|
Re: Rincón literario
Estimados Cofrades, saludos y :brindis:
Ya que ha salido a relucir el genio cojo, antes de que me pise alguien la entrada, ahí va una aportación del Fénix de los Ingenios (Señor, que siglo): Un soneto me manda hacer Violante, que en mi vida me he visto en tal aprieto; catorce versos dicen que es soneto: burla burlando van los tres delante. Yo pensé que no hallara consonante y estoy a la mitad de otro cuarteto; mas si me veo en el primer terceto no hay cosa en los cuartetos que me espante. Por el primer terceto voy entrando y parece que entré con pie derecho, pues fin con este verso le voy dando. Ya estoy en el segundo, y aun sospecho que voy los trece versos acabando; contad si son catorce, y está hecho. Si alguien no tenía idea de como rimar un soneto, así se explica con toda la claridad, haciendo aplicación de lo explicado. ¿era un genio, o no era un genio? Otro saludo y más :brindis: |
Re: Rincón literario
“El océano de fuego” se llama y lo escribió el Capitán Luigi Motta. La dedicatoria, por cierto a España, está fechada en Verona en 1922.
Jadarvi, te transcribo (incluso con lo que, ahora, serían faltas de ortografía) un trocito, que también habla de barcos, con aquel estilo un tanto grandilocuente de la época: Pero a pesar de la escrupulosa vigilancia ejercida allí, a pesar de las muchas probabilidades que existían de ser capturado y fusilado en el acto, no faltaron espíritus audaces, intrépidos amantes de la patria, que partían, lo mismo de los puertos españoles que de los cubanos, con barcos cargados de armas y de municiones. Proponíanse burlar el bloqueo y frecuentemente lo lograban. Uno de los barcos que intentaron entrar en la bahía de Santiago fué el Aragón. Era esta nave corsario- un Steam-Yachts, como le llaman los hijos de la Albión-, sútil como un escualo, de unos sesenta metros de longitud, esbelta, bien pertrechada y velocísima. Desplazaba cerca de nuevecientas toneladas y había sido construida expresamente en un astillero italiano según los modelos de un célebre ingeniero. No me negarás que la descripción del barco no es preciosa. La pienso copiar para mi hilo de barcos. :meparto: :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
:brindis::brindis::brindis: a tu salud!!! Virtualmente borracho estoy ya esta tarde... :borracho::borracho::borracho: |
Re: Rincón literario
Cita:
A mis soledades voy, de mis soledades vengo, porque para andar conmigo me bastan mis pensamientos. ¡No sé que tiene la aldea donde vivo y donde muero, que con venir de mí mismo no puedo venir más lejos!... Y escribió, para mi gusto, una de las mejores poesías religiosas que existen, a pesar de su ajetreada vida, tan poco ortodoxa. ¿Qué tengo yo, que mi amistad procuras? ¿Qué interés te sigue, Jesús mío, que a mi puerta, cubierta de rocío, pasas las noches del invierno escuras?... Era un crack, como poeta, como autor teatral y como hombre. :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Fantástico el Fenix, realmente un genio... ya digo, yo no soy especialmente aficionado a la poesía... lo mío es la prosa.... pero es cierto que hay poemas impresionantmente bellos...
:brindis::brindis::brindis: a vuestra salud. |
Re: Rincón literario
Cita:
no te apures jadarvi que no es cosa solo de abogados,los artesanos tambien nos las traemos:meparto::meparto::meparto::meparto:. wiski de malta para todos:brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
:brindis::brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
Un abrazo y :borracho::borracho: a tu salud!!!! |
Re: Rincón literario
Muy buenas:
Un capítulo de mi obra de cabecera (Gog, Giovanni Papini, 1930), reflexiones de un "tosco" y misántropo multimillonario, en forma de diario, que vive su mundo con un excepticismo demoledor. El libro no es fácil de encontrar (última en Espasa, relecturas), pero esta en la red: http://www.ciudadseva.com/textos/novela/gog.htm LAS OBRAS MAESTRAS DE LA LITERATURA Cuba, 7 noviembre Tenía necesidad, para ciertos propósitos míos, de conocer lo que los profesores de los colléges llaman las «obras maestras de la literatura». Di a un laureado bibliotecario, que me aseguraron que era un conocedor perfecto de ellas, la orden de prepararme una lista, lo más restringida posible, de obras, y de procurármelas en las mejores condiciones. Apenas me hallé en posesión de estos tesoros, no permití la entrada a nadie, y ya no me levanté de la cama. Las primeras se me antojaron malas y me pareció increíble que tales humbugs fuesen verdaderamente los productos de primera calidad del espíritu humano. Aquello que no comprendía me parecía inútil; lo que comprendía no me gustaba o me ofendía. Género absurdo, aburrido; tal vez insignificante o nauseabundo. Relatos que si eran verdaderos me parecían inverosímiles, y si inventados, insulsos. Escribí a un profesor célebre de la Universidad de W. para preguntarle si aquella lista estaba bien hecha. Me contestó que sí y me dio algunas indicaciones. Tuve valor para leer aquellos libros, todos, menos tres o cuatro que no pude soportar desde las primeras páginas. Huestes de hombres, llamados héroes, que se despanzurraban durante diez años seguidos bajo las murallas de una pequeña ciudad, por culpa de una vieja seducida; el viaje de un vivo en el embudo de los muertos como pretexto para hablar mal de los muertos y de los vivos; un loco hético y un loco gordo que van por el mundo en busca de palizas; un guerrero que pierde la razón por una mujer y se divierte en desbarbar las encinas de las selvas; un villano cuyo padre ha sido asesinado y que, para vengarle, hace morir a una muchacha que le ama y a otros variados personajes; un diablo cojo que levanta los tejados de todas las casas para exhibir sus vergüenzas; las aventuras de un hombre de mediana estatura que hace el gigante entre los pigmeos y el enano entre los gigantes, siempre de un modo inoportuno y ridículo; la odisea de un idiota que a través de una serie de bufas desventuras sostiene que este mundo es el mejor de los mundos posibles; las peripecias de un profesor demoníaco servido por un demonio profesional; la aburrida historia de una adúltera provinciana que se fastidia y, al fin, se envenena; las salidas locuaces e incomprensibles de un profeta acompañado de un águila y de una serpiente; un joven pobre y febril que asesina a una vieja, y luego, imbécil, no sabe siquiera aprovecharse de la coartada y acaba cayendo en manos de la Policía. Me pareció comprender, con mi cabeza virgen, que esa literatura tan alabada se hallaba apenas en la edad de la piedra, lo que me dejó desesperadamente desilusionado. Escribí a un especialista en poesía, el cual intentó confundirme diciéndome que aquellas obras valían por el estilo, la forma, el lenguaje, las imágenes y los pensamientos y que un espíritu educado podía experimentar con ellas grandísimas satisfacciones. Le contestó que, por mi parte, obligado a leer casi todos aquellos libros en traducciones, la forma importaba poco, y que el contenido me parecía, como es, anticuado, insensato, estúpido y extravagante. Gasté cien dólares en esta consulta, sin ningún fruto. Por fortuna conocí más tarde a algunos escritores jóvenes que confirmaron mi juicio sobre aquellas viejas obras y me hicieron leer sus libros, donde encontré, entre muchas cosas turbias, un alimento más adecuado a mis gustos. Me ha quedado, sin embargo, la duda de que la literatura sea tal vez incapaz de perfeccionamientos decisivos. Es muy probable que nadie, dentro de un siglo, se dedique a una industria tan atrasada y poco remuneradora. |
Re: Rincón literario
Pues acabo de empezar a leerlo en el enlace que nos has puesto... y tiene muchos visos de convertirse en una de mis obras favoritas!!!
:brindis::brindis::brindis: a tu salud!!! |
Re: Rincón literario
Cita:
Yo leí hace muchísimos años Gog y, posteriormente, compré “El libro negro” que era su continuación. Todavía lo conservo. De él transcribo una de las curiosas “experiencia” de Gog. MUERTE A LOS MUERTOS Ciudad de Méjico, 25 de abril. - Señor, ¿pertenece usted al partido de los vivos o al de los muertos? Así me interpeló anoche el joven vestido de negro que se sentaba a mi lado en la desierta sala del Bar de la Revolución. No le respondí y lo miré fijamente; hasta ese momento no había reparado en su presencia: su rostro era alargado como el de algunas figuras del Greco, era moreno y delgado, tenía bigotes negros bien recortados, unos ojos vivaces de gato salvaje a la espera de saltar sobre su presa. Tenía algo de bandido y de poeta, algunos de sus rasgos hacían pensar en antepasados indios. Pensé primeramente que mi interpelante habría bebido excesivamente, y recordé que con los borrachos conviene ser sincero, por lo cual le respondí que no comprendía bien su pregunta. - Usted es viejo - afirmó desdeñosamente el desconocido joven, y debería saber mejor que yo que los muertos perjudican y subyugan de mil maneras a los vivos. Los muertos, muertos están sin duda, pero son infinitamente más numerosos que los vivos, y en todas las guerras triunfa en definitiva la superioridad en número; además, los muertos no tienen nada que perder y están seguros de su inmunidad y de su impunidad; son prepotentes, maliciosos, malignos, ¡pobre de quien no sabe defenderse de los muertos! Siempre llevamos la peor parte; ¿recuerda la vieja frase francesa? Le mort saisit le vif . Tienen un poderoso aliado: el miedo y la superstición de los vivos. ¿Sigue mis explicaciones? - Sigo sus palabras, pero aún no comprendo bien qué es lo que quiere demostrar y a dónde quiere llegar. -¿No es usted el famoso mister Gog? Me habían dicho que no sólo era un hombre rico, sino también - excepción muy rara entre los potentados del dinero, que además era inteligente. Tal vez me han informado mal, y ahora le pido disculpas por haber expuesto razonamientos que trascienden su inteligencia de simple propietario de dólares. - Tenga un poco de paciencia, amigo. Quizá logre comprender si tiene la cortesía de añadir alguna dilucidación concreta. Me atraen todas las ideas, ninguna me espanta. - Le dedicaré entonces diez minutos más, y no más de diez minutos porque no tengo tiempo para desperdiciar. Así pues, le diré que quiero proclamar y conducir la revolución más formidable que se ha visto sobre la tierra desde el Diluvio Universal: la revolución de los vivos contra los muertos. Creemos ingenuamente que los muertos no existen, siendo así que durante siglos usurpan nuestro espacio y nuestro tiempo, dominan nuestro pensamiento, nos oprimen con sus fantasmas y con sus antojos. Los muertos son señores y dueños de los vivos. Es necesario concluir de una vez con esta engañosa y perpetua esclavitud. »Fíjese en nuestras escuelas: gran parte del tiempo de enseñanza se emplea para explicar y aprender las vicisitudes, aventuras, vergüenzas y teorías acerca de los muertos. La historia, ese ídolo de la gente moderna, no es más que un interminable y aburrido Libro de los Muertos. »En política debemos obedecer constituciones, leyes, costumbres y fórmulas que, en grandísima proporción, son obras elaboradas con el pensamiento de personas muertas. En la vida privada nos vemos obligados a obedecer las llamadas «últimas voluntades» de los muertos, sus quirógrafos, sus testamentos espirituales y no espirituales. En los países católicos se recurre diariamente a los sacerdotes para oficiar ceremonias con el objeto de lograr la salvación eterna de los muertos. Nuestros museos están llenos de obras de muertos célebres que, con el prestigio de su antigüedad, impresionan a los jóvenes, desvigorizan los ingenios y obstaculizan cuanto pueden el surgimiento de novedades. Muchos de los artistas se ven atados aún ahora a los cánones de la escultura griega de veinticinco siglos atrás y a los preceptos de los pintores muertos hace quinientos años. »En nuestras plazas se pavonean difuntos famosos, ya sea a caballo y con el sable desenvainado en alto, amenazando, ya sentados como pensadores, vestidos con ropas pasadas de moda. »En todos los países del mundo hay millares de imbéciles: espiritistas, magos, metafísicos, que pretenden evocar a los muertos o, por lo menos, trabar con ellos alguna relación misteriosa. »Finalmente, los muertos ocupan una grandísima extensión de la superficie terrestre. Los cementerios, que cada día se multiplican y se amplían, son una creciente amenaza de carestía y de hambre. Aumenta la población, y al mismo tiempo las áreas cultivables, aptas para proporcionar alimento a los vivientes, se convierten en «lugares para el último descanso de los muertos». Si en los milenios pasados no se hubiera destruido a las necrópolis, hoy en día no habría ni una hectárea de terreno para sembrar trigo. Hay en la tierra demasiadas tumbas, demasiados sepulcros, túmulos, campos santos, capillas funerarias, etc. ¡O matamos por segunda vez a los muertos o éstos nos harán morir, dentro de poco, como a perros hambrientos! »Supongo que ahora habrá comprendido la necesidad, más aún, la urgencia de la revolución que quiero promover. Es preciso cambiar, y en el menor tiempo posible, el estado actual de esas cosas: el dominio de los fallecidos sobre los vivientes. Ya he elegido la palabra de orden: ¡Muerte a los muertos!, ¡vivan los vivos! »¿Quiere ayudarme con su dinero? Se precisan grandes sumas: para la propaganda de la idea, para la destrucción de los monumentos y de los cementerios, para la violenta supresión de todos los traidores partidarios y cómplices de los muertos. ¿Qué quiere ser usted?, ¿una de nuestras columnas o una de nuestras víctimas?». - Finalmente - le respondí, he podido comprender perfectamente el sentido y la finalidad de sus razonamientos. Me ha persuadido de que los muertos son más poderosos que los vivos, y consiguientemente, como ya soy viejo, cosa que usted ha hecho observar gentilmente, prefiero pertenecer al partido de los más fuertes. El joven vestido de negro permaneció un momento sin saber qué decir, y, yo aproveché su confusión para salir del bar y subir prestamente en el automóvil que me estaba esperando afuera. :brindis::brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Saludos y ron cofrades! :brindis:
Me sumo a esta bonita iniciativa de la cofrade Crimilda y aquí os dejo este fragmento del Cyrano... ACTO II ESCENA VIII ... ¿Y que tendría que hacer? ¿Buscar un protector poderoso, tomar un amo y, como la hiedra oscura que circunda al tronco y, como tutor, le lame la corteza, trepar por astucia en lugar de elevarse por la fuerza? No, gracias. ¿Dedicar, como lo hacen todos, mis versos a los ricos? ¿Convertirme en bufón con la esperanza vil de ver nacer una sonrisa en los labios de un ministro? No, gracias. ¿Desayunarme cada día un sapo? ¿Tener el vientre flácido de tanto arrastrarme? ¿Sucias las rodillas? ¿Hacer caravanas con la espina dorsal? No, gracias. ¿Acaraiciar a la cabra al cuello con una mano, mientras con la otra se riegan las coles? ¿Estar al toma y daca, hoy por ti, mañana por mi? ¿Tener siempre listo el incensario? No, gracias. ¿Elevarse andando entre faldas? ¿Convertirse en un pequeño gran hombre y navegar, con madrigales por remos, y en sus velas suspiros de señoritas decrépitas? No, gracias. ¿Imprimir mis versos pagando yo al editor? No, gracias. ¿Hacerse nombrar Papa por los concilios que los imbéciles celebran en las tabernas? No, gracias. ¿Trabajar para hacerse un nombre con un soneto en lugar de hacer otros? No, gracias. ¿Descubrir su talento sólo ante los tontos? ¿Tener miedo de lo que puedan decir quiméricas gacetas y exclamar: ¡Oh!, con tal de que se ocupen de mi en el Mercurio de Francia? No, gracias. ¿Calcular, temer, palidecer, preferir hacer una visita que un poema, escribir memoriales, hacerse presentar...? No, gracias, gracias, gracias. Sino cantar, soñar, reír, andar, estar solo, ser libre, mirar de frente y una voz que vibre; poner cuando te plazca, ladeado el chambergo, batirse por un sí o por un no, o hacer versos; trabajar sin cuidarse de la fortuna o de la gloria; quizás un viaje a la luna; no escribir jamás nada que no salga de uno mismo y decir modestamente: "Hijo mío, siéntete satisfecho de las flores, de los frutos y aun de las hojas, si son de tu jardín y tu mismo los has cosechado". Y luego, si acaece triunfar no deber nada al César y que todo el mérito sea tuyo. En breve, ¡no hacer la hiedra parásita, aun cuando uno no sea un roble o un tilo; no llegar muy alto, quizá, pero llegar solo! ... Cyrano de Bergerac, Edmond Rostand. |
Re: Rincón literario
Aunque este fragmento que nos traes del Cyrano lo firmaría cualquier persona del mundo, esta obra, que ha tenido y tiene tanto éxito, triunfó el primer día porque el personaje, aunque fisicamente feo y hasta ridículo, encarnaba las virtudes y defectos del pueblo francés. Y el pueblo francés se ama, por lo que, a pesar de sus fracasos y la pérdida de su imperio, se siente orgulloso de ser como es.
Desgraciadamente, creo que no ocurre eso con nuestro pueblo. A pesar de lo muchísimo que vale. :brindis::brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
:cid5::cid5::cid5: Has elegido un fragmento impresionante de esta obra :gracias: |
Re: Rincón literario
Maravilloso pasaje de Cyrano... :cid5::cid5::cid5::cid5:
Gracias y :brindis::brindis::brindis: a tu salud!!!! Jaime. |
Re: Rincón literario
:cid5: :cid5: :cid5:
Sublime el fragmento que elegiste para compartir, Xinanhook... :adoracion: Me encanta la obra Cyrano de Bergerac... :pirata: :brindis: :brindis: |
Re: Rincón literario
Xinanhook, excelente fragmento, contra la mediocridad . . . cyrano, muy bien expresada la antítesis en dos párrafos magistrales. algún dia lo leeré completo, cuando tenga tiempo, hay tanto que leer . . . saludos
|
Re: Rincón literario
Saludos y ron cofrades! :brindis:
Muchas gracias por vuestros comentarios, Crimilda, Wandyta, Jadarvi, nuredunna y slocum! :gracias: Wandyta y nuredunna agradeceros especialmente vuestro agradecimiento por el post, son los primeros que recibo y me han hecho mucha ilusión! :gracias: Me alegro mucho de que os haya gustado este fragmento, a mi me encanta y cuando vi el hilo, pensé que no podía faltar. Por cierto Crimilda, seguramente este fragmento querría firmarlo "cualquier persona del mundo", pero cuantos podrían firmarlo? Creo que muy pocos, seguramente por eso me gusta tanto. Bueno cofrades lo dicho, muchas gracias a todos y oleadas de ron! :brindis: Nos vemos en la mar! :velero: |
Re: Rincón literario
:brindis:
Saludos: Transcribo un poema de un poeta actual, Juan manuel González, podemos pensar que sabe de navegación; espero que os guste. <<BAJO UN LIEDER DE SCHUBERT No son estas aguas someras, únicamente la locura valiente de las rocas frena la insoportable crueldad de la mar rompiendo sueños y jarcias, vergas y amuras, contra la oquedad infinita que el vértigo del tiempo abre en los acantilados. Solo la sencillez del sentimiento acunada en la vieja canción venida del norte evita la escora de la vida, lo fatal de una travesía agotada, el giro bastardo de las cabillas del timón, impotente frente a las velas lacias, el llanto, allá arriba, de los mástiles y los cuadernales rotos. Espuma a espuma, cambia la marea, se afloja la hilera blanca que avanza y retrocede, para salvar a todo esquife perdido en la bruma, ciego, lívido, torpe cabeceo a sotavento, sin troel ni brújula, cubierto de salitre seco, despojado de anclas, en el que nos convertimos cuando la voluntad de visctoria se doblega. Entonces, el sol asoma más de un grado sobre el horizonte recto, brazo rojo, abrasador, protector y poniente, marcando una estela limpia, pulida, hacia el otro lado de la luz, antes de desvanecerse. Y tu voz crece, hecha camino, despreciando pesadillas, negando peligros, para recordar cómo el alma no es otra cosa que olas; el destino, viento.>> En la Boca do Enferno, junto a Cascais, escuchando GESANG DER GEISTER ÜBER DEN WASSEN; palabras de Goethe. |
Re: Rincón literario
Cita:
He dicho que cualquier persona lo firmaría, no que cualquiera tuviera el valor de hacerlo. Ese es ya otro cantar. Trataba de decir que es la aspiración de cualquiera, de ahí el éxito de la obra, por su fondo. No hay tampoco muchos que lo tengan tan claro como el protagonista de este video. :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
:brindis::brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
|
Re: Rincón literario
Los escritores, si son amenos, pueden hacer que te enamores del tema que tratan, porque lo "maquillan" maravillosamente. Eso me ha pasado a mí con la Historia. Si la lees, al principio, tras las líneas de uno de estos autores y te enamoras de ella, una vez enamorada, te gusta hasta sin cosméticos.
Indro Montanelli me "contó" la historia de Grecia y Roma de una forma que me hizo amar la Historia, con o sin maquillaje. Una muestra de su "Historia de los griegos" Dígase lo que se quiera el único título de Hesíodo para la inmortalidad es su estado civil. Él es, después de Homero, el más antiguo autor de Grecia. Pero si bien escribiera en versos, no es seguramente un poeta. Hesíodo encarna un personaje tosco y mediocre que es de todos los tiempos y que está entre Bertoldo, Simplicissimus y Don Camilo. Pero su valor de testimonio consiste precisamente en habernos mostrado, en cronista escrupuloso y chato, la otra cara de aquella antigua sociedad, la proletaria y campesina de la cual Homero nos ha pintado solamente el áulico y aristocrático frontón. En sus descripciones opacas y a ras de tierra, sin un destello de lirismo, condimentadas tan sólo con un basto sentido común de hombre cualquiera, reviven los peones de la Beocia arcaica, los pobres villanos vejados por los latifundistas absentistas y rapaces, que no viven en el campo, que ni siquiera conocen, como la mayor parte de los barones del sur de Italia, nuestros contemporáneos. Las casas de Hesíodo son cabañas de adobe, de una sola estancia para bípedos y cuadrúpedos, donde en invierno se tirita y en verano se asa. Nadie viene de la ciudad a pedir el parecer de esta pobre gente, ni su voto. Tan sólo tiene que entregar una parte de la cosecha al amo, y otra parte al gobierno, alistarse en el Ejército. y morir, por motivos que no conoce e intereses.que no le atañen, en las guerras entre Orcómenes y Tebas, o entre Tebas y Queronea. Porque la patria no es más que la región, o sea Beocia, vagamente unida por un vínculo confederal representado por los beotarcas. :brindis::brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Me apunto a la iniciativa con dos perlas de las muchas que nos han dado nuestros poetas. Esta de corte marinero del marinero en tierra que fue Rafael Alberti:
Sueño del marinero Yo, marinero, en la ribera mía, posada sobre un cano y dulce río que da su brazo a un mar de Andalucía, sueño ser almirante de navío, para partir el lomo de los mares al sol ardiente y a la luna fría. ¡Oh los yelos del sur! ¡Oh las polares islas del norte! ¡Blanca primavera, desnuda y yerta sobre los glaciares, cuerpo de roca y alma de vidriera! ¡Oh estío tropical, rojo, abrasado, bajo el plumero azul de la palmera! Mi sueño, por el mar condecorado, va sobre su bajel, firme, seguro, de una verde sirena enamorado, concha del agua allá en su seno oscuro. ¡Arrójame a las ondas, marinero: -Sirenita del mar, yo te conjuro! Sal de tu gruta, que adorarte quiero, sal de tu gruta, virgen sembradora, a sembrarme en el pecho tu lucero. Ya está flotando el cuerpo de la aurora en la bandeja azul del océano y la cara del cielo se colora de carmín. deja el vidrio de tu mano disuelto en la alba urna de mi frente, alga de nácar, cantadora en vano bajo el vergel azul de la corriente. ¡Gélidos desposorios submarinos, con el ángel barquero del relente y la luna del agua por padrinos! El mar, la tierra, el aire, mi sirena, surcaré atado a las cabellos finos y verdes de tu álgida melena. Mis gallardetes blancos enarbola, ¡Oh marinero!, ante la aurora llena ¡y ruede por el mar tu caracola! |
Re: Rincón literario
Y la segunda de un místico como San Juan de La Cruz que ha hecho varios de los más bellos poemas de nuestra literatura:
En una noche oscura, con ansias, en amores inflamada ¡oh dichosa ventura!, salí sin ser notada estando ya mi casa sosegada. A oscuras y segura, por la secreta escala disfrazada, ¡Oh dichosa ventura!, a oscuras y en celada, estando ya mi casa sosegada. En la noche dichosa en secreto, que nadie me veía, ni yo miraba cosa, sin otra luz y guía sino la que en el corazón ardía. Aquésta me guiaba más cierto que la luz del mediodía, adonde me esperaba quien yo bien me sabía, en parte donde nadie parecía. ¡Oh noche que guiaste! ¡Oh noche amable más que el alborada! ¡Oh noche que juntaste Amado con amada, amada en el Amado transformada! En mi pecho florido que entero para él sólo se guardaba, allí quedó dormido, y yo le regalaba, y el ventalle de cedros aire daba El aire de la almena, cuando yo sus cabellos esparcía, con su mano serena en mi cuello hería y todos mis sentidos suspendía. Quedéme y olvidéme, el rostro recliné sobre el Amado, cesó todo y dejéme, dejando mi cuidado entre las azucenas olvidado. |
Re: Rincón literario
:brindis:Aquí va esta joya de poeta JRJ, pasó toda su vida enamorado de la poesía, incesantemente estaba construyendo versos y después volvía a retocarlos buscando la perfección.
Pues nada ahí va: NACÍA, gris, la luna, y Beethoven lloraba, bajo la mano blanca, en el piano de ella... En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba, morena de la luna, parecía más bella. Teníamos los dos desangradas las flores del corazón, y acaso llorábamos sin vernos... Cada nota encendía una herida de amores... - ... el dulce piano intentaba comprendernos- Por el balcón abierto a brumas estrelladas venía un viento triste de mundos invisibles... Ella me preguntaba de cosas ignoradas y yo le respondía de cosas imposibles... JRJ, La Soledad Sonora. "Nacía.." :)Saludos |
Re: Rincón literario
Hola de nuevo:
Creo que la nieve, (Que viene, que viene,/ ¿quién viene?/ que viene, que viene,/ ¿quién viene?/ ..............), me ha tocado la fibra, así que vuelvo a la carga. No hace muchos años no eran buenos tiempos para los hombres y mujeres de sensibilidad especial: SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA Si el hombre pudiera decir lo que ama, si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo como una nube en la luz; si como muros que se derrumban, para saludar la verdad en medio, pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de amor. La verdad de sí mismo; que no se llama gloria, fortuna o ambición, sino amor o deseo, yo sería aquel que imaginaba; aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos proclama ante los hombres la verdad ignorada, la verdad de su amor verdadero. Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío; alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina, por quien el día y la noche son para mí lo que quiera, y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu como leños perdidos que el mar anega o levanta Libremente, con la libertad del amor, la única libertad que me exalta, la única libertad por que muero. Tú justificas mi existencia: Si no te conoczco, no he vivido; si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido. LUIS CERNUDA, Los placeres prohibidos, 1931; Me gusta el poema, pero el primer verso me parece extraordinario. Saludos. |
Re: Rincón literario
Cita:
A tu abandono opongo la elevada torre de mi divino pensamiento. Subido a ella, el corazón sangriento verá la mar, por él empurpurada. Fabricaré en mi sombra la alborada, mi lira guardaré del vano viento, buscaré en mis entrañas mi sustento... Mas, ¡ay!, ¿y si esta paz no fuera nada? ¡Nada, sí, nada, nada...! -O que cayera mi corazón al agua, y de este modo fuese el mundo un castillo hueco y frío...- Que tú eres tú, la humana primavera, la tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo!, ...¡y soy yo sólo el pensamiento mío! Pero yo venía a poner esta de León Felipe: Yo no sé muchas cosas, es verdad. Digo tan sólo lo que he visto. Y he visto: Que la cuna del hombre la mecen con cuentos, Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos, Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos, Que los huesos del hombre los entierran con cuentos, Y que el miedo del hombre... ha inventado todos los cuentos. Yo sé muy pocas cosas, es verdad, Pero me he dormido con todos los cuentos... Y sé todos los cuentos. :brindis::brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
Yo creo que es nuestro mejor lírico. Y su rima no se olvida. Tras de un amoroso lance, y no de esperanza falto, volé tan alto, tan alto, que le di a la caza alcance. Para que yo alcance diese a aqueste lance divino, tanto volar me convino que de vista me perdiese; y, con todo, en este trance en el vuelo quedé falto; mas el amor fue tan alto, que le di a la caza alcance. Cuanto más alto subía deslumbróseme la vista, y la más fuerte conquista en oscuro se hacía; mas, por ser de amor el lance di un ciego y oscuro salto, y fui tan alto, tan alto, que le di a la caza alcance. Cuanto más alto llegaba de este lance tan subido, tanto más bajo y rendido y abatido me hallaba; dije: ¡No habrá quien alcance! y abatíme tanto, tanto, que fui tan alto, tan alto, que le di a la caza alcance. Por una extraña manera mil vuelos pasé de un vuelo, porque esperanza del cielo tanto alcanza cuanto espera; esperé solo este lance, y en esperar no fui falto, pues fui tan alto, tan alto, que le di a la caza alcance. (En internet lo encuentras todo, si te sabes un par de versos) :meparto: :brindis: |
Re: Rincón literario
" Erase de un marinero
que hizo un jardin junta al mar y se metio a jardinero; Estaba el jardin en flor y el marinero se fué por esos mares de dios...." (D. Antonio Machado) |
Re: Rincón literario
La obra de teatro que me impactò fue "Galileo Galilei" de Bertolt Brecht.
Y un poema que valoro porque desearìa poder decirlo con el corazòn, en mi vejez. En Paz --- Amado Nervo Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida, porque nunca me diste ni esperanza fallida, ni trabajos injustos, ni pena inmerecida; porque veo al final de mi rudo camino que yo fui el arquitecto de mi propio destino; que si extraje la miel o la hiel de las cosas, fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas: cuando planté rosales, coseché siempre rosas. ...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno: ¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno! Hallé sin duda largas noches de mis penas; mas no me prometiste tú sólo noches buenas; y en cambio tuve algunas santamente serenas... Amé, fui amado, el sol acarició mi faz. ¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz! |
Re: Rincón literario
Buenas otra vez:brindis:
Un fragmento de "Lecer", de Manuel Antonio (Rianxo 1900-1930), poeta y piloto de la marina mercante: GAVOTAS que levan no peteiro as cartas dos mariñeiros namorados ...Vapores burgueses que nos ofrecen o remborque do seu fume ...Pero as nosas velas encalmadas espantan a bandazos as horas como moscas ...Vigo está tan lonxe que se desourentaron as cartas mariñas creo que se entiende, pero no me atrevo a traducirlo con mis incipientes conocimientos de gallego... en cualquier caso es una delicia leerle. :velero: |
Re: Rincón literario
Cita:
Con el permiso del cofrade vigia de occidente, trataré de traducir al castellano este fragmento en gallego. ... Gaviotas que llevan en el bolsillo las cartas de los marineros enamorados ... Vapores burgueses que nos ofrecen el ? de sus humos ... pero nuestras velas encalmadas espantan a bandazos las horas como moscas ... Vigo está tan lejos que se desorientaron las cartas marinas Lamentablemente, nunca había oído la palabra remborque, y no tengo ni idea de que significa, pero el resto si lo he traducido literalmente. Un saludo para todos y más :brindis: |
Re: Rincón literario
Cita:
Tampoco conozco el poema de León Felipe. Pero me gusta. Y me quedo con los cuentos que nacen de la voz suave de alguien que te arropa, manantial de la mítica de tu mañana.:brindis: En poco menos de una frase debes dar el consejo que te pide alguien, quizá joven, que supuestamente le queda mucho por vivir: "Nada dejes para mañana, procura ser feliz" EL REMORDIMIENTO He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz, Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó las simetricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado la sombra de haber sido un desdichado. JORGE LUIS BORGES Saludos :brindis: |
Re: Rincón literario
de un poeta contemporáneo, poema de amor
¿para cuándo en los libros de literatura:nosabo:? EL sol nos olvidó ayer sobre la arena, nos envolvió el rumor suave del mar, tu cuerpo me dio calor; tenía frío, y allí en la arena entre los dos nació este poema, este pobre poema de amor para ti. Mi fruto, mi flor, mi historia de amor, mis caricias. Mi humilde candil, mi lluvia de abril, mi avaricia. Mi trozo de pan, mi viejo refrán, mi poeta. La fe que perdí, mí camino y mi carreta. Mi dulce placer, mi sueño de ayer, mí equipaje. Mi tibio Rincón, mi mejor canción, mi paisaje. Mi manantial, mi cañaveral, mí riqueza. Mi leña, mi hogar, mi techo, mi lar, mi nobleza. Mi fuente, mi sed, mi barco, mi red y la arena. Donde te sentí, donde te escribí mi poema. |
Re: Rincón literario
Cita:
|
Re: Rincón literario
Uno de León Felipe que parece hecho para esta Taberna:
CANCION MARINERA Todos somos marineros, marineros que saben bien navegar. Todos somos capitanes, capitanes de la mar. Todos somos capitanes y la diferencia está sólo en el barco en que vamos sobre las aguas del mar. Marinero, marinero; marinero... capitán que llevas un barco humilde sobre las aguas del mar... marinero... capitán... no te asuste naufragar que el tesoro que buscamos, capitán, no está en el seno del puerto sino en el fondo del mar |
Re: Rincón literario
un poco de satira:brindis::brindis: Antonio José de Irisarri [Nota preliminar: edición digital a partir de Antonio José de Irisarri, Poesías burlescas y satíricas, Nueva York, Imprenta de Hallet & Breen, 1867, y cotejada con la edición de Poesía de la Independencia, ed. de Emilio Carilla, Caracas, Ayacucho, 1979, pp. 172-177, cuya consulta recomendamos. ]
|
Re: Rincón literario
Conocì a Machado antes de conocer España , no sè si las cosas han cambiado mucho, pero creo que no se equivocò con su definiciòn.
El Mañana Efimero - Antonio Machado La España de charanga y pandereta, cerrado y sacristía, devota de Frascuelo y de María, de espíritu burlón y alma inquieta, ha de tener su marmol y su día, su infalible mañana y su poeta. En vano ayer engendrará un mañana vacío y por ventura pasajero. Será un joven lechuzo y tarambana, un sayón con hechuras de bolero, a la moda de Francia realista un poco al uso de París pagano y al estilo de España especialista en el vicio al alcance de la mano. Esa España inferior que ora y bosteza, vieja y tahúr, zaragatera y triste; esa España inferior que ora y embiste, cuando se digna usar la cabeza, aún tendrá luengo parto de varones amantes de sagradas tradiciones y de sagradas formas y maneras; florecerán las barbas apostólicas, y otras calvas en otras calaveras brillarán, venerables y católicas. El vano ayer engendrará un mañana vacío y ¡por ventura! pasajero, la sombra de un lechuzo tarambana, de un sayón con hechuras de bolero; el vacuo ayer dará un mañana huero. Como la náusea de un borracho ahíto de vino malo, un rojo sol corona de heces turbias las cumbres de granito; hay un mañana estomagante escrito en la tarde pragmática y dulzona. Mas otra España nace, la España del cincel y de la maza, con esa eterna juventud que se hace del pasado macizo de la raza. Una España implacable y redentora, España que alborea con un hacha en la mano vengadora, España de la rabia y de la idea. |
Re: Rincón literario
Cita:
:velero: ¡Que hermoso es Serrat...! ¡Sobre todo esta época! ¡Cuanto me hubiera gustado tener la valentía suficiente para conocerle personalmente...! Le he tenido en dos ocasiones a menos de dos metros y mi maldita timidez:cagoento: me lo impidió. Ahora... Tal vez ya nunca más se presente la ocasión, pero siempre llevaré sus canciones en el alma. ¡Gracias por este regalo amigo Slocum! :gracias::cid5::cid5: |
| Todas las horas son GMT +1. La hora es 12:20. |
Powered by vBulletin® Version 3.7.0
Copyright ©2000 - 2026, Jelsoft Enterprises Ltd.
© La Taberna del Puerto