Solitarios: Un navegante solo ... como un perro solo.

[Ventarrón]

Lo que sigue se publicó en la Taberna hace casi seis años ...

Por entonces eramos unos pocos ... Panxut era el portero, el tabernero tenia un doble místico que se piraba ... teníamos un TuJefe ...
Las broncas eran BRONCAS !!!
Ya era innombrable el innombrable, y ya se discutía sobre los Bavarias ...
El conde ya lo era (lo fue siempre ...) y el duque mas de lo mismo ...

Y tantos de los que me olvido ...

Estoy seguro que a todos nos gustará volver a leer lo que sigue ...
(recuperado antes de que se lo cargara ...)

No se donde estarás compañero ... pero esta va por ti




Un cofrade (Rho) preguntó:

¿Qué fuerza hace que un hombre navegue solo, especialmente en navegaciones, llamémoslas ... planetarias?. De largos periodos ... de grandes distancias ... ¿es que no ha encontrado compañía? ¿es un anacoreta? ¿no le gusta el contacto con sus semejantes? ¿ o quizás es por aquello de que si quieres llegar a las estrellas has de viajar solo?


Es a esa hora, la que transcurre después de la puesta del sol, la hora en que los perfiles del barco, del todo horizonte, se diluyen poco a poco en el cielo encapotado que anuncia una noche de mortaja, resumido el espacio al entorno de la bañera, desveladas las leyendas sobre las ventajas de la partida, la salvación y la libertad que supone recorrer los mares, cuando se siente frágil. Una fragilidad insidiosa, primitiva, un síntoma de perdida de terreno en su escarceo con la razón.
Aprovecha la luz diurna para reducir el trapo, repasar la jarcia, adujar los cabos de servicio en la bañera, trincar portillos. Media docena de tareas asignadas para ese momento del día que practica severamente, como un viejo artesano en el desempeño de su oficio; conoce el efecto sedante del trabajo manual sobre su conciencia, la herramienta aplicada a la transformación de su realidad inmediata, como el sosiego de un fondeo abrigado en tiempo de tormenta. El universo entero se acota a su campo visual: el carrete del enrollador con vueltas mordidas, las cocas del cabo, un montón de reenvíos desplazados sobre el candelero. No siente el movimiento, desaparece la bruma maléfica, el cerebro retorna a lo concreto y enfoca a los sentidos sobre la acción de las manos en un océano de liquido admiótico soporte de vida, frío y pulsante, insensible a lo humano, que diluye el pensamiento y la propia identidad, transformando los recuerdos en sucesos blandos, sin aristas, ni aguijones, perdida la herencia de tierra, las imágenes urbanas, los modales, las costumbres sociales, los afectos.
Recorre la cubierta seguido por el susurro del mosquetón trabado en la línea de vida; estira piernas y brazos meciendo en péndulo el cuerpo arqueado, asido con ambas manos a un obenque de barlovento, al ritmo del barco. Esta noche dejara el asimétrico arriba para disfrutar de esos nudos de aleta: las cinco franjas de azules, de tonos decrecientes, viran lentamente al gris, después al negro y desaparecen confundidas con el firmamento, tomando paradójico el avance del velero. El solitario escruta el cielo con ojos de campesino, con el mismo interés, con idéntica sospecha, con una finalidad diferente: secreta, voluntariamente, acepta lo natural con ansia, no cree en los augurios, no esta ahí por obra de un destino implacable e intransigente, sino en liza con él, alterando sus reglas, trampeando, exigiéndole continuamente que amplie el tablero, escamoteando o añadiendo piezas de improviso, al quite o al pase, sin importarle que la partida, muy posiblemente, este decidida de antemano; mordisquea subrepticiamente las piezas para que no encajen, toma decisiones de rumbo y derrota con pocas horas de antelación, para derrotar a su oponente. El navegante confía honradamente en que, de momento, va ganando la partida.
(En el trópico, la noche cae rápidamente, sin interludio. El marino extranjero, huérfano en esa latitud, busca refugio sorprendido por la ausencia de avisos, el reflejo atávico que acusan los niños ante la oscuridad repentina).
Su mundo es un cajón regido por leyes físicas inflexibles, incapaces de explicar los estados de conciencia. La vida a bordo, una sucesión de actos simples, pero esenciales.
A buscado esta situación durante años: perder las referencias, un universo de hechos inequívocos donde cada reacción adquiere una respuesta precisa; liberado de las coartadas cotidianas, inmerso en un entorno móvil y precario concibe ideas sujetas a mil interpretaciones, descubre matices, líneas de pensamiento como masas dúctiles moldeables a su criterio, sin culpa, sin contenido moral, sin justificaciones.
Su devenir está ligado al del barco: “Si quieres abrazar la vida, tienes que salir a su encuentro”
Construir, modificar, actuar, en un ejercicio de poder y voluntad que alimenta y desgasta sus recursos humanos y le provoca alegría.
Esa pared que le separa de una muerte atroz, un final húmedo y pútrido, sintoniza su conciencia con la marcha del velero: si navega suelto, no embriagado, con la presión debida en la jarcia y velas, se libera en su alma un fluido vivificante, tónico. Si la maniobra es torpe, barco, navegante se abisman en un seno entre olas imaginarias.
Regresa a la bañera aterido. Expuesto a los elementos, sin el cobijo de la sociedad ni el mundo habitado, recibe su efecto con una desnudez carnal que le revela cada tendón, músculo, latido, la naturaleza elemental de la vida.
En noches como esta, frágil e insignificante, come frugalmente, no enciende luces, quiere pasar desapercibido ante las fuerzas que podrían detectar su presencia. Desea meterse en el saco de dormir, ocupar el mínimo espacio. Pliega las rodillas contra el pecho, las manos entre los muslos, los sentidos expectantes, se abandona al movimiento acompasado.
En días como hoy, ningún acto, ningún pensamiento, ha implicado la existencia de los otros. Y eso es estar solo.


Besos y así

[Al_Tanllaui]

¡ Qué tiempos "Negro", como se añoran y... que buen rollo !.

Pero bueno, esto es como el mar (que nunca es el mismo, cambia, sorprende, te mece ó traiciona y evoluciona con sus "borreguitos" incluidos).

Un fuerte abrazo, amigo y

P.D.: Ya te imaginaras que te recuerdo muchas veces y cada vez que escucho hablar al amigo Don Armano... gran persona, por cierto (casi como tú... ).

[martiniut]

Sublime. Gracias.

[Atnem]

Ventarrón: te estás haciendo viejo!...

Ya estás en aquéllo de que los tiempos pasados fueron mejores...

...

Aunque seguro que en lo que pones, tienes razón. ¡Qué hilos aquéllos que finalizaron mal aún no sé bien porqué!. Ahí había para editar la mejor enciclopedia náutica que se haya escrito nunca.

¡Qué lástima se borrara tanta buena información (aunque yo la tengo de "estranquis")!. ¡Qué lástima no la pudiesen aprovechar tantísima gente a la que habría hecho un bien!.

Brindo (con Mirindas, por supuesto!) por aquellos hilos, aquellos tiempos y por ti por recordarlos.

[DROIDE]

Bueno,,yo soy bastante reciente y no conosco nada del antiguo foro, pero considero un regalo para los sentidos ese escrito, doy las gracias por reeditarlo y haber podido disfrutar de el. Gracias y lo aplaudo.

[boxo]

Pues no se que diferencia le podeis encontrar a la igual de hermosa definición que la Wikipedia nos ofrece..."increible lectura gracias"...por cierto lo de la wiki es una coña

Marino es la denominación de los profesionales del mar, marina civil personal que estudia y trabaja en naves civiles, cargueros, tanqueros, porta contenedores, pasajeros, plataformas, remolcadores, pesqueros. Marina militar es el personal entrenado para las naves de guerra y portan grado militar

[peleon]

Es una lata la nostalgia,...pero yo también la siento.

Hecho de menos los taburetes volando, nos hemos convertido en "políticamente correctos"....... una lata, vamos.

[PIK]

Muy bien Ventarrón, ya me has hecho acordarme de mi edad

Yo también tengo tendencia a pensar que "cualquier tiempo pasado fue mejor". Pero no hay que olvidar que había broncas gordas, gordas !!

Lo que estoy seguro es de que algunas cosas que pasan ahora no habrían pasado hace cinco años (bueno, quizá porque se hubiese acabado con algunos "temas" por la vía expeditiva, a lo pirata ).

Pero espero que a cambio tengamos otras cosas.....

[peleon]

Es una lata la nostalgia,...pero yo también la siento.

Hecho de menos los taburetes volando, nos hemos convertido en "políticamente correctos"....... una lata, vamos.

[willy_coyote]

Había intervenciones más románticas, si. Yo recuerdo eso. No recuerdo los taburetes volando: en cuanto un post toma tintes desagradables, ya no lo sigo.

Bueno, no es del todo exacto. Alguna he seguido. Y, al menos en los recientes inicios de trifulca, no veo nada interesante por ningún lado. En cuanto empieza la bronca, se acabó la información.

Pero sí es cierto que me gustaban esos hilos extravagantes (la goleta mecagoenlaleche), o hilarantes (casi todos los de tujefe). Incluso creo que mis propias intervenciones han cambiado.

También he cambiado yo. Y el foro. Reconoced que el foro ahora tiene un nivel técnico mejor que aceptable, si exceptuamos nuestra ortografía. Eso sí, es más sosito en el aspecto romántico-piratil.

[Juanitu]

Gracias Ventarrón.
¡Qué otras sublimes sorpresas nos depara la arqueología tabernaria!

[Santiago]

Aisss! La nostalgia...
Me has hecho recordar el tiempo que llevo aquí. Mucho, más el que pase de incógnito en piragüear.com.
Las comparaciones son siempre son odiosas pero había un puntillo místico-irreverente que se ha perdido, proveniente de una serie de personajes únicos e irrepetibles. A cambio, ahora tenemos una mayor diversidad, eso si, políticamente muy correcta.
Si me apuráis, el foro sea más útil ahora de lo que lo era antes... Ya estamos con lo políticamente correcto... NI de coña! Mi vida náutica se la debo prácticamente entera al foro. Gracias a él participé en mi primera regata (con el cofrade Garrucho que aún debe de acordarse del día en que embarcó a semejante paquete). Me enteré de lo que era una vela vieja, el saquito verde y el destruyador de botavaras. Hice amigos, buenos amigos. Con algunos sigo tomándome unas cañas y/o navegando. Con otros, desgraciadamente, ya no es posible.
En fin, de vez en cuando, no está nada mal hurgar en la memoria para rememorar glorias y miserias, aunque sólo sea porque, como decía no recuerdo quién, la historia no se repite, se obceca.

[ironia]

Los recuerdo, y eran relatos mejores que los de un buen libro, por lo que quiero reivindicar la vuelta de relatos literario/románticos.

Creo que eran del agrado de muchos de nosotros, y además tenemos muy buenos plumillas en este antro.

Anímense porfa......

[charran]

BEDMAR.BEDMAR.BEDMAR...

Ventarrón,muchas,muchas gracias por recordarlo...tómate lo que quieras que tás invitao...

Qué pena....se fué y se fué...Nos quedan algunos artículos ,algunos post,algunos consejos...que se pudieron imprimir antes de que borrase todas sus intervenciones...

Supongo que seguirá con sus navegaciones planetarias en su magnífico Belliure50...

No es la primera ocasión en que lo manifiesto y sin ánimo de menospreciar a nadie,para mí fué la persona que ha pasado por este Foro,desde que nos fuimos del "otro",del que mas he aprendido...sus aportaciones eran tremendamente interesantes,enriquecedoras,instructivas...Una enciclopedia andante de la náutica y de la vida...

Gracias a Dios,aun queda muchos cofrades supercompetentes por sus conocimientos y generosos por compartirlos.

Me encantaría tener noticias suyas...saber que sigue navegando por esos mares ...Besos y así,Bedmar.

Saludos

[Atarip]

Gracias Alejandro por recordarnos... aquellos hilos... aquellas cosas.



Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria,
se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan
a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada
y a pesar de todo
hay que sobrevivir.

Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.

Los recuerdos tienen
un perfume frágil
que les acompaña
por toda la vida
y tatuado a fuego
llevan en la frente
un día cualquiera,
un nombre corriente
con el que caminan
con paso doliente,
arriba y abajo,
húmedas aceras
canturreando siempre
la misma canción.

Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no existe.

Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda
la memoria pura,
el olor sin rostro,
el color sin nombre,
sin encarnadura,
son el esqueleto
sobre el que construimos
todo lo que somos,
aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.

Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos
de sus vidas.

Saludos

Pirata

[tuera]

Bedmar...!

Gracias a Ventarrón por traer a la memoria al que ha sido, probablemente, el más impactante navegante que ha cruzado el umbral de LTP. Allá por el 2005 nos asombraba con su conocimiento preciso y exhaustivo del arte y de la técnica que conforman la navegación a vela. Su relación con el mar también destilaba de él un pensamiento filosófico y poético del que nos dejó algún escrito como el aportado por el iniciador de este hilo.

Tengo yo también el gusto de aportar otra parte de lo que escribió en este foro sobre el navegante solitario:


En la antesala de lo real, aguardan su turno la esperanza, la imaginación y los sueños, como un ejército que ganara batallas sin disparar, por su presencia sola; persuadido de la certeza en el resultado final, ignora el terreno sinuoso, sus valles y barrancos, las servidumbres que exige, por que la mera acción resolverá cualquier contratiempo.
Un solitario navegando, se asemeja, al comienzo de su singladura, a ese ejército fatuo cautivado por su propia imagen, inconsciente de la multiplicidad de seres que alberga, y que el océano, en el desgaste interminable de esa apariencia, revelará en su naturaleza íntima. Llegada la hora de partir, ¿será demasiado tarde para tener ojos capaces de ver el mundo?, para poner la mano sobre un animal carnal o una tierra ajena, para vivir de pronto una jornada tal que le habría asegurado que la vida en general, no es el sueño irremediable de sus viejos desiertos. Se dirige a tientas hacia un descubrimiento, una invención sustancial, que ni siquiera desea con claridad, porque su vigilia es una sombra negra de deseos sin nombre, como un perro, un cuchillo, un dios.
Al poco tiempo de comenzar la batalla, la fe en su poder, las estrategias largamente analizadas, las convicciones profundas, desaparecen, de tal manera que la pugna se torna interior. Lenta, inevitablemente, sustituye a Kaváfis por Sísifo. Ahora el enemigo, grande o pequeño, entrevisto sospechado, es él mismo.
Navegando esta fuera de alcance, se siente, materialmente, invulnerable. No buscar el mediodía a las dos de la tarde, no tener que saludar a los vecinos, significa haber perdido el armazón del antiguo espíritu, que habrá que reemplazar por otro porque el cuerpo no puede vivir sin esqueleto.
La geometría del barco sustituye a los edificios, las calles, las carreteras y caminos. El armazón del espíritu es la jarcia y las velas, el palo y los cabos, un protoplasma, los cofres, los enseres de limpieza y abrigo,
máquinas, apariciones invisibles, formas que se tocan, susurros, ruidos y sonidos, dotados de una entidad nueva, la esencia misma de las cosas, como los piñones de un winche engarzados profundamente ante la carga, la rotunda
frialdad de los metales pulidos, las fibras de madera en contacto con la piel.
La mar es el limbo, el olvido, la respiración adormecida, una atmósfera voluptuosa, fantasmas en los rincones, el gran espíritu ausente de Lovry observa la escena desde un estante de libros. Mientras, soñará con las sirenas jugando en los entresijos de las olas, en todos los escondites de la espuma, y también acuden los Lotófagos y Nausica, hasta Circe y sus maravillosos encantos. Imposible oír a las maquinas parlantes que son la familia, o dar los buenos días a las personas con las que practicaba un intercambio de cólera, desconfianza e hipocresía.
Dormita: las ideas, los presentimientos, gastados hasta en su trama, las astucias vinculadas a las separaciones se hunden como los últimos islotes de la Atlántida en el fondo de una distancia que no tendría el coraje de franquear dos veces. Y finalmente, nadie para reprobar las omisiones y las ausencias, olvidado el hogar, las obligaciones cívicas y fraternales. Prescinde del habla, a favor de la escritura. El discurso del solitario se torna, por falta de uso, entrecortado, de cadencia monótona, incómodo. Pierde habilidades sociales en el contacto con los otros; ellas,
Advierten la distancia a la primera mirada, prevenidas desde el origen contra aquellos que soslayan los afectos, los que no desean poseer ni ser poseídos. No abandonará su proyecto para encontrar el amor mismo; las mujeres le están
vedadas porque ellas no recorren los mares; ligadas y pacientes, moviéndose apenas, persiguen acciones profundas, de las que, a veces, no saben nada. Alguna vez duerme con la que tiene al alcance de la mano, casualmente perturbada, pero no le seguirá, demasiado absorbida por sus tareas eternas. No hay entrega, solo usufructo de cuerpos hostiles. Susceptible y sensibilizado a otras presencias, ignora a los que desvalorizan sus meritos. Parecería que, en algún momento de su vida, quizá cuando vio la luz por primera vez, un ser todopoderoso lanzó una moneda al aire para decidir su destino y salió cruz (Solitario: vuélvete cada vez más sabio y tembloroso, enfermo de la agitación de tu mal. No solucionarás nada repitiendo que eres libre, que la libertad no te será negada. La libertad de los mares es totalmente imaginaria: semejante porque se la compara con la horrible esclavitud que precedía a la mar. Pero es esto: licencia para realizar ciertos movimientos físicos, no más obligación de gestos deseados por otros.
El navegante es como los demás, impulsados en todas partes por fuerzas que ningún objeto logra satisfacer, por el amor sin amante, la amistad sin amigo, la carrera sin trayectoria, el motor sin movimiento, la fuerza sin actualidad; no hay objeto, deseo, oportunidad: ya es hora de abandonar el estoicismo, no tendrás paraíso en el que recuperar tu tiempo).


Besos y así

[dunic]

NEGRO ... que tiempos .... pero como dice Atnem eso demuestra que los años no pasan en vano

Originalmente publicado por charran

BEDMAR.BEDMAR.BEDMAR...

Tengo varias de sus "INTERMIBABLES" listas de todo lo que habia que llebar a bordo .... que siempre acababan ..." un sacacorchos y un condon rojo"

[Neytiri]

¿Qué modo hay de encontrar sus escritos?. Me refiero a Bedmar, si es el autor de los que habeis puesto aquí. ¿No os recuerda a nadie su estilo de escritura? A mí, si.
Gracias.
Ney

[Neytiri]

Originalmente publicado por Atarip

Gracias Alejandro por recordarnos... aquellos hilos... aquellas cosas.



Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria,
se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan
a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada
y a pesar de todo
hay que sobrevivir.

Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.

Los recuerdos tienen
un perfume frágil
que les acompaña
por toda la vida
y tatuado a fuego
llevan en la frente
un día cualquiera,
un nombre corriente
con el que caminan
con paso doliente,
arriba y abajo,
húmedas aceras
canturreando siempre
la misma canción.

Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no existe.

Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda
la memoria pura,
el olor sin rostro,
el color sin nombre,
sin encarnadura,
son el esqueleto
sobre el que construimos
todo lo que somos,
aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.

Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos
de sus vidas.

Saludos

Pirata

¡Qué bonito, Atarip
¿Para cuándo quedamos en Alborán? Espero que sea antes de que "el olvido vaya carcomiendo nuestra historia"

[Atarip]

Originalmente publicado por Neytiri

¡Qué bonito, Atarip
¿Para cuándo quedamos en Alborán? Espero que sea antes de que "el olvido vaya carcomiendo nuestra historia"

Pronto chiquitina, pronto.... las cosas ya van cuadrando

Besos
Pirata

[Tonina]

Ya se que no viene a cuento del hilo, pero no he podido evitarlo...

En esos tiempos yo acababa de entrar , con otro nick y como muchos por la puerta de atrás... y Panxut me echó tal bronca!! de esas que te colgaban por los pulgares y tal ...jajaja y yo acabé tan "acojonao" que le envie un privado corriendo preguntando que qué habia hecho mal, que lo sentía , que yo solo queria aprender de los cofrades mare mia que veerguensa pasé!!

Unas rondas por aquellos tiempos!