Relatos que impresionan

[liman]

Vuelvo a leer estos dias un libro de Pipe Sarmiento que va intercalando su propio relato con los de los protagonistas de grandes regatas oceánicas. Cuando lo leí, algunos párrafos me impresionaron. Me gustaría compartirlos con los cofrades, aunque ahora por aqui en nuestras costas no hay ni icebergs, ni olas de 15 metros. Que los disfruteis.

TABARLY EN LA OSTAR DEL 76

".. Durante toda la noche el viento sopla a 50 nudos y la mar se vuelve muy dura. El barco comienza a dar unos pantocazos tremendos. Pienso, con alivio, que he reforzado el casco por la proa y que no tengo nada que temer. Sin embargo el piloto automático sufre muchísimo y funciona mal y bruscamente. me temo que con las sacudidas, la regulación de éste sufra considerablemente. Como estaba seguro de que con esta mar tan dura el Pen Duick no podría navegar con la caña amarrada, me he pasado casi toda la noche al timón aguantando los constantes salpicones. Al poco rato me he encontrado empapado, y al ser el tiempo tan frío, de vez en cuando debo entrar en la cabina para recuperarme. Al amanecer el viento sopla a 60 nudos y debo emplear todas mis energías para arriar la vela mayor. Por la mañana descubro que la hélice del generador se ha perdido y esto hará que el piloto no funcione por falta de corriente. Mi situación no es halagüeña. Estoy agotado por las maniobras de ayer noche y de hoy, además de por las horas que me he pasado al timón. Encima me he pasado la noche sin dormir. Estoy mojado, helado, moralmente descorazonado. Estoy volviendo a ver todo lo que sufrí en la regata de 1964 cuando se me rompió el piloto automático. Pienso que sólo llevo cuatro dias de regata y que el camino por recorrer es muy largo. Dudo que pueda llegar sin piloto. ¿Qué hago? ¿Abandono? ¿No abandono? La verdad es que me da rabia; los pilotos automáticos me la tienen jurada. Después del 64, el 68 tuve que abandonar por no poder reparar el maldito piloto. Dejo acuartelada la trinqueta y a 60º del viento aparente sigo andando seis nudos, pero ya con rumbo sureste. He abandonado prácticamente la regata. Esta noche me voy a dormir sin poner el despertador. Por la mañana me encuentro nuevo y decido seguir por el norte..."

Mas tarde escribía:

"...Avanzo por una mar extremadamente dura. Después de cada cresta hay un seno abrupto en el que el barco cae como en el vacío. El Pen Duick recibe unos golpes increibles. Tal es su violencia, que uno de ellos se me quedará grabado en la memoria. Todos los trastos de la cocina saltan de los cajones, cosa que nunca había sucedido; ni siquiera en los peores momentos de la Vuelta al Mundo. Algunas de las cuñas que sujetan el palo han saltado por los aires. El mamparo donde guardo las herramientas se ha movido debido al peso de las mismas..."

[malamar]

No se de que se quejaba tanto....
en el estanque del Retiro, eso nos pasa casi
todos los Domingos, y vamos sin piloto automatico...
ala...

[Alex]

Originalmente publicado por liman

Vuelvo a leer estos dias un libro de Pipe Sarmiento que va intercalando su propio relato con los de los protagonistas de grandes regatas oceánicas. Cuando lo leí, algunos párrafos me impresionaron. Me gustaría compartirlos con los cofrades, aunque ahora por aqui en nuestras costas no hay ni icebergs, ni olas de 15 metros. Que los disfruteis.

TABARLY EN LA OSTAR DEL 76

".. Durante toda la noche el viento sopla a 50 nudos y la mar se vuelve muy dura. El barco comienza a dar unos pantocazos tremendos. Pienso, con alivio, que he reforzado el casco por la proa y que no tengo nada que temer. Sin embargo el piloto automático sufre muchísimo y funciona mal y bruscamente. me temo que con las sacudidas, la regulación de éste sufra considerablemente. Como estaba seguro de que con esta mar tan dura el Pen Duick no podría navegar con la caña amarrada, me he pasado casi toda la noche al timón aguantando los constantes salpicones. Al poco rato me he encontrado empapado, y al ser el tiempo tan frío, de vez en cuando debo entrar en la cabina para recuperarme. Al amanecer el viento sopla a 60 nudos y debo emplear todas mis energías para arriar la vela mayor. Por la mañana descubro que la hélice del generador se ha perdido y esto hará que el piloto no funcione por falta de corriente. Mi situación no es halagüeña. Estoy agotado por las maniobras de ayer noche y de hoy, además de por las horas que me he pasado al timón. Encima me he pasado la noche sin dormir. Estoy mojado, helado, moralmente descorazonado. Estoy volviendo a ver todo lo que sufrí en la regata de 1964 cuando se me rompió el piloto automático. Pienso que sólo llevo cuatro dias de regata y que el camino por recorrer es muy largo. Dudo que pueda llegar sin piloto. ¿Qué hago? ¿Abandono? ¿No abandono? La verdad es que me da rabia; los pilotos automáticos me la tienen jurada. Después del 64, el 68 tuve que abandonar por no poder reparar el maldito piloto. Dejo acuartelada la trinqueta y a 60º del viento aparente sigo andando seis nudos, pero ya con rumbo sureste. He abandonado prácticamente la regata. Esta noche me voy a dormir sin poner el despertador. Por la mañana me encuentro nuevo y decido seguir por el norte..."

Mas tarde escribía:

"...Avanzo por una mar extremadamente dura. Después de cada cresta hay un seno abrupto en el que el barco cae como en el vacío. El Pen Duick recibe unos golpes increibles. Tal es su violencia, que uno de ellos se me quedará grabado en la memoria. Todos los trastos de la cocina saltan de los cajones, cosa que nunca había sucedido; ni siquiera en los peores momentos de la Vuelta al Mundo. Algunas de las cuñas que sujetan el palo han saltado por los aires. El mamparo donde guardo las herramientas se ha movido debido al peso de las mismas..."

Padre nuestro que estás en los cielos sántificado sea tu nombre.......

Creo que eso es lo que yo haría en su caso

[josh]

Si que impresiona si o_O
¿Donde esta el resto? que me ha abierto el apetito...

[liman]

Originalmente publicado por josh

Si que impresiona si o_O
¿Donde esta el resto? que me ha abierto el apetito...

Pues ahi va otro.

BERNARD MOITESSIER EN LA VENDE GLOBE DEL 89

A bordo del Joshua y al llegar al los 50 sur por primera vez en su vida...

"...La mar se pone muy gruesa con el viento de fuerza 9 que sopla desde el mediodía. Observando desde la primera cruceta, el espectáculo es impresionante, con la minúscula mesana ante esas olas inmensas que dan la impresión de encapillarlo todo. Seguramente, las masas provocan un efecto hipnótico. Se mira, se mira... Estoy algo preocupado, pero también creo que no hay verdadero peligro, gracias a la corriente bastante fuerte, 1,5 nudos, que va en el sentido del viento. De manera que las olas son regulares. Además, la costa está demasiado cerca a la izquierda, 40 millas, como para que ninguna mar secundaria pueda venir de allí. Sin embargo, la mar está gruesa, verdaderamente gruesa. Avanza en anchas y altas crestas casi horizontales salvo unas prominencias y unas grietas, pero que nada tienen que ver los puntiagudos dientes o las dunas irregulares de la noche anterior... La mar se hace más gruesa todavía, los reflejos verdes desaparecen, los azules se vuelven casi violetas. Arrío la mesana para evitar los bandazos. No se puede prever nunca qué puede pasar durante un bandazo en las altas latitudes.
El barco parece tan feliz que uno teme que invente algo nuevo...
Miro a este mar formidable, respiro sus salpicones y siento florecer aquí, en el viento y en el espacio, algo que la inmensidad del universo necesita para llevar a cabo sus fines..."

[liman]

Lagarto, lagarto... pero no estáa mal intentar meterse en su pellejo para saber lo que es bueno...

Jacques de Roux en la BOC del 82 a bordo del Skiern III

"...Una ola enorme, que la oí venir desde muy lejos, levantó el barco y lo tiró de costado. Quedé boca abajo en la litera y esperé a que se recuperara; ya lo había hecho en otras ocasiones; pero esta vez algo le impedía hacerlo. Estaba seguro de que todo había terminado y que mi pobre barco se hundiría conmigo dentro. Escuché otro ruido enorme y el agua comenzó a entrar en la cabina. Poco después, y lentamente, el barco recuperó su posición normal. Estoy de pie con el agua por el vientre. Como un loco comienzo a sacar cubos de agua. Lo hago durante tres horas; poco a poco baja su nivel. Al fin logro que no suba de las panas. Entonces salgo al exterior para comprobar que no tengo palo; sólo un trozo de metal de unos dos metros. Todos los candeleros de babor han sido arrancados así como el balcón de popa. Lo primero que hago es salvar la antena de VHF.
Corto los obenques y los cables de las luces de navegación. Regreso a la cabina para coger una herramienta, y compruebo que el agua ha vuelto a subir cuarenta o cincuenta centímetros sobre las panas Activo mi baliza de emergencia a las tres de la mañana. Tanteando y buceando en un agua gélida, logro encontrar el agujero que hay en casco. Es mucho más que una vía de agua. Afortunadamente tengo a bordo varios trozos de madera con los que trato de cerrar el hueco por el que veo la mar. Durante dos horas trabajo sin descanso mientras pienso que estoy a 2000 millas de la tierra más próxima. El día siguiente, logro hacer un aparejo de fortuna y comienzo a arrastrarme hacia el norte. De pronto, en el horizonte aparece el Perseveramce of Medina del inglés Broadhead, que al parecer viene en mi auxilio.
Sin pensarlo, recojo en un saco mis pertenencias indispensables y espero a que llegue junto a mí. La mar es buena y sopla poco viento. A la tercera pasada salto sobre el barco salvador sin pensar en nada más que voy a dejar de bombear..."

[Alex]

Originalmente publicado por liman

Lagarto, lagarto... pero no estáa mal intentar meterse en su pellejo para saber lo que es bueno...

Jacques de Roux en la BOC del 82 a bordo del Skiern III

"...Una ola enorme, que la oí venir desde muy lejos, levantó el barco y lo tiró de costado. Quedé boca abajo en la litera y esperé a que se recuperara; ya lo había hecho en otras ocasiones; pero esta vez algo le impedía hacerlo. Estaba seguro de que todo había terminado y que mi pobre barco se hundiría conmigo dentro. Escuché otro ruido enorme y el agua comenzó a entrar en la cabina. Poco después, y lentamente, el barco recuperó su posición normal. Estoy de pie con el agua por el vientre. Como un loco comienzo a sacar cubos de agua. Lo hago durante tres horas; poco a poco baja su nivel. Al fin logro que no suba de las panas. Entonces salgo al exterior para comprobar que no tengo palo; sólo un trozo de metal de unos dos metros. Todos los candeleros de babor han sido arrancados así como el balcón de popa. Lo primero que hago es salvar la antena de VHF.
Corto los obenques y los cables de las luces de navegación. Regreso a la cabina para coger una herramienta, y compruebo que el agua ha vuelto a subir cuarenta o cincuenta centímetros sobre las panas Activo mi baliza de emergencia a las tres de la mañana. Tanteando y buceando en un agua gélida, logro encontrar el agujero que hay en casco. Es mucho más que una vía de agua. Afortunadamente tengo a bordo varios trozos de madera con los que trato de cerrar el hueco por el que veo la mar. Durante dos horas trabajo sin descanso mientras pienso que estoy a 2000 millas de la tierra más próxima. El día siguiente, logro hacer un aparejo de fortuna y comienzo a arrastrarme hacia el norte. De pronto, en el horizonte aparece el Perseveramce of Medina del inglés Broadhead, que al parecer viene en mi auxilio.
Sin pensarlo, recojo en un saco mis pertenencias indispensables y espero a que llegue junto a mí. La mar es buena y sopla poco viento. A la tercera pasada salto sobre el barco salvador sin pensar en nada más que voy a dejar de bombear..."

UUUFFFFFFFFFF!!!!!!!!!!!

[liman]

¿Quien dijo eso de confiar en tu barco de 9 metros de eslora (NUEVE metros)?

Peter Crow en la Ostar del 96

"...Los primeros días los he pasado muy bien. El tiempo era bueno y mi barco se movía con armonía. Las horas las pasaba leyendo y escuchando la radio, y de vez en cuando debía hacer alguna maniobra; pero nada que no fuese enroscar un poco más la génova o poner o quitar un rizo a la vela mayor. También la alimentación ha ocupado mi tiempo. Ha habido días en los que la mar ha estado tan buena, que he podido hacer platos complicados en los que el equilibrio de la nave es fundamental. Hubo un día que preparé una tarta de manzana en el horno, y era tal la placidez con la que me trataba la mar que subió de forma espectacular en altura y pude disfrutar tres días de ella. Luego han llegado los malos tiempos que, por otra parte todos sabemos que tarde o temprano nos alcanzarán. Es entonces cuando uno se pregunta qué hace allí, en medio de la mar, humillado por unas olas enormes que te zarandean y amenazan con hundirte. Mi barco se ha comportado bien en tales circunstancias a pesar de sólo tener nueve metros de eslora. Pero es una embarcación fuerte y bien construida que, si un tronco o una botella pueden flotar desde América a Inglaterra llevados por las olas y las corrientes, mi embarcación también puede lograrlo. En estas circunstancias lo cierro lo mejor que puedo, ato la caña a una banda, doy una mayor de capa, y me meto dentro a dormir y leer mientras pasa. Bien es verdad que hay veces que la cosa se pone muy incómoda en la cabina y los objetos salen disparados con los bandazos que da el barco. Esto me sirve de entretenimiento también, pues debo pasar horas recogiéndolos; hace que el tiempo se me pase antes. No voy a negar que a veces tengo un miedo atroz, y el vello del cuerpo se me crispa.
Pero también es parte del juego: adivinar cuánto tiempo podré mantenerme en la vertical sin que el palo desaparezca dentro del agua. Un par de veces he volcado. Durante unos interminables segundos que no sabría cuantificar, he mantenido la respiración a la espera de que mi barco se comportase y recuperara la posición para la que fue diseñado. Luego, cuando el temporal pasa, te parece que la mar es un lugar fácil y asequible en el que podrías pasar la vida.
Todo vuelve a su orden: las olas se colocan unas detrás de las otras. Los vientos soplan a velocidades lógicas y consideradas, y tu cuerpo se entona y coge energías hasta la llegada de la siguiente depresión. Algunas veces, sobre todo cuando estás al final de la regata y te llega una nueva perturbación, recuerdas a los barcos grandes. Y piensas que estarán amarrados y sus tripulantes tomándose unas cervezas en el club. Es sólo en esos momentos cuando envidias a los marinos profesionales. Pero si la mar sigue buena hasta el final es allí donde deseo estar..."

[elinclusero]

Muy buenos,muchas gracias.
Serviros lo que querais y seguid contando

[Auskalo]

Vito Dumas:
"Salgo a reanudar mi guardia al timón y compruebo que el viento a calmado. las nubes son bajas. De pronto, el espanto. A mil metros, por el norte, se acercan tres trombas marinas. Las nubes bullen como hirviendo en un caldero colosal. Calculo en cerca de 100 metros de diametro cada tromba. Giran furiosamente, succionando el agua. No se sabe a ciencia cierta si se elevan hasta donde se encuentra el macizo de nubes. El espectaculo es aterrador, pero, a la vez, de una tragica hermosura. Se transladan rapidamente hacia mi. Virando, procuro zafarme. La maniobra es lenta por el poco viento. Los minutos, los segundos, resultan angustiosos. Por fortuna, pasan a 500 metros del Lehg II. Siento una indecible sensación de alivio. La muerte me ha rozado."

Tambien tiene un relato, uno de los mas impresionantes que he leido, cuando el brazo se le ha infectado y se prepara para amputarselo. Menuda situación, estar solo en mitad del atlantico sur, sin posibilidades de comunicarse con nadie y estar pensando a que altura ha de seccionarse el brazo, en proceso de descomposición, para evitar que se extienda la septicemia por todo el cuerpo.
Saludos
Auskalo

[imacu]

Otro...

Este del libro "Aventuras y desventuras de un navegante solitario" de Paco Jimenez

Parte IV

Tras el naufragio y posterior rescate creí que había cubierto mi cupo de tragedias en la mar, por lo que en el verano del año 1997 adquirí una nueva embarcación modelo Jeaneau de treinta y nueve pies. ¡Qué equivocado estaba!
Esta embarcación de nombre Seratia la compré en Altea, Alicante, y acompañado de mi hijo Franky y un buen amigo suyo y gran navegante de nombre David Díaz, emprendimos la travesía hasta Canarias. Navegando a la altura de Almería con una mar en calma y sin viento y a unas cuatro millas (siete km) de la costa, a mi hijo se le ocurre darse un baño, tirando para ello el balde por la popa para recoger agua, con tan mala suerte (por decir algo) que es arrastrado por este cayendo al mar. Esto no tendría la mayor importancia si no fuera porque David descansaba en la proa tras terminar su guardia, y yo me encontraba leyendo en la mesa de cartas, además de que el barco tenía el piloto automático y el motor en funcionamiento, motivo este último por el que no le oímos pedir ayuda.

Pasados unos veinte minutos más o menos le pregunté a Franky si avistaba algo, a lo que él, como era lógico, no me respondió. Extrañado salí a cubierta y no le vi por lo que lo busqué en el único sitio que podría estar en el interior, es decir en el camarote de popa o en los baños. Por supuesto allí no estaba. Asustado salí de nuevo a cubierta y vi su bañador en la popa, así como que faltaba el balde. No era muy difícil sacar las conclusiones acertadas. Rápidamente levanté a David y dimos la vuelta, pero sin resultado. Franky no aparecía. Por indicación de David llamé al 091 a través del móvil, que milagrosamente tenía cobertura, llegando treinta minutos después a nuestro costado dos lanchas tipo Striker de la guardia civil, que junto a dos veleros de la zona que me habían oído pedir auxilio a través de la VHF comenzaron la búsqueda, peinando la mar en una zona de tres millas, pues ésta era la distancia en la que habíamos calculado que Franky había caído al mar.
Según nos contó posteriormente sintió calor en su guardia y había decidido darse un baldeo por la popa para refrescarse; sin embargo, y debido a un exceso de confianza, decidió no avisarnos, tiró el balde al agua introduciendo su muñeca en la gaza, otro error, pues al contacto con el agua el balde hizo de ancla flotante echándolo al mar a unas cuatro millas de la costa completamente desnudo.
Una vez hubo caído al mar intentó nadar para alcanzar al barco, cosa bastante difícil cuando este navega a motor a unos seis nudos de velocidad, desechando el balde para ello, un tercer error como se verá más adelante.
Pasados unos veinte minutos de su caída, como comentaba anteriormente, nos dimos cuenta de que Franky ya no estaba a bordo y viramos 180º con el fin de recogerlo, lamentablemente si no conoces el momento en que cayó es bastante difícil calcular su posición, además de otros pequeños factores, como el abatimiento de Franky debido a la corriente, la resaca que hacía imposible ver su chapoteo, y sobre todo el que no conservara el balde, pues en el mar una persona no puede asomar más que su cabeza y sus manos hasta los codos, a menos que sea jugador de waterpolo, pues de otra manera se hundiría y en este caso el balde agitado sobre su cabeza hubiese sido una clara señal.
Debido a estas circunstancias y según nos contó después Franky, aunque pasamos a unos cien metros de él no pudimos verlo, sin embargo él nos observaba perfectamente mientras nos gritaba y chapoteaba, pero no lo oíamos debido al sonido de nuestro motor.
Así que allí dejamos a Franky, a unas cinco millas de la costa mientras nuestra embarcación se alejaba en dirección contraria. Después nos contó que al ver alejarse el barco y tras sobreponerse hizo lo que según él, y yo pienso lo mismo, era lo mejor, nadar a tierra, pues aunque divisaba mar adentro y relativamente cerca a unas pequeñas embarcaciones de pesca, tenía miedo de que al llegar hubiesen cambiado su posición, teniendo que ganar la tierra desde una milla más. Así que mientras nosotros en el Seratia llamábamos por VHF y con el móvil al 091, Franky intentaba ganar la costa a nado.
El tiempo pasaba sin resultados, y yo estaba cada vez más nervioso, pues imaginaba que a lo mejor al caer al agua, Franky se había golpeado la cabeza. He de decir que David se portó en todo momento de forma magistral, engañándome con el tiempo que transcurría y dándome ánimos.
Navegábamos en zigzag desde la posición en que habíamos virado al darnos cuenta de su ausencia, hasta una posición treinta minutos a 180º de nuestro rumbo original, acercándonos en cada bordada un poco más a tierra, con el fin de verlo si, como suponíamos, se acercaba a tierra.
A la llamada al 091 nos contestaron desde un puesto de policía en tierra, no recuerdo bien de qué ciudad, y les pregunté, después de contarles el incidente, si había algún helicóptero de salvamento disponible para enviarlo a nuestra posición de GPS, pues a vista de pájaro la posibilidad de encontrarlo eran mayores. Nos contestaron que esto no era posible, pero que nos enviarían dos embarcaciones de la guardia civil tipo Striker.
A la media hora de efectuar la llamada llegaron éstas echando los pistones por el escape. También le hice señales con las bengalas de salvamento a una lujosa motora que navegaba a una milla a mi banda de estribor a unos veinte nudos de velocidad, pero o bien porque no me vio o bien porque no quiso verme (una bengala aún de día es bastante llamativa) no se detuvo para socorrernos.
Dos horas después de la llamada de socorro navegaban en busca de Franky las dos Strikers de la guardia civil, un velero que acudió a la llamada de socorro a través del canal 16 de la VHF (todos los barcos que se encuentran navegando han de tener este canal abierto para casos de socorro) y el Seratia.
Después de las casi cuatro horas más angustiosas de mi vida oímos a un barco de recreo a motor de unos veinte metros de eslora que navegaba a unos doscientos metros de la orilla y que hacía sonar su bocina de forma continua, por lo que nos dirigimos rápidamente hacia él. Habían encontrado a Franky completamente desnudo y muy cansado intentando ganar la orilla a nado en ese momento.
Franky nos dijo posteriormente a David y a mí que al acercarse a la orilla vio ese barco, que se acercaba a gran velocidad, y que poco faltó para que le pasara por la quilla, sin embargo el capitán estaba atento, pues había recibido mi señal de socorro a través del canal 16 y se mantenía en el puente de mando oteando el mar. Una vez lo hubo avistado procedió a lanzarle un aro salvavidas al que Franky se agarró con sus últimas fuerzas y a lanzar la escala de abordo. Unos días después, Franky nos contó lo avergonzado que se había sentido al subir por la escalera, ya no tanto por el hecho de haberse caído al mar de esa forma tan tonta, sino porque a pie de escala se encontraba la segundo de abordo, una señorita de unos veinticinco años y un físico estupendo que lo observó de arriba a bajo, desnudo, mojado y completamente helado...

[Solera-jcoc]

Originalmente publicado por imacu

Otro...

Este del libro "Aventuras y desventuras de un navegante solitario" de Paco Jimenez
...

Interesantísimo y aleccionador relato.

[liman]

Originalmente publicado por Solera-jcoc

Interesantísimo y aleccionador relato.

¿Aleccionador por la imprudencia o por ir sin bañandor? Afortunadamente puede contarlo

[ntejera]

Originalmente publicado por imacu

Otro...

Este del libro "Aventuras y desventuras de un navegante solitario" de Paco Jimenez

[

El libro lo he leído de nuevo hace poco y independientemente de que no está escrito con prosa sublime, lo que él mismo reconoce, es muy aleccionador y lectura recomendada.

[liman]

Vamos a ver si se anima el personal.
Todo no va ser impresionante y terrorífico. También hay cosas simpáticas como cuando en la Ruta del Ron del 78 la navegante francesa Arthaud vió como su madre mandaba un barco de socorro... cuando no lo necesitaba

Decía: " Por fin llego a Guadalupe. Al advertir el comité de regata de mi inminente llegada, me entero de que un barco se presta a venir a socorrerme. ¡Pero si no necesita ninguna ayuda, no estoy en dificultades!. Escucha querida, ha sido tu madre quien nos ha pedido que te vigilemos, me dice mi padre. Tuvo mucho miedo cuando vio unas imágenes en las que aparecías subida en la punta del palo..."

[liman]

Cuando atacan las ballenas...

Pues si; pacíficas y juguetonas, pero las de estas latitudes debían tener algo de mala leche.

David Selling en la Ostar del 88

"... Mi pequeño barco de tan sólo treinta pies de eslora navegaba a una buena velocidad rumbo al oeste en medio de una mar apenas agitada por un viento franco del sur. Los días anteriores había visto un número inusual de grandes ballenas que tomaban el sol en la superficie acompañadas por juguetones ballenatos. La verdad es que, hasta ese momento, no me habían prestado la más mínima atención.

Por las noches era impresionante escuchar los ruidos que producían: se parecían al paso del viento por un pequeño agujero. En la soledad de la mar, las escuchaba mandarse sus mensajes acuáticos cuyas vibraciones llegaban hasta la superficie. Yo ponía un bote de vidrio apoyado en el fondo del barco y así amplificaba los sonidos. Otras veces, provisto de un tarro de mermelada vacío, lo apoyaba contra la plácida superficie de la mar, y era cuando mejor las escuchaba hablarse entre sí. Eran silbidos o lamentos largos que siempre recibían respuesta. De vez en cuando, un resoplido me marcaba lo cerca que las tenía cuando subían a la superficie a respirar. No sé si era inconsciencia o que ya me había habituado a ellas, pero no sentía temor. Me parecía todo un privilegio poder compartir un espacio vital junto a estos gigantes casi en extinción que, gracias al tiempo tan bueno que reinaba, se recreaban en la superficie de la mar en juegos diversos.

Mi posición era 46° 54' N 28° 45' W, cuando, un pequeño golpe, me advirtió de que tenía junto al barco a uno de estos animales. Salí de la cámara y traté de asustarlo haciendo ruido con una cacerola; de momento el animal desapareció. Regresé a la cabina, y cuando aún no había dejado el cazo en su sitio, sentí un tremendo golpe en la banda de estribor. Luego, tuve la sensación que pasaba por debajo del barco y se alejaba de nuevo. No habían pasado tres minutos cuando otra vez me embistió. Pero esta vez lo hizo con tal violencia, que todas las estructuras de mi nave crujieron. Luego se desató un ataque tenaz que abrió el casco y comenzó a entrar agua a bordo. Al principio trate de achicarla, pero enseguida advertí que era en vano. Por ello, metí algunas cosas en un saco de mano y lancé la balsa salvavidas, al tiempo que activaba la baliza de emergencia. Embarcado ya en la balsa pude contemplar la saña que emplearon las ballenas en hundir mi barco, con el temor añadido de que luego la tomaran con mi bote. Pero no fue así; pasados unos minutos de furor y terror, desaparecieron de mi vista para no volver en todo el tiempo que tuve que pasar a la deriva hasta que un avión Nimrod de la Armada británica me localizó y desvió de su ruta a un mercante para que me recogiese..."

[liman]

No, no es que este intentando hacer reposiciones de hilos antiguos por falta de presupuesto. Lo que pasa es que buscando otra cosa, me he topado con este hilo de allá del 2007, y pienso que hay muchos cofrades nuevos que quizás "no se han curtido" con las experiencias en cabeza y barco ajeno, o que saben de relatos como los anteriores que ponen los pelos de punta...

En aquella época teníamos menos subforos, y no se si ahora este hilo encajara donde esta, o estará mejor en "otros temas náuticos". No se si eso tiene solución para un experto como Taber y Cia.

¡Animo y vamos a ver si animamos la calma chicha de este Mediterraneo de agosto!

Lo he devorado. Gracias Liman por reflotar este post.

Un saludo

[Nochero]

Me tengo que ir a dormir pero mañana me lo acabo de leer,una joya.
Espero mañana no vivir un episodio en primera persona he arriesgado hoy al largar los aparejos muy pegados a la costa,una costa complicada,en forma de una herradura gigante de piedra con poca profundidad donde se forma mucha ola y hay bastante corriente y para rematar el viento te empuja hacia tierra.
Por otra parte es muy buen sitio de pesca,si no me surge ningun imprevisto o averia sin "problen".
Lo dicho lujazo de hilo.Gracias.

[enricp1970]

Originalmente publicado por liman

No, no es que este intentando hacer reposiciones de hilos antiguos por falta de presupuesto. Lo que pasa es que buscando otra cosa, me he topado con este hilo de allá del 2007, y pienso que hay muchos cofrades nuevos que quizás "no se han curtido" con las experiencias en cabeza y barco ajeno, o que saben de relatos como los anteriores que ponen los pelos de punta...

En aquella época teníamos menos subforos, y no se si ahora este hilo encajara donde esta, o estará mejor en "otros temas náuticos". No se si eso tiene solución para un experto como Taber y Cia.

¡Animo y vamos a ver si animamos la calma chicha de este Mediterraneo de agosto!

Buenísimos los relatos, he disfrutado como un enano. Gracias!

[gomonne]

Carajo, siempre le he tenido respeto y en algunas ocasiones miedo al mar, pero veo que es bastante normal y eso que no he pasado por nada comparable, mi peor situacion fue un F8 en el Mediterraneo.

Despues de este post, le tengo mucho mas respeto.

Muchas gracias por el post.

saludos .
Gomonne

[liman]

La última entrega de la serie (si llegamos a las 1000 lecturas) . Ánimo que la cosa no está en casi toda la costa para salir a pasear.

Sir Francis Chichester en la Ostar de 1960

"... Durante los tres primeros días tuvimos un tiempo infernal con chubascos muy fuertes que habían provocado olas rompientes enormes.

En muchas ocasiones calculaba que desde el momento que la ola rompía contra el puente hasta que comenzaba a salir por los imbornales de la bañera, pasaba un minuto interminable, en el que el barco, cargado de tanto peso, perdía sus cualidades marineras, y parecía que nunca iba a salir a flote. Yo siempre había considerado a mi Gipsy Moth como un barco estanco, al que durante los tres meses que llevaba a flote nunca le había tenido que achicar una sola gota de agua. Pero en esta tremenda mar, y ya desde el primer día, el agua chorreaba por los mamparos como si fueran pequeñas cascadas. Mis costillas estaban dol radas de los muchos golpes que había recibido, y en la espalda me había hecho un corte de diez centímetros con un clavo, y estaba todo el tiempo mareado. En fin, que cuando este odioso efecto desapareció, ya no me cambiaría por nadie; poco a poco iba cogiendo el barco de mi mano. A parte de la lucha que debe entablar cada navegante solitario contra su propio barco, a cada instante debe cambiar y ajustar las maniobras para que pueda seguir la vida a bordo. El problema esencial es el de la vigilancia y falta de sueño, pues, mientras uno navega por las aguas frecuentadas por los grandes mercantes, uno no puede correr el riesgo de dormir mucho tiempo, sopena de exponerse a colisionar con otros navíos. Por eso, los solitarios debemos estar preparados para hacer esfuerzos extraordinarios, y más cuando el tiempo es inestable, que nos vemos obligados a modificar constantemente las velas para un mejor rendimiento del barco. Cuando pasas un día así, uno da cabezadas en cualquier lugar atrapado por la fatiga. Por eso digo que hay que dormir en periodos cortos de tiempo, echar una mirada a todo el horizonte, y si no hay que maniobrar, dormir otro corto periodo.

Todos los casos de desapariciones de pequeños barcos en la mar, estoy convencido que tienen que ver con abordajes. Por todo esto la disciplina debe ser draconiana a bordo, y las reglas del sueño que enuncio aplicadas con rigor, prolongando lo más posible los tiempos de reposo, que luego serán fundamentales cuando el viento sople fuerte y haya que cambiar velas.

También la llegada a los bancos de Terranova debe hacerse de forma vigilante debido a los numerosos barcos de pesca que suele haber en la zona, y que, normalmente, están ocupados con su trabajo. Por ello el aterrizaje en América [palabra usada textualmente por Chichester, que no olvidéis era piloto] debe hacerse con las mismas precauciones que al salir de Inglaterra, complicado por la bruma que suele cubrir en verano esa parte de la costa.

Pero a pesar de todos esos inconvenientes, la navegación en solitario representa para nosotros que la practicamos, una satisfacción simple, un sentimiento de tranquilidad y una toma de conciencia de responsabilidad, y todo ello unido es lo que lo hace original.

Cuando el solitario duerme, se entrega uno por completo a su piloto automático, que se ha convertido en un verdadero tripulante del barco capaz, en ciertas circunstancias, de llevar el timón por ti..."

[Tatatoa]

No íntentaré jamas cojer agua con el cubo, con la rabiza atada en la mano con el fin de no perder el cubo.

Parece una tontería, pero me parece que a más de uno se le ha ocurrido.

Desde luego.....

[Tatatoa]

Porfa....... y ahora una de esas bonitas singladuras por los mares del sur con vientos de 10 nudos y mucho solete, fotos impresionantes, pesca abundante, un coco bien frio....

que me esta entrando un aconjone....

[liman]

Originalmente publicado por Tatatoa

Porfa....... y ahora una de esas bonitas singladuras por los mares del sur con vientos de 10 nudos y mucho solete, fotos impresionantes, pesca abundante, un coco bien frio....

que me esta entrando un aconjone....

Ya se acabo... tranquilo, respira hondo. Ahora para recuperarnos de los temporales en los relatos y en nuestra costa buscaré algo mas ligerito . De todas formas, si quieres reirte lee lo de Tom Rian
Para el solete, los cocos, las fotos impresionantes y todo eso, tienes un hilo de nuestro amigo Olaje con la travesía del TinTin (Me parece que se llama asi)