[sumeke]

Con esto acabo, no dió para mas.... aunque no me hubiera importado un par de semanas.


Navegábamos, con mayor y genova, mas para estabilizar el incomodo oleaje producido al rebotar la mar de levante en los acantilados, que para hacer andar el barco, pues el viento era escaso, y el motor a pocas vueltas.
Pasamos frente a cala Llonga, sin entrar, pues la conocíamos, siguiendo en demanda de los Freus. Los cruzamos por el grande, sin nada de trafico, cosa rara. Yo iba haciendo de Cicerón para el que no conocía la historia de las islas, la de los puercos y la de los ahorcados, adornándolo de mi cosecha, para hacerlo mas interesante, pero siendo, básicamente, fiel a lo que he leído sobre ello.

Llegando al Espalmador, arriamos velas, entrando en la bahía fuimos mirando huecos para fondearnos, observando que todos estaban amarrados a boyas, nos internamos bastante, había muchas libres, así que amarramos a la mas nos gusto.
Para variar, como ya se habían disipado bastante, los efectos de la folloneta de la noche anterior. Discutimos, gritamos y nos mandamos a la mierda sentenares de veses, durante la maniobra, como esta obligado. Con la venas de cuello algo mas deshinchadas, la cara iracunda menos tensa y el corazón a ritmo casi normal, nos encomendamos a Santa Birra, que obró milagros, también influyó, el que era una velde de Alhambra 1925, que esto ayuda mucho, además fresquita, y tras el preceptivo eructo, la calma volvió a bordo.

Echamos la neumática al agua, la reparación de fortuna funcionaba de muerte, y algunos se fueron a pestañear por ahí. Mientras yo me lié a cocinar unos espaguetis, con folli-grase, y salsa de tomate, llevando sumo cuidado , aparte de no quemarme, y aguantar la sauna en que se convierte la cabina al guisar, en no tirar nada por el fregadero, directamente al mar, pues los de medio ambiente pululaban por allí, a la caza y captura de algún incauto.
Al parecer me salieron buenísimos, en vista de cómo se los devoraron la pandilla de esmallaos, que componian la andrógina tripulación, completamos la comida con una ventresca de atún con pimientos del piquillo, mojana con almendras, hueva de Maruca, bonito salado con unos tomates raf, un par de latas de berberechos, aliñados con aceite virgen, limón y pimienta, unos cortecitos de queso grana padano, una botellita de Alvariño y otra de Coto.
Un cafelico chorreao con coñac, y un chupito de Cutty Sarck, fueron el perfecto colofón a la exigua pitanza. Nos quedamos como si nos fueramos comio un pavo, por lo que se imponía una siesta, pero con el botijo al lado para aliviar, la expansión plasmática en que derivaría la atroz ingesta de salazones.
Algo parecido hacen las anacondas cuando se tragan un tapir entero, ¿No?,……. pero sin botijo.

Otra vez en el mundo de los vivos, zarpamos en dirección al puerto de la Savina, maldiciendo en arameo, por no llevar a bordo sal de fruta. En Illetas estaba fondeada una fragata de época, de madera con sus tres palos iguales. Teníamos amarre reservado, aunque no hubiera hecho falta, pues había atraques de sobra.
Arranchamos el barco y pusimos algo de orden en la cocina, pues después de la orgia gastronomica de la comida, a cualquiera le quedaban ganas de ponerse a fregotear, .....ventajas de no llevar almirantas a bordo.

Cabreados por el precio de la duchas, 1.39 + IVA, por cada una, ....que tiene cojones, pasamos a la fase de acicalamiento. Usamos la táctica ducheril que todo el mundo aprende en la mili, cuando te dan 5 minutos desde que acaba la gimnasia hasta que tienes que estar formado en el patio, perfectamente uniformado. Uno se mete y se moja, sale a enjabonarse fuera, mientras el otro hace lo propio, así con algún rabico a pelo, pero sin mariconadas, solo debido al stress, del momento, le dieron por el saco a los del puerto y con una ficha nos duchamos dos. Te pondrán fama de marrano por no haber gastado la ficha, pero se joden y se la devuelves.

Todos los machotes que conformaban la dotación, conocíamos de sobra la isla, así que, como estaba planeado, se pretendía conocer un par de tugurios, que encontramos de casualidad el año pasado, cuando, mientras las parientas, perdían el tiempo en todos y cada uno de los puestos y tiendas que le salían al paso, nosotros nos despistábamos y aparte de repasar a todas las que cruzábamos, nos perdíamos por las callejuelas, y dimos con un sitio, que a pesar de lo temprano que era, apuntaba maneras. Y este año no podíamos dejar pasar la ocasión de confirmar si estábamos en lo cierto.
Por lo que tomamos un taxi, y nos fuimos a Es Pujols.

Paseamos por la playa de este pequeño pueblo pesquero, maravillándonos de la técnica que tenían y algunos todavía mantienen, para poner en seco sus pequeños llaut. Cabreándomos, porque la especulación inmobiliaria, y alguna administración, ha permitido la construcción de un horrendo edificio de apartamento de lujo, justo en donde se ubicaba una antigua aldea de pescadores.
Sentados en el paseo de la playa, en una mesa estratégicamente ubicada, para que unos otearan hacia un lado del paseo y los otros hacia el otro, acordamos que para no dar mucho la nota, quien avistara a hembra de edad indeterminada, pero de buen ver, pidiera,…. Salabreeeeee, y si estaba muy buena y con prominente delantera…. Tirale del morro que viene embuchaaaa.
Evidentemente, terminamos con el cuello hecho carbonato. Y no se notó nada, nada, que mas que comer, estábamos escudriñando mazizorras.
La cena no fue para tirar cohetes, pero tampoco cara. Nos picaba el culo, por ver si, haciendo un símil sabanoafricano, las ñusas (hembra del Ñu), habían llegado a su charca del Masai Mara, nosotros, como depredadores expectantes o fieras corrumpias, según la subida de hormonas de cada cual, estaríamos al acecho.

Dimos con la charca, y…. que decepción, lo que el año pasado prometía, este, o al menos a esa hora, era un terraza, donde solo había suricatos y jabalises berrugosos …. Y además pardelas, ¡¡¡ coño, pero si esto es un bar de ambiente!!!, bueno ya que estamos, vamos a tomarnos una birra.
A mi personalmente estos sitios, no me desagradan, es mas, frecuento uno en mi ciudad, pero entendámonos, no por que me vaya el rollo,..... que no, pero me lo paso bien, en general hay buena gente, cada uno va su lío, y ves cosas y situaciones bastante divertidas.
Unos camareros guapísimos, en bañador, con desnudos y trabajados pectorales al aire, nos pusieron las copas, mientras mirábamos a un grupo de búfalas cafre, (muy feas) que sin duda, amancebadas entre ellas, se fotografiaban de forma compulsiva.

Afortunadamente, hicieron aparición, una manada de gacelicas Thomson, solo en bikini, eran las camareras, que nos alegraron la noche, pues ninguna era bizca, ni tenia chepa, aunque retocadicas si que estaban, pues la gravedad tiene sus principios físicos, y en estas mozas, no se cumplía.
Las pobreticas, no tenían ni idea de hablar en la lengua de Cervantes, y dadas mis habilidades idiomáticas, me atreví a pedirle, ¿Can I take a photo, with his arretratar machine? Se reía la puñetera, seguramente de mi ingles, pero accedió.
Un par de cervezas después y a pesar de no haber hecho juramento de portarnos bien, nos fuimos a dormir.

Al día siguiente, teníamos pensado fondear en cala Saona, disfrutar de sus aguas turquesa, comer, tranquilamente y después salir para la península, pero al ir a pagar el puerto y ver el meteo, todo se trastocó.
Se preveía, que a las 12 de la noche se metería fuerza 5/6 del SW, en el canal. No teniamos gana de aguantar mucha castaña, por lo que deshicimos los planes, y salimos enseguida, en dirección W, nos interesaba llegar, antes de anochecer, lo mas cerca de tierra que pudiéramos, para que nos quitara algo de mar.
Nuestro rumbo para cabo de Palos, debería ser un 240, pero la mar y el viento, entre el 200/215, solo nos permitía hacer un 255/260. Ciñendo, pasamos 8 horas, bastante agradables, a pesar de algún pantocazo, patroneando a mano, le dimos descanso al piloto automático. Cuando la mar cayó francamente, a 16 millas de Benidorm, bajamos velas, y metimos proa al c. Palos, justo por la proa, piloto y motorini.
A las 7 de la mañana, al través de isla Grosa, el viento, que seguía en misma proa, subió a 25 nudos, por lo que tardamos 4 horas en recorrer las 10 millas desde ahí, hasta cabo Negro, dando un par de billones de pantocazos. Llegando a Cartagena, justo cuando salía del puerto la regata Cartagena – Ibiza, algún conocido nos pregunto como estaba la cosa por ahí fuera, y nuestra respuesta fue: anda, que os vais a enteraaaa.

Una vez en tierra, nuestras felicísimas esposas, nos preguntaron, que tal la experiencia de ir sin nosotras, nuestra respuesta, Puessss… no es lo mismo.

¡¡¡ JODER ¡!!. PUES CLARO QUE NO.