Pepe

No le conocía demasiado. No puedo decir que fuéramos amigos ni mucho menos. Nuestra relación se reducía a tomar café por las mañanas antes de empezar la jornada de trabajo. Los dos entrábamos cada día en el mismo bar, un sitio pequeño, sencillo, de esos que sirven el café en vaso, anuncian menú del día en una pizarra y tienen la tele puesta todo el tiempo.

De Pepe no sé demasiado. Su padre, santanderino, emigró a México siendo joven y allí montó una empresa y creó una familia. Pepe volvió a Santander y montó su propio negocio el cual llevaba una marcha boyante.

Coincidíamos muchas mañanas, casi todas, tomando café y con el tiempo empezamos a cruzar alguna frase comentando las noticias, hablando de fútbol, intercambiamos invitaciones...

Así poco a poco forjamos una relación. Fuimos conociendo, ambos, detalles de nuestras vidas personales, de nuestras familias, de nuestras aficiones...

Hace algunos meses Pepe me comentó que tenía cáncer. De sus años fuera de España, creo yo, le había quedado ese carácter de los hombres mexicanos, y me lo contó como quien cuenta que ha tenido la gripe, sin ninguna aparente preocupación.

Estos meses ha continuado acudiendo a su empresa, jugando al golf, que era su gran pasión, y tomando café conmigo por las mañanas. Me ha mantenido al día de su enfermedad y le he visto mejorar, empeorar, deteriorarse. Hace dos semanas tomamos café juntos. Me contó que estaba muy bajo de moral y yo traté de animarle con unas palabras, probablemente estúpidas. Nos despedimos con un apretón de manos, yo creo que era la primera vez que nos dábamos la mano.

El jueves me llamaron para decirme que Pepe había muerto. No se lo he contado a mi mujer, ni siquiera sabe quién era Pepe.

Pepe era un tipo alegre, con apariencia de mujeriego, culto y educado. Le gustaba provocar al hablar de política o de fútbol y estoy seguro de que era una buena persona.

Pepe, buena proa. Te echaré de menos, compadre.