Que oscura se me presagia la tarde.
Pasada ya la hora de la siesta
y no sientes obsoleta la fiesta,
cuando es el deseo aun latente y te arde.

El sueño envuelto en pasión no es alarde
que la lujuria patente y dura está
y se retuercen el alma y la testa;
gritando al cielo:¡por qué, si aun no es tarde!

Pasan los días, no así el sentimiento.
Los segundos son como gotas de agua,
que se evaporan con el sol y el viento.

No es tan impuro el deseo que siento
de saborear la piel sin enagua
con toda mi delicadeza y tiento.