Rincón literario

[Atlántida]

Aleteia, falta la fe de erratas.

Originalmente publicado por Aleteia

Esta poesía la escribí una madrugada, pensando en la utopía de las asociaciones "libres".

Caracolas

“Yo jamás hablo de libertad” Jacques Lacan

Quién no acercó una caracola a su oído
y descubrió
una playa desierta
el desmoronarse de los castillos
las campanas de la Atlántida
llamando a orgía
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas

Quién no acercó una caracola a su oído
y quebró
El silencio de las algas
Reteniendo la partitura
del viento rebelde
entre la piel
y la camisa desprendida
del cadáver
los huesos de los barcos
la carta sin estampilla
las alarmas del Belgrano*
el tiritar del pañuelo
de Alfonsina*
con sus puntas
anudadas

Quién no acercó una caracola a su oído
Y comprendió
eso que uno siente sin oír
el llanto de la marea
mientras danzan los cangrejos suicidas
el rumor de corales despechados
-ese desequilibrio perfecto del amor-
O el reproche
circular
de la propia conciencia.






* Belgrano: ARA General Belgrano, hundido el 2 de mayo de 1982 tras el ataque con torpedos del submarino HMS Conqueror durante la guerra de Malvinas.

* Alfonsina Storni: poetisa argentina que terminó con su vida arrojándose al mar el 25 de octubre de 1938.



Buenos vientos!
Sean felices!

[Aleteia]

Originalmente publicado por Atlántida

Aleteia, falta la fe de erratas.

Hola Atlántida!

La fe de erratas del oficio de escribir es sencilla comparada con la del oficio de vivir (Pavese dixit) Esa cuesta horrores!

a todos por leer y dejar su opinión!

Buenos vientos!

Sean Felices!

[claudiepe]

Buenas noches, os dejo mi aportación de hoy, espero que sea de vuestro agrado:

21/1/2015.
Aunque.
Miradas sinceras,
cómplices de amor,
de puertas abiertas,
de dulces caricias,
siempre sin reservas,
como gotas de sangre,
pincha la rosa,
pincha con ardor,
ingenua mirada,
sin infamia ni dolencia,
es este amor.

Saludos y salud

[Larsen]

El 15 de enero pasado murió el periodista y escritor José Luis Alvite, poeta del desencanto, con un estilo tan descarnado, “muchacho”, que habría podido inspirar un manifiesto de poesía forense,

“En mis dos etapas sometido a tratamiento psiquiátrico jamás manifesté mi deseo de reponerme. Cuantas veces conversé con el doctor Emilio González, le pregunté si había alguna posibilidad de aligerar la oscuridad mental hasta dejarla al borde de una calculada penumbra que no me privase de la melancolía que considero necesaria para la creación literaria. En modo alguno quería ser uno de esos pacientes que entran a la consulta del psiquiatra tocando el fagot y al cabo del tiempo salen de ella tocando las castañuelas. Mi pretensión, le dije, es cambiar de túnel, de modo que mi querido doctor hizo conmigo un gran trabajo y aligeró sensiblemente mis remordimientos y mi angustia sin recetarme la pandereta de la tuna de Farmacia. En estas cosas de los psiquiatras hay que andarse con cuidado porque hay tratamientos muy severos que administrados en ciertas dosis, a un amargo aficionado al jazz pueden convertirlo en un eufórico cantante de pasodobles. Naturalmente no era aquello lo que esperaba del psiquiatra, así que Emilio hizo conmigo un excelente trabajo de orfebrería mental y volví a la calle con una melancolía más llevadera, en un estado de tolerable postración que me iba a permitir ahondar en la tristeza y en la desesperanza sin caer en la tentación de la armería. “No aspiro a la estúpida felicidad del recién casado, Emilio, muchacho, sino a vivir en ese controlado estado de desánimo que hace que un hombre escriba sobre la tristeza y sobre la claudicación sin mearse encima y sin llevarse la pistola a la sien”. (…) Mi psiquiatra de cabecera me comprende cuando le digo que algunos caballos jamás llegarían destacados a la meta si no fuese porque les escuece la tierra del hipódromo. “Tengo un serio problema con las mujeres porque cometo excesos, me complico la vida con cuatro a la vez, duermo cada noche en dos camas distintas, desayuno las lentejas del almuerzo y estoy hecho un lío, querido psiquiatra, pero lo cierto es que he venido a verte ofuscado por la terrible duda de no saber si lo que necesito es un revólver, un sedante o una agenda”.

José Luis Alvite “Áspero y sentimental”

Salud,

[Aleteia]

Originalmente publicado por Larsen

“No aspiro a la estúpida felicidad del recién casado, Emilio, muchacho, sino a vivir en ese controlado estado de desánimo que hace que un hombre escriba sobre la tristeza y sobre la claudicación sin mearse encima y sin llevarse la pistola a la sien”. (…)

Lucidez, que le dicen!

[claudiepe]

Bonum mane, queda aquí la aportación de hoy:

21/01/2015.
Donde ir.
Perdidos caminos,
repletos de miedos,
caminata a ras de suelo,
en andanadas y recechos,
lugares inciertos,
antesala de sollozos,
sonrisas robadas,
no mirar a los ojos,
viento taciturno,
pérdida de sucesos,
mentiras no dadas,
cuevas de piratas,
vidas confusas,
donde vibran la zarzas.

saludos y salud

[duendes4]

Cofrade Larsen, el Sr. José Luis Alvite la ha clavado!!
Así me siento yo, pero en vez de pistola, tengo enfrente las vías del tren..
En ciertos poeta y escritores tiene que haber una parte oscura.. Que sería de Becquer sin sus tormentos?.. Habría conseguido escribir todo lo que escribió?
Stephen King también lo comentó sobre sus escritos.. Para él es como un filtro donde lo que va viendo a diario pasa, y cosas de lo más cotidiano se quedan allí, y consigue verlas desde una perspectiva que le asusta y eso le sirve como inspiración..
La medicación de los psiquiatras anula esa parte en las personas creativas, sensibles, que necesitan un equilibrio, no una euforia o una desgana frente a la vida..
Bravo!!
Salut!