[Haize Alde]

Aunque no soy dado a contar temas personales, con el permiso de Polen os voy a contar una historia.
Hace tres años en Octubre, venía de París con mi esposa en el TGV y sobre las 11 ó 12 de la noche, no me acuerdo de la hora, exactamente a la altura de Poitiers, suena mi móvil y mi prima desde Madrid, me dice: la tía -por su madre- está en el hospital –Jiménez Díaz- y quiere despedirse de todos. Mi tía, posiblemente una de las mejores personas que he conocido y a la que estábamos muy unidos tenía cáncer hacía varios años. Había luchado contra él de forma incansable; recibía sesiones de quimio cada vez más fuertes y trataba desesperadamente de seguir su vida normal, la de una persona vital, siempre alegre, aferrada a la vida que se le escapaba mientras esta fuese vida. Sin una queja ni un reproche. Con algunos ratos muy muy malos pero siempre adelante. Esto fue en Octubre, en Mayo, estuvo en mi casa para una celebración familiar (mis bodas de plata), de jarana bailando hasta las tantas de la madrugada, arreglada como un pincel y todos sabíamos que era la última celebración familiar. En Julio se había ido con sus hijas y yernos y mi otra tía a Mallorca de vacaciones. Ella y todos sabíamos que eran sus últimas vacaciones. Y por fin, llegó el momento. Pidió a su hija –enfermera- que la llevase al hospital, ya no podía más.
De amanecida llegamos a Irún, una ducha, recoger a mi hija y en coche, zumbando para Madrid. El viaje más silencioso que he hecho en mi vida. ¿Paramos a tomar un café? No. Eso fue todo lo que hablamos en el camino. Queríamos llegar a tiempo y no sabíamos si era posible.
Pero llegamos, con unas ojeras hasta el suelo y nos recibió mi prima, la enfermera. Tenía buena cara. La profesionalidad pensé yo.
Cuando entramos en la habitación, ¡aquello era una juerga!. Mi tía, quitándose la mascarilla de vez en cuando para contar chistes, otras para dar órdenes, otras para despedirse de amigos que iban a verla. ¡Y se estaba muriendo!. ¡Hola sobrinos! Gracias por venir. Estuvimos allí bastante rato asombrados y acabamos riendo como el resto. Fuimos a comer algo. Iros a comer, os espero ¿?. Con una puesta de sol maravillosa desde la ventana de su habitación, mi prima, que le iba aumentando la sedación poco a poco para que no sufriera, nos indicó que nos despidiésemos, que aquello no daba para más. Nos dio a todos un abrazo, nos despedimos hasta la próxima, no tenía miedo, iba a ver a su marido y así, con un abrazo se despidió, nos despedimos tristes por el momento, felices por su entereza. Todavía nos dijo que había dejado preparada su casa para que fuésemos a dormir –como siempre-. Ni de coña, nos fuimos a casa de una de sus hijas. A las pocas horas, había muerto. El día que me toque, quiero que sea como a ella. Rodeado de las personas que quieres y que te quieren y después de haberse despedido, dormir.
Esto es todo.
Animo.

Por favor, no lo agradezcais, no tengo ningún mérito. Es una pequeñísima contribución. Gracias