[Larsen]

¡Ah!... la vehemencia de los románticos...

Para meditar, delante de un plato de pulpo á feira, regado con un buen ribeiro:


(...)

Para creer en el pulpo es menester haberlo visto.

Comparadas con el pulpo, las antiguas hidras mueven a risa.

Momentos hay en que nos sentimos inclinados a pensar que lo más vago de nuestros sueños encuentra en lo posible imanes que traen sus limaduras y de esas oscuras fijaciones del sueño salen verdaderos seres. El desconocido dispone del prodigio y se sirve de él para componer el monstruo.

Orfeo, Homero y Hesiodo no han podido crear más que la Quimera; Dios ha hecho el pulpo.

Cuando quiere, Dios destaca en lo execrable.

El por qué de esa voluntad es el espanto del pensador religioso. Estando admitidos todos los ideales, si el horror es una finalidad, el pulpo es una obra maestra.

La ballena tiene enormidad, el pulpo es pequeño; el hipopótamo tiene una coraza, el pulpo carece de armadura. La jararaca tiene un silbido, el pulpo es mudo; el rinoceronte tiene un cuerno, el pulpo no tiene cuerno alguno. El alacrán tiene un dardo, el pulpo no tiene dardo. El buthus tiene tenazas, el pulpo no tiene tenazas. El aluato tiene una cola que ase, el pulpo no tiene cola. El tiburón tiene aletas cortantes, el pulpo no tiene aletas...

(...)

Y el pulpo es, sin embargo el más formidablemente armado de todos los animales ¿Qué es el pulpo pues? Es la ventosa (...)

Es gluten amasado con odio...

Una forma cenicienta oscila en el agua... El cefalópodo es la máquina neumática que atrae. El hombre que tiene que vérselas con el pulpo lucha con el vacío con patas. Ni zarpazos, ni dentelladas: todo se reduce a una escarificación indecible. Un mordisco es temible, pero no tanto como una succión... Los músculos de la víctima se hinchan, sus fibras se retuercen, su tegumento estalla bajo una pesadumbre inmunda, la sangre brota y se mezcla horriblemente con la linfa del molusco. La fiera se sobrepone a su presa por mil bocas infames; la hidra se asimila con el hombre y el hombre se amalgama con la hidra. Es una pesadilla horrible...

(...)

La filosofía estudia a su vez a estos seres. Va menos lejos y más lejos que la ciencia. No los diseca, los medita. Donde ha trabajado el escalpelo, introduce la hipótesis. Busca la causa final, profundo tormento del pensador. Los pulpos son criaturas que le inquietan respecto del Creador. Son las sorpresas disformes, las aguafiestas del contemplador que se vuelve loco al contemplar su existencia. Los pulpos son las formas queridas del mal. ¿Qué hacer en presencia de aquellos blasfemos de la Creación contra la Creación misma?¿Qué partido tomar?

El posible es una matriz formidable. El misterio se concreta en monstruos. Trozos de sombra salen de una roca, la inmanencia, se rasgan, se destacan, ruedan, flotan, se condensan, toman prestado de la negrura y enormidad del ambiente, adquieren vida y se van siendo aún larvas. Son algo como tinieblas que se hacen bestias ¿Por qué? ¿De qué sirve eso?. Vuelta a la cuestión eterna...

En nuestro mundo crepuscular, esta fatalidad del orden produce monstruos. Direis: ¿y por qué? Helo aquí. ¿No hay otra explicación? ¿No tiene la pregunta otra respuesta? Pero entonces ¿por qué otro orden? La cuestión renace.

Vivamos, sea lo que quiera.

Pero procuremos que la muerte sea para nosotros progreso. Aspiremos a mundos menos tenebrosos. Sigamos a la conciencia que a ellos nos guía.

Y no lo olvidemos jamás, lo bueno no se encuentra si no por medio de lo mejor.


De "Los Trabajadores del Mar" (Víctor Hugo)


Salud,