Bueno, pues como lo prometido es deuda, aquí está la crónica de mi viaje... O mejor dicho, de la primera mitad de mi viaje. La iré enviando en varios posts, así no os aburro.
Después de cuatro días de muchos preparativos, ya que el barco llevaba abandonado un año y medio, el cuatro de junio a las cuatro de la mañana cambio el aceite de la inversora, que es lo único que queda en mi checklist y ya estoy listo para zarpar. Arranco el motor, lo cual inevitablemente despierta Gerardo, mi tripulante, que por más que insisto en que puede seguir durmiendo no quiere perderse el comienzo del viaje. Veinte minutos después de salir del puerto le dejo de guardia y me voy a dormir. Estoy rendido. Cuando despierto ya estamos a la altura de Mataró y el viento empieza a soplar por la aleta de estribor a 15 nuditos, perfecto para apagar el motor y preparar algo de comer. Poco después ya son 20 los nudos y nos movemos a casi siete y sin despeinarnos. Eolo ha decidido ayudarme en este inicio de viaje.
El día transcurre con dulzura, y al caer el sol ya estoy dejando por babor el Cabo de Creus y adentrádome en el Golfo de León. La noche sin luna, cuajada de estrellas, pero mi mirada descansa hipnotizada sobre nuestra estela fluorescente. Al amanecer, el viento empieza a soplar de levante y pasamos la mañana ciñendo, que es un rumbo en el que mi barco se siente muy cómodo. Así que a las 12 en punto, en solo 32 horas, ya estamos entrando en Sete, casi sin haber usado el motor. El viaje no podía tener mejor comienzo.
En la marina de Sete me habían dicho que no me preocupara, que solo desconectara los cables y tres marineros se encargaban de todo por menos de 50 euros. No me lo podía creer, y efectivamente, era demasiado bonito para ser cierto. La realidad es que los tres marineros lo único que hicieron es quedarse mirando como hacíamos todo nosotros. Incluso tuve que subir al mastil para pasar la maroma de la grua. La cuna no solo no me la montaban ellos, sino que me vendian el tripode (dos maderos atravesados por un tornillo) por 20 euros. Señalando un contenedor lleno de maderos le pregunté que si esos tambiéneran de pago a lo que me respondió que no. Rebuscando en el contenedor encontré un madero con hendiduras que iba perfecto sobre mi balcón de proa así que lo guardé en el barco no fuera a ser que cambiaran de opinión en el precio, y me fui a dormir con la promesa de que al día siguiente subiríamos el palo a primera hora. Así fue, y a las doce del mediodía ya estábamos saliendo del puerto con el mástil estibado sobre cubierta. Teníamos que salir al mar porque el puente levadizo que da acceso al canal estaba estropeado, así que pasé algunos nervios con el oleaje, pues no estaba muy seguro de que mi estiba del palo estaba preparada para tanto meneo. Afortunadamente, aguantó y poco después estábamos navegando por el canal, con marismas a los dos lados.
Pensaba que el piloto automático no serviría de nada en los canales y ríos, pero pronto descubrí lo equivocado que estaba. Sin piloto habría sido un infierno ya que no puedes distraerte ni cinco segundos. Con tierra a los dos lados cualquier error significa un accidente, y con el piloto a cargo del rumbo puedes permitirte relajarte un poco.
Llevo el ICC que me saqué hace tres días y el CEVNI que me saqué online dos horas antes de salir, con lo cual reconozco esas señales que significan "ve a cuatro kilometros por hora y haz una señal acústica". Creo que estas primeras señales son las únicas que obdezco en el viaje, al ver que las lanchas pasan a seis nudos y todo el mundo me mira sorprendido cuando hago sonar la bocina. Una y no más, a donde fueres haz lo que vieres.
La noche se va acercando y como no tengo luces en el barco, hay que parar. Intentamos llegar al amarradero de un restaurante, muy despacito, pero tocamos fondo. Estos canales no están preparados para barcos de quilla. Afortunadamente cuando ya está a punto de hacerse de noche del todo encontramos este embarcadero. Todo perfecto... Bueno, casi todo... Porque los mosquitos están más hambrientos que nosotros.
Al día siguiente, después de varias millas más de marismas, llegamos a nuestra primera esclusa. Le digo a Gerardo que cuando entremos en la esclusa tiene que subir las escaleras con una amarra y pasarla por uno de los norays que hay arriba. Al poco el señor de la esclusa abandona su caseta llevándose las manos a la cabeza. "Pero qué hacéis?". No sé, perdone, es mi primera esclusa... El hombre nos explica que nos tenemos que amarrar en unas cruces que hay en la pared. Ah usted perdone. Y teneis que poneros un chaleco salvavidas, es obligatorio! Ah, ejem, pues desolé.
Unas millas más adelante el paisaje cambia radicalmente al acercarnos al Petit Rhone, un brazo del Ródano que desemboca algunas millas al oeste de la desembocadura principal. Bosques frondosos en ambas orillas y de nuevo muchísimas aves. El paisaje es muy bonito, recuerda un poco a los ríos tropicales con tanto verde a los lados. La corriente ya nos frena, vamos a cuatro nudos, pero sabemos que en unas horas saldremos al Ródano y allí la corriente será mucho más fuerte.
Efectivamente, en cuantro entramos al Ródano nos ponemos a dos nudos así que toca subir el motor de vueltas. El Ródano es muy distinto de lo que imaginaba. Pensaba encontrar mucho barcos grandes de mercancías, pero por allí no hay ni cristo. También pensaba que habría puertos industriales en ambas orillas, pero tampoco, nada más que bosques. Avanzamos penosamente, sorteando algún que otro tronco flotante, y cuando el sol empieza a caer, llegamos a la primera esclusa del Ródano. Todas las esclusas del ródano son calcadas. La central hidroeléctrica a un lado, la esclusa al otro lado, y en el lado de la esclusa una fila de pilones para que se amarren los barcos grandes y un pequeño amarradero para los barcos pequeños. Allí nos quedamos a dormir, que por hoy ya ha estado bien.
