Solitarios: Un navegante solo ... como un perro solo.

[Ventarrón]

Lo que sigue se publicó en la Taberna hace casi seis años ...

Por entonces eramos unos pocos ... Panxut era el portero, el tabernero tenia un doble místico que se piraba ... teníamos un TuJefe ...
Las broncas eran BRONCAS !!!
Ya era innombrable el innombrable, y ya se discutía sobre los Bavarias ...
El conde ya lo era (lo fue siempre ...) y el duque mas de lo mismo ...

Y tantos de los que me olvido ...

Estoy seguro que a todos nos gustará volver a leer lo que sigue ...
(recuperado antes de que se lo cargara ...)

No se donde estarás compañero ... pero esta va por ti




Un cofrade (Rho) preguntó:

¿Qué fuerza hace que un hombre navegue solo, especialmente en navegaciones, llamémoslas ... planetarias?. De largos periodos ... de grandes distancias ... ¿es que no ha encontrado compañía? ¿es un anacoreta? ¿no le gusta el contacto con sus semejantes? ¿ o quizás es por aquello de que si quieres llegar a las estrellas has de viajar solo?


Es a esa hora, la que transcurre después de la puesta del sol, la hora en que los perfiles del barco, del todo horizonte, se diluyen poco a poco en el cielo encapotado que anuncia una noche de mortaja, resumido el espacio al entorno de la bañera, desveladas las leyendas sobre las ventajas de la partida, la salvación y la libertad que supone recorrer los mares, cuando se siente frágil. Una fragilidad insidiosa, primitiva, un síntoma de perdida de terreno en su escarceo con la razón.
Aprovecha la luz diurna para reducir el trapo, repasar la jarcia, adujar los cabos de servicio en la bañera, trincar portillos. Media docena de tareas asignadas para ese momento del día que practica severamente, como un viejo artesano en el desempeño de su oficio; conoce el efecto sedante del trabajo manual sobre su conciencia, la herramienta aplicada a la transformación de su realidad inmediata, como el sosiego de un fondeo abrigado en tiempo de tormenta. El universo entero se acota a su campo visual: el carrete del enrollador con vueltas mordidas, las cocas del cabo, un montón de reenvíos desplazados sobre el candelero. No siente el movimiento, desaparece la bruma maléfica, el cerebro retorna a lo concreto y enfoca a los sentidos sobre la acción de las manos en un océano de liquido admiótico soporte de vida, frío y pulsante, insensible a lo humano, que diluye el pensamiento y la propia identidad, transformando los recuerdos en sucesos blandos, sin aristas, ni aguijones, perdida la herencia de tierra, las imágenes urbanas, los modales, las costumbres sociales, los afectos.
Recorre la cubierta seguido por el susurro del mosquetón trabado en la línea de vida; estira piernas y brazos meciendo en péndulo el cuerpo arqueado, asido con ambas manos a un obenque de barlovento, al ritmo del barco. Esta noche dejara el asimétrico arriba para disfrutar de esos nudos de aleta: las cinco franjas de azules, de tonos decrecientes, viran lentamente al gris, después al negro y desaparecen confundidas con el firmamento, tomando paradójico el avance del velero. El solitario escruta el cielo con ojos de campesino, con el mismo interés, con idéntica sospecha, con una finalidad diferente: secreta, voluntariamente, acepta lo natural con ansia, no cree en los augurios, no esta ahí por obra de un destino implacable e intransigente, sino en liza con él, alterando sus reglas, trampeando, exigiéndole continuamente que amplie el tablero, escamoteando o añadiendo piezas de improviso, al quite o al pase, sin importarle que la partida, muy posiblemente, este decidida de antemano; mordisquea subrepticiamente las piezas para que no encajen, toma decisiones de rumbo y derrota con pocas horas de antelación, para derrotar a su oponente. El navegante confía honradamente en que, de momento, va ganando la partida.
(En el trópico, la noche cae rápidamente, sin interludio. El marino extranjero, huérfano en esa latitud, busca refugio sorprendido por la ausencia de avisos, el reflejo atávico que acusan los niños ante la oscuridad repentina).
Su mundo es un cajón regido por leyes físicas inflexibles, incapaces de explicar los estados de conciencia. La vida a bordo, una sucesión de actos simples, pero esenciales.
A buscado esta situación durante años: perder las referencias, un universo de hechos inequívocos donde cada reacción adquiere una respuesta precisa; liberado de las coartadas cotidianas, inmerso en un entorno móvil y precario concibe ideas sujetas a mil interpretaciones, descubre matices, líneas de pensamiento como masas dúctiles moldeables a su criterio, sin culpa, sin contenido moral, sin justificaciones.
Su devenir está ligado al del barco: “Si quieres abrazar la vida, tienes que salir a su encuentro”
Construir, modificar, actuar, en un ejercicio de poder y voluntad que alimenta y desgasta sus recursos humanos y le provoca alegría.
Esa pared que le separa de una muerte atroz, un final húmedo y pútrido, sintoniza su conciencia con la marcha del velero: si navega suelto, no embriagado, con la presión debida en la jarcia y velas, se libera en su alma un fluido vivificante, tónico. Si la maniobra es torpe, barco, navegante se abisman en un seno entre olas imaginarias.
Regresa a la bañera aterido. Expuesto a los elementos, sin el cobijo de la sociedad ni el mundo habitado, recibe su efecto con una desnudez carnal que le revela cada tendón, músculo, latido, la naturaleza elemental de la vida.
En noches como esta, frágil e insignificante, come frugalmente, no enciende luces, quiere pasar desapercibido ante las fuerzas que podrían detectar su presencia. Desea meterse en el saco de dormir, ocupar el mínimo espacio. Pliega las rodillas contra el pecho, las manos entre los muslos, los sentidos expectantes, se abandona al movimiento acompasado.
En días como hoy, ningún acto, ningún pensamiento, ha implicado la existencia de los otros. Y eso es estar solo.


Besos y así