Cofrades.
La historia del Capitán Barceló, en cuya memoria adopté mi pseudónimo, es tan desconocida para la mayoría como la de otros tantos insignes marinos españoles, sean civiles o militares. Somos así de... olvidadizos, qué se le va a hacer... Y lo más curioso del asunto es que en Mallorca, su tierra natal, es un perfecto desconocido, vaya, un alienígena más extraño y prescindible que Jafuda Cresques, el célebre cartógrafo, Vara de Rey, a quien se le dedica un bonito paseo en Ibiza, o Valeriano Weyler, otro apestado de la historia balear.
Y en lo que respecta al hilo, y siempre manteniendo que lo mejor de lo mejor de lo mejor es evitar zonas de riesgo, hay algo que no comparto, y es la idea de que la víctima es culpable de lo que le pase. Aquí quien se resiste y sale herido, o directamente muerto, tiene la culpa. Hay que joderse, sí, con todas las letras...
Tampoco comparto lo de entregar baratijas falsas. Vamos, a mi no me gustaría que después de habérmelas dado de duro durísimo con mis ristras de balas y mi pose de tipo malo malote, me dieran gato por liebre... Los malnacidos que mataron al pobre Peter Blake, y cuyas fotos pudimos ver en la prensa, distaban mucho de parecerse a estos coquetos somalíes o filipinos. Lo más probable es que fuera una muerte accidental provocada por el propio nerviosismo y bisoñez de los asaltantes al ver como un "gringo" les hacía frente.
Y para acabar, esas previsibles intervenciones que empiezan con el buen rollito solidario, pro tercer mundo, anticapitalistas y tal, y acaban hablando sin venir a cuento del poco o mucho miedo que le dan otros cofrades que no opinan como ellos, de multinacionales asesinas, de batallitas africanas con minas y bombas...
En fin, pelillos a la mar.
para todos.
PD. Es mi opinión, habrá otras opiniones, pero esta es la mía. ("La chaqueta metálica")