la camarera, una señora con ese gracioso acento que nunca sé si es porteño u oriental, me servía el refresco.

Entonces, cuando tomé el primer sorbo de mi consumición y comenzaba a atender a lo que estaban tocando, se arrancó el fuelle con los primeros compases del tango “Recuerdo”, de Oswaldo Pugliese. He de decir, que desde mi modesta apreciación, para bailar, Pugliese, sin duda.

Para mi sorpresa, vi que se encaminaba a una zona despejada del jardín, entarimada de madera, una pareja. Ella en esa edad indefinida de las mujeres entre ya pasé, pero aún no llego; razonablemente delgada, y alta, para ser mujer; vestida con sencilla elegancia, con un pantalón oscuro hasta el tobillo y la cintura alta, hasta debajo del busto y una blusa blanca con pequeños lunares azul marino, de una tela vaporosa; llevando sobre un hombro un chal, que se anudó a la cintura con esa gracia particular que tienen las mujeres para anudarse cualquier cosa y que parezca que ha sido cortado especialmente para eso. Él, aparentemente más mayor que la señora, era bastante entrado en carnes, pero de esa manera en que algunos hombres llevan su humanidad, que parece que no les sobra un gramo de peso. Vestido también con una americana de lino blanco, cruzada, una camisa azul marino y pantalones de sarga oscuros, rematando el conjunto con unos zapatos en los que se podría uno peinar. Se notaba que ambos tenían clase, pero con pedigrí.

Lo primero que pensé fue que me iban a amargar la tarde, puesto que se les veía la intención de bailar, y me dio la impresión de que nos iban a regalar con eso que los yanquies llaman tango, destrozando nada menos que “Recuerdo”.

Sin embargo, comenzaron el abrazo como para arrancarse a sacarle viruta al piso, ante lo que no pude resistirme a continuar mirando, anticipando el placer que me proporciona el ver bailar un tango a la manera argentina, cuando se baila bien.

Ella colocó la mano izquierda en la nuca de su compañero, de esa forma sensual en que solo las mujeres saben colocar una mano, al tiempo que, arrimando su sien izquierda a la mejilla de su pareja, echó atrás la cadera para comenzar la danza. Pocas veces he visto bailar un tango tan a mi gusto. Mientras el varón ejecutaba su danza entre negras y corcheas, ella nunca entró en la vulgaridad de pasarse de semicorcheas, resultando un baile lento, pausado, pleno; solamente comparable a una faena del arte de Cúchares, salvando las distancias.

Los veía deslizarse por la pista, y de repente sentí que el mundo había desaparecido, solamente estaba habitado por ellos dos y yo, pero es que yo tampoco existía para ellos. El cambiaba sus manos, dando el apoyo necesario en cada paso a la mujer y ella correspondía con una suerte de movimientos sensuales, sin caer en excesos, ambos bailando “al piso”, llenando la danza de elegancia, adornándose simplemente aumentando la amplitud de los movimientos de los pies.

Poco a poco, comencé a encontrarme incómodo, hasta llegar a un punto en que tuve la impresión de que estaba viendo como una pareja hacía el amor, con toda la sensualidad de que eran capaces, de tal manera que me acometió un acceso de vergüenza y tomándome la mitad de mi consumición de un trago, dejé sobre la mesa el importe de la misma, y salí de la cafetería antes de que terminase el tango.

Me sentí como un mirón, o si ustedes lo prefieren, un voyeur.

Otro saludo y más :brindis:

Próstata: Si no os gusta, no lo digais :meparto::meparto::meparto::meparto:

Re: Rincón literario
 

Pues a mi me gusta el relato, :sip: aunque seas un voyager de esos... :cunao:

:brindis:

Re: Rincón literario
 

:cid5::cid5::cid5:

Otro literato más.

Por cierto, yo me hubiese quedado hasta el final si bailaban tan bien. Eso no es hacer de voyeur, sino de espectador simplemente. :cunao:

:brindis::brindis:

Re: Rincón literario
 

Re: Rincón literario
 

interesante una pena que te fueras y no puedas contarnos como acabo

Re: Rincón literario
 

Año nuevo, literatura antigua (que no vieja).

Ambos permanecieron silenciosos por espacio de algunos minutos; Raskolnikov tenía los ojos bajos, Dunechka le contemplaba con expresión de sufrimiento. De repente el joven se levantó.
- La hora se aproxima y ha llegado el momento de marcharme. Voy a entregarme, aunque no sé por qué lo hago.
Gruesa lágrimas rodaron por las mejillas de Dunechka.
- ¿Lloras, hermana mía? ¿No quieres darme la mano?
- ¿Puedes dudarlo?
Y le estrechó fuertemente contra su pecho.
- ¿No crees acaso que ofreciéndote a la expiación borras la mitad de tu crimen
¿Mi crimen? ¿Qué crimen? -replicó en un repentino acceso de ira-, el de haber matado a un bicho venenoso, repugnante y malo, a una vieja usurera perjudicial a todo el mundo, a un vampiro que le chupaba la sangre a los pobres? ¡Un asesinato así debiera obtener la indulgencia para cuarenta pecados ' ¡No pienso en mi delito ni trato de borrarlo! ¿Por qué han de gritarme por todas partes: «¡Crimen! ¡Crimen!»? Ahora que estoy decido a afrontar la deshonra, sólo ahora se me presenta lo absurdo de mi cobarde determinación con toda claridad. ¡Lo hago por bajeza, por impotencia, si no es por interés, como me aconsejaba ese ... Porfirio!
- ¡Hermano! ¡Hermano! ¿Qué dices? ¡Has derramado sangre! –respondió Dunia consternada.
- Bien ¿y qué? Todo el mundo la derrama -continuó con creciente vehemencia-. Siempre corrió abundantemente por la tierra; las personas que la derraman como el champaña suben inmediatamente al Capitolio y las proclaman “bienhechoras de la Humanidad” . Examina un poco mejor las cosas antes de juzgarlas. También yo quería hacerle bien a los hombres. Centenares de buenas acciones hubiesen borrado esa mi única necedad, y cuando digo necedad, debiera decir mejor torpeza, pues la idea no es tan necia como ahora parece. Después del fracaso, los planes mejor concertados parecen estúpidos…
Crimen y castigo.- Fiodor Dostoievski

Re: Rincón literario
 

Veo que últimamente no tenéis ganas de dejar retazos de escritos famosos. A ver si con estas librerías de ensueño os entran ganas.

http://blogs.elpais.com/papeles-perdidos/2012/02/las-librer%C3%ADas-m%C3%A1s-bellas-del-mundo.html

Ya que estoy aquí os dejo el principio de “El pintor de batallas” de Pérez-Reverte. No es de mis favoritos este libro, pero como todo lo de este autor, se lee bien y distrae.

Nadó ciento cincuenta brazadas mar adentro y otras tantas de regreso, como cada mañana, hasta que sintió bajo los pies los guijarros redondos de la orilla. Se secó utilizando la toalla que estaba colgada en el tronco de un árbol traído por el mar, se puso camisa y zapatillas, y ascendió por el estrecho sendero que remontaba la cala hasta la torre vigía. Allí se hizo un café y empezó a trabajar, sumando azules y grises para definir la atmósfera adecuada. Durante la noche —cada vez dormía menos, y el sueño era una duermevela incierta— había decidido que necesitaría tonos fríos para delimitar la línea melancólica del horizonte, donde una claridad velada recortaba las siluetas de los guerreros que caminaban cerca del mar. Eso los envolvería en la luz que había pasado cuatro días reflejando en las ondulaciones del agua en la playa mediante ligeros toques de blanco de titanio, aplicado muy puro. Así que mezcló, en un frasco, blanco, azul y una mínima cantidad de siena natural hasta quebrarlo en un azul luminoso. Después hizo un par de pruebas sobre la bandeja de horno que usaba como paleta, ensució la mezcla con un poco de amarillo y trabajó sin detenerse durante el resto de la mañana. Al cabo se puso el mango del pincel entre los dientes y retrocedió para comprobar el efecto. Cielo y mar coexistían ahora armónicos en la pintura mural que cubría el interior de la torre; y aunque todavía quedaba mucho por hacer, el horizonte anunciaba una línea suave, ligeramente brumosa, que acentuaría la soledad de los hombres —trazos oscuros salpicados con destellos metálicos— dispersos y alejándose bajo la lluvia.

Enjuagó los pinceles con agua y jabón y los puso a secar. Desde abajo, al pie del acantilado, llegaba el rumor de los motores y la música del barco de turistas que cada día, a la misma hora, recorría la costa. Sin necesidad de mirar el reloj, Andrés Faulques supo que era la una de la tarde. La voz de mujer sonaba como de costumbre, amplificada por la megafonía de a bordo; y aún pareció más fuerte y clara cuando la embarcación estuvo ante la pequeña caleta, pues entonces el sonido del altavoz llegó hasta la torre sin otro obstáculo que algunos pinos y arbustos que, pese a la erosión y los derrumbes, seguían aferrados a la ladera.

«Este lugar se llama cala del Arráez, y fue refugio de corsarios berberiscos. Sobre el acantilado pueden ver una antigua atalaya de vigilancia, construida a principios del siglo XVIII como defensa costera, con objeto de avisar a las poblaciones cercanas de las incursiones sarracenas...»

:brindis::brindis:

Re: Rincón literario
 

Gracias Crimilda!, todo lo bueno que hay en este hilo,... lo iré leyendo despacito :sip::sip::sip:

:gracias::gracias::gracias:

Re: Rincón literario
 

Gracias Crimilda
las librerías esos lugares mágicos donde se producen pequeños milagros: cuando encuentras un libro que leíste hace tiempo, o aquel que te recuerda la escuela primaria, o -como a mí me pasa- que dejo libros y les salen hojas de plomo porque no vuelven a su sitio, o que tienes que regalar y los dedos se vuelven duendes y te quedas unos cuantos para ti también....


dejo unas lineas del "Arte de Marear"de Fray Antonio de Guevara.
De cuán peligrosa cosa es el navegar, y de muchos Filósofos que nunca navegaron. cap.III

¿Mas dime tú oh mareante, si para la salvación de la vida hay en la mar cosa segura? ¿Qué no es contrario en la tierra, que no nos lo sea mucho más en la mar. Es nos contrario en la tierra el hambre, frío, sed, calor, fuego, fiebres, dolores, enemigos, tristezas, desdichas, y enojos, las cuales cosas todas padecen dobladas los que navegan por la mar, y más, y allende de esto, navegan los tristes a merced del viento que no los trastorne, y de la espantable agua no los ahogue. Ni miento, ni me arrepiento de lo que digo, y es, que si no hubiese en los corazones de los hombres codicia, no habría sobre las mares flota: porque esta es la que les altera los corazones, los saca de sus casas, les da vanas esperanzas, les pone nuevas fuerzas, los destierra de sus patrias, les hace torres de viento, los priva de su quietud, los ajena de su juicio, y los lleva vendidos a la mar, y aun los hace mil pedazos en las rocas.

Re: Rincón literario
 

:gracias: Chiqui, se me han acabado los agradecimientos,...:sip::sip:

Re: Rincón literario
 

De un servidor,

Marchaba sobre la avenida de adoquines. Jugaba chapoteando en el agua acumulada en charquitos que las últimas lluvias dejaban en los entresijos del empedrado. Había abandonado el albergue más temprano de lo habitual. Recordaba vagamente el acre olor de la sempiterna atmósfera etílica de todos sus despertares. Se había acostumbrado ya al sueño atropellado de sus compañeros de habitación; a los monólogos inconscientes de desesperanzas ajenas; palabras sordas del alma que fustigan la inapelable realidad; estocadas ansiosas contra los inefables contactos con lo tangible, jazz incomparable de los desheredados.

Buscaba a su músico. Su músico eslavo de ojos aguamarina, su artista vagabundo de voz antigua, extraño en su extravagancia, forastero seguro en todas partes. En sus interminables noches, recordaba vivamente su fonética estimulante, su lenguaje enlazado, musical en sí mismo. ¡Qué importaba no entender ni una palabra! Guardaba en su cabeza todos sus diálogos, hablando imparable como si recitase una saga. Leves inflexiones de su voz delataban quizás la métrica de sus estrofas. Mientras, ella le miraba arrobada. En una ocasión, una sóla, se atrevió incluso a acariciarle. Y él, de eso estaba segura, había repetido el último verso en aquel idioma imposible, mirándola enternecido desde su cárcel de carne y tiempo.

Una y mil veces bendijo su miserable delirio, su inclasificado deterioro mental que le permitía derramar lágrimas de placer en medio de la calle más transitada. La turbulencia que le golpeaba era ajena a su esencia. ¡Danzad, malditos! La estación del alma y del tiempo desemboca aquí. Jamás tomaréis este tren, no lo veríais aunque os arrollase y dejase vuestras mezquinas ansias esparcidas en un sanguinolento amasijo.

Su músico ya no estaba. Su músico eslavo de ojos aguamarina.

Ya no recordaba cuando había comenzado aquella extraña búsqueda. Ni siquiera tenía la certeza de que hubiese comenzado.



Salud y rondas abundantes,

Re: Rincón literario
 

Costeando rumbo sur desde Valencia hace más de 10 años, amarré en Denia.

Dando una vuelta mientras curioseaba los barcos ajenos como es mi costumbre, ví un velero atípico, de no mucho más de 20 pies de eslora, el "Capitán Humbert", era quizás el que más sabor a mar tenía de todo el Raset.

A la mañana siguiente compré la prensa y encontré esto. Guardo el original ya amarillento en la mesa de cartas.

UNA NAVEGACIÓN

Éste es un viaje desde Denia a Borneo y desde la isla de Borneo hasta la cala Sardinera, realizado mentalmente en escasas horas de travesía. Toda navegación es un periplo de crecimiento interior. Durante esta travesía, el lector puede recalar en cualquier bahía de los mares que desee.

MANUEL VICENT

(el autor de son de mar navega todos los años, desde niño, por las aguas del Mediterráneo)


Un día de navegación debe empezar con una visita al mercado para comprar el avío. Se supone que a primera hora de la mañana el mercado tiene el suelo recién lavado y está lleno de verduleras sonrosadas, oloroso de salazones, con varios fuegos de pimientos rojos y tomates. Hay víveres que ligan muy bien con el mar. Mojamas y huevas de atún, pulpo curado, aceitunas amargas, cañas de jamón, embutidos, pan crujiente y frutos secos. Puesto que hoy se trata de hacer una singladura sólo mental o literaria, la bebida debe ser de bucanero, preferentemente ron jamaicano o cualquier alcohol que posea un fondo de brea. En esta navegación están prohibidos los melones y sandías, las viandas demasiado aceitosas, las latas que al abrirse las pueda derramar un pantocazo. La austeridad es la ley.

Por otra parte, hasta el más tonto de los invitados a bordo, si es hombre, debe saber que en el barco se mea a sotavento.

Lo elegante en el mar consiste en ser sumamente precavido. Las desgracias no suceden cuando uno se dispone a navegar hasta la isla de Borneo, sino en cualquier excursión de domingo a la cala Sardinera. Aunque uno trate de asomarse solamente a la bocana del puerto, debe estar preparado para enfrentarse al infinito. Esto significa que si zarpas bajo el sol de mediodía tienes que llevar linterna. De la navegación sacaron los griegos el principio general de su filosofía: el hombre como individuo. El mar es lo confuso. Frente a ese poder irracional, el navegante debe estar siempre alerta, en estado de tensión, con la conciencia de sus fuerzas que son los límites exactos de la persona. Si en el mar te fundes filosóficamente con la naturaleza, te ahogas; si sueñas, no llegas. El panteísmo es cosa de tierra. Dicho esto se supone que el barco está arranchado con ron y salazones, que sabes dónde se halla hasta el último mosquetón o grillete y que los tienes en tanta consideración como las potencias de tu alma. En el mar no te salva Dios, sino la estrella polar, una brújula y una llave inglesa.

Se llama singladura a la distancia recorrida en un día. Como se trata de una travesía mental, hay que imaginar que en la festividad de los santos Abdón y Senent, abogados contra el pedrisco, zarpamos del puerto de Denia (Alicante), rumbo a los mares de Borneo, en el barco Capitán H. Humbert, un velero de aspecto malayo con génova color tabaco, trinqueta blanca, la mayor con dos bandas de rizos, foque de algodón y tormentín. Apenas doblada la escollera y ante el mar abierto comienza la primera clase de filosofía: una bandada de pájaros que viene de norte en vuelo a flor de agua indica que puede entrar el gregal en las próximas horas y esta señal se hará inequívoca si está acompañada por alguna nube que toma la forma de piedra de afilar. El gregal no es buen compañero de viaje.

El Egeo no fue nunca un mar abstracto. Cuando los presocráticos lo navegaban, siempre veían su horizonte recordado por el perfil mineral de alguna isla. Esta experiencia del límite, los filósofos la incorporan primero a la inteligencia y luego a la sabiduría: construyeron los conceptos siempre sobre cosas concretas, supieron que los placeres alcanzan su máxima intensidad en ese punto en que está a punto de perderse de vista la costa, pero aún reconoces tu propio cuerpo como sujeto. En Denia lo más parecido al límite filosófico de los griegos es ese vástago del cabo de Sant Antoni, un acantilado con tonalidades de acero que cierra cualquier forma de pensamiento universal. La mente puesta a 90 grados, y este rumbo nos llevará a Ibiza después de diez horas de travesía. Pero Ibiza son todas las islas posibles. Nosotros navegaremos hasta un lugar donde no haya ningún ser con mochila y chancletas ni se vea a nadie que lleve riñonera y la visera de la gorra para atrás. Puede que la isla más cercana y exótica sea ese buque que ahora pasa por el horizonte. Imaginemos que viene de Tánger cargado de maderas de Guinea, lleno de perfumes y de ratas cosmopolitas.

Con la mayor y la Génova izadas se ha creado una sombra color azafrán en la cubierta, y con el sonido del agua en las amuras y el látigo del viento en el trapo de pronto, llega un olor a subasta de pescado fresco en medio del mar: un banco de sardinas o de caballa huye de la cacería de los atunes, pero en el aire está el bando de gaviotas esperando a que los fugitivos se acerque a la superficie para caer sobre ellos en picado. Con el perfil del castillo de Denia a popa y el pedernal del Montgó envuelto en bruma se produce un reparto de este botín: a flor de agua emerge el torso de un atún que parte en dos con una dentellada el cuerpo de una caballa en el mismo instante en el que un cormorán le disputa la otra mitad y se la lleva hacia las alturas del acantilado.

Cuando el cabo de Sant Martí y las primeras breñas marinas de la Nao se levantan a estribor, es el momento de abrir el saco de las viandas. Si en el mar se desarrolla una perenne guerra mundial, sobre esta lucha cruel y expedita uno puede convertir en un acto de delicada cultura el hecho de morder una vara de pulpo seco cuyo sabor debe ser acompañado con la humedad del ron mientras se gobierna la caña del barco Capitá H. Humbert y la costa se va perdiendo en la memoria. Los salazones van unidos profundamente a Tales de Mileto, a Protágoras, a Parménides, a todos los navegantes del pensamiento clásico que ha hecho del alma humana una geometría.

Pensar el barco mientras se navega, pensar el viento y sus veleidades, el mar y todas sus adversidades posibles, así se estructura el cerebro. Existen dos salidas para la mente. Algún tripulante poeta imaginará durante la travesía los perfiles de la costa, los valles de Gallinera y de Laguard de la Marina Alta que se sustenta en el humo de los montes de Segaria. Podrá superponer a ellos las veladuras azules de la sierra de Aitana y de Mariola donde fue tan feliz, y puede que crea que ese paisaje contiene toda la dicha preternatural, pero a este poeta se le permite que sueñe a bordo porque alguien lleva el timón y ha advertido que la bandera rota de un palangre se inclina demasiado y quizá indica una corriente contraria, de la que habrá que salir corrigiendo levemente el rumbo. Así se ha hecho lo fundamental de tres mil años de historia greco-latina: con este pragmatismo y a la velocidad que marcan estas velas. Sólo después de poner a salvo el positivismo se le permitió a Píndaro tocar la lira.

Bajo la vertical del mediodía en alta mar, esta latitud entre Denia y el cabo de Sant Antoni son todos los mares, todos los puertos en los que uno sueña con atracar. Ulises anduvo 10 años desaparecido y se cree que se perdió en la oscura región de Hades. No es necesario ir tan lejos para realizar el mito. Cualquier náufrago puede estar una década vendiendo calamares en un chiringuito de la playa de al lado y volver cuando lo estime preciso a los brazos de la amada. Toda navegación es un viaje de crecimiento interior.

Las velas Mayor y Génova

A cuatro millas de la costa, después de tres horas de travesía, la tripulación ha decidido bañarse, y para eso hay que realizar un cuartel con las velas mayor y génova. Lo establecido es que los grandes marineros, los navegantes de Melville o de Stevenson o cualquier aventurero que intente llegar hasta Borneo, no sepan nadar. En este caso hay que olvidarse de las reglas. Calcula el patrón que debe haber 70 brazas de agua absolutamente azul bajo nuestra desnuda rabadilla y tal vez algunos monstruos marinos no muy distintos de los que uno lleva en el subconsciente. Arriba hay un sol de harina que sólo llega a iluminar la mitad del abismo. La parte iluminada coincide con la memoria. El resto es el oscuro deseo.

Después del baño habría que reclamar una cerveza muy fría para poderla derramar a medias entre la garganta y el abrasado esternón, pero en el barco Capitá h. Humbert solo se bebe duro. Al inmisericorde calor se añade el hierro candente del ron sólo atemperado por algunas aceitunas amargas, por la mojama y por la brisa que se ha reiniciado cuando las velas se han puesto a trabajar de nuevo.

A babor, la isla de Borneo; a estribor la cala sardinera; a proa sólo la mente. Se trata de una singladura por los mares de Denia, una jornada de ejercicios espirituales siguiendo la trayectoria del sol sobre nuestro cráneo. Desde las once de la mañana hasta las siete de la tarde, desde alta mar uno ha visto todas las costas, todas las luces, y con el crepúsculo ya instalado sobre el castillo el barco ha regresado a puerto. Después de atracar es el momento exacto de ir al bar la Senieta a tomar unas cervezas bajo el cañizo del patio de atrás, junto a las buganvillas y el limonero, y mientras uno bebe y pica en la ensalada de tomate guarda silencio porque no recuerda nada. Sólo que el timón estaba gobernado por Tono, las velas las administraba J.M. Cervino y el poeta miraba.

Re: Rincón literario
 

Muy bien Larsen. Cuando quieras nos regalas otro trocito.

Es asombroso la cantidad de cofrades a quienes les gusta escribir. Debe darlo el mar. :sip:

:brindis::brindis::brindis:

Re: Rincón literario
 

Muchas gracias Crimilda,

El relato termina ahí, es hiperbreve. Aunque es un poco presuntuoso por mi parte que esté aquí, dado que en este hilo (muy acertado, por cierto), se incluyen textos extraídos que no han dejado indiferente al cofrade que los ha leído.

Pero en fin, la carne es débil. Y en esta taberna se está muy a gusto, así que a veces es inevitable dejarse ir.

Una ronda de cafés cargados, fuertes y amargos, :brindis:

Re: Rincón literario
 

Nada, Larsen, cuando quieras nos pones otro relato aunque sea breve. Esto no es solo para escritores consagrados.

:brindis:

Abajo, un fragmento de "Metafísica y belleza" de Eugène Delacroix. De paso, a ver si puedo poner uno de sus cuadros.

El fin del artista no es reproducir con exactitud los objetos: se vería detenido muy pronto por la imposibilidad de hacerlo. Hay efectos muy comunes que escaparían enteramente a la pintura y que solo pueden traducirse mediante equivalentes: hay que llegar al espíritu, y los equivalentes bastan para eso. Ante todo, es preciso interesar. Frente al fragmento de naturaleza más interesante, ¿quién puede asegurar que recibimos placer únicamente a través de lo que ven nuestros ojos? El aspecto de un paisaje nos gusta no solo por su propio encanto, sino por mil rasgos particulares que llevan a Ía imaginación más allá de esa visión misma. El recuerdo relaciona el placer que siento frente a un espectáculo natural con sentimientos análogos que he sentido en otra parte; algunas veces, adquiere todo su valor solo por el contraste, que forma su encanto particular, con una situación desagradable en la cual me encontraba antes. Aquel que pretende dar a un cuadroese interés sin el cual no es nada que pueda agradar, aún cuando se limitara a reproducir los objetos tales como parecen ser, está obligado a introducir allí, voluntariamente o no, una especie de acompañamiento de la idea principal, y solo ese acompañamiento es, respecto del alma, como un introductor del placer que se supone que los objetos deben causar.

Hasta el realista más obstinado está forzado a emplear, para reflejar la naturaleza, ciertas convenciones de composición o de ejecución. Si se trata de la composición, no puede tomar un fragmento aislado o incluso una colección de fragmentos para hacer de ellos un cuadro. Es preciso circunscribir la idea para que la mente del espectador no flote sobre un todo necesariamente recortado; sin eso no habría arte. Cuando un fotógrafo toma una vista, jamás vemos más que una pequeña parte recortada de un todo; el borde del cuadro es tan interesante como el centro; solo podemos suponer un conjunto del que no vemos más que una porción que parece escogida al azar. Lo accesorio es tan fundamental como lo principal; las más de las veces se presenta primero y ofusca la visión. Se deben hacer más concesiones a la invalidez de la reproducción en una obra fotografiada que en una obra de imaginación.

http://www.ricci-art.net/img005/562.jpg

También dijo: " La naturaleza no se preocupa ni del hombre ni de sus trabajos, ni en modo alguno de su paso por la tierra. Para la naturaleza es igual que invente y construya maravillas o que viva como un bruto. El verdadero hombre es el salvaje; él concuerda con la naturaleza tal como es (...) Nosotros solo vemos lo bello a través de la imaginación de los poetas o de los pintores; el salvaje lo encuentra a cada paso de su vida errante."

Curioso, al menos, en un pintor y escritor, que si pintaba la belleza era porque la veía, la encontraba.

Re: Rincón literario
 

La poesía es un arma cargada de futuro

poema de Gabriel Celaya.

música de Paco Ibañez


y una poco conocida del noi del Poble Sec: ¡què jovenet!





Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
que golpea las tinieblas.

Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades;
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades,
amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo,
cultural por los neutrales, que lavándose las manos
se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren.
Y canto respirando. Canto y canto y cantando
más allá de mis penas,
de mis penas personales, me ensancho,
me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España,
a España en sus aceros.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Re: Rincón literario
 

Hay quien sueña con los ríos
que conduzcan a El Dorado
hay quien sueña con las fuentes
de la Eterna Juventud
Hay quien sueña con el Oro
del Becerro idolatrado
y quien sueña con la Alquimia
que haga del vicio, virtud...

Pero yo que no pretendo
fortalezas ni fortuna,
sólo un sueño soñaría...
entre un mar de girasoles
buscaría un Giraluna
que velara y desvelara
cada noche la otra cara
de la luna...
gira, gira Giraluna,
gira, gira, gira, luna
gira, gira y mírame...

Hay quien sueña con el trueno
de la caja de Pandora
hay quien sueña con el rayo
redentor del Santo Grial
Hay quien sueña con Olimpos
donde no entre el mal de Aurora
y quien sueña con androides
más allá del Bien y el Mal.

Hay quien sueña con el tacto
de la mano del rey Midas
hay quien sueña con la piedra
del poder filosofal
Hay quien sueña con cruzadas
contra infieles en guaridas
Y quien sueña con harenes
en la Meca celestial

Haz que vea el haz de luz
gira gira Giraluna,
gira gira gira,luna
de la cara de tu cruz.

Re: Rincón literario
 

¡Ah!... la vehemencia de los románticos...

Para meditar, delante de un plato de pulpo á feira, regado con un buen ribeiro:


(...)

Para creer en el pulpo es menester haberlo visto.

Comparadas con el pulpo, las antiguas hidras mueven a risa.

Momentos hay en que nos sentimos inclinados a pensar que lo más vago de nuestros sueños encuentra en lo posible imanes que traen sus limaduras y de esas oscuras fijaciones del sueño salen verdaderos seres. El desconocido dispone del prodigio y se sirve de él para componer el monstruo.

Orfeo, Homero y Hesiodo no han podido crear más que la Quimera; Dios ha hecho el pulpo.

Cuando quiere, Dios destaca en lo execrable.

El por qué de esa voluntad es el espanto del pensador religioso. Estando admitidos todos los ideales, si el horror es una finalidad, el pulpo es una obra maestra.

La ballena tiene enormidad, el pulpo es pequeño; el hipopótamo tiene una coraza, el pulpo carece de armadura. La jararaca tiene un silbido, el pulpo es mudo; el rinoceronte tiene un cuerno, el pulpo no tiene cuerno alguno. El alacrán tiene un dardo, el pulpo no tiene dardo. El buthus tiene tenazas, el pulpo no tiene tenazas. El aluato tiene una cola que ase, el pulpo no tiene cola. El tiburón tiene aletas cortantes, el pulpo no tiene aletas...

(...)

Y el pulpo es, sin embargo el más formidablemente armado de todos los animales ¿Qué es el pulpo pues? Es la ventosa (...)

Es gluten amasado con odio...

Una forma cenicienta oscila en el agua... El cefalópodo es la máquina neumática que atrae. El hombre que tiene que vérselas con el pulpo lucha con el vacío con patas. Ni zarpazos, ni dentelladas: todo se reduce a una escarificación indecible. Un mordisco es temible, pero no tanto como una succión... Los músculos de la víctima se hinchan, sus fibras se retuercen, su tegumento estalla bajo una pesadumbre inmunda, la sangre brota y se mezcla horriblemente con la linfa del molusco. La fiera se sobrepone a su presa por mil bocas infames; la hidra se asimila con el hombre y el hombre se amalgama con la hidra. Es una pesadilla horrible...

(...)

La filosofía estudia a su vez a estos seres. Va menos lejos y más lejos que la ciencia. No los diseca, los medita. Donde ha trabajado el escalpelo, introduce la hipótesis. Busca la causa final, profundo tormento del pensador. Los pulpos son criaturas que le inquietan respecto del Creador. Son las sorpresas disformes, las aguafiestas del contemplador que se vuelve loco al contemplar su existencia. Los pulpos son las formas queridas del mal. ¿Qué hacer en presencia de aquellos blasfemos de la Creación contra la Creación misma?¿Qué partido tomar?

El posible es una matriz formidable. El misterio se concreta en monstruos. Trozos de sombra salen de una roca, la inmanencia, se rasgan, se destacan, ruedan, flotan, se condensan, toman prestado de la negrura y enormidad del ambiente, adquieren vida y se van siendo aún larvas. Son algo como tinieblas que se hacen bestias ¿Por qué? ¿De qué sirve eso?. Vuelta a la cuestión eterna...

En nuestro mundo crepuscular, esta fatalidad del orden produce monstruos. Direis: ¿y por qué? Helo aquí. ¿No hay otra explicación? ¿No tiene la pregunta otra respuesta? Pero entonces ¿por qué otro orden? La cuestión renace.

Vivamos, sea lo que quiera.

Pero procuremos que la muerte sea para nosotros progreso. Aspiremos a mundos menos tenebrosos. Sigamos a la conciencia que a ellos nos guía.

Y no lo olvidemos jamás, lo bueno no se encuentra si no por medio de lo mejor.


De "Los Trabajadores del Mar" (Víctor Hugo)


Salud,

Re: Rincón literario
 

Hasta ahora no he hablado mucho sobre el hombre en particular, aun cuando tampoco lo he excluido de manera deliberada. Una de las razones por las cuales he empleado el término «máquina de supervivencia» es su ventaja sobre la palabra «animal», que hubiese excluido a las plantas y, en la mente de algunas personas, a los seres humanos. Las hipótesis que he planteado deberían, a primera vista, aplicarse a cualquier ser en evolución. Si se ha de exceptuar a alguna especie debe ser por muy buenas razones particulares. ¿Existe alguna buena razón para suponer que nuestra propia especie es única? Pienso que la respuesta debe ser afirmativa.

La mayoría de las características que resultan inusitadas o extraordinarias en el hombre pueden resumirse en una palabra: «cultura». No empleo el término en su connotación presuntuosa sino como lo emplearía un científico. La transmisión cultural es análoga a la transmisión genética en cuanto, a pesar de ser básicamente conservadora, puede dar origen a una forma de evolución. Geoffrey Chaucer no podría mantener una conversación con un moderno ciudadano inglés, pese a que están unidos uno al otro por una cadena ininterrumpida de unas veinte generaciones de ingleses, cada uno de los cuales podía hablar con sus vecinos inmediatos de la cadena igual que un hijo habla a su padre. Parece ser que el lenguaje «evoluciona» por medios no genéticos y a una velocidad más rápida en órdenes de magnitud que la evolución genética. ...

.... El nuevo caldo es el caldo de la cultura humana. Necesitamos un nombre para el nuevo replicador, un sustantivo que conlleve la idea de una unidad de transmisión cultural, o una unidad de imitación. «Mímeme» se deriva de una apropiada raíz griega, pero deseo un monosílabo que suene algo parecido a «gen». Espero que mis amigos clasicistas me perdonen si abrevio mímeme y lo dejo en meme. [56] Si sirve de algún consuelo, cabe pensar, como otra alternativa, que se relaciona con «memoria» o con la palabra francesa même. En inglés debería pronunciarse «mi:m». Ejemplos de memes son: tonadas o sones, ideas, consignas, modas en cuanto a vestimenta, formas de fabricar vasijas o de construir arcos.

(56) Al parecer, el término «meme» está resultando un buen meme. Hoy se utiliza mucho y en 1988 se unió a la lista oficial de términos a considerar en las futuras ediciones de los Diccionarios de Inglés de Oxford. Por ello me siento más obligado a repetir que mis propuestas relativas a la cultura humana eran modestas casi hasta el aburrimiento. Mis verdaderas ambiciones —y son verdaderamente grandes— van absolutamente en otra dirección. Pretendo postular un poder casi ilimitado para entidades autorreplicadoras ligeramente inexactas, tan pronto como surgen en cualquier lugar del universo. Ello se debe a que tienden a convertirse en la base de la selección darwiniana que, con las suficientes generaciones, desarrolla acumulativamente sistemas de gran complejidad. Creo que, en las condiciones adecuadas, los replicadores se unen automáticamente para crear sistemas, o máquinas, que los dispersan y actúan para favorecer su continua replicación. Los diez primeros capítulos de El gen egoísta se han centrado exclusivamente en un tipo de replicador, el gen. Al analizar los memes en el último capítulo estaba intentado hacer una defensa de los reproductores en general, y hacer una defensa de los reproductores en general, y mostrar que los genes no eran los únicos miembros importantes de esa importante clase. No estoy seguro de si el medio de la cultura humana está realmente en posesión de lo que supone mantener en funcionamiento una forma de darwinismo. Pero en cualquier caso es una cuestión secundaria. El capítulo XI habrá cumplido su misión si el lector cierra el libro con la sensación de que las moléculas de ADN no son las únicas entidades que pueden formar la base de la evolución darwiniana. Mi propósito era recortar a escala los genes, y no esculpir una gran teoría de la cultura humana.

El gen egoísta.- Richard Dawkins

Esto me recurda a un maravilloso video que es también pura literatura científica. Espero que os guste.

http://www.videoman.gr/7402

:brindis:

Re: Rincón literario
 

Llueve y llueve...

Los más viejos del lugar hablan sobre un astro, un astro que hace años lucio, brillaba y brillaba... dicen, que incluso daba calor… algunos se bañaban para refrescarse y a ese astro le llamaron........ SOL

Cuentan que al sentir la noche se retiraba lanzando un rayo verde... no sin antes jugar con las nubes tiñéndolas de naranjas y de plata a la mar... la gente solía acudir a un lugar de la costa donde podían ver como se retiraba y el manto de la noche llegaba cubriendo el mar...

Ya me gustaría revivir aquellos momentos que los más viejos vivieron y hoy recuerdan... ver amanecer… atardecer… pasar calor y nadar...

Recuerdo que una vez de niño... lo vi, tengo un vago recuerdo pero quedo grabado en mi retina... era redondo, amarillo, muy amarillo... era… como os diría yo… como una gran bola de fuego, IMPRESIONANTE. Ese día estaba en la playa y vi como mi sombra se hacía más grande y larga… me quede fijándome en la sombra y cuando mire al otro lado vi como poco a poco una gran bola de fuego bajaba del cielo… recuerdo que corrí hacia la orilla gritando:

-¡LA BOLA DE FUEGO SE CAE AL MAR, LA BOLA DE FUEGO SE CAE AL MAR!

Algunos sonrieron y pensé:

-Tranquilo Jorge, seguro que sabe nadar.

Os diré una cosa… creo que la bola de fuego se ahogó, la vi caer y no la he vuelto a ver, y ahora del cielo cae agua… pienso que son las nubes que lloran porque ya no hay sol que las pinte de naranja antes de llegar la noche…

El día que vi el SOL
Jorpi67


http://img826.imageshack.us/img826/6620/bonsoira.jpg

Re: Rincón literario
 

LO QUE DEJÉ POR TI


Rafael Alberti (1902-1999)

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto al río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

(de Roma peligro para caminantes, 1968)

Re: Rincón literario
 

Bueno, Jorge, lo tuyo es abuso. :sip:

No sólo eres alto, guapo, encantador y buen fotógrafo -¡qué foto, qué poder!-, ahora nos sales también escritor poético. :eek:

Re: Rincón literario
 

Crimi.................... puf................. :gracias:

ya sabes que la mar siempre ha estado presente en la poesia y el marinero en la literatura, los piratas en las novelas y los grandes de navegantes son buenos compañeros de sobremesa.

Re: Rincón literario
 

Nicanor Parra premio Cervantes

Coplas del Vino


Nervioso, pero sin duelo
a toda la concurrencia
por la mala voz suplico
perdón y condescendencia.

Con mi cara de ataúd
y mis mariposas viejas
yo también me hago presente
en esta solemne fiesta.


¿Hay algo, pregunto yo
más noble que una botella
de vino bien conversado
entre dos almas gemelas?


El vino tiene un poder
que admira y que desconcierta
transmuta la nieve en fuego
y al fuego lo vuelve piedra.


El vino es todo, es el mar
las botas de veinte leguas
la alfombra mágica, el sol
el loro de siete lenguas.


Algunos toman por sed
otros por olvidar deudas
y yo por ver lagartijas
y sapos en las estrellas.


El hombre que no se bebe
su copa sanguinolenta
no puede ser, creo yo
cristiano de buena cepa.


El vino puede tomarse
en lata, cristal o greda
pero es mejor en copihue
en fucsia o en azucena.


El pobre toma su trago
para compensar las deudas
que no se pueden pagar
con lágrimas ni con huelgas.


Si me dieran a elegir
entre diamantes y perlas
yo elegiría un racimo
de uvas blancas y negras.


El ciego con una copa
ve chispas y ve centellas
y el cojo de nacimiento
se pone a bailar la cueca.


El vino cuando se bebe
con inspiración sincera
sólo puede compararse
al beso de una doncella.


Por todo lo cual levanto
mi copa al sol de la noche
y bebo el vino sagrado
que hermana los corazones.

Re: Rincón literario
 

Gracias Chiqui, creo que de este señor no teníamos nada.

Y estará muy bien y tendrá mucho mérito, de ahí los premios, la poesía satírica -o la "antipoesía"- como en este caso. Te hace gracia y te hace pensar mucho, no hay que ver nada más que a nuestro Quevedo:

Burla de la vida


La vida empieza entre lágrimas y caca,
luego viene la mu, con mama y coco,
síguense las viruelas, baba y moco,
y luego llega el trompo y la matraca.


En creciendo, la amiga y la sonsaca;
en ella embiste el apetito loco;
en subiendo a mancebo, todo es poco,
y después la intención peca en bellaca.


Llega a ser hombre, y todo lo trabuca;
soltero sigue toda perendeca;
casado se convierte en mala cuca.


Viejo encanece, arrúgase y se seca;
llega la muerte, y todo lo bazuca,
y lo que deja paga, y lo que peca.



Pero qué quieres que te diga, siempre vuelvo a las otras, como la que sigue.

"Amor constante más allá de la muerte"

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
Venas que humor a tanto fuego han dado,
Medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.


FRANCISCO DE QUEVEDO

:brindis:

Re: Rincón literario
 

Estaba hoy paseando entre tenderetes de libros y rosas del Paseo de Gracia.
Mirando libros y tal...
Y una señora a mi lado ha preguntado por si tenían algo de él.

Me he acordado de este hilo y tu texto (mi neurona ha sonreido).

:brindis:

Re: Rincón literario
 

Leyendo el texto que nos ha colgado Chiqui he recordado este poema...







Si, señor... el vino puede sacar cosas que el hombre se calla.:borracho:

Re: Rincón literario
 

Tras un largo período de depresión, los niveles de serotonina que una neurona envía a la siguiente en las sinapsis están muy bajos. Una forma de subirlos es bloquear con antidepresivos los canales por los que la neurona emisora recapta algunas moléculas de serotonina. Si impides que algunas moléculas vuelvan a entrar en la célula, indirectamente estás aumentando la cantidad de serotonina en el espacio sináptico. Y milagro, te sientes mejor. Es rotundamente cierto que hablar con un psicólogo experto puede ayudarte tanto como los fármacos, pero si observas tus sinapsis comprobarás que por esa vía terapéutica tu serotonina también ha terminado aumentando.

Pero volvamos a la oxitocina y su trascendental función amorosa en nuestras vidas.

Los investigadores sabían desde hacía mucho tiempo que esta hormona se segregaba durante el parto y estaba relacionada con el apego de las madres a sus hijos. Luego, cuando descubrieron que también se liberaba en grandes cantidades durante el orgasmo, pensaron que podría causar el mismo efecto de unión emocional en las relaciones afectivas de las parejas. Para averiguarlo, un grupo de científicos realizó una serie de experimentos con dos especies prácticamente idénticas de ratones de campo, pero que poseían una diferencia clave: los individuos de una especie llevaban una vida enteramente monógama, mientras que los de la otra no formaban ningún tipo de apareamiento permanente.

Primero los investigadores inyectaron oxitocina en los cerebros de los ratones promiscuos. Resultado: observaron anonadados que empezaban a formar enlaces estables. Luego bloquearon el efecto químico de la oxitocina en los ratones monógamos, ¿y sabéis qué?, al poco tiempo éstos dejaron de ser fieles a sus parejas. El vínculo entre «amor biológico» y oxitocina se estaba consolidando.

Pero si la oxitocina influía en el apego entre parejas y familiares, ¿por qué no en el resto de las relaciones sociales? En 2005 unos investigadores suizos se dedicaron a reclutar voluntarios, separarlos en dos grupos, suministrarles oxitocina por vía intranasal a uno de ellos, y ver si invertían más dinero en el proyecto que les proponía un desconocido. Los resultados publicados en Nature sugerían que, efectivamente, la oxitocina reducía los miedos y aumentaba la confianza en las relaciones sociales.[1]

Por ridículo que parezca, a partir de estos estudios una empresa empezó a comercializar un espray con oxitocina llamado Liquid Trust dirigido a los vendedores, solteros que quieran ligar, y hombres de negocios que quieran transmitir confianza en sus reuniones.

Y es que la primera motivación de muchos científicos es aplicar sus conocimientos a la corrección de los defectos, pero es difícil sucumbir a la tentación de ensalzar las virtudes.

[1] Michael Kosfeld, Markus Heinrichs, Paul J. Zak, Urs Fischbacher y Ernst Fehr, «Oxytocin increases trust in humans», Nature435 (2005), pp. 673-676.

El ladrón de cerebros.- Pere Estupinyá

Re: Rincón literario
 

Buenas ...

"El humor es un capricho, un lujo, una pluma de perdiz que se pone uno en el sombrero; un modo de pasar el tiempo. El humor verdadero no se propone enseñar o corregir, porque no es ésta su misión. Lo único que pretende el humor es que, por un instante, nos salgamos de nosotros mismos, nos marchemos de puntillas a unos veinte metros y demos una vuelta a nuestro alrededor contemplándonos por un lado y por otro, por detrás y por delante, como ante tres espejos de una sastrería y descubramos nuevos rasgos y perfiles que no nos conocíamos. El humor es verle la trampa a todo, darse cuenta de por dónde cojean las cosas; comprender que todo tiene un revés, que todas las cosas pueden ser de otra manera, sin querer por ello que dejen de ser tal como son, porque esto es pecado y pedantería. El humorismo es lo más limpio de intenciones, el juego más inofensivo, lo mejor para pasar las tardes. Es como un sueño inverosímil que al fin se ve realizado"

M. Mihura.

... pues eso, ¡ah! y estas:brindis::brindis::brindis:

Re: Rincón literario
 

"... Para desobedecer debemos tener el coraje de estar solos, errar y pecar. Pero el coraje no basta. La capacidad de coraje depende del estado de desarrollo de una persona. Sólo si una persona ha emergido del regazo materno y de los mandatos de su padre, sólo si ha emergido como individuo plenamente desarrollado y ha adquirido así la capacidad de pensar y sentir por sí mismo, puede tener el coraje de decir "no" al poder, de desobedecer.

Una persona puede llegar a ser libre mediante actos de desobediencia, aprendiendo a decir no al poder. Pero no sólo la capacidad de desobediencia es la condición de la libertad; la libertad es también la condición de la desobediencia. Si temo a la libertad no puedo atreverme a decir "no", no puedo tener el coraje de ser desobediente. En verdad, la libertad y la capacidad de desobediencia son inseparables; de ahí que cualquier sistema social, político o religioso que proclame la libertad pero reprima la desobediencia, no puede ser sincero..."

"... En tanto que todo lo dicho es cierto, también es cierto que el hombre sólo puede resolver el problema de su existencia con el pleno despliegue de sus poderes humanos. Cuanto más mutila una sociedad al hombre, tanto más se deteriora éste, aunque conscientemente esté satisfecho con su suerte. Pero inconscientemente esá disconforme, y esta misma disconformidad es el elemento que lo impulsa eventualmente a cambiar las formas sociales que lo mutilan. Si no lo logra, su tipo particular de sociedad patógena se extinguirá. El cambio y la revolución sociales no emanan sólo de nuevas fuerzas productivas que entran en conflicto con formas antiguas de organización social, sino también del choque entre condiciones sociales inhumanas y las inalterables necesidades del hombre. Se puede hacer casi cualquier cosa a un hombre, pero sóo casi. La historia de la lucha del hombre por la libertad es la expresión más reveladora de este principio..."

Erich Fromm "Sobre la Desobediencia"

Salud,

Re: Rincón literario
 

"Además, como es general la queja de que los favoritos de príncipes padecen
de muy flaca memoria, proponía el mismo doctor que aquel que
estuviese al servicio de un primer ministro, después de haberle dado conocimiento
de los asuntos con la mayor brevedad y las más sencillas palabras posibles,
diese al tal un tirón de narices o un puntapié en el vientre,
o le pisase los callos, o le tirase tres veces de las orejas, o le pasase
con un alfiler los calzones y algunos puntos más, o le pellizcase en un
brazo hasta acardenárselo, a fin de evitar el olvido; operación que debía
repetir todos los días cuando el ministro se levantara, hasta que el asunto
se hiciese o fuera totalmente rechazado.
Igualmente pretendía que a todo senador del gran consejo de un país,
una vez que hubiese dado su opinión y argüído en defensa de ella, se le
obligase a votar justamente en sentido contrario; pues si esto se hiciera,
el resultado conduciría infaliblemente al bien público.
Presentaba un invento maravilloso para reconciliar a los partidos de
un Estado cuando se mostrasen violentos. El método es éste: tomar cien
adalides de cada partido; disponerlos por parejas, acoplando a los que
tuviesen la cabeza de tamaño más parecido; hacer luego que dos buenos
operadores asierren los occipucios de cada pareja al mismo tiempo, de
modo que los cerebros queden divididos igualmente,
y cambiar los occipucios de esta manera aserrados,
aplicando cada uno a la cabeza del contrario.
Ciertamente, se ve que la operación exige bastante exactitud; pero
el profesor nos aseguró que si se realizaba con destreza, la curación sería
infalible. Y lo razonaba así: los dos medios cerebros llevados a debatir la
cuestión entre sí en el espacio de un cráneo llegarían pronto a una inteligencia
y producirían aquella moderación y regularidad de pensamiento
tan de desear en las cabezas de quienes imaginan haber venido al mundo
para guardar y gobernar su movimiento. Y en cuanto a la diferencia que
en cantidad o en calidad pudiera existir entre los cerebros de quienes están
al frente de las facciones, nos aseguró el doctor, basado en sus conocimientos,
que era una cosa insignificante de todo punto."

Los viajes de Gulliver. Parte III. Capítulo 4.

¡Jopé! con el doctor.:cool:

Re: Rincón literario
 

:cunao::cunao: ¡Expeditivo, el muchacho!

Algo un poco diferente.

Cuando llegó al gran auditorio de la universidad, ya había empezado la conferencia. El local estaba lleno de estudiantes, jóvenes en su mayoría, que escuchaban atentamente al caballero alto, de barba blanca, que estaba junto a la pizarra. Precisamente en el momento en que el señor Tompkins entró, el profesor estaba escribiendo una fórmula matemática de aspecto escalofriante, que rezaba más o menos así:
Rμν - ½ gμν R=Tμν

Como los conocimientos matemáticos del señor Tompkins se limitaban a las cuatro operaciones fundamentales de la aritmética (de las cuales le bastaban dos para su trabajo en el banco), el sentido de aquella fórmula extraña quedó oculto para él. Sentía una vaga esperanza de que, después de cubrir la pizarra con fórmulas todavía más complicadas que la primera, el profesor orientaría su plática hacía cuestiones más accesibles y acabaría por describir la imagen que se hacía del universo.
No fue así, sin embargo; y el señor Tompkins no pudo sacar nada en limpio, de no ser la frase tantas veces repetida: "Vivimos en un espacio curvo, cerrado sobre sí mismo y, además, en expansión". No es que semejante expresión le resultase mucho más comprensible que el resto de la conferencia, pero al menos lo impresionó profundamente.
En el país de las maravillas.- George Gamow.

Re: Rincón literario
 

La serenidad en un minero de 80 años.

Villaseca de Laciana. 26 de mayo de 2012

"Mineros del mundo ¡Alerta!"
Marcos Ana

Texto:Sofía Moro & Claudio Criquielion



Hará unos 35 años que don Manuel ya no baja a la mina, pero si se le pregunta por su profesión te espeta: "¡Minero! ¿Que iba a ser yo? Si aquí no había otro jornal que no fuera la mina."

Venido de Lugo tras los pasos de su padre a seguir su misma suerte; la suerte del carbón del Sil. El Sil recién nacido a su paso por Villaseca de Laciana se abalanza encajonado y bramante apartando la fraga que él mismo alimenta. Es río estrecho pero fiero. Entre la carretera que sube hasta Babia y su cauce a veces se abre una explanada de cuatro palmos cuadrados que anuncia una bocamina escueta de la que dejó de brotar la fulminante riqueza y de la que hoy solo escapa el agua. En la ribera de enfrente están las minas más modernas. Allí estaba la maraña de pisos, cotas, bocas y embarques. Hoy todo ya tapiado y desmontado. Y comido por el verde.


"¡Qué guapo era esto! Aquí había un plano que cruzaba por arriba y llegaba hasta aquel otro
piso. Por aquí venían las vagonetas en funicular. Las vacías las subía el propio peso de las que bajaban llenas. Y había uno allí sólo para frenarlas. Muy guapo, muy guapo. Ahora ya nada.

Quedan aquí cuatro camiones que hacen el transporte de mineral de minas de más abajo, pero nada, poca cosa. ¡Tenías que haberlo visto esto! ¡Guapo, guapo!"

"Estuve año y medio trabajando fuera de la galería, trabajos auxiliares. Pero no traía cuenta: menos jornal, una hora más de jornada y se pasaba un frío criminal. Te pasabas el invierno con los pies en la nieve. Ahora yo no se adonde ha ido la nieve de este país. Ni donde se ha ido todo. Esto se hundió muy rápido. Enseguida vimos que no remontaba. Mi hijo, aunque hubiera querido, ya no podría haberse dedicado a esto. Tuvo que agarrarse a los libros".

El que no se va es don Manuel. Hoy tiene 80 años y se salió de la mina con 45. Cosas de cardiología. No solo no se va si no que vuelve cada día. Se hace su paseo vespertino de casa hasta la bocamina Carrasconte. Pasa bajo los chalés de los encargados. ("Uno lo han vendido ahora, el otro lo están dejando caer") Deja a su espalda los bloques de viviendas de los mineros y pasa frente a las duchas y las oficinas. Y en esas explanadas, donde antes mugía el tren hullero y se desperezaba la industria y manaban los jornales, hoy esperan la llegada del juicio final muros, torres, pirámides truncadas y bisutería ciclópea hecha de cientos de vagonetas patas arriba (ruedas al cielo) por entre las cuales pasa Manuel -ida y vuelta- cada vez que repite su paseo.

Re: Rincón literario
 

Algo marinero, que llegan las vacaciones.

Dumaresq permaneció impasible.

—Esperaba que hubiera aquí algún oficial superior.

—Como le decía, comandante, el gobernador está ausente.

—¡De lo contrario no habría ningún maldito barco español anclado en el puerto, de eso estoy seguro.

Fitzpatrick esbozó una sonrisa forzada.

—No estamos en guerra con España. El San Agustín lleva una misión de paz. Está al mando del capitán de navío don Carlos Quintana. Es un oficial del más alto rango y una persona muy grata, y también él está amparado por la autoridad competente de su país. —Se recostó en su asiento, evidentemente complacido por su dominio de la situación—. Después de todo, ¿con qué pruebas cuenta realmente usted? La declaración de un hombre que murió antes de poder ser llevado ante la justicia, la confesión jurada de un renegado tan ansioso por salvar la piel que diría cualquier cosa que se le pidiera.

Dumaresq intentó disimular su amargura y respondió:

—Mi secretario llevaba otros valiosos documentos acusatorios cuando fue asesinado en Madeira.

—Y no le quede duda de que me siento realmente apenado por aquel episodio, comandante. Pero lanzar una calumnia contra el nombre de un caballero de tanta influencia como sir Piers Garrick sin tener pruebas sería un acto criminal en sí mismo. —Sonrió complaciente—. Yo le sugeriría que esperásemos instrucciones de Londres, ¿no le parece? Puede enviar sus despachos en el próximo barco de regreso a casa, que probablemente zarpará de Barbados. Podría permanecer fondeado allí y esperar instrucciones antes de actuar. Para entonces, es posible incluso que el gobernador haya vuelto, y también la escuadra, así que contaría con una autoridad de la Armada de graduación superior para apoyar sus acciones.

Dumaresq le espetó irritado:

—Eso puede llevar meses. Para entonces el pájaro habrá volado.

—Perdone mi falta de entusiasmo, pero, como le dije a don Carlos, todo pasó hace treinta años, así que, ¿a qué es debido este repentino interés?

—Garrick empezó siendo un delincuente y después se convirtió en un traidor. Usted se queja de las bandas de piratas que merodean por tierra firme y por todo el Caribe, que saquean ciudades y se dedican al pillaje con los barcos de ricos comerciantes, pero ¿se ha preguntado alguna vez de dónde sacan sus barcos? Como el Heloise, que salió recién construido de un astillero británico y fue enviado aquí con una tripulación de pasaje, ¿pero con qué objeto?

Bolitho escuchaba hechizado. El había esperado ver a Fitzpatrick ponerse en pie de un salto y requerir la presencia del jefe de la guarnición.

Rumbo al peligro.- Alexander Kent (Douglas Reeman)

Re: Rincón literario
 

"Alicia empezaba a cansarse de estar allí sentada con su hermana a orillas del río sin tener nada que hacer. De vez en cuando se asomaba al libro que estaba leyendo su hermana, pero era un libro sin ilustraciones ni diálogos, «y ¿de qué sirve un libro —se preguntaba Alicia— que no tiene diálogos ni dibujos?».

Estaba la niña dándole vueltas en la cabeza (y eran unas vueltas muy lentas porque el calor de aquel día de verano le producía una extraña somnolencia) a la idea de ir a por margaritas para tejer con ellas una guirnalda de flores, sopesando el esfuerzo que le costaría cogerlas, cuando de pronto un conejo blanco con grandes ojos rosados se cruzó ante ella. En realidad no había nada de extraño en ello y Alicia no se sorprendió ni siquiera cuando le oyó decir:
—¡Ay, Dios mío, qué tarde se me está haciendo!
Y aunque más tarde, al recordarlo, le chocó que no le hubiera sorprendido, lo cierto es que en aquel momento le pareció de lo más natural. Y fue entonces cuando el conejo sacó un reloj de bolsillo de su chaleco para consultar la hora, antes de echar a correr de nuevo, y solo entonces se dio cuenta la niña de que nunca en su vida había visto un conejo con chaleco ni, mucho menos, con reloj de bolsillo.

Alicia se levantó de un brinco y, muerta de curiosidad, corrió por la pradera hacia el lugar donde se encontraba el conejo, y llegó justo a tiempo de verle desaparecer por una gran madriguera que se abría al pie de un seto.
Y no tardó Alicia en seguirle, sin pararse a pensar cómo se las arreglaría para salir de allí."

"Alicia en el País de las Maravillas" Lewis Carroll

Re: Rincón literario
 

La noche va dando paso a la noche, impúdica, lisérgica y adicta al vértigo. Las luces estridentes oscurecen las últimas sombras de lo concreto y el alma se aturde con whisky con limón y decibelios. Los centelleos de luz ultravioleta iluminan fugazmente las telarañas tendidas por el deseo. Mientras, la espesura se inunda de apremiantes reclamos encelados y furtivas miradas remontan densas nubes de humo. La camarera de los labios de colágeno y tetas operadas derrama cuidadosamente garrafas de adrenalina. La noche siempre confunde a sus náufragos. Malditas sean todas sus fronteras.


Esta media borrachera sólo inspira la frivolidad de los pobres fantasmas que deambulan por el pensamiento. O quizás sean otros, que esperan turno para manifestarse y acuden allí donde la enajenación reinante les ofrece su oportunidad. Me estoy riendo estúpidamente. No debería de jugar con estas cosas, pueden ser peligrosas concesiones a la paranoia. O tal vez, solamente sea la cuota de locura que salvaguarda nuestra lucidez. Camarera mercenaria, larga vida a tu guerra química y a tus curvas de destrucción masiva. Bendito sea el fuego que abres desde tu trinchera.


Curiosa compañera la soledad del solitario, apacible y cómplice pero caprichosa. Si la persigues, te elude. Siempre es ella la que elige. De repente, te la encuentras un día en el salón de tu casa, en penumbra, echada en el sofá. Bebiéndose tu whisky y escuchando tus discos. Siempre proclive al escepticismo y a la indolencia, con su mirada de zorra y una sombra de ironía en sus ojos entornados. Entonces, colocas su nombre en el buzón y te abandonas a sus encantos. En un estado de gracia casi místico, descubres la plenitud de sus abrazos y su mordaz sarcasmo que te hacen olvidar otros amores mezquinos. Es el blues que acecha oculto en la página siguiente de la partitura que nos ha caído en el reparto.


La edad nos vuelve rudimentarios. En otros tiempos, traficaba con las palabras. Ahora solo destilo silencio. Este podría ser un buen comienzo para un tango, siempre acude en mi auxilio la musa equivocada. Ley de la Inspiración Enternecedora. Tiéndeme un puente, camarera hermosa, abúrreme toda la noche con tus lamentos de perdedora. Dame una coartada para enseñarte la luna que ilumina mis pasos tambaleantes. Solo busco compañía, estoy harto de lujuria y ebrio de desamparo...



Larsen. "El Blues de la Página Siguiente"

Salud y :brindis:

Re: Rincón literario
 

No me preguntes por qué, ni yo lo sé, pero ese "Blues de la página siguiente" me ha recordado a las novelas negras. :sip:

:brindis:

Re: Rincón literario
 

Es difícil seguir manteniendo algunos tópicos históricos. Lo observamos en el tema de las Cruzadas. Para empezar, es sorprendente la propia persistencia del término; sin embargo, hace mucho tiempo que los medievalistas pusieron de manifiesto que se trataba de una palabra moderna, nacida probablemente a imitación del español cruzada o del italiano cruzeta (términos que, por otra parte, designaban las dádivas depositadas en beneficio de los cautivos en Tierra Santa y no de las expediciones en sí). La palabra «cruzada» apenas se utiliza en francés antes del siglo XVII. En cuanto a la numeración que se les ha dado constituye, sin duda, un sistema cómodo, pero no responde a ninguna realidad; la tentación de establecer un cierto paralelismo entre estas expediciones y las empresas coloniales, a saber, las guerras napoleónicas, era demasiado fuerte...

En otra obra anterior recordábamos el resumen que hacían los manuales escolares antiguos de la muerte de san Luis: «San Luis murió de peste en Túnez durante la octava Cruzada.» Una sucesión de errores: no se trataba de peste (sino de disentería), el rey murió en Cartago y el número ocho asignado a su expedición no significaba nada en absoluto. Las ocho Cruzadas, entre las siete maravillas del mundo y las nueve musas de la Antigüedad, representan una concepción infantil de la Historia, una clasificación fuera de toda realidad.

Pero éste no es, ni mucho menos, el único tópico que deberíamos revisar con relación a las Cruzadas. La primera imagen que de ellas nos viene a la mente es la de unos ejércitos según el modelo de los nuestros: tropas marchando al paso a las órdenes de los jefes militares, con los reyes, príncipes o emperadores a la cabeza. Sin embargo, como ya habrán observado, ésa no es en absoluto la impresión que sacamos de la lectura de Ana Comnena, quien escribe: «Una vasta muchedumbre, hombres, mujeres y niños.» De manera obstinada, nos imaginamos al señor partiendo solo, rodeado de hombres, dejando a la castellana sola en el castillo (2). Sin embargo, en la mayor parte de los casos, los cronistas nos dicen lo contrario: el caballero se va, y la dama también. Algunos historiadores han creído que debían explicar la marcha de Margarita de Provenza, en el siglo XIII, al Iado de san Luis, su esposo, ¡por su deseo de huir de su suegra, la reina Blanca! ... ¿Qué decir, entonces, de su hermana Beatriz, que marchó con su marido Carlos de Anjou y que no tenía cerca de ella a una suegra a quien temer? ¿Y qué decir de Elvira de Aragón, que partió con su esposo, Raimundo de Saint-Gilles, o de Godvere de Toesny con Balduino de Bolonia, en la primera expedición?

En realidad, lo normal era ver partir juntas a las parejas, y que las damas acompañaran a sus esposos. La cuestión no se planteó en el caso de Godofredo de Bouillon porque no estaba casado, y diferente era la situación cuando la defensa o la explotación de una propiedad importante requería la presencia de la mujer en ausencia del marido: como ocurrió en el caso de Clémence de Borgoña, esposa de Robert de Flandes, o de Adele de Blois. A veces, pudieron intervenir razones de salud, aunque algunas mujeres emprendieron la marcha estando embarazadas y pariendo en el camino. Pero la costumbre general, repitámoslo, era ver al caballero y a la dama partir juntos.

Hay una razón profunda para ello: no se marchaba en expedición militar o en una guerra de conquista, sino en peregrinación. Peregrinación en armas, pero peregrinación al fin y al cabo. Si nos olvidamos de este punto de partida esencial, corremos el peligro de no comprender nada acerca de las Cruzadas, ese vasto movimiento que sacudió a toda Europa: «Muchedumbre inconmensurable de hombres del pueblo, con mujeres y niños, todos con las cruces rojas en la espalda, cuyo número sobrepasaba el de los granos de arena en la orilla del mar y de las estrellas en el cielo, que se habían precipitado de todos los países», como escribe con cierto énfasis Ana Comnena al hablar de la Cruzada popular. Más tarde, refiriéndose en esta ocasión a la marcha de los señores, escribió: «Era Occidente entero, todas esas naciones bárbaras que viven en el país situado entre la otra orilla del Adriático y las Columnas de Hércules, el que emigraba en masa, recorriendo los caminos familias enteras y avanzando por Asia tras atravesar Europa de un extremo a otro.»

Es difícil imaginarse el lugar que ocupaba la peregrinación en la vida de la época. Las migraciones vacacionales de hoy en día no nos dan más que una ligera idea. La peregrinación era una acción anclada en las costumbres, que se mantenía gracias a esa «miniperegrinación» consistente en acudir el domingo a la misa de la parroquia y, en algunas fiestas, a la catedral, la iglesia de la diócesis. Un número impresionante de «pobres peregrinos» surcaba los caminos, engranando las etapas unas con otras para acudir a un santuario próximo, como Rocamadour, Saint-Gilles y el Monte Saint-Michel, o a uno más lejano, pero por ello más envidiado, como Roma, Santiago de Compostela y, sobre todo, Jerusalem.


(2).- Esto nos lleva a evocar otro tópico del que, para nuestra sorpresa, todavía quedan algunas huellas, al menos en forma de chiste: ¡el cinturón de castidad! Parece ser que algunos empecinados todavía piden verlo, pues, según una leyenda pertinaz, ¡se conservaba un ejemplar en el museo de Cluny! Esperamos contribuir a la tranquilidad de los futuros conservadores de este admirable museo parisiense disuadiendo a todos aquellos que puedan sentir la tentación de formular tal deseo, que exasperaba a algunos de sus predecesores.

. ¿Cuál puede ser el origen de tamaño error? ¿Se deberá simplemente a que en la vestimenta del monje, como en la de la monja, el cinturón siempre ha sido el símbolo del voto de castidad?

La mujer en tiempo de las cruzadas.- Régine Pernoud (historiadora medievalista cuya carrera profesional tuvo que ver con el Museo de Reims y los Archivos Nacionales, reorganizadora del Museo de Historia de Francia)