Rincón literario

[iperkeno]

"Marea solar, marea lunar"
De Pere Gimferrer

En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí
para morir.

* * *

[Larsen]

Originalmente publicado por Crimilda

No me preguntes por qué, ni yo lo sé, pero ese "Blues de la página siguiente" me ha recordado a las novelas negras.

Así es... el desapego, humo, música, alcohol y nostalgia en bancarrota. Siempre me han gustado los maestros americanos del género: Hammet, Chandler, Greene... La vibración áspera del texto y una estructura impecable.
Momentos de lectura deliciosos .

Gracias por tu comentario.

[Bosque]

Brisas


I.


Traigo lo puesto.
No sabré a qué vine.
Sabrá la mar.



II.


Tensad la vela.
El viento palidece.
Tensad la vida.



III.


Sol y sal soy,
Y un blanco roción
A barlovento.



IIII.


Al escondite,
El astro en el sextante,
La muerte en mí.



V.


Seré la mar,
Ser soledad de ser
Más mar de mar.


Piro d'Artabria
(Haikai 2012)

[iperkeno]

Haiku/s marinos?

y BUENOS !

[Larsen]

Una tarde caminábamos al pie de una colina,
en silencio. En la sombra del tardo crepúsculo
mi primo es un gigante vestido de blanco,
con el rostro bronceado, que se mueve despacio,
callado. Callar es nuestra virtud.

Algún antepasado nuestro debió de estar muy solo
- un gran hombre entre idiotas o un pobre loco -
para enseñar a los suyos tanto silencio.

"Los mares del Sur"
Trabajar cansa, Cesare Pavese

Salud,

[Larsen]

Un poema de uno de mis "malditos" preferidos: Charles Bukowski,

Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa

caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

Salud,

[Crimilda]

Pues aquí yo creo que se pasa, Larsen. Tanto nihilismo agobia. Puede que no haya dios, que la política tenga más de negativo que de positivo, puede que no haya paz, ni control, ni plan alguno religioso o histórico (en el sentido de un sistema histórico a la manera de Ortega, Hegel o Kant), pero me niego rotundamente a creer que no hay amor. No lo sentirá ese poeta, pero yo he experimentado más de cuatro tipos de amor, sin confusión alguna, plenamente: el filial, el fraternal, el marital y, sobre todo, el maternal.

Y estoy completamente segura que no soy la única.

[Larsen]

Originalmente publicado por Crimilda

Pues aquí yo creo que se pasa, Larsen. Tanto nihilismo agobia. Puede que no haya dios, que la política tenga más de negativo que de positivo, puede que no haya paz, ni control, ni plan alguno religioso o histórico (en el sentido de un sistema histórico a la manera de Ortega, Hegel o Kant), pero me niego rotundamente a creer que no hay amor. No lo sentirá ese poeta, pero yo he experimentado más de cuatro tipos de amor, sin confusión alguna, plenamente: el filial, el fraternal, el marital y, sobre todo, el maternal.

Y estoy completamente segura que no soy la única.

Tienes razón Crimilda, pero el poema, tomado en su contexto, tampoco se trata de un manifiesto moral. Son pinceladas, tanto o más recargadas cuanto mayor es la intención de provocar o de contraponer una realidad a otra supuestamente imperante. Los protagonistas del "Realismo Sucio" de Bukowski - pero también de Carver, Fante, Salinger... - son personajes perdidos, fracasados, grises y vulgares. Sus conflictos nunca suelen quedar resueltos en la historia. El autor simplemente "fotografía" una realidad, cruda o anodina, nunca la juzga ni toma partido. Es decir, no creo que Bukowski no sienta el amor. Al contrario, es porque lo siente, que refleja su ausencia (seguramente consciente de la inquietud que provoca). Ausencia, por otra parte, encarnada en unos personajes "creíbles" a los que tampoco podría reprochárseles su desconocimiento: lamentables, pero también reales. Quizás como un subproducto de una esencia que los ha llevado hasta ahí.

Esa lamentable esencia es el objetivo, a mi entender, de la mira telescópica del autor.

Entiendo lo revulsivo del poema. Desde luego, yo también me alegro - como tú - de poder ser consciente de ello. Para mí, en ese sentido, Bukowski ha logrado su objetivo.

Muchas gracias por tu apunte.


Salud y unas rondas

[Pirata]

"Poco informados acerca de la naturaleza profunda de la muerte, cuyo otro nombre es fatalidad, los periódicos se han excedido en furiosos ataques contra ella, acusándola de inclemente, cruel, tirana, malvada, sanguinaria, vampira, emperatriz del mal, drácula con falda, enemiga del género humano, desleal, asesina, traidora, serial killer otra vez, y hasta hubo un semanario, de los de humor, que, exprimiendo todo lo que pudo el espíritu sarcástico de sus creativos, consiguió llamarla hija de puta."

(Las intermitencias de la muerte. José Saramago)

Salu2

[Crimilda]

Los trabajadores de los astilleros tenían por costumbre llevarse los fragmentos de madera que sobraban de su trabajo de serrar, fragmentos que ellos llamaban «astillas» y que después vendían o trocaban. El valor de las astillas tenía no poca importancia en sus salarios. Cuando Littleton trabajaba en los astilleros, la autoridad portuaria había llegado a la conclusión de que muchos hombres cogían piezas enteras de madera, las dividían en pequeños fragmentos y luego se las llevaban… lo cual le costaba al puerto una considerable fortuna cada año. La orden se dio inmediatamente: los trabajadores no podrían seguir llevándose las astillas, pero no se les ofreció ningún aumento de sueldo como compensación. Con aquella medida, pensada para reducir el fraude, la autoridad portuaria redujo drásticamente los ingresos de sus trabajadores y se ahorró una importante cantidad de dinero.

John Littleton fue uno de los que protestó más enérgicamente. Formó un grupo de trabajadores y declararon que si ellos no tenían sus astillas, los astilleros no tendrían trabajadores. En un gesto desafiante, cargaron con su botín como habían venido haciendo, se lo echaron a la espalda y salieron entre una multitud que los abucheó y les dijo cosas muy feas. Esa es la razón por la que, incluso después de tantos años, cuando un trabajador actúa de forma descarada con sus superiores, en Inglaterra decimos que «lleva una astilla al hombro».

La conjura- David Liss

Curioso como se forman las frases hechas en todos los idiomas

[Larsen]

Según la reseña del libro que tengo delante, un precursor de algunos de los mejores relatos de Kafka, Dickens o Dostoievski (toma ya): "Bartleby, el Escribiente" de Herman Melville. Desconcertante, absurdo... brillante.

(...)

"- ¡Bartleby!, Rápido, estoy esperando.

Oí el lento roce de las patas de su silla sobre el suelo sin moqueta, y al poco tiempo apareció en la entrada de su retiro.

- ¿Para qué se me requiere? - preguntó suavemente.
- Las copias, las copias - le dije con prisa - . Vamos a examinarlas. Tome - y le alargué la cuarta copia.

- Preferiría no hacerlo - dijo, y desapareció dócilmente tras el biombo.

Por un momento me convertí en una auténtica estatua de sal, de pie a la cabeza de mi columna de empleados. Recobrándome algo del estupor, avancé hacia el biombo y demandé la razón de su extraña conducta.

- ¿Por qué se niega a obedecer?

- Preferiría no hacerlo.

Con cualquier otro hombre, me hubiera dejado llevar por la ira, me hubiera dejado de explicaciones y lo hubiera arrojado ignominiosamente fuera de mi presencia. Pero había algo extraño en Bartleby que no sólo me desarmaba, sino que, de un modo misterioso me conmovía y desconcertaba.
Empecé a razonar con él.

- Son sus copias las que vamos a examinar. Es un procedimiento que le ahorrará trabajo, pues examinaremos las cuatro copias a la vez. Se trata de una costumbre. Todo escribiente debe ayudar a examinar su copia, ¿no es así? ¿No quiere hablar? ¡Responda!

- Preferiría no hacerlo - contestó en un tono aflautado.

Me pareció que mientras me dirigía a él seguía cuidadosamente cada uno de mis asertos, que comprendía todo lo que le decía, que no podía refutar la irresistible conclusión; pero al mismo tiempo, noté que había algún tipo de consideración suprema que le obligaba a responder como lo hacía..."



Salud,

[Enrana]

Con vuestro permiso, tiro de Best-Seller.

- Bueno, bueno; ¿Qué tiempos aquéllos! – Dijo Robert sonriendo – Yo
perdí una barbaridad de dinero ese año. Y Hans-Erik Wennerström,
como los demás actores del mercado, tuvo que hacer frente al mismo
problema. La empresa tenía miles de millones invertidos a plazo fijo,
pero una cantidad asombrosamente reducida de dinero en efectivo.
Ya no podían pedir prestadas más sumas astronómicas. Lo normal en
una situación así es vender inmuebles y lamerse las heridas por la
pérdida. Pero en 1.992 de la noche a la mañana, nadie quiso comprar
una casa.

- Cash flow problem.

- Exacto. Y Wennerström no fue el único con ese tipo de problemas.
Todos los empresarios...

- No los llames empresarios; emplea otra palabra, porque llamándolos
así estás insultando a una categoría profesional seria.

- Vale, de acuerdo: Todos los especuladores bursátiles tenían por...

(Serie B sueca)
S. Larson - Los Hombres que no amaban a las Mujeres

[Larsen]

Unas líneas de la Poeta de la Conciencia del Ser, Wislawa Szymborska:

Quizá Todo Esto
está sucediendo en un laboratorio.
Bajo una lámpara de día
y miles de millones de lámparas de noche.

Quizá somos una generación piloto.
Vertidos de un recipiente a otro,
agitados en matraces,
observados por algo más que un ojo,
cada uno por separado
cogidos al final con pinzas de uno en uno.

O quizá de otro modo:
ninguna intervención.
Los cambios se producen solos
según lo establecido.
La aguja del gráfico dibuja lentamente
los zigzags previstos.

Quizá hasta ahora nada tenemos de curioso.
Los monitores de control están pocas veces conectados.
Sólo si hay una guerra, y más bien de las grandes,
algunos vuelos sbre el terrón de la Tierra,
o visibles migraciones del punto A al B.

O quizás al revés:
sólo les gustan las secuencias.
He aquí a una niña en una gran pantalla
mientras se cose un botón de la manga.

Los sensores silban,
el personal acude.
¡Qué ser es ése
con su pequeño corazón latiendo dentro!
¡Qué graciosa seriedad
al enhebrar la aguja!
Alguien grita exaltado:
¡Informad al Jefe
que venga y lo vea él mismo!

De "El Gran Número, Fin y Principio y otros poemas"

Salud,

[aviador]

Soy un ávido lector de novela de fantasía principalmente y policíaca también.

En mi juventud, ya ha llovido como 40 años, disfruté mucho de la narrativa de Álvaro de la Iglesia. He conservado solo 2 ó 3 libros y no encuentro la manera de hacerme con otros que tanto supusieron en mi vida de adolescente.

Si me pudierais dar alguna pista para encontrarlos lo agradecería de verdad.

No todos eran maravillosos. Pero los buenos eran para sentar cátedra. Ja ja ja.

D. Álvaro ¡ cuantos nos reimos contigo!

Saludos y tragos

[iperkeno]

Conoces la web IBERLIBRO ?

Son serios y te mandan a casa libros de segunda mano...

(yo la uso frecuentemente)

[Larsen]

Un retorno a las novelas de la convulsa adolescencia, cuando todo estaba por descubrir... Igual que ahora, pero con más certezas (la adolescencia).


"Yo me preguntaba qué era lo que un hombre como ése habría podido sacar de la lectura del célebre filósofo, para quien el altruismo estaba tan íntimamente ligado al ideal de vida superior. Era evidente que Larsen, el "Lobo", había seleccionado en Spencer lo que convenía, arrojando el resto.

- Entonces, ¿usted es un individualista, un materialista o un hedonista?

- ¿Qué es eso de hedonista?

- Es, si lo prefiere, un hombre que practica la filosofía del placer. Como Epicuro.

- ¡Perfecto!

- ¿Y usted carece por completo de eso que el mundo llama sentido moral?

- Justamente.

- Usted es un hombre a quien se debe siempre temer...

- Continúe.

- Como se teme a una serpiente, a un tigre, a un tiburón...

- Como a un lobo, dicen algunos... Veo que comienza ya a conocerme."


"El Lobo de Mar". Jack London (y sus chapas Nietzscheanas) .


Salud,

[Crimilda]

"No soy supersticioso; he leído, en mis tiempos, muchos libros y soy un erudito a mi manera. Pese a haber llegado ya a los setenta años, poseo una memoria activa y unas piernas que armonizan con ella. No deben ustedes considerar mis palabras como si provinieran de una persona ignorante, cuando les diga que, en mi opinión, otro libro como ése que se denomina Robinsón Crusoe no ha sido ni podrá ser escrito jamás. He recurrido a él año tras año —generalmente en compañía de mi pipa llena de tabaco— y he encontrado siempre en él al amigo que necesitaba en todos los momentos críticos de mi vida. Cuando me hallo de mal humor, Robinsón Crusoe. Cuando necesito algún consejo, Robinsón Crusoe. En el pasado, cuando mi mujer me importunaba, y en el presente, cuando he bebido algún trago de más, Robinsón Crusoe. He desgastado seis recios Robinsones, luego de haberlos obligado a trabajar duramente a mi servicio. En ocasión de su último cumpleaños, recibí de manos del ama el séptimo. A causa de ello bebí un sorbo de más, y Robinsón Crusoe me devolvió el equilibrio. Su precio, cuatro chelines y seis peniques, encuadernado en azul, con un retrato, por añadidura.

No obstante, no creo que sea ésta la mejor manera de dar comienzo a la historia del diamante, ¿no les parece? Siento como si estuviera errando extraviado y fuera en busca de Dios sabe qué y Dios sabe dónde. Con permiso de ustedes, tomaremos una nueva hoja de papel, y, luego de saludarles con el mayor respeto, daremos comienzo de nuevo a esta labor."

La piedra lunar.- Wilkie Collins

[Davysp]

Pues yo no puedo más que recomendaros el que para mí es uno de los mayores clásicos de la literaura, y del que saldrá la película en unos días.
EL HOBBIT del maestro J.R.R. Tolkien
y tanto este, cómo todos sus otros libros, El Señor de los Anillos, Los Hijos de Húrin, etc...

Un brindis por el maestro

[iperkeno]

Originalmente publicado por Davysp

Pues yo no puedo más que recomendaros el que para mí es uno de los mayores clásicos de la literaura, y del que saldrá la película en unos días.
EL HOBBIT del maestro J.R.R. Tolkien
y tanto este, cómo todos sus otros libros, El Señor de los Anillos, Los Hijos de Húrin, etc...Un brindis por el maestro

Las historias del género de "espada y brujería", antecesoras de otros géneros, spin off de las mismas, como el de "dragones y mazmorras", tienen, a mi parecer, 3 grandes antecedentes y mucha literatura "menor".

El primer antecedente está basado en las sagas nórdicas y vikingas, una de las cuales Beowulf tal vez tenga 12 siglos de antiguedad...

El segundo, genial y lleno de tales imágenes cautivadoras que acabó fijando las pautas posteriores, es la serie de relatos de Conan, el bárbaro, escrita a principios del siglo 20 por Robert Howard para su publicación en revistas "pulp" (revistas de relatos, baratas, para venta en kioscos).
No obstante su humilde origen, si pillais la obra completa, asombra la fuerza de los relatos, a pesar de determinadas concesiones eróticas a su público potencial (como pertenezco a dicho público, las agradezco ).

El tercero, la saga de Tolkien, El Hobbit y El señor de los anillos (yo de vosotros me ahorraría El Silmarilión: yo no lo hice y aún lo lamento ) es la culminación del género. Puesta de moda por la trilogia de Jackson, estoy impaciente por ver como han traducido a lenguaje fílmico a El Hobbit, pues me parece bastante dificil el tratamiento del dragón sin caer en el ridículo...aunque tras la genialidad de las tres primeras, de momento, tiene mi voto de confianza...

Modernamente, salvo la serie polaca del cazador de demonios y la magnífica serie de Canción de Hielo y Fuego, de Geroge R R Martin, no veo nada mas de interés.

No es que la serie de "La Forja" esté mal... pero no aporta mas al género que una reiteración de tópicos... Wilow estaba pasable (sobre todo la película) y el resto de lo que he leido, imfumable...

Puede que haya algo mas bueno por ahí, pero tras varias decepciones ya no compro

[Davysp]

El Silmarillion es una de las mayores obras literarias de fantasía épica de la historia. Para nada me arrepiento de haberlo leído. Entre sus páginas hay mil historias de un mundo forjado enteramente en la imaginación de un hombre. Bien es cierto que la lectura de este puede hacerse un poco pesada para aquellos poco acostumbrados a las obras de Tolkien, pero describir un mundo entero desde su creación hasta su destrucción tiene mérito.
Y no sólo eso sino que el maestro Tolkien merece doble mérito, pues no se conformó con crear todo un mundo, sino que además, cómo filólogo que era, inventó varias lenguas para cada raza del mundo que había ideado, o más bien, creo ese mundo para dar transfondo a esas lenguas.

Siento entrar en discrepancia pero me parece mucho más brillante Tolkien, o incluso C.S.Lewis, que R. Howard. La prueba está en que Conan El Bárbaro (que para nada desprecio, sino que también valoro cómo uno de los iconos de la fantasía épica) se convirtió en una especie de "símbolo nacional" americano (pobre destino para tan magnífico personaje). Y sin embargo Tolkien no tenía un protagonista en el sentido completo de la palabra, sino que creó varias historias colocando un protagonista para cada una de ellas, al estilo de las sagas nórdicas que tan ricamente han colaborado a formar la literatura heroica que tenemos hoy día.

Es cuestión de gustos, pero para mi Tolkien es el más grande.
Siempre es un placer compartir opiniones sobre estos temas.
Salud

[iperkeno]

Desde luego: Como creación de un mundo coherente, la ingente labor de Tolkien no tiene parangón, aunque, una vez establecidas las pautas, su intento de "rematar" creando una serie de apuntes que complemantaran el corpus principal, resulto como mínimo, dispersante.
"El señor de los anillos" es una obra redonda, donde, a pesar de las múltiples "razas" y elementos mágicos, ni por un momento vacila nuestro sentido de "supresión de la incredulidad". Cosa que no pasa tanto con El Hobbit...

Con el Silmarilión, el mayor error tal vez fué publicar la obra como una novela, cuando era inicialmente una serie de historias inconexas, mas bién como apuntes para otras posibles novelas o como contexto para las mismas... Pero esto no intenta ser una crítica al maestro , pues el mismo no lo publicó, sino que fueron recopilados, adaptados y publicados por sus herederos...

En cuanto a Conan, no hay que olvidar su origen (y destino ) pulp.
Novelas baratas... personajes arquetípicos y poca profundidad psicológica de los mismos...Si hicieran una película la podría protagonizar hasta Schwartzeneger...
Pero sus narraciones resultan de una fuerza evocadora brutal. Howard pertenecía a un selecto grupo de amigos literatos con los que mantenía nutrida correspondencia (y contactos), como Lovecraft, con los que compartían algunos personajes literarios, paisajes y monstruos , como el de los mitos de Cthulhu.
Tal vez parte de su fuerza evocadora se base en la documentación prolija usada (guias de viajes ilustradas de la india, egipto, etc)

En todo caso, el único autor (ya) mítico del género que aún podría regalarnos nuevas páginas sería George R. R. Martin...

[Larsen]

Buenas noches,

El simbolismo de Lorca. En este caso, la sangre - a raudales - que mueve el gran sueño americano.

De "Poeta en Nueva York", "New York, Oficina y Denuncia"

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.


Salud,

[Larsen]

Buenas tardes,

Hace un par de semanas, recorriendo librerías por La Coruña, encontré un libro que me llamó bastante la atención, a pesar de su aspecto nada llamativo. Se trata de "El Negrero" de un tal Lino Novás Calvo, edición de bolsillo de "Tusquets". No había oído nada sobre este autor - aún siendo coruñés (Grañas do Sor, Ortegal) - pero me extrañó que estuviese comentado por Alejo Carpentier, ni más ni menos.

Es una obra publicada en 1933, en Madrid. Según el prólogo, había alcanzado mucho éxito en el momento de su publicación e incluso había recibido los elogios de Unamuno en la tertulia de El Ateneo. Lino Novás era emigrante en La Habana y fue uno de los impulsores del renacer narrativo que conoció Cuba (fundamentalmente cuento) hacia la década de los cuarenta. Tras la Revolución Cubana se exilió en Miami y, como era de esperar, fue silenciado por el régimen castrista. Se borraron todas sus huellas y desapareció de los libros de texto, al más puro estilo orwelliano.

"El Negrero" es una novela de aventuras. De aventuras náuticas. Pero, según su crítica uno de los más crueles libros de aventuras jamás escritos. Extraigo unos párrafos de su prólogo: "En esas tardes de ocio en que la realidad o su sinónimo, el hastío, tanto abruman, entre los libros que me agradaría tener a mano (allí entre “La Cartuja de Parma”, “El Gatopardo”, “Las Ilusiones Perdidas”, “Guerra y Paz” o “Tristram Shandy”), me gustaría encontrar un cómodo y hermoso ejemplar de “El Negrero”. En esas tardes, digo, en que uno deambula como un fantasma por calles que no existen, ansioso de experiencias intensas que lo colmen de perplejidad, cólera o ternura, o, lo que significa lo mismo, que lo devuelven a la vida. Tardes en las que, sin paternalismos ni falsas piedades, se quiera indagar sobre la condición del hombre y su paso por el mundo…

… Envidio al cauto e inescrutable lector que por primera vez se dispone a disfrutar las páginas que siguen”.

Voy leyendo por la página página 173. Y, humildemente, doy fe de ello.

Salud,

[Larsen]

Bueno... yo sigo a ello. Aunque voy a repetirme con el autor.

Me encanta esta reflexión sobre la resignación de los humildes. Esa resignación que hace que los atropellos se perpetúen y se repitan, aunque sean causados por los de siempre. Porque desde cierta perspectiva, tiendan a aceptarse como un determinismo vital, inherente a la existencia y a veces, casi merecido. El tremendo daño que hace muchas veces la tan invocada capacidad de aguante.

"Mi madre me contaba menudencias de su pequeño negocio, lo que se decía de la guerra alrededor de ella, en la ciudad; que era triste la guerra, incluso "espantosa", pero que con mucho valor terminaríamos por salir de ella; para ella los que morían no eran más que accidentes: como en las carreras, si uno se mantenía bien, no caía. En lo que concernía, sólo descubría en la guerra un nuevo dolor que trataba de no remover demasiado; le daba como miedo ese dolor, estaba repleto de cosas temibles que no comprendía. En el fondo creía que las gentes humildes como ella estaban hechas para sufrirlo todo, que era el papel que les había tocado en la tierra, y que si recientemente las cosas iban tan mal, en gran parte se debía seguramente a que las gentes humildes habían cometido y acumulado faltas... Debían de haber hecho tonterías, sin darse cuenta, por supuesto, pero de todos modos eran culpables y ya era mucho que al sufrir les dieran la ocasión de expiar sus indignidades... Era una "intocable", mi madre.

Este resignado y trágico optimismo le servía de fe y constituía el fondo de su naturaleza".

Louis Ferdinand Céline, "Viaje al Fin de la Noche".


Salud,

[Enrana]

Estas líneas pertenecen a un relato que se escribió por 1997 y hace alusión a una plaza donde viví unos años allá por 1990.

"Por la noche la temperatura era agradable. Las altas puertas de madera pintada de color azul, que abiertas daban a los balcones que rodean la casa tras las centenarias Torres de Quart, solo dejaban pasar el rumor de algún coche que venía seguramente de la zona de copas en la Ciutat Vella.

Una suave brisa del norte, y todo esto envuelto en la atmósfera que emanaba la música de un vals de Scott Joplin en un viejo piano, transformaba la Plaza en un oasis mágico, en el centro del desértico páramo que era la ciudad en el mes de agosto"