Permitidme una confesión.

[Crimilda]

¡Ah!

Este hilo aquí y yo perdiendo el tiempo, miserablemente, entre la playa, la piscina y el chiringuito.

El Gran amor, el AMOR con mayúsculas, ¡ahí es ná!, y todo el mundo habla de lo que espera recibir (belleza, talento, caricias, comprensión, humor...) nada de lo que se está dispuesto a dar de sí mismo. No me extraña que el amor falle más que una escopeta de feria.

El enamoramiento/encantamiento, por ambas partes, es el principio; si es lo suficientemente intenso, amar viene después (a pesar de ver los defectos, a pesar de la monotonía, sin rapsodias húngaras, ni claros de luna, pero con la obsesión continua de la necesidad del otro) y es para siempre. Bueno, para siempre si la maldita muerte no dice lo contrario.

Por cierto, la mía, mi opinión, como casi todas, es la única verdad. ¿O se puede defender algo si no se piensa que es completamente veraz?



Por cierto, Conejo, no sospechaba que te gustaba Becquer, aunque algo cortillo, yo la conocía así:

—Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?

— No es a tí; no.

— Mi frente es pálida; mis trenzas de oro:
puedo brindarte dichas sin fin;
yo de ternura guardo un tesoro.
¿A mí me llamas?

— No; no es a tí.

— Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte.

— iOh, ven; ven tú.


Claro que Becquer, también decía esto:

Sabe, si alguna vez tus labios rojos
quema invisible atmósfera abrasada,
que al alma que hablar puede con los ojos,
también puede besar con la mirada.


¿Cómo podían resistírsele las mujeres que amó? Misterios del amor.