Rincón literario

[Larsen]

Un retorno a las novelas de la convulsa adolescencia, cuando todo estaba por descubrir... Igual que ahora, pero con más certezas (la adolescencia).


"Yo me preguntaba qué era lo que un hombre como ése habría podido sacar de la lectura del célebre filósofo, para quien el altruismo estaba tan íntimamente ligado al ideal de vida superior. Era evidente que Larsen, el "Lobo", había seleccionado en Spencer lo que convenía, arrojando el resto.

- Entonces, ¿usted es un individualista, un materialista o un hedonista?

- ¿Qué es eso de hedonista?

- Es, si lo prefiere, un hombre que practica la filosofía del placer. Como Epicuro.

- ¡Perfecto!

- ¿Y usted carece por completo de eso que el mundo llama sentido moral?

- Justamente.

- Usted es un hombre a quien se debe siempre temer...

- Continúe.

- Como se teme a una serpiente, a un tigre, a un tiburón...

- Como a un lobo, dicen algunos... Veo que comienza ya a conocerme."


"El Lobo de Mar". Jack London (y sus chapas Nietzscheanas) .


Salud,

[Crimilda]

"No soy supersticioso; he leído, en mis tiempos, muchos libros y soy un erudito a mi manera. Pese a haber llegado ya a los setenta años, poseo una memoria activa y unas piernas que armonizan con ella. No deben ustedes considerar mis palabras como si provinieran de una persona ignorante, cuando les diga que, en mi opinión, otro libro como ése que se denomina Robinsón Crusoe no ha sido ni podrá ser escrito jamás. He recurrido a él año tras año —generalmente en compañía de mi pipa llena de tabaco— y he encontrado siempre en él al amigo que necesitaba en todos los momentos críticos de mi vida. Cuando me hallo de mal humor, Robinsón Crusoe. Cuando necesito algún consejo, Robinsón Crusoe. En el pasado, cuando mi mujer me importunaba, y en el presente, cuando he bebido algún trago de más, Robinsón Crusoe. He desgastado seis recios Robinsones, luego de haberlos obligado a trabajar duramente a mi servicio. En ocasión de su último cumpleaños, recibí de manos del ama el séptimo. A causa de ello bebí un sorbo de más, y Robinsón Crusoe me devolvió el equilibrio. Su precio, cuatro chelines y seis peniques, encuadernado en azul, con un retrato, por añadidura.

No obstante, no creo que sea ésta la mejor manera de dar comienzo a la historia del diamante, ¿no les parece? Siento como si estuviera errando extraviado y fuera en busca de Dios sabe qué y Dios sabe dónde. Con permiso de ustedes, tomaremos una nueva hoja de papel, y, luego de saludarles con el mayor respeto, daremos comienzo de nuevo a esta labor."

La piedra lunar.- Wilkie Collins

[Davysp]

Pues yo no puedo más que recomendaros el que para mí es uno de los mayores clásicos de la literaura, y del que saldrá la película en unos días.
EL HOBBIT del maestro J.R.R. Tolkien
y tanto este, cómo todos sus otros libros, El Señor de los Anillos, Los Hijos de Húrin, etc...

Un brindis por el maestro

[iperkeno]

Originalmente publicado por Davysp

Pues yo no puedo más que recomendaros el que para mí es uno de los mayores clásicos de la literaura, y del que saldrá la película en unos días.
EL HOBBIT del maestro J.R.R. Tolkien
y tanto este, cómo todos sus otros libros, El Señor de los Anillos, Los Hijos de Húrin, etc...Un brindis por el maestro

Las historias del género de "espada y brujería", antecesoras de otros géneros, spin off de las mismas, como el de "dragones y mazmorras", tienen, a mi parecer, 3 grandes antecedentes y mucha literatura "menor".

El primer antecedente está basado en las sagas nórdicas y vikingas, una de las cuales Beowulf tal vez tenga 12 siglos de antiguedad...

El segundo, genial y lleno de tales imágenes cautivadoras que acabó fijando las pautas posteriores, es la serie de relatos de Conan, el bárbaro, escrita a principios del siglo 20 por Robert Howard para su publicación en revistas "pulp" (revistas de relatos, baratas, para venta en kioscos).
No obstante su humilde origen, si pillais la obra completa, asombra la fuerza de los relatos, a pesar de determinadas concesiones eróticas a su público potencial (como pertenezco a dicho público, las agradezco ).

El tercero, la saga de Tolkien, El Hobbit y El señor de los anillos (yo de vosotros me ahorraría El Silmarilión: yo no lo hice y aún lo lamento ) es la culminación del género. Puesta de moda por la trilogia de Jackson, estoy impaciente por ver como han traducido a lenguaje fílmico a El Hobbit, pues me parece bastante dificil el tratamiento del dragón sin caer en el ridículo...aunque tras la genialidad de las tres primeras, de momento, tiene mi voto de confianza...

Modernamente, salvo la serie polaca del cazador de demonios y la magnífica serie de Canción de Hielo y Fuego, de Geroge R R Martin, no veo nada mas de interés.

No es que la serie de "La Forja" esté mal... pero no aporta mas al género que una reiteración de tópicos... Wilow estaba pasable (sobre todo la película) y el resto de lo que he leido, imfumable...

Puede que haya algo mas bueno por ahí, pero tras varias decepciones ya no compro

[Davysp]

El Silmarillion es una de las mayores obras literarias de fantasía épica de la historia. Para nada me arrepiento de haberlo leído. Entre sus páginas hay mil historias de un mundo forjado enteramente en la imaginación de un hombre. Bien es cierto que la lectura de este puede hacerse un poco pesada para aquellos poco acostumbrados a las obras de Tolkien, pero describir un mundo entero desde su creación hasta su destrucción tiene mérito.
Y no sólo eso sino que el maestro Tolkien merece doble mérito, pues no se conformó con crear todo un mundo, sino que además, cómo filólogo que era, inventó varias lenguas para cada raza del mundo que había ideado, o más bien, creo ese mundo para dar transfondo a esas lenguas.

Siento entrar en discrepancia pero me parece mucho más brillante Tolkien, o incluso C.S.Lewis, que R. Howard. La prueba está en que Conan El Bárbaro (que para nada desprecio, sino que también valoro cómo uno de los iconos de la fantasía épica) se convirtió en una especie de "símbolo nacional" americano (pobre destino para tan magnífico personaje). Y sin embargo Tolkien no tenía un protagonista en el sentido completo de la palabra, sino que creó varias historias colocando un protagonista para cada una de ellas, al estilo de las sagas nórdicas que tan ricamente han colaborado a formar la literatura heroica que tenemos hoy día.

Es cuestión de gustos, pero para mi Tolkien es el más grande.
Siempre es un placer compartir opiniones sobre estos temas.
Salud

[iperkeno]

Desde luego: Como creación de un mundo coherente, la ingente labor de Tolkien no tiene parangón, aunque, una vez establecidas las pautas, su intento de "rematar" creando una serie de apuntes que complemantaran el corpus principal, resulto como mínimo, dispersante.
"El señor de los anillos" es una obra redonda, donde, a pesar de las múltiples "razas" y elementos mágicos, ni por un momento vacila nuestro sentido de "supresión de la incredulidad". Cosa que no pasa tanto con El Hobbit...

Con el Silmarilión, el mayor error tal vez fué publicar la obra como una novela, cuando era inicialmente una serie de historias inconexas, mas bién como apuntes para otras posibles novelas o como contexto para las mismas... Pero esto no intenta ser una crítica al maestro , pues el mismo no lo publicó, sino que fueron recopilados, adaptados y publicados por sus herederos...

En cuanto a Conan, no hay que olvidar su origen (y destino ) pulp.
Novelas baratas... personajes arquetípicos y poca profundidad psicológica de los mismos...Si hicieran una película la podría protagonizar hasta Schwartzeneger...
Pero sus narraciones resultan de una fuerza evocadora brutal. Howard pertenecía a un selecto grupo de amigos literatos con los que mantenía nutrida correspondencia (y contactos), como Lovecraft, con los que compartían algunos personajes literarios, paisajes y monstruos , como el de los mitos de Cthulhu.
Tal vez parte de su fuerza evocadora se base en la documentación prolija usada (guias de viajes ilustradas de la india, egipto, etc)

En todo caso, el único autor (ya) mítico del género que aún podría regalarnos nuevas páginas sería George R. R. Martin...

[Larsen]

Buenas noches,

El simbolismo de Lorca. En este caso, la sangre - a raudales - que mueve el gran sueño americano.

De "Poeta en Nueva York", "New York, Oficina y Denuncia"

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.


Salud,