Para Flavio, cuentos de Andrea.

[gracy]

Espero que este tambien te guste.
Saludos.

La abuela de Marina

Cuando llegó a América tenía diez años.
El papá era joven. Muy joven. La mamá estaba muerta al otro lado del gran océano.
Y el papá se murió de este lado, en un conventillo de inmigrantes, dos días después de llegar a América. La vida se le fue como si fuese un líquido y el cuerpo una canasta de vulnerable mimbre.
... Se murió con el horror de dejarla sola en esa tierra extraña, en ese barullo de inmigrantes.
Quedó en el conventillo. Imposible imaginar tanta soledad. Imposible imaginar esos ojos redondos abiertos en la noche, y ese corazón latiendo por latir nomás.
Algo más que un animalito solitario abandonado en un mundo inmenso.
Después “la dieron”.
De ese trozo de infancia solo recordaba el piso húmedo sobre el que dormía.
Imposible imaginar esos ojos redondos abiertos en la noche.
Pero creció.
Y la noche es menos oscura en esa etapa de la vida en que la juventud abre puertas de carnaval.
Con la juventud llegó el hombre y con urgencia se procreó, porque de urgentes zarzas están hechos los cimientos del hogar.
Y como hay vidas que son aciagas el hombres se le murió ahí nomás. Pero los hijos ya habían nacido y sus pies nuevos recorrían una tierra que sí les pertenecía, de modo que ella sintió un poco propia esa tierra ajena.
Todo el tiempo tuvo miedo de morirse y abandonar a los hijos, así que cuando nacieron los hijos de los hijos se sintió preparada para irse.
Sin embargo vivió y vivió hasta los ochenta y pico.
En medio del trámite de la muerte sintió que el papá venía a buscarla. No iba a volver a dejarla sola en una tierra extraña.

Andrea Mirassou
En algún momento en Bahía entre el 200 y el 2003