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Re: Rincón literario
"Marea solar, marea lunar"
De Pere Gimferrer En las cabinas telefónicas hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios. Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir. * * * |
Re: Rincón literario
Cita:
Momentos de lectura deliciosos . Gracias por tu comentario. :gracias: |
Re: Rincón literario
Brisas
I. Traigo lo puesto. No sabré a qué vine. Sabrá la mar. II. Tensad la vela. El viento palidece. Tensad la vida. III. Sol y sal soy, Y un blanco roción A barlovento. IIII. Al escondite, El astro en el sextante, La muerte en mí. V. Seré la mar, Ser soledad de ser Más mar de mar. Piro d'Artabria (Haikai 2012) |
Re: Rincón literario
Haiku/s marinos?
y BUENOS ! :brindis: |
Re: Rincón literario
Una tarde caminábamos al pie de una colina,
en silencio. En la sombra del tardo crepúsculo mi primo es un gigante vestido de blanco, con el rostro bronceado, que se mueve despacio, callado. Callar es nuestra virtud. Algún antepasado nuestro debió de estar muy solo - un gran hombre entre idiotas o un pobre loco - para enseñar a los suyos tanto silencio. "Los mares del Sur" Trabajar cansa, Cesare Pavese Salud, |
Re: Rincón literario
Un poema de uno de mis "malditos" preferidos: Charles Bukowski,
Abraza la oscuridad La confusión es el dios la locura es el dios la paz permanente de la vida es la paz permanente de la muerte. La agonía puede matar o puede sustentar la vida pero la paz es siempre horrible la paz es la peor cosa caminando hablando sonriendo pareciendo ser. no olvides las aceras, las putas, la traición, el gusano en la manzana, los bares, las cárceles los suicidios de los amantes. aquí en Estados Unidos hemos asesinado a un presidente y a su hermano, otro presidente ha tenido que dejar el cargo. La gente que cree en la política es como la gente que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas no hay dios no hay política no hay paz no hay amor no hay control no hay planes mantente alejado de dios permanece angustiado deslízate. Salud, |
Re: Rincón literario
Pues aquí yo creo que se pasa, Larsen. Tanto nihilismo agobia. Puede que no haya dios, que la política tenga más de negativo que de positivo, puede que no haya paz, ni control, ni plan alguno religioso o histórico (en el sentido de un sistema histórico a la manera de Ortega, Hegel o Kant), pero me niego rotundamente a creer que no hay amor. No lo sentirá ese poeta, pero yo he experimentado más de cuatro tipos de amor, sin confusión alguna, plenamente: el filial, el fraternal, el marital y, sobre todo, el maternal.
Y estoy completamente segura que no soy la única. |
Re: Rincón literario
Cita:
Esa lamentable esencia es el objetivo, a mi entender, de la mira telescópica del autor. Entiendo lo revulsivo del poema. Desde luego, yo también me alegro - como tú - de poder ser consciente de ello. Para mí, en ese sentido, Bukowski ha logrado su objetivo. Muchas gracias por tu apunte. Salud y unas rondas :brindis: |
Re: Rincón literario
"Poco informados acerca de la naturaleza profunda de la muerte, cuyo otro nombre es fatalidad, los periódicos se han excedido en furiosos ataques contra ella, acusándola de inclemente, cruel, tirana, malvada, sanguinaria, vampira, emperatriz del mal, drácula con falda, enemiga del género humano, desleal, asesina, traidora, serial killer otra vez, y hasta hubo un semanario, de los de humor, que, exprimiendo todo lo que pudo el espíritu sarcástico de sus creativos, consiguió llamarla hija de puta."
(Las intermitencias de la muerte. José Saramago) Salu2 :brindis: |
Re: Rincón literario
Los trabajadores de los astilleros tenían por costumbre llevarse los fragmentos de madera que sobraban de su trabajo de serrar, fragmentos que ellos llamaban «astillas» y que después vendían o trocaban. El valor de las astillas tenía no poca importancia en sus salarios. Cuando Littleton trabajaba en los astilleros, la autoridad portuaria había llegado a la conclusión de que muchos hombres cogían piezas enteras de madera, las dividían en pequeños fragmentos y luego se las llevaban… lo cual le costaba al puerto una considerable fortuna cada año. La orden se dio inmediatamente: los trabajadores no podrían seguir llevándose las astillas, pero no se les ofreció ningún aumento de sueldo como compensación. Con aquella medida, pensada para reducir el fraude, la autoridad portuaria redujo drásticamente los ingresos de sus trabajadores y se ahorró una importante cantidad de dinero.
John Littleton fue uno de los que protestó más enérgicamente. Formó un grupo de trabajadores y declararon que si ellos no tenían sus astillas, los astilleros no tendrían trabajadores. En un gesto desafiante, cargaron con su botín como habían venido haciendo, se lo echaron a la espalda y salieron entre una multitud que los abucheó y les dijo cosas muy feas. Esa es la razón por la que, incluso después de tantos años, cuando un trabajador actúa de forma descarada con sus superiores, en Inglaterra decimos que «lleva una astilla al hombro». La conjura- David Liss Curioso como se forman las frases hechas en todos los idiomas :sip: :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Según la reseña del libro que tengo delante, un precursor de algunos de los mejores relatos de Kafka, Dickens o Dostoievski (toma ya): "Bartleby, el Escribiente" de Herman Melville. Desconcertante, absurdo... brillante.
(...) "- ¡Bartleby!, Rápido, estoy esperando. Oí el lento roce de las patas de su silla sobre el suelo sin moqueta, y al poco tiempo apareció en la entrada de su retiro. - ¿Para qué se me requiere? - preguntó suavemente. - Las copias, las copias - le dije con prisa - . Vamos a examinarlas. Tome - y le alargué la cuarta copia. - Preferiría no hacerlo - dijo, y desapareció dócilmente tras el biombo. Por un momento me convertí en una auténtica estatua de sal, de pie a la cabeza de mi columna de empleados. Recobrándome algo del estupor, avancé hacia el biombo y demandé la razón de su extraña conducta. - ¿Por qué se niega a obedecer? - Preferiría no hacerlo. Con cualquier otro hombre, me hubiera dejado llevar por la ira, me hubiera dejado de explicaciones y lo hubiera arrojado ignominiosamente fuera de mi presencia. Pero había algo extraño en Bartleby que no sólo me desarmaba, sino que, de un modo misterioso me conmovía y desconcertaba. Empecé a razonar con él. - Son sus copias las que vamos a examinar. Es un procedimiento que le ahorrará trabajo, pues examinaremos las cuatro copias a la vez. Se trata de una costumbre. Todo escribiente debe ayudar a examinar su copia, ¿no es así? ¿No quiere hablar? ¡Responda! - Preferiría no hacerlo - contestó en un tono aflautado. Me pareció que mientras me dirigía a él seguía cuidadosamente cada uno de mis asertos, que comprendía todo lo que le decía, que no podía refutar la irresistible conclusión; pero al mismo tiempo, noté que había algún tipo de consideración suprema que le obligaba a responder como lo hacía..." Salud, :brindis: |
Re: Rincón literario
Con vuestro permiso, tiro de Best-Seller.
- Bueno, bueno; ¿Qué tiempos aquéllos! – Dijo Robert sonriendo – Yo perdí una barbaridad de dinero ese año. Y Hans-Erik Wennerström, como los demás actores del mercado, tuvo que hacer frente al mismo problema. La empresa tenía miles de millones invertidos a plazo fijo, pero una cantidad asombrosamente reducida de dinero en efectivo. Ya no podían pedir prestadas más sumas astronómicas. Lo normal en una situación así es vender inmuebles y lamerse las heridas por la pérdida. Pero en 1.992 de la noche a la mañana, nadie quiso comprar una casa. - Cash flow problem. - Exacto. Y Wennerström no fue el único con ese tipo de problemas. Todos los empresarios... - No los llames empresarios; emplea otra palabra, porque llamándolos así estás insultando a una categoría profesional seria. - Vale, de acuerdo: Todos los especuladores bursátiles tenían por... (Serie B sueca) S. Larson - Los Hombres que no amaban a las Mujeres |
Re: Rincón literario
Unas líneas de la Poeta de la Conciencia del Ser, Wislawa Szymborska:
Quizá Todo Esto está sucediendo en un laboratorio. Bajo una lámpara de día y miles de millones de lámparas de noche. Quizá somos una generación piloto. Vertidos de un recipiente a otro, agitados en matraces, observados por algo más que un ojo, cada uno por separado cogidos al final con pinzas de uno en uno. O quizá de otro modo: ninguna intervención. Los cambios se producen solos según lo establecido. La aguja del gráfico dibuja lentamente los zigzags previstos. Quizá hasta ahora nada tenemos de curioso. Los monitores de control están pocas veces conectados. Sólo si hay una guerra, y más bien de las grandes, algunos vuelos sbre el terrón de la Tierra, o visibles migraciones del punto A al B. O quizás al revés: sólo les gustan las secuencias. He aquí a una niña en una gran pantalla mientras se cose un botón de la manga. Los sensores silban, el personal acude. ¡Qué ser es ése con su pequeño corazón latiendo dentro! ¡Qué graciosa seriedad al enhebrar la aguja! Alguien grita exaltado: ¡Informad al Jefe que venga y lo vea él mismo! De "El Gran Número, Fin y Principio y otros poemas" Salud, |
Re: Rincón literario
Soy un ávido lector de novela de fantasía principalmente y policíaca también.
En mi juventud, ya ha llovido como 40 años, disfruté mucho de la narrativa de Álvaro de la Iglesia. He conservado solo 2 ó 3 libros y no encuentro la manera de hacerme con otros que tanto supusieron en mi vida de adolescente. Si me pudierais dar alguna pista para encontrarlos lo agradecería de verdad. No todos eran maravillosos. Pero los buenos eran para sentar cátedra. Ja ja ja. D. Álvaro ¡ cuantos nos reimos contigo! Saludos y tragos :brindis: |
Respuesta: Rincón literario
Conoces la web IBERLIBRO ?
Son serios y te mandan a casa libros de segunda mano... (yo la uso frecuentemente) |
Re: Rincón literario
Un retorno a las novelas de la convulsa adolescencia, cuando todo estaba por descubrir... Igual que ahora, pero con más certezas (la adolescencia).
"Yo me preguntaba qué era lo que un hombre como ése habría podido sacar de la lectura del célebre filósofo, para quien el altruismo estaba tan íntimamente ligado al ideal de vida superior. Era evidente que Larsen, el "Lobo", había seleccionado en Spencer lo que convenía, arrojando el resto. - Entonces, ¿usted es un individualista, un materialista o un hedonista? - ¿Qué es eso de hedonista? - Es, si lo prefiere, un hombre que practica la filosofía del placer. Como Epicuro. - ¡Perfecto! - ¿Y usted carece por completo de eso que el mundo llama sentido moral? - Justamente. - Usted es un hombre a quien se debe siempre temer... - Continúe. - Como se teme a una serpiente, a un tigre, a un tiburón... - Como a un lobo, dicen algunos... Veo que comienza ya a conocerme." "El Lobo de Mar". Jack London (y sus chapas Nietzscheanas) . Salud, :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
"No soy supersticioso; he leído, en mis tiempos, muchos libros y soy un erudito a mi manera. Pese a haber llegado ya a los setenta años, poseo una memoria activa y unas piernas que armonizan con ella. No deben ustedes considerar mis palabras como si provinieran de una persona ignorante, cuando les diga que, en mi opinión, otro libro como ése que se denomina Robinsón Crusoe no ha sido ni podrá ser escrito jamás. He recurrido a él año tras año —generalmente en compañía de mi pipa llena de tabaco— y he encontrado siempre en él al amigo que necesitaba en todos los momentos críticos de mi vida. Cuando me hallo de mal humor, Robinsón Crusoe. Cuando necesito algún consejo, Robinsón Crusoe. En el pasado, cuando mi mujer me importunaba, y en el presente, cuando he bebido algún trago de más, Robinsón Crusoe. He desgastado seis recios Robinsones, luego de haberlos obligado a trabajar duramente a mi servicio. En ocasión de su último cumpleaños, recibí de manos del ama el séptimo. A causa de ello bebí un sorbo de más, y Robinsón Crusoe me devolvió el equilibrio. Su precio, cuatro chelines y seis peniques, encuadernado en azul, con un retrato, por añadidura.
No obstante, no creo que sea ésta la mejor manera de dar comienzo a la historia del diamante, ¿no les parece? Siento como si estuviera errando extraviado y fuera en busca de Dios sabe qué y Dios sabe dónde. Con permiso de ustedes, tomaremos una nueva hoja de papel, y, luego de saludarles con el mayor respeto, daremos comienzo de nuevo a esta labor." La piedra lunar.- Wilkie Collins |
Re: Rincón literario
Pues yo no puedo más que recomendaros el que para mí es uno de los mayores clásicos de la literaura, y del que saldrá la película en unos días.
EL HOBBIT del maestro J.R.R. Tolkien y tanto este, cómo todos sus otros libros, El Señor de los Anillos, Los Hijos de Húrin, etc... Un brindis por el maestro :brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
El primer antecedente está basado en las sagas nórdicas y vikingas, una de las cuales Beowulf tal vez tenga 12 siglos de antiguedad... El segundo, genial y lleno de tales imágenes cautivadoras que acabó fijando las pautas posteriores, es la serie de relatos de Conan, el bárbaro, escrita a principios del siglo 20 por Robert Howard para su publicación en revistas "pulp" (revistas de relatos, baratas, para venta en kioscos). No obstante su humilde origen, si pillais la obra completa, asombra la fuerza de los relatos, a pesar de determinadas concesiones eróticas a su público potencial (como pertenezco a dicho público, las agradezco :cunao:). El tercero, la saga de Tolkien, El Hobbit y El señor de los anillos (yo de vosotros me ahorraría El Silmarilión: yo no lo hice y aún lo lamento :cool:) es la culminación del género. Puesta de moda por la trilogia de Jackson, estoy impaciente por ver como han traducido a lenguaje fílmico a El Hobbit, pues me parece bastante dificil el tratamiento del dragón sin caer en el ridículo...aunque tras la genialidad de las tres primeras, de momento, tiene mi voto de confianza...:adoracion: Modernamente, salvo la serie polaca del cazador de demonios y la magnífica serie de Canción de Hielo y Fuego, de Geroge R R Martin, no veo nada mas de interés. No es que la serie de "La Forja" esté mal... pero no aporta mas al género que una reiteración de tópicos... Wilow estaba pasable (sobre todo la película) y el resto de lo que he leido, imfumable... Puede que haya algo mas bueno por ahí, pero tras varias decepciones ya no compro :calavera: |
Re: Rincón literario
El Silmarillion es una de las mayores obras literarias de fantasía épica de la historia. Para nada me arrepiento de haberlo leído. Entre sus páginas hay mil historias de un mundo forjado enteramente en la imaginación de un hombre. Bien es cierto que la lectura de este puede hacerse un poco pesada para aquellos poco acostumbrados a las obras de Tolkien, pero describir un mundo entero desde su creación hasta su destrucción tiene mérito.
Y no sólo eso sino que el maestro Tolkien merece doble mérito, pues no se conformó con crear todo un mundo, sino que además, cómo filólogo que era, inventó varias lenguas para cada raza del mundo que había ideado, o más bien, creo ese mundo para dar transfondo a esas lenguas. Siento entrar en discrepancia pero me parece mucho más brillante Tolkien, o incluso C.S.Lewis, que R. Howard. La prueba está en que Conan El Bárbaro (que para nada desprecio, sino que también valoro cómo uno de los iconos de la fantasía épica) se convirtió en una especie de "símbolo nacional" americano (pobre destino para tan magnífico personaje). Y sin embargo Tolkien no tenía un protagonista en el sentido completo de la palabra, sino que creó varias historias colocando un protagonista para cada una de ellas, al estilo de las sagas nórdicas que tan ricamente han colaborado a formar la literatura heroica que tenemos hoy día. Es cuestión de gustos, pero para mi Tolkien es el más grande. Siempre es un placer compartir opiniones sobre estos temas. Salud :brindis: |
Re: Rincón literario
Desde luego: Como creación de un mundo coherente, la ingente labor de Tolkien no tiene parangón, aunque, una vez establecidas las pautas, su intento de "rematar" creando una serie de apuntes que complemantaran el corpus principal, resulto como mínimo, dispersante.
"El señor de los anillos" es una obra redonda, donde, a pesar de las múltiples "razas" y elementos mágicos, ni por un momento vacila nuestro sentido de "supresión de la incredulidad". Cosa que no pasa tanto con El Hobbit... Con el Silmarilión, el mayor error tal vez fué publicar la obra como una novela, cuando era inicialmente una serie de historias inconexas, mas bién como apuntes para otras posibles novelas o como contexto para las mismas... Pero esto no intenta ser una crítica al maestro :adoracion:, pues el mismo no lo publicó, sino que fueron recopilados, adaptados y publicados por sus herederos... En cuanto a Conan, no hay que olvidar su origen (y destino :D) pulp. Novelas baratas... personajes arquetípicos y poca profundidad psicológica de los mismos...Si hicieran una película la podría protagonizar hasta Schwartzeneger...:meparto: Pero sus narraciones resultan de una fuerza evocadora brutal. Howard pertenecía a un selecto grupo de amigos literatos con los que mantenía nutrida correspondencia (y contactos), como Lovecraft, con los que compartían algunos personajes literarios, paisajes y monstruos , como el de los mitos de Cthulhu. Tal vez parte de su fuerza evocadora se base en la documentación prolija usada (guias de viajes ilustradas de la india, egipto, etc) En todo caso, el único autor (ya) mítico del género que aún podría regalarnos nuevas páginas sería George R. R. Martin... :brindis: |
Re: Rincón literario
Buenas noches,
El simbolismo de Lorca. En este caso, la sangre - a raudales - que mueve el gran sueño americano. De "Poeta en Nueva York", "New York, Oficina y Denuncia" Debajo de las multiplicaciones hay una gota de sangre de pato. Debajo de las divisiones hay una gota de sangre de marinero. Debajo de las sumas, un río de sangre tierna; un río que viene cantando por los dormitorios de los arrabales, y es plata, cemento o brisa en el alba mentida de New York. Existen las montañas, lo sé. Y los anteojos para la sabiduría, lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo. He venido para ver la turbia sangre, la sangre que lleva las máquinas a las cataratas y el espíritu a la lengua de la cobra. Todos los días se matan en New York cuatro millones de patos, cinco millones de cerdos, dos mil palomas para el gusto de los agonizantes, un millón de vacas, un millón de corderos y dos millones de gallos que dejan los cielos hechos añicos. Más vale sollozar afilando la navaja o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías que resistir en la madrugada los interminables trenes de leche, los interminables trenes de sangre, y los trenes de rosas maniatadas por los comerciantes de perfumes. Los patos y las palomas y los cerdos y los corderos ponen sus gotas de sangre debajo de las multiplicaciones; y los terribles alaridos de las vacas estrujadas llenan de dolor el valle donde el Hudson se emborracha con aceite. Yo denuncio a toda la gente que ignora la otra mitad, la mitad irredimible que levanta sus montes de cemento donde laten los corazones de los animalitos que se olvidan y donde caeremos todos en la última fiesta de los taladros. Os escupo en la cara. La otra mitad me escucha devorando, cantando, volando en su pureza como los niños en las porterías que llevan frágiles palitos a los huecos donde se oxidan las antenas de los insectos. No es el infierno, es la calle. No es la muerte, es la tienda de frutas. Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles en la patita de ese gato quebrada por el automóvil, y yo oigo el canto de la lombriz en el corazón de muchas niñas. óxido, fermento, tierra estremecida. Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina. ¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes? ¿Ordenar los amores que luego son fotografías, que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre? No, no; yo denuncio, yo denuncio la conjura de estas desiertas oficinas que no radian las agonías, que borran los programas de la selva, y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas cuando sus gritos llenan el valle donde el Hudson se emborracha con aceite. Salud, :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Buenas tardes,
Hace un par de semanas, recorriendo librerías por La Coruña, encontré un libro que me llamó bastante la atención, a pesar de su aspecto nada llamativo. Se trata de "El Negrero" de un tal Lino Novás Calvo, edición de bolsillo de "Tusquets". No había oído nada sobre este autor - aún siendo coruñés (Grañas do Sor, Ortegal) - pero me extrañó que estuviese comentado por Alejo Carpentier, ni más ni menos. Es una obra publicada en 1933, en Madrid. Según el prólogo, había alcanzado mucho éxito en el momento de su publicación e incluso había recibido los elogios de Unamuno en la tertulia de El Ateneo. Lino Novás era emigrante en La Habana y fue uno de los impulsores del renacer narrativo que conoció Cuba (fundamentalmente cuento) hacia la década de los cuarenta. Tras la Revolución Cubana se exilió en Miami y, como era de esperar, fue silenciado por el régimen castrista. Se borraron todas sus huellas y desapareció de los libros de texto, al más puro estilo orwelliano. "El Negrero" es una novela de aventuras. De aventuras náuticas. Pero, según su crítica uno de los más crueles libros de aventuras jamás escritos. Extraigo unos párrafos de su prólogo: "En esas tardes de ocio en que la realidad o su sinónimo, el hastío, tanto abruman, entre los libros que me agradaría tener a mano (allí entre “La Cartuja de Parma”, “El Gatopardo”, “Las Ilusiones Perdidas”, “Guerra y Paz” o “Tristram Shandy”), me gustaría encontrar un cómodo y hermoso ejemplar de “El Negrero”. En esas tardes, digo, en que uno deambula como un fantasma por calles que no existen, ansioso de experiencias intensas que lo colmen de perplejidad, cólera o ternura, o, lo que significa lo mismo, que lo devuelven a la vida. Tardes en las que, sin paternalismos ni falsas piedades, se quiera indagar sobre la condición del hombre y su paso por el mundo… … Envidio al cauto e inescrutable lector que por primera vez se dispone a disfrutar las páginas que siguen”. Voy leyendo por la página página 173. Y, humildemente, doy fe de ello. Salud, :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Bueno... yo sigo a ello. Aunque voy a repetirme con el autor.
Me encanta esta reflexión sobre la resignación de los humildes. Esa resignación que hace que los atropellos se perpetúen y se repitan, aunque sean causados por los de siempre. Porque desde cierta perspectiva, tiendan a aceptarse como un determinismo vital, inherente a la existencia y a veces, casi merecido. El tremendo daño que hace muchas veces la tan invocada capacidad de aguante. "Mi madre me contaba menudencias de su pequeño negocio, lo que se decía de la guerra alrededor de ella, en la ciudad; que era triste la guerra, incluso "espantosa", pero que con mucho valor terminaríamos por salir de ella; para ella los que morían no eran más que accidentes: como en las carreras, si uno se mantenía bien, no caía. En lo que concernía, sólo descubría en la guerra un nuevo dolor que trataba de no remover demasiado; le daba como miedo ese dolor, estaba repleto de cosas temibles que no comprendía. En el fondo creía que las gentes humildes como ella estaban hechas para sufrirlo todo, que era el papel que les había tocado en la tierra, y que si recientemente las cosas iban tan mal, en gran parte se debía seguramente a que las gentes humildes habían cometido y acumulado faltas... Debían de haber hecho tonterías, sin darse cuenta, por supuesto, pero de todos modos eran culpables y ya era mucho que al sufrir les dieran la ocasión de expiar sus indignidades... Era una "intocable", mi madre. Este resignado y trágico optimismo le servía de fe y constituía el fondo de su naturaleza". Louis Ferdinand Céline, "Viaje al Fin de la Noche". Salud, :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Estas líneas pertenecen a un relato que se escribió por 1997 y hace alusión a una plaza donde viví unos años allá por 1990.
"Por la noche la temperatura era agradable. Las altas puertas de madera pintada de color azul, que abiertas daban a los balcones que rodean la casa tras las centenarias Torres de Quart, solo dejaban pasar el rumor de algún coche que venía seguramente de la zona de copas en la Ciutat Vella. Una suave brisa del norte, y todo esto envuelto en la atmósfera que emanaba la música de un vals de Scott Joplin en un viejo piano, transformaba la Plaza en un oasis mágico, en el centro del desértico páramo que era la ciudad en el mes de agosto" |
Re: Rincón literario
Hola cofrades.
Aquí os dejo el enlace a mi blog. En el podreís leer un relato sobre la mar en tres capítulos; NAUFRAGIO EN LUARCA. http://elblogdejlconty.blogspot.com.es/ Espero que os guste. Como vereis es un blog sobre literatura que abrí hace unos días. En el iré colgando mis relatos, noticias sobre una novela con el mar como tema y que estan a punto de editarme, opiniones sobre libros y temas varios, pero todo en realción con literatura. La verdad, a pesar de ser un cofrade que visita con frecuencia esta taberna nuestra, nunca había visto este "hilo literario", pero ahora que lo he encontrado, colgaré algo de vez en cuando. Xaludos. Xaloc. |
Re: Rincón literario
Buenas noches,
Un elogio del albedrío... Y la cita que abre el prefacio de "El Miedo a la Libertad" de Erich Fromm. "No te di, Adán, ni un puesto determinado ni un aspecto propio ni función alguna que te fuera peculiar, con el fin de que aquel puesto, aquel aspecto, aquella función por los que te decidieras, los obtengas y conserves según tu deseo y designio. La naturaleza limitada de los otros se halla determinada por las leyes que yo he dictado. La tuya, tú mismo la determinarás sin estar limitado por barrera ninguna, por tu propia voluntad, en cuyas manos te he confiado. Te puse en el centro del mundo con el fin de que pudieras observar desde allí todo lo que existe en el mundo. No te hice celestial ni terrenal, ni mortal ni inmortal, con el fin de que - casi libre y soberano artífice de ti mismo - te plasmaras y te esculpieras en la forma que te hubieras elegido. Podrás degenerar hacia las cosas inferiores que son los brutos; podrás - de acuerdo con la decisión de tu voluntad - regenerarte hacia las cosas superiores que son divinas"... Pico della Mirandola, "Discurso sobre la Dignidad del Hombre" Salud, :brindis: |
Re: Rincón literario
Fabrizio Corbera, Príncipe de Salinas y astrónomo piensa sobre su muerte.
Don Fabrizio conocía desde siempre esta sensación. Hacía decenios que sentía como el fluido vital, la facultad de existir, la vida en suma, y acaso también la voluntad de continuar viviendo, iban saliendo de él lenta pero continuamente, como los granitos se amontonan y desfilan uno tras otro, sin prisa pero sin detenerse ante el estrecho orificio de un reloj de arena. En algunos momentos de intensa actividad, de gran atención, este sentimiento de continuo abandono desaparecía para volver a presentarse impasible en la más breve ocasión de silencio o de introspección: Como un zumbido continuo en el oído, como el tictac de un reloj se impone cuando todo calla y entonces nos da la seguridad de que siempre ha estado allí, vigilante, hasta cuando no se oía. En todos los demás momentos, le había bastado siempre un mínimo de atención para advertir el rumor de los granitos de arena que se deslizaban leves, de los instantes de tiempo que se evadían de su mente y la abandonan para siempre. Por lo demás, la sensación no estuvo antes ligada a ningún malestar. Mejor dicho, esta imperceptible pérdida de vitalidad era la prueba, la condición, por así decirlo, de la sensación de vida, y para él, acostumbrado a escrutar los espacios exteriores ilimitados, a indagar los vastísimos abismos internos, no tenía nada de desagradable: era la de un continuo y minucioso desmoronamiento de la personalidad junto con el vago presagio de reedificarse en otro lugar una personalidad – a Dios gracias – menos consciente pero más grande. Esos granitos no se perdían, desaparecían, pero se acumulaban quién sabe dónde, para cimentar una mole más duradera. Pero había pensado que mole no era la palabra exacta, por ser pesada como era; y, por otra parte, tampoco las de granos de arena. Eran más como partículas de vapor acuoso exhaladas por un estanque, para formar en el cielo las grandes nubes ligeras y libres. EL GATOPARDO Giuseppe Tomasi di Lampedusa (además de la descripcción de un estado de ánimo, quizás una pequeña paráfrasis literaria para los físicos cuánticos, del "actual modelo que intentan desarrollar") |
Re: Rincón literario
El cofrade Chimista, (nick de significado tanto literario como marinero) escribió este relato y lo colgó en el foro.
La ausencia de este cofrade es de las que se hacen notar por el buen sabor de boca que dejaban sus posts. Me tomo licencia de volver a publicarlo. Siracusa I En el verano del año 1954 a bordo del “Alsace” zarparon desde el puerto de Marsella con destino a Atenas el señor Paltof, su mujer Denis -de soltera Denis Plantan-, y la hija de ambos Virginia, con intención de pasar unas vacaciones y de paso, establecer contacto con un importante cliente de aquella ciudad, con quien se presentaba la oportunidad de aumentar aún más, su ya considerable fortuna y ampliar así su red comercial en aquel país. En la travesía, y a raíz de una cena a la que acudió el capitán del barco Mr. Bertel, natural de Brest, conocieron a Jean Bert, oficial segundo presentado por el capitán. Las elegantes formas de sus gestos y su tez, despertaron la atención de Virginia, cuando, solicitando permiso para compartir la mesa a las damas y a su capitán, se sentó Jean al lado de éste. La conversación, aun siendo trivial, no impidió que en aquella cena, sentados uno frente al otro, Silvia y Jean, intercambiaran continuas miradas que acabaron por despertar en ambos, lo que en pocas horas terminarían en atracción. Atracción constante durante la cena y que se acentuó al final, en el momento en que Jean dejó la mesa saludando con corrección militar, y hasta la siguiente oportunidad que aprovechó para invitar a Virginia dos noches después, para acudir a cubierta, y desde allí poder admirar la lluvia de estrellas que durante la noche, se debería producir, para asombro y entretenimiento de los pasajeros. Una vez en la segunda cubierta de babor, y cuando los padres de Virginia se retiraron a su camarote, debido en parte al frío y por otra, a la infructuosa búsqueda estelar prometida, Jean y Virginia permanecieron juntos unos minutos más, después de la licencia obtenida de sus padres. Minutos que si bien, a Madame Denis Paltof le parecieron largos, a Jean y a Virginia fueron sin lugar a duda, la más pequeña representación que el concepto abstracto que entendemos por tiempo, pudiera ocupar en sus vidas. El oportuno vuelo de una estrella que para ambos, no fue del todo fugaz, y la necesaria obligación a requerimiento de Jean para que Virginia cerrara los ojos y formulara un deseo, fue el adecuado motivo para aquel beso. Beso que Virginia jamás olvidaría en su vida y que provocó además del suave latigazo que recorrió su espalda, una aceleración en su ritmo cardíaco y el desfallecimiento casi total de sus piernas, con el consiguiente abandono de todo su cuerpo en los brazos de Jean. A aquella estrella, la siguieron paseándose caprichosas unas y burlonas otras, iluminando el acogedor y discreto hueco ocupado por ellos, junto a unos de los botes salvavidas. La bóveda celeste, como una campana pletórica de luces irreales, dejaba retazos chispeantes de luces coralinas sobre el surco que dejaba el barco, rumbo a Siracusa. Jean y Virginia no volvieron a coincidir más. Al día siguiente, los padres de Virginia estimaron conveniente no admitir en su compañía a aquel joven y elegante oficial, por el simple motivo de no considerarlo adecuado al rango social que ellos ocupaban. Al término del viaje, Jean permaneció tan atento a las instrucciones de su capitán como con la escalerilla de embarque, por donde abandonaban el barco todos los viajeros, armados de sombrillas, bolsas, sombreros y donde los trajes y vestidos de colores claros y limpios, contrastaban con la indumentaria de los cocheros y mozos de equipaje, que les esperaban en el muelle. Cuando sus miradas coincidieron, Virginia mantuvo la suya unos instantes desde el muelle hacia la cubierta de estribor, hacia donde él estaba, despidiendo junto al capitán a los últimos pasajeros que quedaban por dejar el barco y cuando se percató Jean, se descubrió y llevó su mano derecha a su pecho, en ademán de despedida. y II Al atardecer de un día a finales del verano del año 1984 y a la altura de Siracusa, navegaba el barco Sirocco realizando una travesía de Niza a Venecia. En un camarote especial, con sala, lo ocupaban el señor y la señora Lutin -de soltera Virginia Paltof—, en un viaje en aquella ocasión de placer, debido a la insistencia por parte de Virginia. El señor Lutin, propietario de varias empresas en Francia, dedicadas a la fabricación de maquinaria agrícola, padecía –decían las malas lenguas, que desde siempre-, varias si no del todo dolencias, sí unas confesadas indisposiciones que además de desagradables, poco favorecían su precaria y lastimosa imagen. Con una obesidad considerable, una carencia total de cabello, reumático y siempre pendiente de los muchos y variados medicamentos que le tenía que suministrar su adorable esposa. Medicamentos que ella siempre disponía puntualmente poniéndolos en fila y en orden regular sobre el mantel, con dedicación exquisita, a cualquier hora del día, obteniendo como respuesta aquella gruesa sonrisa, carente de atractivo alguno. Aquella noche, después de la cena en el camarote y después de ayudar a su marido a acostarse en la muy estrecha cama, de las dos que les correspondía, le apeteció a Virginia debido al calor y así se lo dijo a su marido, que salir a respirar un poco de aire fresco a cubierta, antes de acostarse. La noche era suave, y un cielo cubierto de pequeñas nubes, dejaban ver de vez en cuando una luna a medio abrir, con una intensidad tal, que las sombras que se formaban en cubierta, parecían tomar formas fantasmales. A cierta distancia y desde aquella banda, Virginia se percató que en dirección contraria y a unas dos millas, se deslizaba un barco que presentaba toda la iluminación de las cubiertas. Tuvo un recuerdo rápido y por un momento acudieron a su mente, la noche de treinta años atrás con sus estrellas fugaces y se preguntó, qué sería de aquel elegante oficial a quien no pudo olvidar jamás; ni a él, ni a aquel beso, que como recuerdo imborrable de la más deliciosa sensación de placer, acompañó sus sueños durante todos aquellos años que le precedieron. El barco, cuyo destino era el puerto de Civitavechia, lo ocupaban alegres y despreocupados turistas japoneses y norteamericanos. Su capitán, Jean Bert desde la cabina oscura, celebraba con sus oficiales su despedida en la naviera y brindaban, por lo que se suponía iba a ser un placentero retiro en la campiña Toscana, junto a su mujer Adelaida. Una mujer que le había acompañado sin pena ni gloria durante todos aquellos años, sin llorar y sin reír, sin amar y sin odiar. Cuando Jean, avistó aquel barco a unas dos millas del suyo, y que ya comenzaba a acercarse, recordó de forma súbita aquella noche de estrellas fugaces y pensó, no sin extrañarse, que desde entonces, ya hacía treinta años, no había vuelto a ver una noche tan plagada de estrellas como aquella, ni una mujer a quien hubiera besado como lo hizo a aquella, a quien nunca había olvidado. Tomó la copa que aún tenía en su mano izquierda y alzándola, brindó por el recuerdo de aquella mujer, poniendo al mismo tiempo su mano derecha, encima del lugar donde él suponía latía su corazón. Los dos barcos se cruzaron, dejando cada uno su estela que poco a poco se extinguió como símbolo del tiempo, como acaba el día y como termina la vida. Epílogo: Los barcos en la mar, tejen en sus derrotas unos delgados hilos que son el destino de quienes navegan en ellos, es el azar. Nosotros no los vemos, pero existen. Únicamente los pueden ver, los espíritus que navegan por encima de los barcos. Entre estos, unos son serios y otros, algo estrafalarios; unos chistosos, otros alegres, unos desenfadados, otros tristes y otros despistados que cuando deben poner orden y concierto o cuando mejor deben actuar, se han olvidado de aquello que es lo más importante, acertar. Los barcos en la mar, son a veces como las casonas abandonadas en el campo; tienen corredores, pasillos y miradores largos, muy largos, y algunos no están cerrados. En las noches de tormenta o de viento desenfrenado, se abren puertas o ventanas que golpean y la luna caprichosa, se mete dentro y se forman figuras extrañas, rumores, siseos y quebrantos, que a veces a nosotros –marineros viejos y temerosos-, nos llegan a producir espanto. Chimista Marzo 2006 |
Re: Rincón literario
Defensa de la alegría
Defender la alegría como una trinchera defenderla del escándalo y la rutina de la miseria y los miserables de las ausencias transitorias y las definitivas defender la alegría como un principio defenderla del pasmo y las pesadillas de los neutrales y de los neutrones de las dulces infamias y los graves diagnósticos defender la alegría como una bandera defenderla del rayo y la melancolía de los ingenuos y de los canallas de la retórica y los paros cardiacos de las endemias y las academias defender la alegría como un destino defenderla del fuego y de los bomberos de los suicidas y los homicidas de las vacaciones y del agobio de la obligación de estar alegres defender la alegría como una certeza defenderla del óxido y la roña de la famosa pátina del tiempo del relente y del oportunismo de los proxenetas de la risa defender la alegría como un derecho defenderla de dios y del invierno de las mayúsculas y de la muerte de los apellidos y las lástimas del azar y también de la alegría. Mario Benedetti |
Re: Rincón literario
Veo que mi rincón no ha sido abandonado, a pesar de lo poco que lo cuido ya. Está tan estupendo como siempre gracias a vosotros. :cid5::cid5:
Larsen, veo que te has dejado una de las frases mejores del "Discurso" de Pico, o a Erich Fromm no le interesó ya. A mi me gusta mucho: "¡Oh suma libertad de Dios padre, oh suma y admirable suerte del hombre al cual le ha sido concedido el obtener lo que desee, ser lo que quiera!" ¡Qué fe tenía este hombre en sus congéneres! El hombre como medida de todas las cosas y por tanto de sí mismo. ¡Felices lecturas y todo lo demás para el año que va a entrar! :brindis::brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
Me temo que yo tampoco he cuidado el hilo como debiera y menudo alegrón me llevé cuando lo reflotó el amigo Enrana. A veces todavía me sigo pareciendo un recién llegado que intenta participar del curso de los hilos, sin pretender cambiarlo. Pero esta Taberna es grandiosa y todo hilo que merece la pena, tiene defensores valiosos. Intentaré aprender la lección, si alguna puede extraerse de todo esto. Gracias por volver. Y feliz año a todos. Salud, :brindis: |
Re: Rincón literario
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:brindis: ssssshhhhh que no se entere el kumi ese feliz año :tequiero::tequiero: :capitan::capitan: |
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:brindis:
no se si es digno de este ilo pero a mi me gusta el socrates ese ( no cito la fuente porque no la se) Por Fray Betto Frei Beto Al viajar por Oriente, mantuve contacto con los monjes del Tibet, en Mongolia, Japón y China. Eran hombres serenos, solícitos, reflexivos y en paz con sus mantos de color azafrán. El otro día, observaba el movimiento del aeropuerto de San Pablo: la sala de espera llena de ejecutivos con teléfonos celulares, preocupados, ansiosos, generalmente comiendo más de lo que debían. Seguramente, ya habían desayunado en sus casas, pero como la compañía aérea ofrecía otro café, todos comían vorazmente. Aquello me hizo reflexionar: "¿Cuál de los dos modelos produce felicidad?" Me encontré con Daniela, de 10 años, en el ascensor, a las 9 de la mañana, y le pregunté: "¿No fuiste a la escuela?" Ella respondió: "No, voy por la tarde." Comenté: "Qué bien, entonces por la mañana puedes jugar, dormir hasta más tarde." "No", respondió ella, "tengo tantas cosas por la mañana..." "¿Qué cosas?", le pregunté. "Clases de inglés, de baile, de pintura, de natación", y comenzó a detallar su agenda de muchachita robotizada. Me quedé pensando: "¡Qué pena, que Daniela no tenga clases de meditación!" Estamos formando súper-hombres y súper-mujeres, totalmente equipados, pero emocionalmente infantiles. Una ciudad progresista del interior de San Pablo tenía, en 1960, seis librerías y un gimnasio; hoy tiene ¡sesenta gimnasios y tres librerías! No tengo nada contra el mejoramiento del cuerpo, pero me preocupa la desproporción en relación al mejoramiento del espíritu. Pienso que moriremos esbeltos: "¿Cómo estaba el difunto?". "Oh, una maravilla, ¡no tenía nada de celulitis!" Pero ¿cómo queda la cuestión de lo subjetivo? ¿De lo espiritual? ¿Del amor? Hoy, la palabra es "virtualidad". Todo es virtual. Encerrado en su habitación, en Brasilia, un hombre puede tener una amiga íntima en Tokio, sin ninguna preocupación por conocer a su vecino de al lado! Todo es virtual. Somos místicos virtuales, religiosos virtuales, ciudadanos virtuales. Y somos también éticamente virtuales... La palabra hoy es "entretenimiento"; el domingo, entonces, es el día nacional de la imbecilidad colectiva. Imbécil el conductor, imbécil quien va y se sienta en la platea, imbécil quien pierde la tarde delante de la pantalla. Como la publicidad no logra vender felicidad, genera la ilusión de que la felicidad es el resultado de una suma de placeres: "Si toma esta gaseosa, si usa estas zapatillas, si luce esta camisa, si compra este auto, usted será feliz!" El problema es que, en general, no se llega a ser feliz! Quienes ceden, desarrollan de tal forma el deseo, que terminan necesitando un analista. O de medicamentos. Quienes resisten, aumentan su neurosis. El gran desafío es comenzar a ver cuán bueno es ser libre de todo ese condicionamiento globalizante, consumista. Así, se puede vivir mejor. Para una buena salud mental son indispensables tres requisitos: amistades, autoestima y ausencia de estrés. Hay una lógica religiosa en el consumismo post-moderno. En la Edad Media, las ciudades adquirían status construyendo una catedral; hoy, en Brasil, se construye un shopping-center. Es curioso, la mayoría de los shopping-center tienen líneas arquitectónicas de catedrales estilizadas; a ellos no se puede ir de cualquier modo, es necesario vestir ropa de misa de domingo. Y allí dentro se siente una sensación paradisíaca: no hay mendigos, ni chicos de la calle, ni suciedad... Se entra en esos claustros al son gregoriano post-moderno, aquella musiquita de esperar al dentista. Se observan varios nichos, todas esas capillas con venerables objetos de consumo, acolitados por bellas sacerdotisas. Quienes pueden comprar al contado, se sienten en el reino de los cielos. Si debe pagar con cheque post-datado, o a crédito se siente en el purgatorio. Pero si no puede comprar, ciertamente se va a sentir en el infierno... Felizmente, terminan todos en una eucaristía post-moderna, hermanados en una misma mesa, con el mismo jugo y la misma hamburguesa de Mac Donald... Acostumbro decirles a los empleados que se me acercan en las puertas de los negocios: "Sólo estoy haciendo un paseo socrático". Delante de sus miradas espantadas, explico: "Sócrates, filósofo griego, también gustaba de descansar su cabeza recorriendo el centro comercial de Atenas. Cuando vendedores como ustedes lo asediaban, les respondía: ...¡"Sólo estoy observando cuántas cosas existen que yo no necesito para ser feliz"! :capitan::capitan: |
Re: Rincón literario
Buenas tardes, dejo aquí mi aportación, espero que os guste.
«Vosotros me haréis las preguntas y yo las contestaré. Lo importante es que esta noche partáis hacia todos los rincones del mundo y divulguéis lo que habéis oído. Echad vuestras semillas por todos los lugares que visitéis, porque no sabemos las que van a florecer para iluminar a la próxima generación» "Paulo Coelho" Ahora estoy leyendo este: Los Templarios: Alba y crepúsculo de los Caballeros, de Jesús Mestre i Godes saludos y salud |
Re: Rincón literario
Tiempo ha que non salía alguna cantiga de escarnio e maldizer.
Contar vos he la estoria de un triste essecutivo, un fijo d'este sieglo revuelto e compulsivo; querié ser un buen yupy brillante e agressivo, tener cuerpo Danone e ser competitivo. Mas todo le salíe, mesquino, del revés; baxito e gordeçuelo, commo bue sayagués, non avié puta idea de márquetin ni inglés: vivíe acongoxado, en un continuo estrés. Luçía buena tripa, comm' de luenga preñez, a este defeto quiso poner fin de una vez: dióse a fazer yeyunio, sin catar carne o pez; del sancto Pérez Bowie querié la delgadez. Seis tardes por semana salía a despoblado; fazié raro exerçiçio qu'es "running" apodado; por yermos e rastrojos corrié despendolado, con el resuello el ánima echava el desdichado. Mientre complía el yupy su rito vespertino, contemplábalo atónito un rudo campesino que cuidaba un rebaño non lexos del camino, sentado con pachorra a la sombra de un pino. Non comprendié el buen rústico aquel mester extraño, ca siempre fue devoto de ideales de antaño: comer yantar sabroso, vestirse con buen paño, yacer con ricas fembras muchos días del año. El yupy enterrompía sus circunvoluciones, e fazié de propina un montón de flexiones: apoyado en los braços y acezando amontones subía e baxaba a pulso, ¡que tié coxones! Non podié el lugareño creer lo que veía; fasta que al fin, rompiendo su muda cortesía, comentóle entrigado, sin pizca de ironía: "- Estilo non le falta, ¿mas dónde está la tía?" Moralexa: Son estos tiempos floxos, do mola lo ligero, eso que llaman light en idioma extranxero; rechaza sucedáneos, busca lo verdadero: quien quier' sabor a medias, se pierde el gusto entero. Del "Libro del Buen Folgar", de Manolus Abbat et Iulius Agnus Nepote. Salutem, :brindis: |
Re: Rincón literario
Las reflexiones sobre las inevitables inquietudes espirituales de un niño a través de las palabras de un hombre inteligente... Y el sugestivo poso transcultural de su significado.
"Con todo, hubo momentos de mi niñez en que me doblegué a las exigencias de la religión. Por ejemplo, en el último curso de la escuela primaria tenía una profesora a quien quería caerle bien, que me hacía feliz con una sonrisa suya y que me ponía nervioso con solo levantar una ceja (y que ahora recuerdo desagradable y autoritaria) [...] Como aquella presentación provechosa y lógica del islam le pareció apropiada al amor a la fe y al sacrificio que alimentaba en secreto el pequeño positivista de mi interior, un día de Ramadán decidí ayunar yo también. Lo hacía influido por la maestra, con la intención de agradarla, pero no se lo dije. Al contarle mi decisión a mi madre, vi que se sorprendía un poco, se alegraba otro tanto y se preocupaba ligeramente: aunque no tenía ningún hábito religioso, mi madre era la más "pues creamos por si acaso" de entre nosotros, pero, de todas maneras, sabía que ayunar era una costumbre de los no occidentalizados. El ansia de fe de mi interior se había convertido en un motivo de vergüenza que había que ocultar antes siquiera de que ayunara por primera vez. Y los razonamientos positivistas con respecto a los deberes religiosos que había aprendido de mi maestra fueron vencidos sin llegar a ser expuestos por el discurso suspicaz, escéptico y cínico de mi familia en todo lo que se refería a los signos externos de clase social. Ayuné sin que nadie se diera cuenta, sin presumir, sin esperar un "Enhorabuena". Quizá mi madre debía haberme dicho que un niño de once años ayunara [...] Pude leer en sus ojos que, si por una parte se alegraba de que a su hijo lo poseyera el temor de Dios, por otra le inquietaba el que yo pudiera tener una faceta autodestructiva que me hiciera ansiar el sufrimiento y los dolores espirituales". Orham Pamuk; "Estambul, Ciudad y Recuerdos". Salud, :brindis: |
Re: Rincón literario
Arriba con el hilo.
Una de las ventajas de tener librería de cabecera: que el efecto llamada sobreviene con más frecuencia y generalmente con más éxito. Me refiero a esa agradable sensación de que un libro te reclame. Cuando tu librero se ha especializado en esa determinada parcela de tu mente que se dedica a susurrarte qué libros va a apetecerte leer, a veces incluso antes de que tú lo sepas. En este caso el “hallazgo” tiene que ver también con el cine. Se trata de un ensayo de varios autores, promovido por la UCM y editado por Pablo Iglesias Turrión: “Cuando las Películas Votan – Lecciones de Ciencias Sociales a través del Cine”. Según se cita en el prólogo: “(...) estas reflexiones sobre el cine quieren salir de la parálisis propia de este tiempo de crisis donde el problema, cada vez más acuciante, no es que lo viejo no termine de marcharse ni que lo nuevo no termine de llegar, sino que cada vez parecen más evidentes los monstruos”. Reproduzco unos párrafos del capítulo 1: “Dogville”. ¿Qué es el Liberalismo?, de Carlos Prieto del Campo: “En Dogville, cada incremento del miedo de las middle classes nacionales y comunitarias se cobra mediante la intensificación de la explotación y la hipertrofia de las disciplinas que se imponen a Grace: a la amenaza de la violencia imaginada se responde con la usurpación paulatina, aparentemente negociada, de los derechos: siempre el diálogo para violar el contrato, siempre el contrato vaciado por las disciplinas, siempre la explotación para cerrar el bucle perfecto del centrismo liberal, democrático, consensuado, racional. Te exploto más porque el futuro es incierto y tu protección depende de mi seguridad y mi integridad metafísicas; la vuelta de tuerca de tu explotación es tan solo el correlato material que necesito para sentirme suficientemente bien como para protegerte: no te destruyo, Grace, solo te pido un esfuerzo extra para que no seas exterminada, cosa que no deseo, cosa que quiero impedir por todos los medios siempre que, eso sí, no amenaces definitivamente mi subjetividad explotadora, la identidad especular de mi reproducción comunitaria y nacional. En Dogville, ciudad liberal, comunidad nacional, el miedo es interno y externo simultáneamente y su cruce exaltado es el foco que condensa la explotación y las disciplinas, el consenso y la sumisión, la democracia y el liberalismo podridos de una precipitación sin remedio de los más débiles en las fauces ciegas de los caprichos de la constitución subjetiva e identitaria de los más fuertes”. Salud, :brindis: |
Re: Rincón literario
¿Qué putas puedo?
¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla, con mi pierna tan larga y tan flaca, con mis brazos, con mi lengua, con mis flacos ojos? ¿Qué puedo hacer en este remolino de imbéciles de buena voluntad? ¿Qué puedo con inteligentes podridos y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía? ¿Qué puedo entre los poetas uniformados por la academia o por el comunismo? ¿Qué, entre vendedores o políticos o pastores de almas? ¿Qué putas puedo hacer, Tarumba, si no soy santo, ni héroe, ni bandido, ni adorador del arte, ni boticario, ni rebelde? ¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo y no tengo ganas sino de mirar y mirar? Jaime Sabines Buena Madrugada, viejo mundo! |
Re: Rincón literario
De interés para los aficionados a la novela negra: Philip Marlowe, el detective legendario de Raymond Chandler (llevado al cine por Bogart o Mitchum), ha vuelto. Y lo ha hecho de la mano de John Banville (alias Benjamin Black), por encargo de los herederos de Chandler (habrán caducado los derechos).
En “La Rubia de Ojos Negros” vuelve a brillar el cinismo desencantado de Marlowe, el lenguaje crudo y sin florituras y el argumento, menos preocupado de la lucidez investigadora que de recrear ese escenario turbio en el que se dan cita los más bajos instintos humanos. Fotografía, impresionismo en estado puro. “... Por la ventana polvorienta de la oficina se veía un lento reguero de coches y a un puñado de buenos ciudadanos de nuestra encantadora ciudad, la mayoría hombres con sombrero que deambulaban sin rumbo por la acera. Me fijé en una mujer que, en la esquina de Cahuenga y Hollywood, aguardaba a que cambiara la luz del semáforo. Piernas largas, una ajustada chaqueta color crema con hombreras, una falda azul marino... Miró hacia la izquierda, luego hacia la derecha y de nuevo hacia la izquierda – debía haber sido una niña muy buena – y entonces cruzó la calle soleada, avanzando con elegancia sobre su propia sombra...” Salud, :brindis: |
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