Me temo que esto sólo es "kafkiano" en cuanto que la cosa, como ya dije, es cosa de seguros y uno de mis escritores favoritos trabajó en seguros, Generali creo recordar, una buena parte de la vida que le truncó la tubercolosis.
Un alemán a bordo de un barco que para trasluchar necesita un montón de tiempo, pero que navega como alma que lleva el diablo, de noche, con las luces de navegación por debajo de las olas, sin AIS por culpa de la mala suerte que afecta a la electrónica marina que pagamos como si fuera submarina, tras atravesar uno de los más angustiosos corredores de tráfico (aunque se llame separador) y loco por ganar una regata, que tiene, según cree, al alcance de la mano, no puede más y se tumba a dormir un poco; cree, inconsciente de su propia fatiga, que todos los timbres del mundo podrán despertarlo a tiempo para maniobrar si fuere preciso, va a necesitar lo que pueda recuperar para el esfuerzo final, tampoco es que pida mucho, unos veinte minutitos, descabezar un sueño. Un vasco de Ondárroa, a la merluza, con más anzuelos por la aleta que se pueden contar, también de noche, vamos, en la misma noche, enciende todas sus luces para que su gente pueda trabajar pese al cansancio y somnoliencia que también cargan, todos miran al aparejo, el patrón el que más, no hay tanto margen en la pesca como para perder ni una merluza, por muy de pincho y del cantábrico que sea; tanta luz te dirije la mirada: cuidadito con equivocarte que no está la ola como para quedarte ciego por un deslumbre; y entonces llega un golpe y alguna alarma se oye sonar en el puente; un lío de tela y cables en la banda y, allí abajo un tío vestido de naranja gritando en un euskera de otro valle, mientras corre de una parte a otra intentando deshacer el embrollo. Lo consigue, bendito sea Dios, y aquel cacharro sale como un cohete. El patrón llega al puente y se pone a tirar por el canal 16 lo que su conciencia y humor le dictan, o sea, primero preocuparse por el "chaval" y luego por la matrícula y los datos del seguro. La cantidad de papeles que me van a pedir. Lo intenta hasta que cae en la cuenta de que las ondas hertzianas no pueden perseguir a ese bicho y cae en la cuenta que el patrón de aquel barquito tiene otras graves preocupaciones tras darse un trompazo contra una muralla de acero. Con esta mar, que no le pase nada, sólo faltaría...
El pobre alemán con los congojos presionando la nuez, repasa su barco, por dentro, no embarca agua, bendito sea Dios, pero allí, en cubierta, con la frontal se entera de que ya no va a ganar. Algunas frases que no traducimos por hallarnos entre monjas ursulinas, oídos puros y castos donde los haya, no aptos para improperios que se dicen en tabernas portuarias y antros de perdición. Diez minutos de coma profundo y tiras al garete un curro de mulo de noria durante tres meses. ¿Qué dirá en la radio esa voz en idioma extraño? Y más no traducible...
Pero el alemán llega a puerto y como caballero de la mar que es reconoce su culpa, que significa en roman paladino, no pude hacer más, esto es, no pude hacer el bien que quería, soy alemán, pero esto no es fútbol, así que no soy infalible, tengo mis límites, para superhéoes, Marvel. En la mar, hay barcos y hombres, no superhombres. Y a lo peor esta regata empieza a exigir superhombres.
Hasta aquí lo náutico, marino, dos buenos patrones que hicieron lo que pudieron porque no pasara lo que al final pasó, durante tiempo espantarán las moscas que les rondarán la cabeza sobre si pudieron hacer algo más para evitarlo, mientras envían sendos formularios a los seguros. Y aquí volverá lo kafkiano, una montaña de papeles para pagar un poco de pintura y poco más, con lo que les pagamos, la madre que los ...
Pero nadie discutirá, salvo los periodistas y los que traten de determinar el espesor de una bosta de vaca. Mala suerte, cagon... dirá el ondarrés u ondarrutarra, que los vascos podemos tener dos gentilicios, apurando un chiquito. Mala suerte, SDFSESEd... dirá el alemán, mirando la espuma de una cerveza. La mar es así, nos enseña que sólo somos hombres, no máquinas, no...
Y que los seguros paguen pronto, sin tanta burocracia, coño, que eso era en lo que trabajaba el enfermizo Kafka, pero era además lo que le tocaba los gemelos intraducibles. No hemos aprendido nada, o muy poco, de su lectura, llena de las deshumanizaciones que producimos los humanos cuando ponemos demasiados papeles entre nosotros, traduzcase a nuestros días por estas chorradas electrónicas. Volvamos a comprendernos y compadecernos de los pobres patrones que en una noche aciaga pasaron un rato con muy mala leche y que, gracias a la Virgen del Carmen, que entiende el euskera y el alemán, dejó la cosa para los seguros, o sea, para los kafkianos.
