1ª parte de un extraño relato

[Choquero]

Originalmente publicado por GUATARRAL

Choquero:

Eres de las pocas personas que MERECE la pena conocer.

Lo mío....que nací manco del brazo izquierdo.

Nos vemos en Chanarro.

*oder, ¿te acuerdas lo putas que las pasamos en Lepanto?... y del cabo furriel de la prisión de Orán, mejor no hablar...

[GUATARRAL]

En honor de CHOQUERO (menos mal que me dejaron el brazo derecho):

Aquella noche era espectacular. Cómo solía ocurrir cuándo se presagiaba el cambio de levante a poniente o viceversa, no había el más mínimo soplo de viento. La mar estaba en absoluta quietud, en un estado que los navegantes locales llamaban “calma chicha”. La luna llena se reflejaba en la mar, construyendo un puente de plata hacia la eternidad. Las estrellas, testigos intemporales de nuestra historia, brillaban allá arriba, peleando por llamar mi atención.
Mi viejo velero, de nombre ERRANTE, se extrañó de aquella singladura.
Era un velero y su alimento diario se basaba en el viento. No en un motor.
Pero, el impulso de gozar de aquella noche, no admitía quejas. El ponía el casco, yo la voluntad.
Solté las amarras que me aferraban al fondeo, di avante y un sonido a pistón desangelado inundó la noche.
Con corriente a favor, enfilamos las balizas de salida de la canal y, sin prisas pero sin pausa, fuimos dejando
la silueta del Castillo de Sancti Petri por estribor.
Una vez pasadas las últimas balizas, el camino dejó de existir. Ya no había carreteras, ni señales ni límites de velocidad. Toda la mar era para mi. Al Oeste, la inmensidad. Al Sur, Marruecos y al Norte, al Norte, lo mismo que al Este.
Me decidí a poner rumbo al Oeste. La oscuridad me tentaba y las estrellas, cómo sirenas del cielo, me cantaban su ancestral canción de infinito. Era difícil sustraerse al espectáculo.


A oscuras, con un levísimo resplandor en proa a verde y a rojo, me dejé acunar por aquella madre traicionera que, cuándo está serena, nos mecé en sus brazos de agua con un amor dulce y embriagador imposible de describir, pero que, cuándo se enfada, carece de la más mínima piedad para ofrecer nuestras vidas en altares de espuma.


No hay elección a medias. Se la quiere o se la odia. Siempre... se la teme.


Dejé la caña aferrada con un par de cabos a ambas bandas y bajé a la camareta para prepararme un cubata de Legendario, al tiempo que conecté el CD con altavoz en bañera, para disfrutar de aquella negra noche en compañía de una de mis bandas cinematográficas favoritas: La Misión de Ennio Morricone.


Cuando el disco comenzó a emitir el Gabriel´s Oboe, el éxtasis fue absoluto. Aquella melodía no invadía el silencio. Lo acompañaba, en una simbiosis perfecta con aquel grandioso escenario. Por un momento, me pareció que las estrellas dejaban de titilar, expectantes ante aquella música, provenientes de un grano en el espacio y de un átomo en el universo.


Creo que había “cargado” demasiado el néctar caribeño y el hermoso veneno, había comenzado a inundar mis sentidos. O tal vez, toqué fugazmente aquello que los filósofos describen como la unión con la naturaleza, el todo en el uno y el uno en el todo.


Tras un par de horas de travesía, y ya de vuelta al puerto base, fijé mi mirada en la luz del faro de Sancti Petri, con el fin de arrumbar de modo preciso a la entrada de la canal.


Cómo todos sabéis, cada faro tiene una secuencia de destellos, que se repiten periódicamente y que lo identifican de forma inequívoca, para guiar a los navegantes hacia su destino.
Nuestro carnet de identidad son dígitos. El de los faros, son destellos. Cada objeto o cada persona tiene su forma de comunicarse. A veces o casi siempre, los objetos se comunican mejor que las personas.

Pues bien, en las cartas náuticas de la zona, la identificación del faro del Castillo de Sancti Petri estaba perfectamente reflejada: DB 3 seg, es decir, un destello blanco cada tres segundos.

Iba a apartar mi vista de ese chispito de luz, cuándo de repente la secuencia cambió.

En su lugar, aquella luciérnaga humana, comenzó a emitir tres destellos cortos, seguidos de tres destellos largos y otros tres destellos cortos. Me quedé petrificado.
Me froté los ojos, creyendo que la vista me había jugado una mala pasada. Pero no.

La siguiente secuencia, volvió a repetirse. Tres destellos cortos, tres largos y otros tres destellos cortos.
Aquello era, sin duda alguna, una llamada de socorro en el mundo náutico. La señal S, en morse ...---... y que significa Save Our Souls (Salvad nuestras Almas).
Alguien estaba en serio peligro.
Apagué el CD, le dí volumen a la radio de a bordo y redoblé mi vigilancia de aquella mar plana y silenciosa, dejándome las pestañas escudriñando cada palmo de agua salada.
La secuencia sólo se repitió una vez más. En total, tres secuencias y después, retorno a los destellos usuales.
Por curiosidad miré mi reloj. Eran las tres de la noche. La última secuencia “extraña” se había producido a las tres de la noche.
Continué mi alterada navegación hasta el fondeo en el Caño y, sin novedad alguna, amarré,me fumé un pitillo en la bañera y, tras mucho debatir con mi cerebro, concluí que “aquello” sólo había sido una ilusión óptica, influenciada tal vez por mis lecturas de Edgar Allan Poe.
Dormí plácidamente, mecido por una marea ancestral que me acunó con amor de madre.
Dos días después, disfrutando del primer café de la mañana, abrí el periódico y me llamó la atención una noticia referente a los sucesos en Chiclana de la Frontera.
La noticia relataba que en la mañana del día anterior, se había encontrado en la Punta del Boquerón, una pequeña embarcación de madera, sin matricula, con dos aparejos de pescar y sin nadie a bordo. Había sido remolcada a tierra firme y ninguno de los lugareños había sabido reconocerla o dar indicios de su armador.
Nadie reconocía aquella triste chalupa.
El vello de los antebrazos se me erizó cómo alfileres.Puede que nadie reconociera aquella embarcación, pero yo sí había visto la llamada de socorro de aquel viejo pescador. La había visto. ¿Sólo yo?


Y no pude hacer nada. Sólo el eterno faro, intentó advertir del peligro. No le creí.


Descanse en paz.

[Choquero]

El Legendario se llama así por haber sido el germen de muchas historias que acabaron en leyendas, hazme caso, pasate al tinto, que aparte de ser más barato, es producto nacional, asi ayudas a tu economía y a los productores vitivinícolas patrios, que andan de capa caida con tanto cubata.
Por cierto, a ver si presentas al concurso de relatos tabernarios, que madera tienes de sobra.



Pd. Por cierto, este relato ya lo vi también en el cine, se llamaba "El Faro del fin del Cubata".

[Flavio Govednik]

Originalmente publicado por GUATARRAL

En honor de CHOQUERO (menos mal que me dejaron el brazo derecho):

Aquella noche era espectacular [............]Y no pude hacer nada. Sólo el eterno faro, intentó advertir del peligro. No le creí.


Descanse en paz.

No sé de quien es este relato (sospecho por la invitación de Choquero, que es tuyo, pero no lo sé. No está firmado) Pero sea de quien sea, me ha encantado!!
No soy un crítico en literatura ni mucho menos. Lo que me ha encantado es el final. A ver si me explico: El relato no me deja lugar para crear mi paisaje, ni mi silencio, pero..." Sólo el eterno faro, intentó advertir del peligro. No le creí." Wauuu da para pensar una semana entera en la tragedia o la venganza, o la desidia, o el crimen o el espíritu misterioso que operaba o variaba los destellos del faro. O todas las cosas juntas...
Me ha gustado de verdad
No me enojo nada, nada, si lo continúas o cuelgas otro.

[GUATARRAL]

Gracias Flavio por tu crítica.

Me has hecho reflexionar sobre eso de "mi paisaje" o "mi silencio". Creo que te refieres a no ser tan localista y dejar que la imaginación del lector, ubique la historia dónde él se imagine.

Buena puntualización, pardiez.

Un cordial y tangoso saludo.

[mar y luna]

Ahora....la 2ª parte...¿vale?
Y haciendole caso a choquero os invito a una ronda de chatos

[GUATARRAL]

Bueno, siendo sincero, el relato acababa ahí, pero me he dado cuenta que aún puedo sacarle más partido, es decir, "rizar el rizo".

Ahí va, parte de la segunda parte (recién salido del horno):


No me conformaba con el final de esta extraña historia. Me había dejado un resquemor en el alma y, sobre todo, una sensación de impotencia por no haber sabido “hacerle caso” al faro del Castillo. Fui a la Asociación de Pescadores de esa ínsula y pregunté a Kiko (su presidente) por la ubicación de la pequeña chalupa que habían encontrado naufragada en la punta de arena.
Afortunadamente, Salvamento Marítimo la había remolcado hasta el pantalán del Caño Chanarro y, posteriormente, había sido depositada en la marina seca de la Asociación. Bueno, depositada. Más bien, arrinconada en una de las esquinas del destartalado patio de lo que una vez fue un solar almadrabero.
Era una patera de buena madera, construida con mimo, pintada con múltiples capas de blanco y con los típicos ojos en las amuras. Reminiscencias de fenicios.
Los aparejos habían desaparecido, pero el par de remos, estaba marcado con unas iniciales que aún podían leerse: E.O.
¿E.O.?. Menuda pista. ¿Eduardo, Esteban, Eustaquio, Ernesto, Evaristo,......? Y no digamos ya la O, que bien podía ser un apellido o un sobrenombre de los muchos que acostumbraban a distinguir a los lugareños de Sancti Petri.
Pregunté a los asiduos del “club” y ninguno supo darme la menor noticia sobre aquella pequeña embarcación, sin nombre, sin matrícula y sin historia.
¿Sin historia?. Eso creía yo.
Un día, habiéndome quedado sin tabaco y siendo un fumador empedernido, recalé en un pequeño quiosco, al final de las descarnadas construcciones que aún quedaban en pie en aquél fantasmagórico poblado. Se llamaba “La Bella Esquina”. Lo habitaba y regentaba un peculiar personaje, con poblada barba y montura de gafas de auténtico miope, que tenía la curiosa costumbre de escuchar música en el tejado-terraza de su chiringuito, mirando siempre hacía el Castillo.
Yo le calculé unos sesenta años, pero las grietas de su rostro, hacían que dudara de mis cálculos y que, tal vez, pasara los setenta.

- ¿Me da un paquete de Winston
- Lo siento, pero sólo vendo cigarrillos sueltos

Joder, aquello me recordó mi juventud, cuándo con 10 pesetas en el bolsillo, sólo podíamos comprar un par (a lo sumo) de cigarrillos, para “vacilar” ante el sexo femenino.

• Bueno, pues déme cinco cigarrillos rubios.
• Un euro y medio.

Se los aboné, pero antes de guardarlos en el bolsillo de la camisa, me dio por preguntarle:

- ¿Lleva usted mucho tiempo en el poblado ?

El hombre me miró desconfiado. Con mi bigotiilo de facha, tenía toda la pinta de un inspector de hacienda y creo que lo puse en alerta.

• Bastante...¿por qué lo pregunta?
• Bueno, verá, no sé si ha leído la noticia de una chalupa que encontraron con la quilla al aire allí enfrente.

Señalé con el dedo la punta del Boquerón, que en pleamar se recortaba nítidamente al final de la costa del otro lado del Caño.

-Pues no, no lo he leído, pero respondiendo a su pregunta anterior, sí, si llevo mucho tiempo viviendo en este poblado. Quizá demasiado.

Parecía que se había relajado y percibí que su última puntualización, invitaba a continuar la charla.

• El caso es que he preguntado a todos los que conozco de vista y nadie ha podido reconocer la patera que ahora descansa en el “Caño Chanarro”.
• ¿ Y que interés tiene usted en esa embarcación ?

Evidentemente, ni se me ocurrió contarle el extraño suceso que había vivido en primera persona aquella singular noche. Así que salí “por peteneras”.

• Simple curiosidad. Me ha llamado la atención que ninguno de los habitantes de aquí, pudiera darme indicios de esa preciosidad.

La siguiente pregunta, me confirmó que a él también le había “picado” la curiosidad. Sus palabras fueron:

• ¿Y dice usted que la embarcación está en Chanarro?
• Si, está depositada a la espera de que la reclame su dueño....o sus herederos.
• ¿Sus herederos?
• Bueno (mentí), he supuesto que el armador pudo naufragar aquella fatídica noche y tal vez ahogarse.

• O puede que se rompiera el cabo de fondeo y la marea hiciese que volcara en La Punta. ¿No le parece?

Touché !!! Tuve la tentación en ese momento de contarle los tres extraños destellos del faro, pero me contuve.
No quería parecer tan loco en ese primer encuentro.
La siguiente proposición me dejó estupefacto.

• ¿Podemos ir a verla ?
• Por supuesto, así le invito a una caña.

- Espere un momento.

Encendí un pitillo y cuándo lo acabé, el barbudo personaje y yo, nos pusimos en marcha hacia Chanarro.
Cuándo llegamos (pocos minutos) al patio de entrada de la marina seca, pude comprobar que aquella persona era bastante conocida en la Asociación. Le saludaron varios de los presentes, refiriéndose a él, cómo “alemán”.
Entramos en la amplia marina y cuándo alcanzamos el rincón dónde se encontraba durmiendo mi querida patera, observé que “Alemán” se paró en seco y sus ojos (bueno, sus gruesas gafas) casi se le salen de las órbitas.
Tragó saliva y con un leve susurro, sólo alcanzó a decir:

• ¿Esa es la barca?

[Choquero]

¡*oder, Edu!.
En esa misma localización donde descansa la barca de tu relato me sucedió algo a mi hace unas semanas acompañado de Carpant, Don Armano e IslaNáutica.
Hay en el lugar una preciosa motora de madera de unos nueve metros de eslora, según me informó Carpànt, es de principios del siglo pasado, originalmente de vela, pero pasada a la fe gasolera. El caso es que cuando la ví, me enamoré de ella, solo tenía ojos para mirarla y me fuí hasta ella diciendo ¡que cosa más bonita, es preciosa!, o algo así. El problema es que había una pareja allí cerca, ella, según me dijeron, uyna moza de las que quitan el hipo, el idem pero a bofetadas. Al parecer el novio me oyó y debió pensar que el piropo era por la moza, por fortuna, según me cuentan, dudó y se quedó con la mosca detrás de la oreja. Gracias a ello, conservo mi integridad física, pero la cara de Carpant, era un poema. Y yo sin enterarme de nada. Lo cierto es que la verguenza, al saber lo ocurrido la supe disimular, pero *oder, que situación más violenta podía haber vivido...
Pero eso si, la motora seguro que sigue allí con ese casco tan espectacular, esas tracas tan bien puestas y esa experiencia que debe de tener...
En fin, esa es otra historia.