Verano del 74

[rom]

Sigo con mucho interés todas tus entregas, atento y calladito desde el fondo de la clase.

Gracias por dejarnos disfrutar de tus relatos.

Y, ya de paso....

FELIZ CUMPLEAÑOS TAHLEB!!

[lachica]

Pues llego tarde, pero no importa.....


Muchas felicidades, Tahleb!

[Nochero]

-oño
No sabia nada.

FELIZ,FELIZ,FELIZ CUMPLE

unas de orujo y una de cañas de hierbas
Que seas muy feliz camarada.

[Gambucero]

¡Callaito se lo tenia Vuesa Merced, Maese Tahleb!... pero bueno, como todos los santos tienen octava... pues... dese Vd. por felicitado... y ¡hala! a por el próximo cumpleaños.

[JAQUE MATE]

Mil gracias por dejarnos leerte Tahleb , es un verdadero placer.

[Tahleb]

Muchísimas gracias. Cuando uno experimenta un poquito de vértigo a causa de la altura de la "sesentena" conforta mucho saber que aún hay quien te quiere bien.

Ahí va otro pedacito de historia:


El guía resultó ser Mustafá, un hombrecillo atlético y vivaracho, poseedor de un gran bigote y de unos ojos pequeños que transmitían bondad, simpatía y solidez. Hacía un par de años que había dejado de internarse en la ciudad fantasma, pero cuando el libanés le habló de mi relación con Iulia y de las aventuras corridas en los viejos tiempos, aceptó encantado la posibilidad de guiarme hasta el Golden Mariana. Ah, l’amore, l’amore! decía extasiado, poniendo los ojillos en blanco. Ante mi mirada de sorpresa Monsieur Michel me contó que, al parecer, el argumento de Iulia para convencerlo había sido el de querer visitar de nuevo el nido de su primer amor, cosa a la que Mustafá, que era un romántico perdido, no había sabido negarse.

El momento de la incursión quedó fijado para cuatro días después; con la Luna ya en cuarto menguante, lo que nos daría unas cuatro o cinco horas de oscuridad. Mustafá se encargaría de todo el equipo necesario y, antes de iniciar la entrada, debería vaciarme los bolsillos para demostrar que no llevaba ninguna linterna, ni teléfono móvil, ni monedas ni llaves; es decir, nada que pudiese brillar, sonar, tintinear ni iluminarse fuera del estricto control de Mustafá. También debería llevar calzado y ropa interior de color oscuro, ligera pero que empapase el sudor, ya que tendría que enfundarme en uno de esos trajes que usan los trabajadores de los frigoríficos. El Golden Mariana no estaba lejos del punto por el que pasaríamos la valla, así que sólo deberíamos aguantar la tortura de los trajes isotérmicos durante quince o veinte minutos a lo sumo.
Allí hay mucho polvo, me advirtió, y es imposible no dejar marca. Cómprate unos zapatos de lona baratos, como los que usamos todos por aquí, para que no se puedan identificar tus huellas.

Tomamos un par de vasos de raki mientras Michel y Mustafá me contaban los motivos de la invasión turca de la isla –sólo con que la mitad fuera cierta, estarían cargados de razón- y nos despedimos con un cordial apretón de manos hasta el día D.

Vi salir la Luna, llena y radiante, desde el balcón de mi cuarto. Su reflejo dibujaba sobre el mar el típico camino rectilíneo e infinito que, de niño, me tentaba con una promesa de aventura. Intenté componer su nombre con los rudimentos de turco que conozco: Gümüş Yolay. El camino de plata de la Luna.

La posibilidad de acabar en un calabozo de Famagusta añadía encanto a aquella travesura. Fue entonces cuando me pareció sentir los dos golpecitos en el brazo con los que Iulia solía llamarme a la realidad o al orden. Estás chiflado, susurró su voz, risueña, como viniendo de algún lugar entre el horizonte y la Luna.

[Atlántida]

Originalmente publicado por rom

FELIZ CUMPLEAÑOS TAHLEB!!

pero... ¿seguro que has contado bien?

Sea cuando sea y los que sean, un brindis porque no dejes nunca de escribir.

[J.R.]

Pues sí, ¡FELICIDADES! Aunque sea con un par de días de retraso...

[SAGHARBOUR]

Aunque con muchísimo retraso, no paso por aquí sin desearte un feliz cumpleaños. Como siempre gracias Tahleb
Saghabour

[Tahleb]

Pasé los siguientes cuatro días deambulando por las murallas, las ruinas y las calles de Famagusta. Una de las tardes me llegué hasta Nicosia para devolver la invitación a cenar de mi amigo Metin y decirle que, finalmente, no iba a utilizar los contactos que tan amablemente me había facilitado. Se limitó a mostrarme la palma de su mano, como quien detiene el tráfico, en ademán de no querer saber por qué ni cómo. Me lo imaginaba, dijo. Si fueras turco serías el arquetipo de un efendi, un caballero de educación superior. Si te metes en un lío haré lo que pueda por ti. Sé prudente.

Cada atardecer observaba la hora de salida de la Luna. Cincuenta minutos de retraso cada día; casi una hora de oscuridad extra por día de espera. En la mañana del quinto día fui al encuentro de Mustafá. ¿Será hoy? Sí, hoy será.

Obedeciendo a la quebrada lógica de cuanto sucede en Oriente, el punto de entrada era sorprendentemente visible: un agujero en la alambrada que daba al espacio que alguna vez fue jardín entre dos chalets. Con total descaro, Mustafá me hizo aparcar el coche a escasos dos metros del hueco; echó una mirada circular no muy inquisitiva, agarró la bolsa con el equipo y se metió por el agujero con la agilidad de un hurón.

Lo seguí, intentando imitar en lo posible su displicencia y su facilidad de movimiento, y entramos en el vestíbulo de una de las casas. Allí, asistidos por la luminosidad azulada y escasa de una linterna de leds, nos enfundamos en los trajes isotérmicos, cuya función era la de hacernos invisibles a eventuales cámaras o visores de infrarrojos de los que, al parecer, se servían a veces las patrullas de la ONU, y salimos al exterior para recorrer el último tramo de mi viaje de ida hacia el pasado, hacia el recuerdo de la juventud y, quizás, como sugería Hölderlin en el fragmento de Hyperion que Iulia tenía como libro de cabecera, hacia el descubrimiento de alguna Verdad de esas que cabe escribir con mayúscula.

Como marino, mis ojos conocen la profunda oscuridad de las noches sin luna, pero la mar no es tan absolutamente negra como puede llegar a serlo una tierra cubierta de espesura y de arboleda salvaje, en la que el tenue atisbo de la luz estelar no encuentra dónde reflejarse. Mustafá caminaba a buen paso delante de mí y yo lo seguía mal que bien con la única guía del rumor de sus pasos quedos y, de vez en cuando, un fugaz alumbramiento de la linterna de leds. Supongo que fuimos a buscar la calle Stadiu y que, luego, giramos a la izquierda por la que antaño fue Sokratu, pero a los efectos de mi recuerdo, lo mismo hubiéramos podido estar caminando por un túnel lleno de hierbajos.

Mustafá se detuvo al fin, agachándose junto a un árbol rodeado de zarzas. Hemos llegado a la calle Iras, me dijo; el Golden Mariana está justo enfrente de nosotros, pero antes de cruzar quiero asegurarme de que no hay ningún vehículo de patrulla parado calle arriba o calle abajo. Quédate aquí un minuto.

Casi podría decir que, a fuerza de dilatadas, me dolían las pupilas. El Golden Mariana estaba a seis metros escasos de distancia, al otro lado de la calle, pero tan sólo podía percibir su masa superior, recortada vagamente contra el brillo grisáceo de las estrellas.

Vía libre, susurró Mustafá junto a mi oído. Vamos allá. Let’s go!

Tras cuatro o cinco zancadas sentí bajo mis pies los escalones que conducían a la recepción, aquellos mismos escalones sobre los que, hacía toda una vida, había quedado Asimina llorando, con doscientos dólares en el bolsillo y su vida en serio peligro, mientras Iulia y yo éramos evacuados.

[lachica]

[Tahleb]

Para no dejar huellas visibles desde la calle, en vez de entrar por la puerta principal lo hicimos por una ventana de la cocina. Una vez dentro, Mustafá permitió un poco más de luz y encendió un curioso aparato de su invención que venía a ser como una pantalla de ordenador. Afirmaba que el reflejo de su iluminación era totalmente invisible desde el exterior y que había descubierto que la clave estaba en tener una gran superficie iluminadora de muy baja intensidad. Lo cierto fue que, en efecto, lo que se iluminaba directamente era del todo visible mientras que cuanto quedaba fuera del foco directo era como si no existiese.

Aquello era como visitar un buque fantasma. Sobre las mesas de la cafetería estaban aun las tazas y los vasos del último servicio. Colgando de un gancho, tras la barra, pude ver un delantal de camarero. Subimos sigilosamente hacia el bar veranda. Allí estaba el piano, con la tapa del teclado abierta, y la barra del bar tras la que nos habíamos protegido Iulia, Asimina y yo cuando cayó la primera bomba en el Salamina. Bajo la barra había un par de cajas de Coca-Cola intactas y una de un refresco que no había vuelto a ver en treinta años, Orange Crush, a cuyas botellas parecía habérseles roto la chapa por oxidación. Vi el rincón en el que pasábamos las horas leyendo, dos sofás dobles y una mesita baja, convenientemente lejos de las ventanas y las cristaleras que podían convertirse en metralla en caso de explosión. Sobre la mesita, cubiertas por el polvo, aún se podían ver un par de ejemplares del Selecciones, varios de la revista alemana Stern y por lo menos un Paris-Match. Recordé, como en una ráfaga, que en uno de ellos había un reportaje sobre la guerra de Vietnam que me había impresionado mucho. Trataba de los feroces combates en el Delta del Mekong entre vietnamitas. Los americanos ya se habían retirado. Descubrí que sabía que otras de aquellas revistas hablaban de la muerte de Perón, de un terremoto ocurrido en Colombia o del choque de dos camiones cisterna llenos de butano en España. Mis neuronas, sobreexcitadas, habían hecho un viaje más profundo que el realizado por el resto de mi cuerpo. Estaba todo allí.

Subí ansiosamente al segundo piso. Recorrí el pasillo hasta el fondo y me detuve ante la puerta de la 211. ¡Estaba todo allí! Si abría esa puerta, ¿no estaría Iulia esperándome al otro lado? ¿No me acogería su sonrisa pícara como preludio de alguna de sus bromas? ¿No me mirarían sus ojos como solían mirarme, llenos de amor?