Es verdad, otro lapsus. Se me han cruzado en el teclado las danzas húngaras de Brahms y las eslavas de Dvorak (il faut lire “Vorshak”, cheri).
Si queréis viajar al que fue salón de mi vieja almazara, cerrad los ojos y escuchad la nº1 de Dvorak y, a continuación, la nº5 de Brahms. Os parecerá que el viento mece los visillos que dan a la terraza, tal vez escuchéis el estruendo de fondo de las cigarras, que son la versión sonora del cielo estrellado. Durante unos minutos, serán las tres de la tarde. Si se conoce la partitura, un amante creativo sabe cuál es el momento de situar sus labios entre Brahms y la región del temporal del intérprete, justo detrás del pabellón auditivo, justo donde el nacimiento del cabello suele describir una elegante curva, que conviene seguir, hacia abajo, muy cautamente, con la punta de la lengua.
Dentro de 48 horas debería estar a 250 millas de aquí, así que tengo el tiempo justo para aparejar.
No creo que tenga muchas ocasiones de visitar la Taberna ni de escribir ese cuento que algunos me sugerís, pero si todo va bien volveremos a leernos dentro de unas semanas. De todas formas, el cuento ya ha quedado escrito entre todos en el hilo, y creo que no se le puede quitar ninguna de vuestras intervenciones sin convertirlo en una historia anodina y sin interés. Os felicito por vuestra frescura y por vuestro gran corazón. Ciertamente me voy con una sensación de alivio y hasta de paz interior. ¿Dónde, a quién, podría haber contado mi historia sin sufrir algún tipo de consecuencias? ¿En qué otro lugar hubiera podido aspirar a recibir sinceridad absoluta?
Por otra parte, la conclusión del debate contiene la esencia pura de nuestro pequeño mar: no debería hacerse lo que a veces hago, pero si no hay más remedio, se hace. Y si hay que pasar vergüenza, se pasa. Que la vida son dos días y no hay rosa sin espinas.
