Rincón literario

[Chiqui]

El viaje al bosque
Cruje la hoja caída del roble bajo los ferrados zapatones. Frutos de la humedad y de la dulce y tibia podre vegetal, los hongos son los hijos del dorado bosque del invierno. Surgen de la tierra y cabe las undosas raíces de los árboles, extraña germinación, muchas veces venenosa; pero algunos permiten gustar al hombre el zumo del bosque, encerrado en su fibra esponjosa; gustar el aroma y el frescor de la tierra. Quizá tanto como del sabor de las setas gustase yo de la fantasía linneana de sus nombres, trasudando latines. «Las flores latinas —escribía un poeta— son a la lengua común lo que las rosas a las clavellinas.» Cuando, como ayer, encuentro el sombrero naranja y el amarillo pie de la amanita oronja, tanto me place decirle su nombre como un verso, como comerla cocida en tinto. Un poco más allá de la coloreada tribu de las amanitas, di con una familia de boletos negros y rodellones, con su oscura caperuza, rojiza en algún rodellón: envejeciendo, verdecen, y hay mucho enamorado de su carne prieta y exquisita: estos boletos tienen un hermano azulado y tan venenoso, que me dicen que por la Rioja le llaman «mataparientes». Pierre de Bourdeilles, señor de Brantôme, cuenta una historia galante que terminó en envenenamiento por boleto azulado, rotundo y dulce: la dama salió a la terraza a ver morir al caballero envenenado, y pues era noche clara de luna llena y la dama estaba ligera de ropa, mostraba el aire aquello que el padre maestro Feijoo, hablando de la hermosa Friné de los griegos, «escándalos de nieve» llamó. Por este mismo bosque anda la rusula verdosa, como una copa de menta, tan fina, la manteca del bosque, y anda también el cogomelo, de tan largo y feliz talle y tan especial para rellenos, y donde comienza el viejo pinar de Redondo, el agárico delicioso, que según el conde de Clermont-Tonnerre encierra en su pulpa «un gusto de resina clarificada y aromatizada por el aire del bosque». Es el hongo de los señores duques de Aquitania, en su torre destruida, que en el verso de Nerval ven florecer, en su laúd, el sol negro de la melancolía. ¡Aquitania, que en la geografía maravillosa de las peregrinaciones compostelanas se traduce por una palabra eufónica y misteriosa: Mormaltar! El bosque de las Landas, tendido entre Burdeos y Bayona, «como una gran lira posada al borde del Océano», que diría el señor de Chateaubriand, para que el poderoso y salobre viento atlántico muera en él, haciendo vibrar como felices cuerdas los pinos rumorosos, regala, como una dulce flor, los breves agáricos. Mi primer encuentro con la varia y multicolor familia de los hongos fue una lámina de un "Pequeño Larousse lustrado", que de corrido me la aprendí, y la tenía como un jardín en la memoria: tanto como flores yo veía en ellos los gnomos del bosque. Con ella en la mano anduve por el bosque, y por ella guiado comí los primeros hongos y me aficioné, y aun puse en verso la dorada trompeta del cantarelo —«¡Canta, dulce raíz del roble, por esa boca de oro, la dulce tierra del bosque, donde vives como un rey en su palacio!»—, y a la colmenilla, que ya el romano llamaba colmena suculenta, le decía: «¿A dónde van tus abejas de oro, ahora que todo lo que floreció en el bosque se prepara para las fiestas de las muerte?». A las abejas de la colmenilla invitaba yo a buscar mieles en las plumas del faisán, rojos, dorados, azules lirios. Pero ya en los bosques de mi país gallego no hay faisanes, y las plumas mordoradas no se ven volar, a través del bosque desnudo, como un trozo de feliz otoño resucitado. Recuerdo haber visto en Lisboa, en un escaparate de un restaurante, un faisán ya cocinado, vestido con todas sus plumas, descansando en no se qué rosada gelatina en labrada fuente de plata, rotundo y coloreado como un Braganza, y sobre él un letrero como un mote heráldico que en lengua gálica decía: «Faisán a lo Príncipe Eugenio». A lo príncipe Eugenio de Saboya; es decir, faisán a la caballería europea, y en verdad que en sus batallas el príncipe Eugenio, Prinz Eugen, der edle Ritter, el buen caballero de la canción, no iba más hermoso con todas las plumas de Francia, Saboya y el Sacro Imperio en su sombrero, que aquel faisán de la Colguida con el otoño de los blancos hayedos en las suyas. Comerse aquel faisán sería como comerse toda la caballería de la cristiandad occidental, desde don Carlomagno. ¡Quién osaría! El bosque no muere del todo en el invierno. Hay hiedra roja abrazando los alisos, y verde hiedra ciñendo el grave cuerpo del roble. Un rayo de sol se ha roto contra el suelo: son las amanitas, las breves naranjas de oro. Los hongos son las multicolores copas en que el bosque vierte los divinos fermentos creadores, «el semen bullicioso de la Naturaleza», grato a Paracelso. Vuela una paloma torcaz en el primer verso de un soneto que digo a la mañana, un soneto demasiado á la page y gongorino. Lo de gongorino quizá sea necesario, que la mañana es un cristal, y lo propio de la poesía de Góngora es el estar construida con tantos cristales como palabras.
Álvaro Cunqueiro - Viajes imaginarios y reales

[Enrana]

Hay una vía de comunicación que recorre el cosmos y pasa por todos sus rincones, walhallas, avernos, cielos, nirvanas.

No se conoce muy bien el curso espacial de ese conducto pero si penetraseis en su interior, una corriente intensa y caudalosa, os llevaría hacia la luz, la energía, y estaríais situados en el mejor de esos universos.

Aunque partieseis del inframundo, si os arrastrase el fluido, seríais transportados a los paraísos, donde todo es luminoso.

Los humanos lo llaman música.

Algunos seres tienen la facultad de sintetizar el fluido y otros de verterlo y salpicar a otros.

Muy pocos pueden llevar a cabo ambas tareas.

[Larsen]

"Los calafellenses - Ramón lo recuerda y yo he llegado a verlo aún - remojaban el cabo de la red antes de amarrarlo al gallo si se trataba de redes fijas, o la pernada si se trataba de artes de arrastre y, quitándose el gorro mirando al astro emergente, decían: "Por nuestro señor el Sol, amén". He oído contar que, en otros lugares de la costa, la fórmula era más compleja, de manera que la identidad entre el astro y Dios resultaba menos clara. Por ejemplo, intercalaban unas palabras entre la invocación a Dios y la salutación a Apolo. Vete a saber. Lo que puedo asegurar es que, en la costa del Penedés, la invocación era descaradamente fébica, que Dios y el sol eran una misma cosa: el astro al que el marinero pedía respetuosamente protección. Es evidente que se trataba de un gesto matutino y que quien lo hacía no se percataba de su significación. También fue costumbre bastante extendida invocar a la Trinidad al dar la orden de zarpar, de cobrar el ancla. Pero eso puede que sea tradición de la Armada española, donde parece que esa invocación es aún preceptiva en los buques escuela, por lo menos al inicio de una larga travesía. Sin embargo, a mi juicio, la Trinidad, incluso en la marina de guerra, tiene una lectura pagana. Lo mismo que ciertas imprecaciones blasfemas, como horca de Dios, pueden tener una interpretación no religiosa, porque ¿no sería esa horca la fisga o el tridente de Neptuno?... ¿Qué tiene que ver el Dios cristiano con un instrumento tan pintoresco, o la mar con algo tan raro como una herramienta de labradores?... La asignación de atributos masculinos a la Virgen en ciertas blasfemias nefandas quizás reproduce también fórmulas precristianas, o i incluso preclásicas, relativas a las divinidades hermafroditas. Evidentemente, las blasfemias marineras son mucho menos realistas que las que se gastan los carreteros y las gentes del campo, habituadas al trato con las bestias. Las irreverencias marineras tienen a menudo connotaciones míticas, como si la relación con los dioses estuviese teñida, desde tiempos remotísimos, de cólera y rencor. Por otra parte, las injurias y blasfemias de la gente de mar contienen menos alusiones a la etnia, el linaje, la familia y, en concreto, a la madre, como si las imprecaciones del marinero fueran principalmente las de un ser solitario en diálogo constante con los dioses, únicos responsables de sus fatigas y desgracias..."

Carlos Barral, "Con el Favor del Viento"

Salud,

[claudiepe]

Pues eso:

No llegues tarde,
no llegues tarde,
marinero si te vas,
no llegues tarde,
y te vas,
y te van a cerrar,
la puerta,
y te vas,
a quedar en la calle.

saludos y salud

[claudiepe]

¿otro verso?

Escrito por mi amiga Montserrat, de la que me acuerdo mucho,igual que de Candy.

El mundo.

El mundo y Santa Maria,
ni el amor, no se hicieron,
el mismo día.

Saludos y Salud

[Larsen]

"Creo que en ningún viaje escapé de unos peligros tan tremendos como los de mi expedición a Amauropia, planeta de la constelación de Cíclope. Todo lo que allí he vivido, se lo debo al profesor Tarantoga. El sabio astrozoólogo no es solamente un gran investigador, puesto que , como es notorio, se dedica en sus momentos de ocio a inventar. Entre otras cosas, concibió aquel líquido para quitar recuerdos desagradables, billetes de banco con un ocho horizontal que representaba una suma de dinero infinitamente grande, tres maneras de teñir la niebla en unos colores atractivos, así como un polvo especial que puede esparcirse sobre las nubes para moldearlas en unas formas sólidas y duraderas. También es obra suya un dispositivo ingenioso para el aprovechamiento de la energía de los niños, que habitualmente se pierde: todos sabemos que los niños no pueden estarse quietos ni un segundo.
El dispositivo consiste en un sistema de manivelas, poleas y palancas colocadas en varios sitios de la vivienda, que los niños empujan, tiran y desplazan durante sus juegos, haciendo, sin saberlo, correr el agua, pelar patatas, lavar la ropa, producir electricidad, etcétera. Preocupado por nuestros pequeños, que los padres dejan a veces solos en casa, el profesor inventó también unas cerillas no inflamables, cuya producción en la Tierra alcanzó unas cifras imponentes..."

Stanislaw Lem, "Diarios de las Estrellas", "Viaje Duodécimo"

Salud,

[Enrana]

“En esta ocasión no codiciaban sus cabellos, ni las piezas dentales de plata y oro; de este modo, bombardearon escuelas y refugios eliminando cualquier posibilidad de futuro. No quedaron hijos, madres, ni abuelos, y los fantasmas que deambulaban llorando entre los escombros ya no encontraron sentido a seguir viviendo”.


Aforismos del Pájaro (julio 2014)
Juan Carlos Pajares