En mi caso, sólo hay un día triste, y es en el que despides de tu compañero de navegación. Cuando es para pasar a otro la tristeza se ve mitigada, no quiero ni imaginarme el sufrimiento de quienes por cuestiones económicas, por edad, estado físico u otras cuestiones no elegidas tienen que quedarse en tierra.
Al armador de mi barco actual, con más de 75 años, le vi llorar el día que vendió, le vi llorar el día que sacó sus cosas, y con lágrimas en los ojos me pidió permiso para venir alguna vez, y en una ocasión en que me pidió ir al barco fue su mujer la que me tuvo que llamar, creo que pasaron el día a bordo en el amarre y tuvo el detalle de dejarme armamento diverso que tenía por el garaje, no para mí, sino para su barco.
El día en que terminó de sacar sus cosas, apesumbrado y triste, su mujer le decía "Come on, let her go...". Era su pequeño, lo mandó construir a la unidad, lo tuvo en Emiratos Árabes (era piloto de la línea aérea y estaba destinado allí), lo trajo a España y lo cuidó lo mejor que pudo y supo hasta su último día como armador.
El día que yo vendí mi Philyra fue duro, pero más duro fue verlo partir a las 8 de la mañana del día siguiente, lloré mientras lo veía alejarse por el canal de El Estacio, miles de millas, tantas experiencias compartidas navegando en solitario, tantos recuerdos. Y los que me conocen y lo ven, sin falta me mandan fotos y me dicen por dónde anda. A veces me imagino a mí mismo coincidiendo con Philyra en algún puerto, pidiendo permiso para subir a bordo, y acariciar cada centímetro, comprobar si está bien cuidado, y quizá, con suerte, poder navegarlo un rato.
