Corrían los últimos años sesenta y los primeros de la década de los setenta. A los niños nos gustaba jugar en la desembocadura del río y sus inmediaciones. El colosal edificio Kursaal ya no existía y un cerramiento de obra rodeaba el solar que un día ocupó. Tendrían que pasar más de 20 años para que desapareciera ese horrible vallado
No hacía mucho tiempo que habían colocado unos enormes cubos de granito para hacer la función de rompeolas. Entre ellos los niños capturábamos cangrejos, lapas, xomorros,..., que además de servirnos como juego luego utilizábamos como carnada para pescar.
En esos mismos bloques, cuando empezaba a subir la marea, armados con unas preciosas cañas de bambú, que algunos nos fabricábamos nosotros mismos, y cebando de tanto en tanto con unos buenos puñados de almejas rotas que nos daban en la pescadería de la Bretxa, conseguíamos meter el banco de muxarras y llevarnos unas buenas cestas de pescado a casa que después nuestra ama repartía entre las vecinas por no tener sitio para guardarlo.
Otras veces simplemente jugábamos a escapar de las olas saltando de bloque en bloque arriesgándonos a recibir una buena regañina en casa por llegar empapados hasta los huesos.
Aquel paisaje y aquel entorno no se podía entender sin Pascual, "Pascual el Corconero". Lo veíamos llegar con su enorme caña fija, de una sola pieza, sin carrete, tan larga como para llegar desde lo alto del puente hasta el agua con la marea baja. Tenia su sitio, junto a la farola central, nadie se colocaba allí porque ese era el sitio de Pascual el Corconero.
El ritual era siempre el mismo, colocaba encima del pretil un txitxarro grande, abierto, una piedra redonda, del tamaño de una naranja, un trapo enganchado al cinturón y a sus pies el cubo con el engodo para cebar. A su izquierda el carrito, un carrito de bebé al que había quitado el capazo y en su lugar le había adaptado un cajón.
Siempre llegaba con marea baja en los primeros momentos de la subida. Empezaba a cebar tirando una bola que hacía con la pasta que traía en el cubo. Al poco se amontonaban los corcones debajo de él, ponía la caña vertical, llevaba a su mano los dos anzuelos que pendían de la línea madre, los encarnaba con un minúsculo trocito de txitxarro cada uno y apoyándo el vientre en el pretil inclinaba el cuerpo hacia delante y bajaba aquella caña con su hilo atado a su punta hasta el agua.
A los pocos segundos subía dos corcones agarrados, tomaba la piedra, les daba un certero golpe en la cabeza y los metía en el cajón del carrito. Hecho esto vuelta a empezar. Poco a poco se iba arremolinando la gente a su alrededor. Era un espectáculo ver la habilidad que tenía y lo rápido que pescaba. En casi todos los lances subía los corcones de dos en dos.
Llenaba el cajón, recogía sus pertrechos y sin mediar palabra se marchaba. Era raro verlo conversar con nadie. A los que vivimos aquellos años nos es difícil recordar el puente del Kursaal sin Pascual el Corconero, Pascual era un emblema más de la ciudad, como Txantxillo, pero eso es ya otra historia .....
Salu2 y buen finde
