Re: Rincón literario
 

Embriáguense


Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!”
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire


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Re: Rincón literario
 

FÁBULA DEL CONDENADO

Cuando llegó al Cielo, el Cancerbero abrió la puerta, era San Pedro, el fiel apóstol, que ejercía de portero en la casa que Dios llamó Bethel.

-El pasaporte -dijo, circunspecto, con ínfulas de cabo gastador, no me da buena espina ver tu aspecto de calavera y de trasnochador.
Olía a incienso y a cirio de convento, por la puerta entreabierta pudo ver al personal ocioso y macilento, y que allí no tendría nada que hacer.

-Me parece que has dado mal ejemplo, que te has dado a la fiesta y al placer, tu entrada está prohibida en este templo, solo has hecho fumar, beber, hacer el amor -hedonista a lo Epicuro-, preferir al incienso un buen hachís, pecar sin preocuparte del futuro, y hacer de los deleites tu país.

Una música triste y anodina recordaba a las viejas catedrales, con santón conservado en hornacina y empalagosos cantos celestiales. Siguió San Pedro con su speech cansino y con su moralina y con su rol, hablándole del mal y del destino y de la perversión del rock and roll. Y mientras señalaba con su dedo el camino fatal de lo infernal, el reo, en lugar de sentir miedo, esbozó una sonrisa sepulcral:

-Iré donde haya mambo y haya juerga, y golfas con bouquet de Marilyn, quédate con tu Cielo y tu monserga, y tu reino de pluma y serafín. Quédate con tus santos y beatas y tu Dios aburrido -Sabaoth-, prefiero ir con Bukowski de cubatas y bajar al infierno con Rimbaud...

Antonio Casares

Re: Rincón literario
 

Mensaje a la poesía Vinicius de Moraes

No puedo
No es posible
Díganle que es totalmente imposible
Ahora no puede ser
Es imposible
No puedo

Díganle que estoy tristísimo, pero esta noche no puedo ir a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar
Muchas ciudades por reconstruir, mucha pobreza en el mundo;
Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo una criatura llorando
Y las mujeres están volviéndose locas y hay legiones de ellas que tortura
la nostalgia de sus hombres; cuéntenle que hay un vacío
en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema; cuéntenle
que la vergüenza, la deshonra, el suicidio, rondan el hogar
y que se quiere reconquistar la vida.


Buen Sábado!

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Re: Rincón literario
 

:pirata: 16 Apr 14 - 11:49

La procesión del bebedero y los dos jilgueros.

Pues iban dos jilgueros, cantando y revoloteando alegremente, por la vega, pues ya era primavera, en esto que al llegar el medio día, que en aquellas alturas del año ya hace calor, uno le dice al otro,
- oye porque no subimos volando al monte que estaremos mas frescos, pues allí, sopla mas la brisa-,
en esto que con gran ánimo se ponen a volar hacia la cima de la montaña,
y llegan extenuados pues el calor ya les apretaba, al llegar, se dan cuenta de que la cima estaba toda poblada de matojos de zarzas,
llenos de espinas, que no les dejaban posarse en ningún lugar , para que pudieran posarse, a descansar, en esto que, sedan cuenta de que había un claro, en el cual reposaba un bebedero esculpido en piedra,
a mano, de estos que se utilizan, para cebar, y cazar con el hilado,
que casualmente estaba lleno de agua, pues no hacia ni cuatro días que había caído una de las primeras tormentas primaverales. Observando la situación, se afanaron rápidamente,
a posarse en el, primero uno, naturalmente, pero al posarse el segundo, al deber estar el bebedero mal apoyado, casi se pierde toda el agua.
Después de superado el susto, se dedican a apagar su ardiente sed, y a recuperar el aliento y las fuerzas, consumidas en tan accidentada excursión. Una vez, ya recuperados, habiendo, descansado, uno le comenta al otro,
- Oye si pudiéramos bajar el bebedero a la vera, en verano, cuando hace tanto calor, podríamos disfrutar del agua fresca, que se habría recogido, cuando hay alguna tormenta, y no nos volveríamos locos buscando agua para beber, ya sabes que en verano escasea-
el otro jilguero, se lo queda mirando, reflexiona, mas bien un largo tiempo,
- ¿y como lo piensas, bajar asta la vera? - ; -
-pues si le trenzamos una cuerda hecha con zarzas, a lo mejor, estirando, con el pico,
como es cuesta abajo lo podemos conseguir-.
Forjado el plan se disponen a arrancar las suficientes zarzas, trenzarlas helicoidalmente, después de no pocos pinchazos y asegurar fuertemente el bebedero, con no poca dificultad, ya que , las zarzas, estaban muy tupidas de pinchos, lo máximo que pudieron.
Tomaron la decisión de comenzar el penoso descenso, descenso que se iba a convertir en un verdadero infierno, ya que con el calor, y el considerable peso del bebedero, se revelaba como una empresa, no menos que rozando los límites de lo inalcanzable, para nuestros pobres, optimistas, amigos, los dos jilgueros, tan ardua resulto, la bajada, estirando, casi arrastrándose, montaña abajo, volviéndose a levantar, que en un envite, uno casi se rompe una ala,
ya que el bebedero, igual se enganchaba, en algún recoveco del sendero, como tomaba peligrosamente una velocidad endiablada, en derroteros donde el sendero estaba despejado de pedruscos, finalmente, y después de sufrir, lo indecible, llegaron los jilgueros al pie de la montaña, a la vera, y al mover con el máximo cuidado el bebedero para liberarlo de las zarzas, se oye un crujido sordo, se resquebraja, agrieta y parte el bebedero de piedra, por la mitat, desgraciadamente aquel verano, no llovió mucho que digamos tampoco.
La montaña tenia 764 metros de altitud
El bebedero pesaba unos 65 Kg
Dedicado a mi gran amigo Santiago, que me proporciona ideas, para escribir estas cosas.
:cunao:
Claudio Planells 2014/4© 2014 Safe Creative,

espero que os haya gustado

Re: Rincón literario
 

Es pura literatura. :tequiero:

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de
recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces
una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas
que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos
prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para
mencionarlas había que señalarías con el dedo. Todos los años, por el mes de marzo, una familia
de gitanos desarrapados plantaba su carpa cerca de la aldea, y con un grande alboroto de pitos y
timbales daban a conocer los nuevos inventos. Primero llevaron el imán. Un gitano corpulento, de
barba montaraz y manos de gorrión, que se presentó con el nombre de Melquiades, hizo una
truculenta demostración pública de lo que él mismo llamaba la octava maravilla de los sabios
alquimistas de Macedonia. Fue de casa en casa arrastrando dos lingotes metálicos, y todo el
mundo se espantó al ver que los calderos, las pailas, las tenazas y los anafes se caían de su sitio,
y las maderas crujían por la desesperación de los clavos y los tornillos tratando de desenclavarse,
y aun los objetos perdidos desde hacía mucho tiempo aparecían por donde más se les había
buscado, y se arrastraban en desbandada turbulenta detrás de los fierros mágicos de Melquíades.
«Las cosas, tienen vida propia -pregonaba el gitano con áspero acento-, todo es cuestión de
despertarles el ánima.» José Arcadio Buendía, cuya desaforada imaginación iba siempre más lejos
que el ingenio de la naturaleza, y aun más allá del milagro y la magia, pensó que era posible
servirse de aquella invención inútil para desentrañar el oro de la tierra. Melquíades, que era un
hombre honrado, le previno: «Para eso no sirve.» Pero José Arcadio Buendía no creía en aquel
tiempo en la honradez de los gitanos, así que cambió su mulo y una partida de chivos por los dos
lingotes imantados. Úrsula Iguarán, su mujer, que contaba con aquellos animales para ensanchar
el desmedrado patrimonio doméstico, no consiguió disuadirlo. «Muy pronto ha de sobrarnos oro
para empedrar la casa», replicó su marido. Durante varios meses se empeñó en demostrar el
acierto de sus conjeturas. Exploró palmo a palmo la región, inclusive el fondo del río, arrastrando
los dos lingotes de hierro y recitando en voz alta el conjuro de Melquíades. Lo único que logró
desenterrar fue una armadura del siglo xv con todas sus partes soldadas por un cascote de óxido,
cuyo interior tenía la resonancia hueca de un enorme calabazo lleno de piedras. Cuando José
Arcadio Buendía y los cuatro hombres de su expedición lograron desarticular la armadura,
encontraron dentro un esqueleto calcificado que llevaba colgado en el cuello un relicario de cobre
con un rizo de mujer.

Cien años de soledad.
Gabriel García Márquez.

Re: Rincón literario
 

Y un poquito más...

http://i406.photobucket.com/albums/p...otave7/GGM.jpg


"Estaba en su ataúd, listo a ser enterrado, y sin embargo, él sabía que no estaba muerto. Que si hubiera tratado de levantarse lo hubiera hecho con toda facilidad. Al menos “espiritualmente”. Pero no valía la pena. Era mejor dejarse morir allí; morirse de muerte que era su enfermedad"

Gabriel García Marquez, La tercera resignación


cuento completo:

http://www.literatura.us/garciamarquez/tercera.html


Buenos vientos Don Gabo...
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Re: Rincón literario
 

Algo de estas tierras...


http://i406.photobucket.com/albums/p...erseguidor.jpg


La gente se figura que algunas cosas son el colmo de la dificultad, y por eso aplauden a los trapecistas, o a mí. Yo no sé qué se imaginan, que uno se está haciendo pedazos para tocar bien, o que el trapecista se rompe los tendones cada vez que da un salto. En realidad las cosas verdaderamente difíciles son otras tan distintas, todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento. Mirar, por ejemplo, o comprender a un perro o a un gato. Esas son las dificultades, las grandes dificultades. Anoche se me ocurrió mirarme en este espejito, y te aseguro que era tan terriblemente difícil que casi me tiro de la cama. Imagínate que te estás viendo a ti mismo; eso tan sólo basta para quedarse frío durante media hora. Realmente ese tipo no soy yo, en el primer momento he sentido claramente que no era yo. Lo agarré de sorpresa, de refilón, y supe que no era yo. Eso lo sentía, y cuando algo se siente... Pero es como en Palm Beach, sobre una ola te cae la segunda, y después otra... Apenas has sentido ya viene lo otro, vienen las palabras... No, no son las palabras, son lo que está en las palabras, esa especie de cola de pegar, esa baba. Y la baba viene y te tapa, y te convence de que el del espejo eres tú. Claro, pero cómo no darse cuenta. Pero si soy yo, con mi pelo, esta cicatriz. Y la gente no se da cuenta de que lo único que aceptan es la baba, y por eso les parece tan fácil mirarse al espejo.

“El Perseguidor” Julio Cortázar





Buena semana para todos los navegantes!

:capitan:
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Re: Rincón literario
 

"¡Diles que no me maten, Justino! Anda, vete a decirles eso. Que por caridad. Así diles. Diles que lo hagan por caridad.

- No puedo. Hay allí un sargento que no quiere oír hablar de ti.

- Haz que te oiga. Date tus mañas y dile que para sustos ya ha estado bueno. Dile que lo haga por caridad de Dios.

- No se trata de sustos. Parece que te van a matar de a veras. Y yo ya no quiero volver allá.

- Anda otra vez. Solamente otra vez, a ver qué consigues.

- No. No tengo ganas de ir. Según eso, yo soy tu hijo. Y, si voy mucho con ellos, acabarán por saber quién soy y les dará por afusilarme a mí también. Es mejor dejar las cosas de este tamaño.

- Anda, Justino. Diles que tengan tantita lástima de mí. Nomás eso diles.

Justino apretó los dientes y movió la cabeza diciendo:

- No.

Y siguió sacudiendo la cabeza durante mucho rato.

- Dile al sargento que te deje ver al coronel. Y cuéntale lo viejo que estoy. Lo poco que valgo ¿Qué ganancia sacará con matarme? Ninguna ganancia. Al fin y al cabo él debe de tener un alma. Dile que lo haga por la bendita salvación de su alma.

Justino se levantó de la pila de piedras en que estaba sentado y caminó hasta la puerta del corral. Luego se dio vuelta para decir:

- Voy, pues. Pero si de perdida me afusilan a mí también, ¿quién cuidará de mi mujer y de los hijos?

- La Providencia, Justino. Ella se encargará de ellos. Ocúpate de ir allá y ver qué cosas haces por mí. Eso es lo que urge. "

Juan Rulfo, "El Llano en Llamas"

:brindis:

Re: Rincón literario
 

:adoracion: Rulfo!!!

:cid5: dejo enlace para mi preferido: no oyes ladrar a los perros

http://www.literatura.us/rulfo/perros.html



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Re: Rincón literario
 

25/04/2014
Pájaros en mi cogote

Es muy probable que este estresada, o aburrida, porque cuando lo están rompen todo, mi loro hace varios días estaba solo en el patio, porque yo estaba dentro ocupada y empezó a gritar ,cuando salí había tirado todos los palos de la jaula, y también se rascaba el cogote,(en las personas es cuello/aves/animales cogote) como aun en mi país a pesar de la reciente primavera hace frío, en uno de esos días de mucho sol y calor, con un vaporizador con agua tibia lo moje, y ante mi gran sorpresa le gusto mucho, abría el pico para que le entrara el agua, después las alas, lo deje secar y como el día pintaba tipo verano, lo volví a mojar, cuando vino otro día de calor hice lo mismo, y ya no se rasca con tanta vehemencia como antes, además tiene que tener muchos juguetes: una campanita, un columpio, juguetes que te los podéis armar vosotras mismo, a ellos les gustan los colores llamativos: rojo, naranja, verde manzana/amarillo, yo compre un cordón rojo, para que no lo perdiera, y junte varias llaves viejas, puse dos en el cordón he hice un nudo y así varias veces, porque al chocar entre si las llaves, le gusta mucho, hay que darle unas ramitas para que mastiquen y así se entretienen mucho, yo le doy los tronquitos de los brócolis, los de lechuga y muchas veces compro en el pete-shop, unos palitos golosina que se les da a los perros, se pone loco de contento, y pasa horas entretenido, yo siempre he tenido gatos, tampoco quería el recipiente del agua, gritaba como lo loco cuando se lo ponía y hasta que no lo tiraba el agua y desenganchaba el recipiente no paraba, entonces ahora le pongo un poco de agua y adentro granitos de choclo (mazorca) lentejas, arvejas, y así toma agua, todo está registrado en el libro, me la dieron con biberón, después de hacerme creer que me quería, solo perdí diez años de mi vida, otra vez.
2014/6 esta narración está debidamente registrada y protegida por derechos de autor Rg 2014 © 2014 Safe Creative

Re: Rincón literario
 

Varios son los autores relacionados como precursores del Realismo Mágico, ese afán por hacer literariamente creíble lo irreal... o quizás por reducir lo inverosímil a lo mágico. Capaz, en todo caso, de liberar de ataduras realistas a la historia pero sin renunciar a su estructura.

"Y a fuerza de repetir así, con la voz aguda, cada vez más aguda, parecía cambiar la noche en pandereta negra con sonajas de oro, estrechar en el viento manos amigas invisibles y traer al titiritero del Portal con los personajes de sus pantomimas a enzoguillarle la garganta de cosquillas para que se carcajeara (...) De pronto, guardó silencio. La carcajada se le endureció en la boca, como el yeso que emplean los dentistas para tomar el molde de la dentadura. Había visto al Pelele. Sus pasos patearon el silencio del Portal. La vieja fábrica los fue multiplicando por dos, por ocho, por doce. El idiota se quejaba quedito y recio como un perro herido. Un alarido desgarró la noche. Vásquez, a quien el Pelele vio acercarse con la pistola en la mano, lo arrastraba de la pierna quebrada hacia las gradas que caían a la esquina del Palacio Arzobispal. Rodas asistía a la escena, sin movimiento, con el resuello espeso, empapado en sudor. Al primer disparo el Pelele se desplomó por la gradería de piedra. Otro disparo puso fin a la obra. Los turcos se encogieron entre dos detonaciones. Y nadie vio nada, pero en una de las ventanas del Palacio Arzobispal, los ojos de un santo ayudaban a bien morir al infortunado y en el momento en que su cuerpo rodaba por las gradas, su mano con esposa de amatista le absolvía abriéndole el Reino de Dios."

Miguel Ángel Asturias, "El Señor Presidente".

Re: Rincón literario
 

Con su permiso... Cambio el tono, abruptamente; pero releía esta poesía y quería compartirla


EL GATO Y EL PÁJARO

Un pueblo escucha desolado
el canto de un pájaro herido.
Es el único pájaro del pueblo
y es el único gato del pueblo
que lo ha devorado a medias.
Y el pájaro cesa de cantar
el gato cesa de ronronear
y de relamerse el hocico.
Y el pueblo le hace al pájaro
maravillosos funerales.
Y el gato que está invitado
marcha detrás del pequeño ataúd de paja
donde el pájaro muerto está estirado
llevado por una niñita
que no deja de llorar.
Si hubiera sabido que eso te daba tanta pena,
le dice el gato,
me lo hubiera comido del todo
y después te hubiera contado
que lo había visto volarse
volarse hasta el fin del mundo
allá donde es tan lejos
que nunca se vuelve.
Tu hubieras tenido menos pena
Simplemente tristeza y aflicción

Nunca hay que hacer las cosas a medias.




Jacques Prévert :adoracion:

Buen Martes!
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Re: Rincón literario
 

Avisando del Albariño

Parece que haya que tomarse una semana de descanso entre la fiesta de los vinos del Condado de Salvatierra, ribera del Miño, en una torre que visitan en las noches de luna llena los fantasmas de Doña Urraca, Reina Propietaria de Castilla, y del cabalgador de la gran risotada, Pedro Madruga de Soutomaior, y el II Festival de la Sardina, y el XI Festival del Albariño en el hermoso Cambados. En Salvatierra, según noticias recibidas de los solemnes catadores -que servidor no pudo asistir-, los blancos eran flojos, y los mejores tintos venían de Meder, donde son tradicionales caldos serios y secos. Ya el año pasado, con mi voto, salieron premiados estupendos vinos de Meder, que se abrían en la boca como las alas de un pájaro que despegase después de "peteirar" un racimo. Del II Festival vigués de la Sardina, he de alabar la empanada premiada en primer lugar en el concurso. El pan podría ser estudiado por un especialista en encajería de Valenciennes: fino y "croquant", habiendo recibido pese a su tesitura el aroma todo de la sardina que encerraba, no había que objetar y mucha que alabar en la ocasión. Uno, que tiene cierta tendencia a la herejía, estaba por situar la empanada gallega de sardina en el tomo de éxitos de la gran cocina occidental. Pero ya viene ahí, domingo 18, festividad de la Divina Pastora -¡qué delicia de advocaciones, la Virgen Peregrina, la Virgen Pastora!-, El laude y juicio del albariño en el parque del Pazo de Bazán, en la Calzada de Cambados, frente a la claridad del mar de Arosa.¿Cómo serían los albariños de hogaño? Los del año pasado eran de excepcional calidad, y escanciar alguno en la mesa del Jurado de la Cata Postrera, era como derramar luz de lámparas de oro. Lo propio del albariño es el cuerpo delgado, esas pinturas de los galanes florentinos en la pintura del Cuatrocientos. Me digo por un catedrático de retórica política, se define como octosilábico. Un buen albariño tiene el perfume lento, como el de los últimos jazmines del otoño colocados en un búcaro en la repisa de la chimenea donde arde el primer fuego novembrino; cuando te vas de la sala, notas que has estado respirando un albafor frágil y nostálgico…
Lo que más sorprende de los albariños de calidad es encontrarlos tan humanos compañeros en su irrefutable mocedad. Si fueran hombres en vez de vinos, estarían los albariños en ese grupo de los genios precoces, en los que uno no cree compatible la llama poética o la suprema ciencia con los años de adolescencia. Por ejemplo, el poeta Rimbaud, ladrón de fuego, iluminado e iluminante, o el matemático Evaristo Galios. O el pequeño Mozart, que por otra parte siempre estuvo a punto de romperse, porque como es sabido, en vez de huesos tenía cristal. Primavera de los vinos -el albariño realmente es el abril de los vinos-, pero también melancólicos vinos, vinos para vagos y ociosos soñadores, para la última hora de la tarde en verano orillamar. Cuando el alma regresa a sus cuarteles de invierno, un vaso de albariño es la flor que ennoblece las despedidas.
Estaremos en Cambados para juzgar, ¡pobres de nos!, pero sobre todo para la solemne alabanza. Fiesta mayor, al fin, en Cambados, al príncipe primogénito de los vinos gallegos: un infante rubio que os saluda desde la ribera con una birreta verde. El paisaje del fondo, la ancha, madura, tierna, fecunda, gastada tierra del Salnés.

Álvaro Cunqueiro - La cocina cristiana de occidente

Re: Rincón literario
 

¡Maese Cunqueiro, ni más ni menos!... este sí que sabía de surrealismo mágico :gracias:

Gracias por traerlo, Chiqui. Además, estaba estos días con crisis lectora, buscando algo que me llamase la atención. Y ahora creo que voy a atacar a "Se o Vello Simbad volvese ás illas", que lo tenía aparcado por ahí. :sip:

Saúde,
:brindis:

Re: Rincón literario
 

:gracias:

No conocía a este autor.

:cid5::cid5::cid5:

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Re: Rincón literario
 

Acabo de volver de esa raya a la que alude Carolina Coronado. Olvidada siempre Lusitania.:-(


EN UN ÁLBUM PORTUGUÉS.
LA AMAPOLA DE LA RAYA

Siempre al tender mi vista por el llano
del ámbito campestre que me encierra,
he visto el horizonte lusitano
lindando con los prados de mi tierra;
y he dibujado con mi propia mano
su hermoso valle y su cercana sierra
y he cogido las dobles amapolas
que ni son portuguesas ni españolas.

Una corona roja que mecía
la fresca brisa del humilde Caya,
de una amapola que nació en la raya
el nombre de ambos reinos confundía;
yo la tomé con súbita alegría
y deshojando su corola gaya
las hojas hice tremolar al viento
haciendo por su vida un juramento...

Juramento de dama que en las flores
deteniendo pueril su vaga idea
con la más olvidada se recrea
suspendida admirando sus colores;
juré que porque nacen las mejores
plantas sobre el arroyo que serpea
uniendo a Lusitania con Castilla
iba a llenar la raya de semilla.

¡Oh qué placer reproducir la planta
y verla florecer en primavera
a la orilla de plácida ribera
que con sus gotas puras la abrillanta!
¡Oh ya veréis entre sus brotes cuánta
amapola nos da la venidera
blanda estación, cuando ilumine el llano
nuestro sol español y lusitano!

Carolina Coronado

Re: Rincón literario
 

http://i406.photobucket.com/albums/p...ve7/diablo.jpg


El socio

Slawomir Mrozek

Decidí vender mi alma al diablo. El alma es lo más valioso que tiene el hombre, de modo que esperaba hacer un negocio colosal.

El diablo que se presentó a la cita me decepcionó. Las pezuñas de plástico, la cola arrancada y atada con una cuerda, el pellejo descolorido y como roído por las polillas, los cuernos pequeñitos, poco desarrollados. ¿Cuánto podía dar un desgraciado así por mi inapreciable alma?

–¿Seguro que es usted el diablo? –pregunté.

–Sí, ¿por qué lo duda?

–Me esperaba al Príncipe de las Tinieblas y usted es, no sé, algo así como una chapuza.

–A tal alma, tal diablo–contestó–. Vayamos al negocio.


:eek:


Buen finde!

Re: Rincón literario
 

"El viajero camina y el Luisardo hace historia y me cuenta que el fundador de Tánger es un viejo conocido nuestro. Se trata de Hércules, pichita. Y lo hizo por amor a una mujer a la que llamaban Tingera. Por ella Hércules arrejuntó las aguas que bañan el Estrecho y por ella también murió Anteo, pichita, el bigardo que oficiaba de esposo y que le hacía gustos a la bella hasta la llegada de Hércules, cuenta el Luisardo. Según su versión, Hércules, después de sodomizar al ganadero Gerión, fue incitado por Anteo, celoso por el cortejo que se traía con su esposa. Hijo de Neptuno y de la Tierra y también hincha del Atleti, Anteo medía cien pies de altura de los de la época. La pelea que sostuvo con Hércules, según el Luisardo, que parecía haberla vivido de cerca, fue de las más sangrientas. Hércules, astuto y mañoso, le agarró del rabo y le lanzó por los aires. Antes de caer sobre la Tierra, antes de que su madre lo impulsase de nuevo a la riña, Hércules le tronchó entre sus brazos. Hubo roturas de huesos y salpicón de vísceras. La bella Tingera, espectadora de la masacre, recibió a Hércules con los muslos mojados de deseo carnal. En plena luna de miel, Hércules fue requerido de nuevo por el rey de Micenas, otro encarguito consistente en robar las manzanas de oro del jardín de las Hespérides, cerca de lo que ahora es cabo Espartel, pichita, y el Luisardo me señala la costa extranjera, flotando entre nubes negras el trazo de un faro perdido en la otra orilla".

Montero Glez "Cuando la Noche Obliga",

:brindis:

Re: Rincón literario
 

“Costeaba y creían que trazaba portulanos, mapas de las orillas de los continentes, pero en realidad agrimensaba océanos, describía vientos, peritaba mareas, topografiaba temporales, empleó toda su vida en navegar hasta los límites, buscando, sin éxito, la última frontera.”

Aforismos del Pájaro

Juan Carlos Pajares

Re: Rincón literario
 

Cuando me amé de verdad, comprendí que en cualquier circunstancia, yo estaba en el lugar correcto y en el momento preciso. Y entonces, pude relajarme. Hoy sé que eso tiene nombre… autoestima.

Cuando me amé de verdad, pude percibir que mi angustia y mi sufrimiento emocional, no son sino señales de que voy contra mis propias verdades. Hoy sé que eso es… autenticidad.

Cuando me amé de verdad, dejé de desear que mi vida fuera diferente, y comencé a ver que todo lo que acontece contribuye a mi crecimiento. Hoy sé que eso se llama… madurez.

Cuando me amé de verdad, comencé a comprender por qué es ofensivo tratar de forzar una situación o a una persona, solo para alcanzar aquello que deseo, aún sabiendo que no es el momento o que la persona (tal vez yo mismo) no está preparada. Hoy sé que el nombre de eso es… respeto.

Cuando me amé de verdad, comencé a librarme de todo lo que no fuese saludable: personas y situaciones, todo y cualquier cosa que me empujara hacia abajo. Al principio, mi razón llamó egoísmo a esa actitud. Hoy sé que se llama… amor hacia uno mismo.

Cuando me amé de verdad, dejé de preocuparme por no tener tiempo libre y desistí de hacer grandes planes, abandoné los mega-proyectos de futuro. Hoy hago lo que encuentro correcto, lo que me gusta, cuando quiero y a mi propio ritmo. Hoy sé, que eso es… simplicidad.

Cuando me amé de verdad, desistí de querer tener siempre la razón y, con eso, erré muchas menos veces. Así descubrí la… humildad.

Cuando me amé de verdad, desistí de quedar reviviendo el pasado y de preocuparme por el futuro. Ahora, me mantengo en el presente, que es donde la vida acontece. Hoy vivo un día a la vez. Y eso se llama… plenitud.

Cuando me amé de verdad, comprendí que mi mente puede atormentarme y decepcionarme. Pero cuando yo la coloco al servicio de mi corazón, es una valiosa aliada. Y esto es… saber vivir!




Charles Chaplin

Re: Rincón literario
 

Fue entonces cuando apareció el zorro:
- Buenos días – dijo.
- Buenos días – contestó amablemente el principito -, que se volvió, pero no vio a nadie.
- Estoy aquí abajo, bajo el manzano – dijo la voz.
- ¿Quién eres? – le contestó el principito -. Eres muy bonito…
- Soy un zorro.
- Ven a jugar conmigo – le propuso el principito -. Me siento muy triste.
- No puedo jugar contigo – le dijo el zorro -. No estoy domesticado.
- ¡Ah perdón! – dijo el principito.
Pero después de reflexionar, le dijo:
- ¿Qué significa "domesticar"?
- Tú no eres de aquí – dijo el zorro -. ¿Qué buscas?
- Busco a los hombres – contestó el principito-. ¿Qué significa "domesticar"?
- Los hombres – dijo el zorro – tienen fusiles y cazan.¡Es muy desagradable! También crías gallinas. Sólo se interesan por eso.¿Buscas gallinas?
- No – le contestó el principito -, busco amigos.¿Qué significa "domesticar"?
- Es una cosa muy olvidada – dijo el zorro -. Significa "crear lazos…"
- ¿Crear lazos?
- Ciertamente – dijo el zorro -. Para mí tú no eres aún más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no tengo necesidad de ti. Y tú tampoco tienes necesidad de mí: yo no soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero si tú me domesticas, tendremos el uno necesidad del otro. Serás entonces para mí el único del mundo. Yo seré también para ti el único en el mundo.
- Comienzo a entender – dijo el principito -. Hay una flor…creo que me ha domesticado…
- Es posible – dijo el zorro -. ¡Suceden en la Tierra tantas cosas..!
- ¡Oh, no es en la Tierra! – dijo el principito.
El zorro parecía muy intrigado:
- ¿En otro planeta?
- Sí.
- ¿Hay cazadores en ese planeta?
- No.
- ¡Eso es interesante!¿Y gallinas?
- No.
- Nada es perfecto – suspiró el zorro.
Pero el zorro volvió a su idea:
- Mi vida es monótona: cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Por eso me aburro un poco. Pero si tú me domesticas, mi vida se iluminará. Conoceré un ruido de pasos diferente a los otros. Los otros harán que me oculte, los tuyos me llamarán como una música. Y, además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan; para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me sugieren nada. Eso es triste. Pero si tú tienes los cabellos dorados. ¡Será maravilloso si me domesticas! El trigo dorado me hará recordarte. Y amaré el ruido del viento en el trigo…
El zorro calló y miró por largo tiempo al principito:
- ¡Por favor, domestícame! – dijo.

El Principito, fragmento del capítulo 21


:o

Re: Rincón literario
 

Joseph Conrad, el mito y sus zonas oscuras, dentro de una novela que se desarrolla alrededor de la historia trepidante de Colombia y Panamá a mediados del siglo XIX, durante la construcción del Canal.

"En esos días de tierra forzosa, un Korzeniowski desconsolado y mortalmente aburrido se dedica a recibir formación teórica como oficial de cubierta. Pero esa formación es teórica en más de un sentido, pues lo que sucede en la práctica es bien distinto: Korzeniowski pasa el tiempo caminando por el vieux port y frecuentando a gente de reputación mejorable. Empieza el verano y Korzeniowski trata de complementar su educación: en su paupérrima habitación del número 18 de la Rue Sainte, entre dos aplicaciones de la pomada de Madame Fagot, recibe clases de inglés de un tal Henry Grand que vivía en el número 22 de la misma calle; en el café Bodoul, entre dos copas o dos habanos, recibe clases de política de los Nostálgicos Realistas. El absceso anal no le impide darse cuenta de que los seguidores de Monsieur Delestang tienen razón: el rey español Alfonso XII, que por esos días tiene la misma edad que nuestro marinero polaco, no es más que un títere de los republicanos ateos, y el único dueño legítimo del trono de España es don Carlos, el pobre católico perseguido que ha debido esconderse del otro lado de la frontera francesa. Ésta, por supuesto, es apenas una manera de ver el asunto: la otra es que a Korzeniowski los carlistas, la monarquía, la República y España en general le importan un comino; pero el absceso anal que lo ha dejado en tierra lo ha privado, además, del sueldo que tenía previsto..."

Juan Gabriel Vásquez, "Historia Secreta de Costaguana".

:brindis:

Re: Rincón literario
 

"La pomada de Madame Fagot" :eek:

Andá a saber...:cool:

Re: Rincón literario
 

La honda de David

Augusto Monterroso



Había una vez un niño llamado David N., cuya puntería y habilidad en el manejo de la resortera despertaba tanta envidia y admiración en sus amigos de la vecindad y de la escuela, que veían en él -y así lo comentaban entre ellos cuando sus padres no podían escucharlos- un nuevo David.
Pasó el tiempo

Cansado del tedioso tiro al blanco que practicaba disparando sus guijarros contra latas vacías o pedazos de botella, David descubrió que era mucho más divertido ejercer contra los pájaros la habilidad con que Dios lo había dotado, de modo que de ahí en adelante la emprendió con todos los que se ponían a su alcance, en especial contra Pardillos, Alondras, Ruiseñores y Jilgueros, cuyos cuerpecitos sangrantes caían suavemente sobre la hierba, con el corazón agitado aún por el susto y la violencia de la pedrada.

David corría jubiloso hacia ellos y los enterraba cristianamente.

Cuando los padres de David se enteraron de esta costumbre de su buen hijo se alarmaron mucho, le dijeron que qué era aquello, y afearon su conducta en términos tan ásperos y convincentes que, con lágrimas en los ojos, él reconoció su culpa, se arrepintió sincero y durante mucho tiempo se aplicó a disparar exclusivamente sobre los otros niños.

Dedicado años después a la milicia, en la Segunda Guerra Mundial David fue ascendido a general y condecorado con las cruces más altas por matar él solo a treinta y seis hombres, y más tarde degradado y fusilado por dejar escapar con vida una Paloma mensajera del enemigo. :calavera:


Buen finde!

Re: Rincón literario
 

Gracias, Aleteia. :cid5::cid5:

Hace tiempo que tengo un libro de Augusto Monterroso al alcance de la mano para asirme a él ante cualquier cristo existencial... Aquí van un par de microcuentos, quizás solamente reflexiones de su recopilación "Movimiento Perpetuo",

"Dios todavía no ha creado el mundo; sólo está imaginándolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso".

“Te conozco, mascarita”,

El humor y la timidez generalmente se dan juntos. Tú no eres una excepción. El humor es una máscara y la timidez otra. No dejes que te quiten las dos al mismo tiempo”.

Salud,

:brindis:

Re: Rincón literario
 

Una presunción

Dame tu mano
Hazme un espacio
Para llevarte y seguirte
Más allá del brío de la poesía
Deja que otros tengan
La intimidad de
Palabras conmovedoras
Y gusto por la pérdida de amor
Para mí,
Dame tu mano.

Maya Angelou


:brindis:

Re: Rincón literario
 

“E depois do adeus brotan claveles de las bocachas de los fusiles, apuntan directo a los corazones que cantan en las calles, Grândola, vila morena, y caminan juntos, Terra da fraternidade, y festejan, y lloran, O povo é quem mais ordena, y sueñan un sueño imposible, Que se lixe a troika, cuando el mundo pudo ser una bella verdad”.

Juan Carlos Pajares
"Los Aforismos del Pájaro"
Tam Tam Press

Re: Rincón literario
 

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy duro con él,
le digo: quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo: quédate ahí abajo, ¿Es que quieres
hacerme un lío?
¿Es que quieres
mis obras?
¿Es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
Le digo, ya sé que estás ahí,
no te pongas triste.

Luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro pacto secreto
y es tan tierno como para hacer llorar
a un hombre, pero yo no lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski, "Pájaro Azul"

:brindis:

Re: Rincón literario
 

:cid5::cid5::cid5:

agrego:




Buen martes!

Re: Rincón literario
 

"Redención"

Mucho me temo que vienen a rescatarme. Otra vez. Ellos con su expresión adusta. Ávidos de ahuyentar fantasmas, de atiborrarme de drogas para llevarme a su estúpido mundo infeliz. De liberarme de mi único y extraño amor de ojos azules: la chica imaginaria, escurridiza y lúbrica que me susurra poemas cuando ya se ha cansado de mortificarme. Que me abraza de esa forma tan dulce cuando ya ha disipado su furia contra mí. Pero esta vez ha habido suerte. Cuando lleguen, ya estaremos a salvo… libres al fin para encontrarnos en nuestro mundo vertiginoso. Ya no queda mucha sangre, solamente nos separan unos pocos latidos más.

:brindis:

Re: Rincón literario
 

:cid5::cid5:

Re: Rincón literario
 

:nosabo::nosabo:


espero que guste.

La tormenta

Ten en cuenta,
que la arena,
crea cualquier tormenta,
en las primeras horas del alba,
la dama, no llega,
nunca a conocer,
las gotas del rocío.

R 2014 © 2014 Safe Creative

:brindis::brindis:

Re: Rincón literario
 

Arte o Cocina

¿Qué es crear? ¿qué hace falta para crear? profesionalidad y los medios de que dispone para que, con una buena dosis de cariño por lo que se hace, la alimentación se transforme en gastronomía. En este sentido es preciso no caer en simplificaciones. La línea que separa lo que es gastronómico de lo que no lo es no resulta clara, y en cada estilo de cocina se puede dar este aspecto. Por ejemplo, para algunas personas, comer buen marisco al natural también puede ser gastronomía. Por ello opino que cada persona debe elegir el tipo de cocina que más se adecua a sus gustos y a su personalidad Quiero insistir, pues, en que para mi, la gastronomía, más allá de estilos y técnicas, se resume en utilizar con mucho cariño los conocimientos culinarios del cocinero para dar satisfacción a la gente.
La cocina es un arte? ¿Se puede comparar a Robuchon con Picasso, a Arzak con Kandinsky, a Girardet con Miró? Creo que éste es un ejercicio de análisis muy complicado, que yo acabo resolviendo siempre del mismo modo: la cocina es cocina, y nada más.
¿Por qué resultan tan difíciles estas comparaciones? En primer lugar, la cocina se hace para servirla en un establecimiento que se llama restaurante, que tiene que funcionar como negocio independientemente del espíritu artístico más o menos alto del cocinero. El punto de contacto entre la cocina y el arte podría radicar en el proceso de creación de los platos, pero de hecho, al igual que en otras facetas del ser humano, la cocina pública combina el arte con la artesanía. En definitiva, repito, la cocina es cocina.
No hay duda de que el arte puede existir en la gastronomía, tanto en el fenómeno de la creación como en el de la percepción de quien recibe el producto. En mi opinión, los verdaderos artistas son los comensales capaces de emocionarse delante de un plato, de transmitir algo muy difícil de plasmar, salvo si se recurre a metáforas o, ¿por qué no? a ocurrencias, como la de un buen amigo andaluz: el arte es sentir frío.

Ferran Adriá

Re: Rincón literario
 

"Mi madre se toca la frente y deja en sombra sus ojos verdes. La boca es rosada, el pelo rubio como el trigo. Está bronceada. Es la mujer más bonita de la playa, aunque es la única que no lo reconoce nunca. Se envuelve el esbelto cuerpo en un albornoz y hace una mueca, porque cree que sus caderas son como una campana. Aún ahora está calculando y esperando oír el chasquido del cierre de la máquina de fotos.

Los brazos de mi padre la sujetan fuertemente por los hombros. Es musculoso y con el estómago plano como una sartén. Mira hacia adelante y aparenta estar con mi madre, pero está ya en Florida, edificando nuevas ciudades, drenando manglares muertos llenos de arena. Se imagina construyendo, construyendo. Estará sano. Tendrá buena suerte. Y, en años futuros, como sus compañeros del ejército, se habrá vuelto blando y afeminado, todo se volverá duro trabajo, pero la gente recordará su nombre.

Los hombros se tocan. La postura dice: así es como se supone que deben ser las parejas jóvenes. Obsérvenlos, son felices. Pero la cabeza de mi madre está ladeada. ¿Qué está mirando? ¿Mira al jugador de tenis que está junto a la ducha, al aire libre, el de las manos suaves, el que le enseñó a olvidar las cosas?, ¿o quizá ya oye el disparo del revólver que mi padre apretará contra su sien veinte años después?"

"Instantánea, Harvey Cedars" Paul Lisicky.

:brindis:

Re: Rincón literario
 

"El tesoro de Morisquet"

“Eran las cinco de aquélla calurosa tarde de abril. Se había levantado, medio adormecido de aquella placentera y reponedora siesta que, había conseguido dormir, ya que por aquel tiempo, el insomnio hacia mella en sus tan preciadas horas de descanso, ya que sus preocupaciones, desestabilizaban todos los aspectos de su vida. Clarividentemente, las ideas bombardeaban su atormentada mente como si fueran gotas de lluvia de una inusitada tormenta, de aquella misma estación.”
2014/6 esta narración está debidamente registrada y protegida por derechos de autor R 2014 © 2014 Safe Creative

Re: Rincón literario
 

:pirata::pirata::pirata:

24/06/2014

La Mar
Ruge y ruge la espuma,
en el centro, en la galerna,
corazón me palpita,
y la mano muy fuerte,
al timón se me aferra,
candeleros se apagan,
los cabos destripan,
se quebrantan las velas,
Sta. María del Carmen,
mi alma se lleva,
y amaina la mar,
plana queda completa
la Luna se llena,
añoranza de ti,
suave brisa te lleva.

Rg. 2014 © 2014 Safe Creative
:cunao::cunao:

Re: Rincón literario
 

:pirata::nosabo::nosabo:

pues eso:

24/06/2014
La montaña.
A lo lejos me mira,
a lo lejos me observa,
mi querida montaña,
a lo lejos no engaña,
a la falda me intriga,
mi querida montaña,
y tuerce la espiga,
con la brisa que baja,
mi querida montaña,
enrosca la zarza,
da vida a la palma,
mi querida montaña,
refuerza mi vida,
y templa mi andanza,
mi querida montaña,
aplaca mi angustia,
ella cura mi herida,
la que llevo en el alma,
mi querida montaña,
ella siempre me exige,
la mente bien clara,
ella siempre se cobra,
la paga bien larga,
mi querida montaña,
mi querida montaña.
Rg. 2014 © 2014 Safe Creative
:cunao::cunao:

Re: Rincón literario
 

:nosabo::nosabo:
aquí queda

El león

En los huesos fuego,
fuego en el cuerpo,
en la cabeza fuego,
fuego en la mente,
no sabe donde quema,
en candil o en vereda,
nublan los ojos de verte,
no imagina de amarte,
este pobre león.

Rg. 2014 © 2014 Safe Creative
:cunao::cunao:

Re: Rincón literario
 

:pirata::pirata:

A MI VIDA
Busco a una mujer,
que se me ha perdido,
y con ella mi vida,
si la encontráis,
decidle que no puedo vivir sin ella,
que mi vida es ella,
que,
¿que hago yo en la vida sin ella?,
que sin ella,
yo no existo.
Se que pedir amor,
es ser el mas miserable,
de todos los pobres,
pero no me importa,
cuando me besa,
mi mundo tiembla.
Rg. 2014 © 2014 Safe Creative
:cunao::cunao:

Re: Rincón literario
 

Se lo nota inspirado y eso es lo mejor que le puede pasar mientras espera.


:cid5:

Buen domingo!