Rincón literario

[claudiepe]

24/06/2014

La Mar
Ruge y ruge la espuma,
en el centro, en la galerna,
corazón me palpita,
y la mano muy fuerte,
al timón se me aferra,
candeleros se apagan,
los cabos destripan,
se quebrantan las velas,
Sta. María del Carmen,
mi alma se lleva,
y amaina la mar,
plana queda completa
la Luna se llena,
añoranza de ti,
suave brisa te lleva.

Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

[claudiepe]

pues eso:

24/06/2014
La montaña.
A lo lejos me mira,
a lo lejos me observa,
mi querida montaña,
a lo lejos no engaña,
a la falda me intriga,
mi querida montaña,
y tuerce la espiga,
con la brisa que baja,
mi querida montaña,
enrosca la zarza,
da vida a la palma,
mi querida montaña,
refuerza mi vida,
y templa mi andanza,
mi querida montaña,
aplaca mi angustia,
ella cura mi herida,
la que llevo en el alma,
mi querida montaña,
ella siempre me exige,
la mente bien clara,
ella siempre se cobra,
la paga bien larga,
mi querida montaña,
mi querida montaña.
Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

[claudiepe]

aquí queda

El león

En los huesos fuego,
fuego en el cuerpo,
en la cabeza fuego,
fuego en la mente,
no sabe donde quema,
en candil o en vereda,
nublan los ojos de verte,
no imagina de amarte,
este pobre león.

Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

[claudiepe]

A MI VIDA
Busco a una mujer,
que se me ha perdido,
y con ella mi vida,
si la encontráis,
decidle que no puedo vivir sin ella,
que mi vida es ella,
que,
¿que hago yo en la vida sin ella?,
que sin ella,
yo no existo.
Se que pedir amor,
es ser el mas miserable,
de todos los pobres,
pero no me importa,
cuando me besa,
mi mundo tiembla.
Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

[Aleteia]

Originalmente publicado por claudiepe

A MI VIDA
Busco a una mujer,
que se me ha perdido,
y con ella mi vida,
si la encontráis,
decidle que no puedo vivir sin ella,
que mi vida es ella,
que,
que hago yo en la vida sin ella,
que sin ella,
yo no existo.
Se que pedir amor,
es ser el mas miserable,
de todos los pobres,
pero no me importa,
cuando me besa,
mi mundo tiembla.
Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

Se lo nota inspirado y eso es lo mejor que le puede pasar mientras espera.




Buen domingo!

[Larsen]

Cunqueiro y su animalario...

"Guerreiro de Noste iba por el monte, cruzando la sierra que llaman Arneiro, cuando se encontró con un hombre que llevaba un paraguas enorme, más alto que él, la tela de color ceniza. Guerreiro le dio los buenos días, y se admiró del tamaño del paraguas, que nunca otro viera.

- ¡Eso no es nada! - dijo el hombre que era un tipo pequeño y colorado, y lucía un gran bigote entrecano.

Y le mostró a Guerreiro el puño del paraguas, que era un rostro humano, con barba de pelo y ojos de cristal, y la boca colorada y abierta parecía la de un humano con vida.

- ¡Vaya boca! - comentó Guerreiro.

- ¡Paraguas, saca la lengua! - ordenó el dueño del paraguas.

Y por la boca aquella sacó el paraguas la lengua, larga y colorada, una lengua de perro que lamió cariñosamente la mano del amo. El cual se quitó la boina y la puso en el suelo, delante de Guerreiro, quien echó en ella una peseta.

- ¿Qué trampa tiene? - preguntó Guerreiro, que era muy curioso.

El desconocido se rió.

- No tiene trampa ninguna, que es mi cuñado Jacinto.

Y explicó que su cuñado Jacinto encontrara aquel paraguas en un campo, en Friol, y le pareció un buen paraguas, algo grande, eso sí, y como el paraguas parecía perdido, lo cogió, y se alegró de aquel hallazgo, porque en aquel momento comenzó a llover fuerte. Jacinto abrió el paraguas, y éste, abriéndose y cerrándose, se tragó a Jacinto. Abierto el paraguas corrió por el aire a posarse en la era de la casa de Jacinto, junto al pajar. Jacinto, perdido no se sabe dónde, dentro del paraguas, gritaba por la boca del puño, que aún no le naciera barba en el mentón.

Acudieron la mujer, los cuñados, los suegros, los vecinos.

- ¡Soy Jacinto, María! - le gritaba a la mujer.

Ésta no sabía que hacer. La voz era la de Jacinto. Por si valía de algo, la mujer se plantó ante el paraguas, que se mantenía abierto en el aire.

- ¡Si eres Jacinto Ónega Rivas, casado con Manuela García Verdes, da una prueba!

Y fue entonces cuando Jacinto, por vez primera, sacó la lengua.

- ¡La misma! - dijo la mujer, que digo yo que la conocería.

En verdad, Jacinto tenía una lengua muy larga, que le revertía de la boca cuando estaba distraído, y que le valiera muchos arrestos cuando hizo el servicio militar en Zamora 8, en Lugo. Y ahora, desde que era paraguas, o habitaba el paraguas, aún le creciera más con el ejercicio que hacía sacándola para decir que estaba allí, y con las caricias que hacía a los parientes, e incluso a las vacas, de las que se alimentaba directamente, mamando sabroso.

- ¿Por qué no anda con él por las ferias? - preguntó Guerreiro, que ya estaba pesaroso de haber echado una peseta en la boina del cuñado de Jacinto.

- No quiere mi hermana, que hasta duerme con el paraguas. ¡Después de todo es su marido!

El cuñado de Jacinto dijo que iba a hacer un descanso y se despidió de Guerreiro, quien siguió camino. Los dos cuñados quedaban hablando.

El paraguas debía decir algo que al otro no le gustaba, que el pequeño del bigote le dio una bofetada. El paraguas gritó algo que Guerreiro no pudo entender. La discusión prosiguió y Guerreiro apuró el paso, no fuera a verse metido en un lío. Llovía en aquel alto de Arís, en la banda del Arneiro oscuro. Guerreiro, antes de iniciar el descenso a Lombadas, se subió a una roca, y vio cómo el hombre del paraguas abría éste, con bastante esfuerzo, y se metía debajo. El paraguas comenzó a volar sobre las ginestas en flor. Volaba contra el viento, llevando al cuñado montado en la caña. Guerreiro no se pudo contener y gritó con todas sus fuerzas:

- ¡Señor Jacinto!

Algo rojo lució en el puño del paraguas, por entre las piernas del cuñado de Jacinto. Era la lengua, sin duda. Luego Jacinto pegó un gran salto, y siguió viaje. Según Guerreiro hacia Guitiriz o La Coruña."

Álvaro Cunqueiro, "El Paraguas Jacinto" (De "La Otra Gente")

Saúde,

[Aleteia]

Artificios

Macedonio Fernández


-Mujer, ¿cuánto te ha costado esta espumadera?
-1,90.

-¿Cómo, tanto? ¡Pero es una barbaridad!

-Sí; es que los agujeros están carísimos. Con esto de la guerra se aprovechan de todo.

-¡Pues la hubieras comprado sin ellos!

-Pero entonces sería un cucharón y ya no serviría para espumar.

-No importa; no hay que pagar de más. Son artificios del mercado de agujeros.



Cuadernos de todo y nada, 1972

[Chiqui]

El viaje al bosque
Cruje la hoja caída del roble bajo los ferrados zapatones. Frutos de la humedad y de la dulce y tibia podre vegetal, los hongos son los hijos del dorado bosque del invierno. Surgen de la tierra y cabe las undosas raíces de los árboles, extraña germinación, muchas veces venenosa; pero algunos permiten gustar al hombre el zumo del bosque, encerrado en su fibra esponjosa; gustar el aroma y el frescor de la tierra. Quizá tanto como del sabor de las setas gustase yo de la fantasía linneana de sus nombres, trasudando latines. «Las flores latinas —escribía un poeta— son a la lengua común lo que las rosas a las clavellinas.» Cuando, como ayer, encuentro el sombrero naranja y el amarillo pie de la amanita oronja, tanto me place decirle su nombre como un verso, como comerla cocida en tinto. Un poco más allá de la coloreada tribu de las amanitas, di con una familia de boletos negros y rodellones, con su oscura caperuza, rojiza en algún rodellón: envejeciendo, verdecen, y hay mucho enamorado de su carne prieta y exquisita: estos boletos tienen un hermano azulado y tan venenoso, que me dicen que por la Rioja le llaman «mataparientes». Pierre de Bourdeilles, señor de Brantôme, cuenta una historia galante que terminó en envenenamiento por boleto azulado, rotundo y dulce: la dama salió a la terraza a ver morir al caballero envenenado, y pues era noche clara de luna llena y la dama estaba ligera de ropa, mostraba el aire aquello que el padre maestro Feijoo, hablando de la hermosa Friné de los griegos, «escándalos de nieve» llamó. Por este mismo bosque anda la rusula verdosa, como una copa de menta, tan fina, la manteca del bosque, y anda también el cogomelo, de tan largo y feliz talle y tan especial para rellenos, y donde comienza el viejo pinar de Redondo, el agárico delicioso, que según el conde de Clermont-Tonnerre encierra en su pulpa «un gusto de resina clarificada y aromatizada por el aire del bosque». Es el hongo de los señores duques de Aquitania, en su torre destruida, que en el verso de Nerval ven florecer, en su laúd, el sol negro de la melancolía. ¡Aquitania, que en la geografía maravillosa de las peregrinaciones compostelanas se traduce por una palabra eufónica y misteriosa: Mormaltar! El bosque de las Landas, tendido entre Burdeos y Bayona, «como una gran lira posada al borde del Océano», que diría el señor de Chateaubriand, para que el poderoso y salobre viento atlántico muera en él, haciendo vibrar como felices cuerdas los pinos rumorosos, regala, como una dulce flor, los breves agáricos. Mi primer encuentro con la varia y multicolor familia de los hongos fue una lámina de un "Pequeño Larousse lustrado", que de corrido me la aprendí, y la tenía como un jardín en la memoria: tanto como flores yo veía en ellos los gnomos del bosque. Con ella en la mano anduve por el bosque, y por ella guiado comí los primeros hongos y me aficioné, y aun puse en verso la dorada trompeta del cantarelo —«¡Canta, dulce raíz del roble, por esa boca de oro, la dulce tierra del bosque, donde vives como un rey en su palacio!»—, y a la colmenilla, que ya el romano llamaba colmena suculenta, le decía: «¿A dónde van tus abejas de oro, ahora que todo lo que floreció en el bosque se prepara para las fiestas de las muerte?». A las abejas de la colmenilla invitaba yo a buscar mieles en las plumas del faisán, rojos, dorados, azules lirios. Pero ya en los bosques de mi país gallego no hay faisanes, y las plumas mordoradas no se ven volar, a través del bosque desnudo, como un trozo de feliz otoño resucitado. Recuerdo haber visto en Lisboa, en un escaparate de un restaurante, un faisán ya cocinado, vestido con todas sus plumas, descansando en no se qué rosada gelatina en labrada fuente de plata, rotundo y coloreado como un Braganza, y sobre él un letrero como un mote heráldico que en lengua gálica decía: «Faisán a lo Príncipe Eugenio». A lo príncipe Eugenio de Saboya; es decir, faisán a la caballería europea, y en verdad que en sus batallas el príncipe Eugenio, Prinz Eugen, der edle Ritter, el buen caballero de la canción, no iba más hermoso con todas las plumas de Francia, Saboya y el Sacro Imperio en su sombrero, que aquel faisán de la Colguida con el otoño de los blancos hayedos en las suyas. Comerse aquel faisán sería como comerse toda la caballería de la cristiandad occidental, desde don Carlomagno. ¡Quién osaría! El bosque no muere del todo en el invierno. Hay hiedra roja abrazando los alisos, y verde hiedra ciñendo el grave cuerpo del roble. Un rayo de sol se ha roto contra el suelo: son las amanitas, las breves naranjas de oro. Los hongos son las multicolores copas en que el bosque vierte los divinos fermentos creadores, «el semen bullicioso de la Naturaleza», grato a Paracelso. Vuela una paloma torcaz en el primer verso de un soneto que digo a la mañana, un soneto demasiado á la page y gongorino. Lo de gongorino quizá sea necesario, que la mañana es un cristal, y lo propio de la poesía de Góngora es el estar construida con tantos cristales como palabras.
Álvaro Cunqueiro - Viajes imaginarios y reales

[Enrana]

Hay una vía de comunicación que recorre el cosmos y pasa por todos sus rincones, walhallas, avernos, cielos, nirvanas.

No se conoce muy bien el curso espacial de ese conducto pero si penetraseis en su interior, una corriente intensa y caudalosa, os llevaría hacia la luz, la energía, y estaríais situados en el mejor de esos universos.

Aunque partieseis del inframundo, si os arrastrase el fluido, seríais transportados a los paraísos, donde todo es luminoso.

Los humanos lo llaman música.

Algunos seres tienen la facultad de sintetizar el fluido y otros de verterlo y salpicar a otros.

Muy pocos pueden llevar a cabo ambas tareas.

[Larsen]

"Los calafellenses - Ramón lo recuerda y yo he llegado a verlo aún - remojaban el cabo de la red antes de amarrarlo al gallo si se trataba de redes fijas, o la pernada si se trataba de artes de arrastre y, quitándose el gorro mirando al astro emergente, decían: "Por nuestro señor el Sol, amén". He oído contar que, en otros lugares de la costa, la fórmula era más compleja, de manera que la identidad entre el astro y Dios resultaba menos clara. Por ejemplo, intercalaban unas palabras entre la invocación a Dios y la salutación a Apolo. Vete a saber. Lo que puedo asegurar es que, en la costa del Penedés, la invocación era descaradamente fébica, que Dios y el sol eran una misma cosa: el astro al que el marinero pedía respetuosamente protección. Es evidente que se trataba de un gesto matutino y que quien lo hacía no se percataba de su significación. También fue costumbre bastante extendida invocar a la Trinidad al dar la orden de zarpar, de cobrar el ancla. Pero eso puede que sea tradición de la Armada española, donde parece que esa invocación es aún preceptiva en los buques escuela, por lo menos al inicio de una larga travesía. Sin embargo, a mi juicio, la Trinidad, incluso en la marina de guerra, tiene una lectura pagana. Lo mismo que ciertas imprecaciones blasfemas, como horca de Dios, pueden tener una interpretación no religiosa, porque ¿no sería esa horca la fisga o el tridente de Neptuno?... ¿Qué tiene que ver el Dios cristiano con un instrumento tan pintoresco, o la mar con algo tan raro como una herramienta de labradores?... La asignación de atributos masculinos a la Virgen en ciertas blasfemias nefandas quizás reproduce también fórmulas precristianas, o i incluso preclásicas, relativas a las divinidades hermafroditas. Evidentemente, las blasfemias marineras son mucho menos realistas que las que se gastan los carreteros y las gentes del campo, habituadas al trato con las bestias. Las irreverencias marineras tienen a menudo connotaciones míticas, como si la relación con los dioses estuviese teñida, desde tiempos remotísimos, de cólera y rencor. Por otra parte, las injurias y blasfemias de la gente de mar contienen menos alusiones a la etnia, el linaje, la familia y, en concreto, a la madre, como si las imprecaciones del marinero fueran principalmente las de un ser solitario en diálogo constante con los dioses, únicos responsables de sus fatigas y desgracias..."

Carlos Barral, "Con el Favor del Viento"

Salud,

[claudiepe]

Pues eso:

No llegues tarde,
no llegues tarde,
marinero si te vas,
no llegues tarde,
y te vas,
y te van a cerrar,
la puerta,
y te vas,
a quedar en la calle.

saludos y salud

[claudiepe]

¿otro verso?

Escrito por mi amiga Montserrat, de la que me acuerdo mucho,igual que de Candy.

El mundo.

El mundo y Santa Maria,
ni el amor, no se hicieron,
el mismo día.

Saludos y Salud

[Larsen]

"Creo que en ningún viaje escapé de unos peligros tan tremendos como los de mi expedición a Amauropia, planeta de la constelación de Cíclope. Todo lo que allí he vivido, se lo debo al profesor Tarantoga. El sabio astrozoólogo no es solamente un gran investigador, puesto que , como es notorio, se dedica en sus momentos de ocio a inventar. Entre otras cosas, concibió aquel líquido para quitar recuerdos desagradables, billetes de banco con un ocho horizontal que representaba una suma de dinero infinitamente grande, tres maneras de teñir la niebla en unos colores atractivos, así como un polvo especial que puede esparcirse sobre las nubes para moldearlas en unas formas sólidas y duraderas. También es obra suya un dispositivo ingenioso para el aprovechamiento de la energía de los niños, que habitualmente se pierde: todos sabemos que los niños no pueden estarse quietos ni un segundo.
El dispositivo consiste en un sistema de manivelas, poleas y palancas colocadas en varios sitios de la vivienda, que los niños empujan, tiran y desplazan durante sus juegos, haciendo, sin saberlo, correr el agua, pelar patatas, lavar la ropa, producir electricidad, etcétera. Preocupado por nuestros pequeños, que los padres dejan a veces solos en casa, el profesor inventó también unas cerillas no inflamables, cuya producción en la Tierra alcanzó unas cifras imponentes..."

Stanislaw Lem, "Diarios de las Estrellas", "Viaje Duodécimo"

Salud,

[Enrana]

“En esta ocasión no codiciaban sus cabellos, ni las piezas dentales de plata y oro; de este modo, bombardearon escuelas y refugios eliminando cualquier posibilidad de futuro. No quedaron hijos, madres, ni abuelos, y los fantasmas que deambulaban llorando entre los escombros ya no encontraron sentido a seguir viviendo”.


Aforismos del Pájaro (julio 2014)
Juan Carlos Pajares

[Aleteia]

[...] El doctor Rieux decidió redactar la narración que aquí termina, por no ser de los que se callan, para testimoniar en favor de los apestados, para dejar por lo menos un recuerdo de la injusticia y de la violencia que les había sido hecha y para decir simplemente algo que se aprende en medio de las plagas: que hay en los hombres más cosas dignas de admiración que de desprecio.
Pero sabía que, sin embargo, esta crónica no puede ser el relato de la victoria definitiva. No puede ser más que el testimonio de lo que fue necesario hacer y que sin duda deberían seguir haciendo contra el terror y su arma infatigable, a pesar de sus desgarramientos personales, todos los hombres que, no pudiendo ser santos, se niegan a admitir las plagas y se esfuerzan, no obstante, en ser médicos.
Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. Pues él sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece jamás, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que
espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande morir en una ciudad dichosa.


La Peste, Albert Camus.

[Enrana]

QUIETUD


Las mañanas abiertas en canal con una saturación de oro bruñido y un frescor primigenio prestos a desvanecerse sin aviso, pero al mismo tiempo, sin un mero atisbo de urgencia. Nubes a veces mortecinas y otras gallardas, aventuradas estérilmente contra el destello despiadado y cegador, triunfante en todo horizonte. Calles como mares en calma, provistas de la claridad quebradiza de los sueños, olvidadas al paso, al ritmo de los embates de mareas malogradas por desapercibidas. Tareas absurdas y paradójicas. A cada movimiento, su contrario, a cada lentitud, su diligencia. Allí huellas de cosas extraviadas, tal vez perdidas definitivamente; acá, los indicios de novedades tal vez extrañas, tal vez inoportunas, pero indicios al cabo. Un catálogo inagotable de insectos, sus zumbidos afanosos, sus existencias vigorosas y frágiles. Pájaros aturdidos, a medio viaje hacia destinos asombrosos. Flores y hierbas encendidas por el sol y abrasadas por él. Arroyos mudos. Pieles curtidas, encarnadas. Gritos de críos, silencios culpables de anciano.

Las tardes y su cadencia oleaginosa, su oleaje exhausto, su densidad punzante, febril en ocasiones, hendida de parte a parte por fastuosos, monstruosos epílogos, atardeceres de una demora equívoca. Luces como contraseñas, contraseñas como jeroglíficos, enigmas de tan inocentes e infantiles, herméticos. Promesas. Decepciones. La negrura de la noche. Y, entonces, el firmamento; como un inmenso cedazo inverso, opaco, sólido y cóncavo atravesado súbitamente por ráfagas de pura luz radiante y fugaz, mensajes inescrutables de un dios desafecto y remoto. Fragancias extrañas, irrepetibles y desasosegantes; y, en lo más hondo, resonancias de una ultratumba tan vaticinada como inocua, heraldos aún de un mundo otro. Languidez. Verano: el país de la morosidad, la estación estacionada, estática, la aestas. Y los verbos —todos ellos—, errabundos, detenidos, prescindibles.

Pero, de pronto, la guerra. Y el verano, en añicos. Y… maldigo.


Luis Grau Lobo



De Tam Tam Press (publicado en La Nueva Crónica de León)

[capitan garfio]

Bonito rincón este que desgraciadamente hasta hoy no conocia.
En cuanto me inspire cuelgo alguna de las mias
Felicidades a su creadora y a cuantos habeis intervenido

[claudiepe]

Buenas noches, espero que os guste

El cebo
Arma anzuelo,
fresco gusano,
tengo en la mano,
ajusta corcho,
dale lance,
caiga bien lejos,
mayor alcance,
delatara el vibrare no,
engaño picó,
lucha feroz,
acorta su vida el sedal,
pues ya gusano mordió.

Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

escrito por mi mismo

[XALOC]

Un relato.
Os cuelgo aquí una parte del relato " La cabeza sirve para algo más que para pensar" que por ser un poco largo para este hilo os pido que, si os gusta, lo continuéis leyendo en mi blog: http://elblogdejlconty.blogspot.com.es/

Empieza así:

La cabeza sirve para algo más que para pensar.

He salido a pasear con la idea en la cabeza de que uno de los motores del mundo es el amor. Sí, el amor.
Está claro que el estado de ánimo influye en la manera de razonar, de pensar y hoy es un buen día, es el primer día de mi convalecencia en casa después de salir del hospital y el primer día que me atrevo a salir solo. Pienso en mi mujer y en mi hija, en las personas que quiero y en las que me quieren…
Esta tarde no tengo grandes objetivos, solo caminar un poco y procurar evitar el dolor en mi pierna recién operada y por supuesto, un traspiés o una caída. Estoy bien… Sin compañía, sin prisas. La calle recta, estrecha, sombría, escoltada por casas antiguas, solitaria, recoge el sonido de mis pasos, cortos, lentos, torpes y el “clap, clap” metálico y repetido de las muletas al apoyarse en el pavés de la acera. El tiempo que me sobra después de analizar la rugosidad el pavimento, de buscar resaltes invisibles para evitar un tropezón, lo ocupo intentando agujerear mi cabeza. Algo, no sé muy bien qué, me desanima.
Sí, el mundo no se mueve solo. Millones de años hacen que esto no sea pura casualidad. ¿Cuántas madres, cuantas esposas, cuantos ladrones, cuanto egoísmo, cuanta supervivencia?
Soy muy lento. Nunca lo había sido tanto. Nunca los momentos y la calle pasaron por mi cabeza tan despacio. ¿O es al revés?
Me da tiempo para fijarme en todo. En todos. Una mujer se cruza en mi camino desde un lateral.
Sí, el reloj parece haberse detenido, y… O mi mente me está jugando una mala pasada, o he retrocedido más de cien años. Va enteramente vestida de negro, camina con agilidad. No debe pasar de los sesenta. Oculta el pelo, sucio seguro, con un velo negro. No. Miento, no es un velo. Es un pañuelo negro que apenas me permite verle la cara. Se protege del relente con una toquilla, como no, negra, que sujeta con ambas manos a la altura del abdomen. La falda larga, bastante por debajo de las rodillas, deja asomar unas piernas nerviosas y rápidas en su caminar, que cubre con medias negras. Usa zapatillas de felpa, de las de andar por casa. Negras, claro está.
La que supongo que es su nieta me devuelve al siglo XXI porque va jugando con un móvil de última generación, viste pantalones a cuadros rojos y no para de charlar.
La mujer la escucha y la mira satisfecha. No hace falta ser adivino para saber que la quiere.
¿Qué no haría esta mujer por su nieta? O ¿quizás fuera su hija?

Pienso que mi lentitud me permite ver mejor el mundo, sus anacronismos, sus rarezas.
La niña y su abuela van mucho más rápido que yo. Las pierdo. No pretendo seguirlas.
Me concentro en mi camino, un paso más, otro agujero desconocido que evitar... ¡Cuidado con el bordillo!
¿Qué más mueve el mundo?
Después de la vieja, un mendigo me recuerda al famoso cuadro de “Los jugadores de cartas”, de Cézanne. Un perfil de nariz prominente y pelo corto, grisáceo. La vista perdida sobre sus manos, mirando sin verlas...

Y sigue con otros encuentros en la calle que acaban teniendo que utilizar la cabeza para entrar en casa.

Espero que os guste. Os invito a unas rondas.

[Aleteia]

No hay ningún amor feliz

El hombre nada adquiere jamás Ni su ternura
Ni su amor ni su fuerza Y cuando abre los brazos
La sombra que proyecta es una cruz oscura
Y si abraza su dicha la destroza en pedazos
Su vida es una extraña y espantable locura
No hay ningún amor feliz

Su vida se parece a un inerme soldado
Que para otra estrategia ha sido preparado
Que madruga y de noche sufre de hambre y de sed
Y que en la tarde tiembla deshecho y desarmado
Decid «mi pobre vida» y el llanto contened
No hay ningún amor feliz

Mi bello amor mi dulce amor mi amor perdido
Dentro de mí te llevo como un pájaro yerto
Y aquellos que de lejos nos vieron no han sabido
Que mis propios poemas tras de mí han repetido
Y que ya por tus ojos varias veces han muerto
No hay ningún amor feliz

El tiempo de aprender a vivir ya ha pasado
Que lloren en la noche nuestros dos corazones
Por el dolor que esconde cada recuerdo amado
Las tragedias que nutren el éxtasis soñado
Los sollozos que impregnan las menores canciones
No hay ningún amor feliz

No hay amor que no aflija al par que desespera
No hay amor que no se halle mezclado a su dolor
No hay amor que no espante No hay amor que no hiera
No hay amor que no viva de lágrimas y espera
Y el amor de la patria lo mismo que tu amor
No hay ningún amor feliz
Pero este es nuestro amor

Louis Aragon




Buen Jueves!

[XALOC]

¡¡¡Bien!!!
Me acabo de enterar de que mi novela "Los caminos del agua" tiene una "valoración en Amazon de 4,6 estrellas sobre un total de cinco"
Me hace mucha ilusión.
Además, al parecer, va bien situada entre los libros más vendidos.
Otra vez ¡¡¡Bieeeeen!!!

[Larsen]

"Era una noche agradable, agradable y azul; el viento había barrido las nubes y se veían las estrellas por encima de los techos. Mateo se acodó y bostezó largamente. En la calle, debajo de él, un hombre caminaba con paso tranquilo; se detuvo en la esquina de la calle Huyghens y de la calle Froidevaux, levantó la cabeza y miró el cielo: era Daniel. Un aire de música venía por ráfagas de la avenida del Maine, la luz blanca de un faro se deslizó en el cielo, se retardó sobre una chimenea y se descolgó detrás de los techos. Era un cielo de fiesta rural, salpicado de escarapelas, que olía a vacaciones y a bailes campestres. Mateo vio desaparecer a Daniel y pensó: "Me quedo solo". Solo pero no más libre que antes. Él se había dicho la víspera: "Si al menos Marcela no existiera". Pero era una mentira. "Nadie me ha trabado mi libertad; es mi vida la que se la ha sorbido."

Cerró la ventana y volvió a la habitación. El olor de Ivich flotaba aún en ella. Mateo respiró ese olor y revivió aquella jornada de tumulto. Pensó: "mucho ruido para nada." Para nada; esa vida le había sido otorgada para nada, él no era nada y sin embargo no cambiaría ya; estaba formado. Se quitó los zapatos y permaneció inmóvil, sentado en el brazo del sillón, con un zapato en la mano; tenía aún, en el fondo de la garganta, el calor rojizo y azucarado del ron. Bostezó; había terminado su jornada, había terminado con su juventud. Ya unas morales acreditadas le proponían discretamente sus servicios; estaban el epicureísmo desengañado, la indulgencia sonriente, la resignación, el espíritu de seriedad, el estoicismo, todo cuanto permite saborear como conocedor y minuto por minuto, una vida frustrada. Se quitó la chaqueta, se puso a desatarse la corbata. Se repetía, bostezando: "Es cierto, es cierto después de todo: tengo la edad de la razón".

Jean Paul Sartre. "Los Caminos de la Libertad: I. La Edad de la Razón"

Salud,

[Larsen]

"Todo lo que es opaco fue antes transparente: el odio, la lascivia, la pasión, el fanatismo, la gula. Cada opacidad carga con su fantasma, vale decir con su transparencia. Los pensamientos pueden ser opacos, pero los sentimientos casi siempre son diáfanos.

La transparencia no siempre es una ventaja. Hay hechos que al volverse transparentes descubren su intención primaria y ésta puede ser salvaje, despiadada. Hay rostros tan transparentes que ni el espejo puede opacarlos. Y hay miradas traslúcidas que revelan un desvarío interior, ese que vino con los genes y no tiene remedio. También las religiones, cuando son transparentes, revelan que sus dioses son opacos.

La lluvia es transparente; la nieve, en cambio, es opaca. Entre otras lluvias, el llanto es transparente, pero ahí están los párpados para hacerlo opaco.

Hay poetas que vieron pasar "al animal del llanto", pero no se sabe si después resbalaron en sus lágrimas.

Aunque nadie lo dice, entre lo opaco y lo transparente, suele aparecer una valla sutil, llamada ser humano."

Mario Benedetti, "Transparencias", de "Vivir Adrede".

Saúde,

[claudiepe]

Buenos días, a ver si os gusta este fragmento, saludos y salud.

Lección aprendida!
Sé lo que ha pasado, de donde ha venido y que tengo que hacer!. Claro que si no me hubiera equivocado no debería aprender la lección. Claro que todo el mundo se equivoca. Pero se trata de no tropezar dos, tres, cuatro, miles de veces con la misma piedra, de no ser renacuajos (como hoy amorosamente me he recalcado).
Y es que si no estás 100% limpio, algún hecho puede despertar la oscuridad interna y esto ezquerdear hacerte el Aura y atraer mierda. Una vez " pillas " ya no eres 100% tú, y es al limpiarte que vuelvas a tu centro y notas el cambio entre el "yo " real y el " yo" parasitado. Entonces piensas, me podría haber limpiado antes! Igual que cuando vas al del osteópata, después de muchos días de dolor de espalda, y te despega tres vértebras que tenías contracturadas.
Y ¿como diferencias si el nuevo " yo " es fruto de una evolución y de un ver algo que no veías o que este nuevo. El " Yo " está parasitado? ¿Como sabes, que no es simplemente un duelo pasajero, provocado por"upgrade “? Puede que haya habido una evolución, un subir de nivel, un pisar terreno inexplorado. Pero si te cuesta conectar, si no eres feliz, si te sientes fatigado y con dolor de cabeza, si no haces buena cara, si tienes rabia y cosas similares, es que ¡" has pillado " ! Una cosa es un día de luto consciente, y otra, un estado alterado prolongado, digamos años, que al final, pueden llegarte a amargar toda tu existencia, no debes perder ni un solo segundo, pues si no hay amor……tienes que tomar medidas sin perder mas tiempo.
No se puede renegar de nadie, ni tirar la toalla. Son dos cosas que hacerlas sólo traen consecuencias negativas. Sea lo que sea que pienses y sientas, si no hay amor, ¡no es luz. Ojo! No confundir amor con " flower power”.
En el día a día, ante la inconsciencia, del mal, de la negación a pasar la línea " paranormal / espiritual “, el miedo al despertar, las palabras envenenadas, y el " ataques”; al final puedes caer. Si caes normalmente es que tienes que aprender algo, que has dejado que tu lado oscuro, ya sea el agresivo o el débil, coja el control. Cuando vuelves a la luz lo ves claro y lo entiendes todo. Cuando estás oscuro debes percibir y tienes que hacer lo necesario para volver a la luz. Créeme sé muy bien de lo que te hablo, pues en mi vida pase por un tiempo, tonteando con cosas, que aunque hoy en día, con todo lo que he aprendido, aun están fuera de mi control, pero me atraían enormemente, por el poder e influencia, que podían llegar a otorgarme, lado oscuro, claro, como en ciertos relatos fantásticos, que son bien reales aunque, ciertamente no les demos demasiada importancia.
Es importante no callarse las cosas, ya que estas dentro de nosotros son bolas de nieve que se van haciendo mayores. La ignorancia debe ser real, no, tener que reprimirte, y dejarlo pasar “Ay”, no me había dado cuenta, como haciéndose el sueco/a. Pero entonces hay miedo al conflicto. No se puede permitir recibir una pisada y no reaccionar poniendo las cosas en su sitio, tragando plomo que te hunde y te hunde, no se sabe a qué profundidad del lago.
Tampoco podemos disociar mentalmente y estar presentes en el cuerpo, por obligación, pero no en mente, como ocurre a veces cuando se está haciendo un trabajo que a uno mismo no le gusta. Entonces te conviertes en una presa fácil. El "aquí y el ahora”, probablemente sea lo que deberíamos tener en cuenta, y no dejarnos llevar, ni por el pasado ni por el futuro, ni por el que dirán, que nos restan una cantidad de energía considerable, en nuestras acciones.
En fin;
¡Humildad y fe! Y los ojos bien abiertos!
(Pilles = Cuando entra y se instala una anergia parásita en tu campo energético.)
(Upgrade = Mejora, subir de nivel)
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Todavía no esta corregido.

[duendes4]

Disculpadme ante todo porque no me he leído todavía ni un mensaje de este hilo, pero prometo leermelos todos con calma.. (es que hay mucho pa leer, bufff)

Solo quería comentar, si no esta repetido que hoy es el aniversario del nacimiento de H.P. Lovecraft.. Uno de mis escritores favoritos.. Si lo habéis leido recordareis a los profundos..

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