Entre todas las soledades, están las soledades voluntarias y diferentes motivos mueven sus adeptos.
Está la soledad ascética, la del monje, del ermitaño cuyo espíritu transcende el propio pensamiento para unirse con el Todo. Es ésta una soledad contemplativa que obliga al "yo" a fundirse con la bellesa del entorno. Esta disolución del Yo en el Todo conduce a la paz de los sabios y pocos, realmente, la pueden -o la saben- alcanzar.
Está también la soledad de quien se plantea un reto y quiere superarse a sí mismo. Esta soledad, mucho más introspectiva ya que interroga los límites del propio ser, es la del viajero, del navegante solitario, cuyo itinerario, en el fondo, es pretexto a un viaje hacia los recovecos del alma. El éxito, en gran parte, depende de la capacidad de cada cual a cuestionarse.
Está finalmente la soledad paliativa de quien, rechazando la sociedad de los hombres a los que hace responsables de todos sus males, espera huir de sí mismo y encontrar la paz que la confrontación con su semejantes parece negarle. Las almas torturadas, ciegas sobre su propia responsabilidad en el mal que las aplasta, acaban encontrando un efímero consuelo en el fondo de una botella. Nadie puede huir de sí mismo y el océano no aporta todas las soluciones.
Cita:
Originalmente publicado por baldufa
Kaváfis en su soledad/exclusión, navegando la vida en medio de una abigarrada Alejandría, nos hablaba de los monstruos dormidos que habitan en los rincones oscuros de nuestra alma y no nos permiten llegar a las playas de nuestras Itacas.
Si no puedes conjurar a los lestrigones, cíclopes y Posidon, no disfrutarás de tu soledad, aunque tal vez esa soledad también es uno de los monstruos ...
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Aquí nuestro cofrade Baldufa aludía al viaje a Ítaca, yo citaré otros versos de Kaváfis (versos que pesqué hace poco en el
Cuarteto de Alejandría de Lawrence Durrell):
Dices «Iré a otra tierra, hacia otro mar
y una ciudad mejor con certeza hallaré.
Pues cada esfuerzo mío está aquí condenado,
y muere mi corazón
lo mismo que mis pensamientos en esta desolada languidez.
Donde vuelvo mis ojos sólo veo
las oscuras ruinas de mi vida
y los muchos años que aquí pasé o destruí».
No hallarás otra tierra ni otra mar.
La ciudad irá en ti siempre. Volverás
a las mismas calles. Y en los mismos suburbios llegará tu vejez;
en la misma casa encanecerás.
Pues la ciudad siempre es la misma. Otra no busques
-no hay-,
ni caminos ni barco para ti.
La vida que aquí perdiste
la has destruido en toda la tierra.
(La cuidad, Konstantin Kaváfis, 1910)
Un hilo muy intersante!