¡Gracias compañeros!. Así da gusto entrar a puerto. Y como fuera empieza a aullar el noroeste y la mar se levanta ya furiosa, me siento aquí en vuestra taberna -que a partir de ahora, mermitidme la licencia- es también la mia- al calor de la lumbre. Cargo mi pipa y paladeo tranquilamente el ron que algún mercante, que debió cruzar el Caribe escapándoseme por los pelos, trajo hasta está costa hace ya una docena de años.
Soy, como vosotros compañeros, una de esas formas marinas a los que el buen Dios condenó a a tener pulmones en lugar de agallas y piernas en lugar de aletas. Y es por ello que, para mi desgracia, para vivir en mi medio necesito barco - a vela por supuesto- o tabla de surf -como los nativos de la Polinesia que me enseñaron su práctica. Tampoco le hago ascos a colocarme uno de esos artefactos infernales que le permiten a uno desafiar la maldición divina y penetrar en la mar y aún más, respirar bajo ella.
Llevo algún tiempo contemplando sentado desde el bolardo que está ahí enfrente, las idas y venidas del personal que frecuenta esta taberna, dedicándome a estudiar sobre la carta si acaso este era un buen fondeadero. Me he atrevido a entrar con la sonda en la mano y la pistola amartillada, no porque dude de la honorabilidad de vuesas mercedes, sino ya sabéis, por la costumbre del marino que lleva demasiado tiempo en la mar y encuentra extraño todo lo terrestre... ¿Ese viejo baúl que me acompaña? -pregunta de vosotros el más curioso-... ¡Qué no te inquiete su contenido, marinero!. Son sólo cosas..., las ropas gastadas de un gaviero, un capote, un par de conchas de una playa que aún recuerdo... ¿eso? un trozo de lona enrollada en el que -si estimas tu vida- no debes volver a fijar la vista!!
¡Muchacho!. Acércate un momento... Toma este real. Tendrás uno más cada día si permaneces atento y me das aviso al ver acercarse cualquier marino con una sola pierna...