Rincón literario

[Larsen]

Buenas tardes,

Hace un par de semanas, recorriendo librerías por La Coruña, encontré un libro que me llamó bastante la atención, a pesar de su aspecto nada llamativo. Se trata de "El Negrero" de un tal Lino Novás Calvo, edición de bolsillo de "Tusquets". No había oído nada sobre este autor - aún siendo coruñés (Grañas do Sor, Ortegal) - pero me extrañó que estuviese comentado por Alejo Carpentier, ni más ni menos.

Es una obra publicada en 1933, en Madrid. Según el prólogo, había alcanzado mucho éxito en el momento de su publicación e incluso había recibido los elogios de Unamuno en la tertulia de El Ateneo. Lino Novás era emigrante en La Habana y fue uno de los impulsores del renacer narrativo que conoció Cuba (fundamentalmente cuento) hacia la década de los cuarenta. Tras la Revolución Cubana se exilió en Miami y, como era de esperar, fue silenciado por el régimen castrista. Se borraron todas sus huellas y desapareció de los libros de texto, al más puro estilo orwelliano.

"El Negrero" es una novela de aventuras. De aventuras náuticas. Pero, según su crítica uno de los más crueles libros de aventuras jamás escritos. Extraigo unos párrafos de su prólogo: "En esas tardes de ocio en que la realidad o su sinónimo, el hastío, tanto abruman, entre los libros que me agradaría tener a mano (allí entre “La Cartuja de Parma”, “El Gatopardo”, “Las Ilusiones Perdidas”, “Guerra y Paz” o “Tristram Shandy”), me gustaría encontrar un cómodo y hermoso ejemplar de “El Negrero”. En esas tardes, digo, en que uno deambula como un fantasma por calles que no existen, ansioso de experiencias intensas que lo colmen de perplejidad, cólera o ternura, o, lo que significa lo mismo, que lo devuelven a la vida. Tardes en las que, sin paternalismos ni falsas piedades, se quiera indagar sobre la condición del hombre y su paso por el mundo…

… Envidio al cauto e inescrutable lector que por primera vez se dispone a disfrutar las páginas que siguen”.

Voy leyendo por la página página 173. Y, humildemente, doy fe de ello.

Salud,

[Larsen]

Bueno... yo sigo a ello. Aunque voy a repetirme con el autor.

Me encanta esta reflexión sobre la resignación de los humildes. Esa resignación que hace que los atropellos se perpetúen y se repitan, aunque sean causados por los de siempre. Porque desde cierta perspectiva, tiendan a aceptarse como un determinismo vital, inherente a la existencia y a veces, casi merecido. El tremendo daño que hace muchas veces la tan invocada capacidad de aguante.

"Mi madre me contaba menudencias de su pequeño negocio, lo que se decía de la guerra alrededor de ella, en la ciudad; que era triste la guerra, incluso "espantosa", pero que con mucho valor terminaríamos por salir de ella; para ella los que morían no eran más que accidentes: como en las carreras, si uno se mantenía bien, no caía. En lo que concernía, sólo descubría en la guerra un nuevo dolor que trataba de no remover demasiado; le daba como miedo ese dolor, estaba repleto de cosas temibles que no comprendía. En el fondo creía que las gentes humildes como ella estaban hechas para sufrirlo todo, que era el papel que les había tocado en la tierra, y que si recientemente las cosas iban tan mal, en gran parte se debía seguramente a que las gentes humildes habían cometido y acumulado faltas... Debían de haber hecho tonterías, sin darse cuenta, por supuesto, pero de todos modos eran culpables y ya era mucho que al sufrir les dieran la ocasión de expiar sus indignidades... Era una "intocable", mi madre.

Este resignado y trágico optimismo le servía de fe y constituía el fondo de su naturaleza".

Louis Ferdinand Céline, "Viaje al Fin de la Noche".


Salud,

[Enrana]

Estas líneas pertenecen a un relato que se escribió por 1997 y hace alusión a una plaza donde viví unos años allá por 1990.

"Por la noche la temperatura era agradable. Las altas puertas de madera pintada de color azul, que abiertas daban a los balcones que rodean la casa tras las centenarias Torres de Quart, solo dejaban pasar el rumor de algún coche que venía seguramente de la zona de copas en la Ciutat Vella.

Una suave brisa del norte, y todo esto envuelto en la atmósfera que emanaba la música de un vals de Scott Joplin en un viejo piano, transformaba la Plaza en un oasis mágico, en el centro del desértico páramo que era la ciudad en el mes de agosto"

[claudiepe]

"El tesoro de Morisquet"

“Eran las cinco de aquélla calurosa tarde de abril. Se había levantado, medio adormecido de aquella placentera y reponedora siesta que, había conseguido dormir, ya que por aquel tiempo, el insomnio hacia mella en sus tan preciadas horas de descanso, ya que sus preocupaciones, desestabilizaban todos los aspectos de su vida. Clarividentemente, las ideas bombardeaban su atormentada mente como si fueran gotas de lluvia de una inusitada tormenta, de aquella misma estación.”
2014/6 esta narración está debidamente registrada y protegida por derechos de autor R 2014 © 2014 Safe Creative

[claudiepe]

24/06/2014

La Mar
Ruge y ruge la espuma,
en el centro, en la galerna,
corazón me palpita,
y la mano muy fuerte,
al timón se me aferra,
candeleros se apagan,
los cabos destripan,
se quebrantan las velas,
Sta. María del Carmen,
mi alma se lleva,
y amaina la mar,
plana queda completa
la Luna se llena,
añoranza de ti,
suave brisa te lleva.

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[claudiepe]

pues eso:

24/06/2014
La montaña.
A lo lejos me mira,
a lo lejos me observa,
mi querida montaña,
a lo lejos no engaña,
a la falda me intriga,
mi querida montaña,
y tuerce la espiga,
con la brisa que baja,
mi querida montaña,
enrosca la zarza,
da vida a la palma,
mi querida montaña,
refuerza mi vida,
y templa mi andanza,
mi querida montaña,
aplaca mi angustia,
ella cura mi herida,
la que llevo en el alma,
mi querida montaña,
ella siempre me exige,
la mente bien clara,
ella siempre se cobra,
la paga bien larga,
mi querida montaña,
mi querida montaña.
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[claudiepe]

aquí queda

El león

En los huesos fuego,
fuego en el cuerpo,
en la cabeza fuego,
fuego en la mente,
no sabe donde quema,
en candil o en vereda,
nublan los ojos de verte,
no imagina de amarte,
este pobre león.

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[claudiepe]

A MI VIDA
Busco a una mujer,
que se me ha perdido,
y con ella mi vida,
si la encontráis,
decidle que no puedo vivir sin ella,
que mi vida es ella,
que,
¿que hago yo en la vida sin ella?,
que sin ella,
yo no existo.
Se que pedir amor,
es ser el mas miserable,
de todos los pobres,
pero no me importa,
cuando me besa,
mi mundo tiembla.
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