Bien, agarraos ahora, que vienen olas, digo curvas, digo un poco de diversión
–¡Hola! Esto, perdona, ¿tienes fuego?
Susana levantó la mirada y tropezó con unos ojos azules imposibles. Había estado los últimos minutos elucubrando sobre su porvenir inmediato y no se había dado cuenta de cuándo se le había acercado aquel tipo.
–No.– Respondió concisamente, para añadir al momento. –Tengo otros vicios, pero no ése.
El extraño sonrió, a la vez que enarcaba las cejas en un gesto que podía significar muchas cosas, como “vaya lástima”, “qué se le va a hacer”, “no te preocupes”, “ya me apañaré”, “interesante eso de los vicios”, “pues hubiera jurado”, y así hasta el infinito.
Susana se quedó mirando a un tipo que frisaba los treinta años, o quizás menos. Una estampa inclasificable que enarbolaba como bandera una melena un tanto desgreñada de color marrón, acompañada con el pincel de una perilla ridícula, que subrayaba la prominencia de una nariz que, pese a mostrar una tendencia aguileña, no desentonaba en el rostro alargado y bronceado del joven. Todo aquello, sin embargo, no era sino un adjetivo para unos ojos que nublaban el resto del escenario. El azul de aquellos ojos era brillante, metálico y a la vez acuoso. Un azul magnético.
La joven se obligó a pestañear y a sonreír también. Se había quedado mirando al recién llegado como una boba y ella se suponía que estaba más allá de esas tonterías.
–¿Estás sola?
¡Directo el muchacho! Susana frunció levemente el ceño. Ese sexto sentido femenino estaba catalogando a toda velocidad la clase de individuo que creía haber descubierto a una pobre desvalida. ¡Qué ironía!
–Porque a lo mejor me gusta estar sola.– Era el momento de probar con una carga de profundidad, a ver de qué material estaban hechas las cuadernas de aquel iluso.
–Verás,– prosiguió su interlocutor, como si no hubiera escuchado aquella última frase. –Me preguntaba si conocías la isla. Acabo de llegar y…
Susana no se apresuró a responder. Tenía delante de ella un tipo de un metro ochenta por lo menos, quizás algo más, delgado, moreno, vestido con una camiseta cuyo tinte original no se podía adivinar, de tanto como había sido lavada, y unos viejos bermudas de color arena que muy bien podía haber heredado de su propio abuelo. Su atuendo terminaba en unas sandalias de cuero tan baqueteadas como el resto de su indumentaria.
Nuestra pirata particular, sin embargo, no vio nada de esto. Se había quedado sin habla, simplemente, porque su cerebro se había puesto a trabajar de repente a una velocidad de vértigo.
Había concertado una cita para dentro de un par de días, de la que no sabía si iba a salir bien parada. Tenía miedo de aquel Sergi. Había oído muchas cosas. Y ahora, como llovido del cielo, aparecía aquel ligón trasnochado que parecía la patética caricatura de un hippy engullido por el tamiz de yupi pasado de rosca, con peligro incipiente de terminar recalando en hipster a poco que las olas se encresparan lo más mínimo. Seguro que debajo de toda aquella parafernalia de piezas laboriosamente encajadas era posible encontrar el alma de un caballero andante. Que era exactamente lo que necesitaba, aunque no lo hubiera sabido hasta ese preciso momento.
Esta vez la mano llegaba con buenas cartas. Tenía que aprovecharlas para hacer una buena caja.
–Vaya, pues yo juraría que acabas de bajarte de la bicicleta con la que has llegado de tu casa en el Pilar de la Mola.– Contestó por fin, sin poder evitar poner una gran carga de sarcasmo en sus palabras. Cuanto más se hiciera de rogar, más esclavo lo haría. En ese arte sí se consideraba una experta.
Continuará (que nunca lo había dicho hasta hoy…)