Hola a todos y unas birras/cubata/patxaran o lo que vuesas mercedes prefieran.
Nunca me han gustado los cuentos ejemplarizantes ya que creo que cada uno tiene que tener derecho a "cagarla" por sí mismo; sin embargo hoy me gustaría transgredir esta norma con el siguiente "cuento".
Desde que tengo uso de razón he visto a mi padre fumar sin medida. Siempre negro, siempre Ducados, paquetes que en muchas ocasiones, cuando tuve la edad suficiente, bajaba a comprarle al bar (siempre dos, tres paquetes, lo necesario para el día siguiente). La sobremesa después de la cena en el salón delante de la tele siempre se desarrollaba con el acompañamiento de una persistente neblina. Mi padre estaba enganchado y nuestras quejas, Aita que nos obligas a fumar a los demás, siempre tenían la misma respuesta:
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Nunca he fumado pero hoy, 15 años después de empezar a volar por mi cuenta, cuando me cruzo con el rastro de humo dejado en ese momento por alguien que pasa, me sorprendo a veces aspirándolo con fruición; ese es el grado de adicción que provoca.
Hace 12 años mi padre sufrió dos derrames cerebrales consecutivos. Contra todo pronóstico se sobrepuso y, contra todo pronóstico también, dejó de fumar. De un modo radical. Pasó de fumar tres paquetes diarios a no fumar ni un sólo cigarrillo; es posible dejarlo si se tiene la motivación suficiente.
El beneficio para él fue inmediato: respiraba mejor, no tosía por las mañanas, recuperó el sabor de los alimentos y mejoró físicamente. Así fue los siguientes 10 años. Hace dos años, por estas fechas, y como tenía un catarro persistente, acudió al médico y el diagnóstico fue demoledor, mi padre tenía cáncer de pulmón. Muy agresivo. Inoperable además. El daño no desaparece aunque lo dejes; te acompaña para reaparecer muchos años después. A partir de ahí comenzaron las sesiones de quimio y radio. Sesiones duras, nauseas, pérdida de apetito, de pelo, salpicadas por mejorías temporales.
Han pasado dos años, esta semana murió mi padre. 62 años. No ha sufrido pero sí lo están haciendo mi madre y tres familias enteras; las de mis hermanos y la mía. Mi hija de ocho años lloraba en la iglesia incapaz de comprender que la estupidez propia aliada con la codicia de aquellos que se han enriquecido durante años fabricando y vendiendo este veneno le han arrebatado a su aitite. Solo sabe que estaba malito y que no se ha podido curar. Con el tiempo sabrá la verdad, cuando ésta ya no duela como ahora.
El modo para dejarlo, ni idea. El motivo, los tuyos, los que están aquí y los que están por venir. Pero, de todos modos, esto no es un alegato contra el tabaco; cada uno hace con su vida lo que le da la gana y los demás tenemos suficientes muertos en el armario como para ejercer de ejemplo y guia. Tan solo es un desahogo que, de rebote, tal vez a alguien le sirva aunque no esté escrito para ello.