Rincón literario

[claudiepe]

Buenas noches, he aquí el post de hoy.

21/01/2015
Calma.
Mesana hondea,
hondea al viento,
pelea desierto,
sin tregua,
es bien cierto,
la arena pelea,
pelea en mi como el viento,
dentro pelea,
al igual que mi ego.

[Aleteia]

Buenas tardes!

No puedo generalizar, pero imagino que son contados los instantes de Felicidad que provocan la necesidad extra de materializarlos en palabras; basta vivirlos, sentirlos en la piel y el alma. No sucede lo mismo con la melancolía, el desamor o la tristeza... transformar los dolores en palabras es una maravillosa opción.

COMO VENENO PARA MARIPOSAS

Vuelos circulares
Limpiando distancias
Restaurando el destiempo


Sombras en la vanguardia
Uniendo temblores
Secando lágrimas
Palabras, sonidos, silencios.
Una red de trapecista
Preservando el encuentro.

Así quedará para el pasado eterno.

El hoy suspendió los vuelos
Anuló las sombras.

El hoy no tiembla
Ni llora

Y matando a lo indefenso
Como veneno para mariposas
Las palabras sin gestos
Los gestos sin alma

Como veneno para mariposas
Este seguir pensando
Ante el olvido ajeno.


Buenos vientos!

[novesano]

Para empezar preparen todos el vaso vacío; Y ahora, a cuenta de mi bolsa, cada uno pida el espirituoso que más le agrade.

Una canción del grupo Espliego, al que acompañan para la ocasión: Bernardo Fuster, Pep Burgoa (autor de la letra, adaptación de “In taberna quando su-mus”) Amancio Prada, José Ignacio Cordero, Paco Bello y Fran Gude. Del disco “La Rosa del Pecado”

CULTO A BACO

Cuando en la taberna estamos, nada nos importa el mundo,
ni que el viento encrespe el agua ni que el fuego esparza el humo;
si una apuesta afortunada nos escancia su mistela,
ordenamos una ronda para todos y es la fiesta.

Unos juegan, otros cantan, y los hay que se desnudan,
a la sombra de unos pechos y a resguardo de a lluvia;
nadie teme allí a la muerte porque el vino ahuyenta el llanto;
que loado sea por siempre el dulce nombre de Baco.

Bebe el necio bebe el sabio, bebe el noble y bebe el siervo,
bebe el negro, bebe el blanco, bebe el manco y bebe el tuerto;
sedentarios y errabundos, diligentes, perezosos,
estudiantes desplumados y tahúres, beben todos.

Brindaremos por los vivos y por los que ya se fueron,
por los ángeles borrachos que nunca pisan el cielo;
larga vida a los sarmientos y a los pámpanos dorados,
larga vida a las muchachas que nos prestan sus encantos.

Una copa por las cautas y otras por las atrevidas
la tercera por la reina y la cuarta por sus hijas
la quinta por las esposas, la sexta por las amantes
siete copas por si quieren unas y otras desquitarse.

Bebe el necio bebe el sabio…

Los juglares, los tullidos, los bufones, los maestros,
los solteros y las viudas, los verdugos y los reos;
bebe el viejo, bebe el joven, bebe el Papa y el Diablo,
bebe el rico porque es rico y el que no por olvidarlo.

Por desdenes y amoríos, desahogos y esperanzas,
por razones de gran peso que no las explica el agua;
canta el oro sus hazañas en las almas generosas
y no nos quedan más brillos para invitar a otra ronda.

Bebe el necio bebe el sabio…

[Larsen]

El relato simple, desordenado y genial del adolescente Holden Caulfield, su personalidad arrolladora, crítica, contradictoria y la crudeza de sus impresiones acerca de la hipocresía y la falsedad que rodean el mundo que repudia con toda su alma...

“Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo se rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes le tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí reponerme un poco.

A D. B. tampoco le he contado más, y eso que es mi hermano. Vive en Hollywood. :Como no está muy lejos de este antro, suele venir a verme casi todos los fines de semana. El será quien me lleve a casa cuando salga de aquí, quizá el mes próximo. Acaba de comprarse un «jaguar», uno de esos cacharros ingleses que se ponen en las doscientas millas por hora como si nada. Cerca de cuatro mil dólares le ha costado. Ahora está forrado el tío. Antes no. Cuando vivía en casa era sólo un escritor corriente y normal. Por si no saben quién es, les diré que ha escrito El pececillo secreto, que es un libro de cuentos fenomenal. El mejor de todos es el que se llama igual que el libro. Trata de un niño que tiene un pez y no se lo deja ver a nadie porque se lo ha comprado con su dinero. Es una historia estupenda. Ahora D. B. está en Hollywood prostituyéndose. Si hay algo que odio en el mundo es el cine. Ni me lo nombren.

Empezaré por el día en que salí de Pencey, que es un colegio que hay en Agerstown, Pennsylvania. Habrán oído hablar de él. En todo caso, seguro que han visto la propaganda. Se anuncia en miles de revistas siempre con un tío de muy buena facha montado en un caballo y saltando una valla. Como si en Pencey no se hiciera otra cosa que jugar todo el santo día al polo. Por mi parte, en todo el tiempo que estuve allí no vi un caballo ni por casualidad. Debajo de la foto del tío montando siempre dice lo mismo: «Desde 1888 moldeamos muchachos transformándolos en hombres espléndidos y de mente clara.» Tontadas. En Pencey se moldea tan poco como en cualquier otro colegio. Y allí no había un solo tío ni espléndido, ni de mente clara. Bueno, sí. Quizá dos. Eso como mucho. Y probablemente ya eran así de nacimiento”.

J. D. Salinger, "El Guardián entre el Centeno"

Salud,

[claudiepe]

Buenas noches, os dejo mi aportación, espero sea de vuestro agrado.

12/02/2015.
La Bahía.
Su astucia inmensa e intensa,
en toda esta floresta,
serenos sus ojos,
como si fueran de lobo,
que otea su presa,
es casi seguro,
que su vida,
la niega,
retazos oscuros,
de enrevesados,
e impenetrables,
senderos,
cortan su creencia,
exprimen paciencia,
en días oscuros,
caminan y arden,
cortan como sables.

Saludos y salud

[Aleteia]

Originalmente publicado por Larsen

El relato simple, desordenado y genial del adolescente Holden Caulfield, su personalidad arrolladora, crítica, contradictoria y la crudeza de sus impresiones acerca de la hipocresía y la falsedad que rodean el mundo que repudia con toda su alma...

“Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo se rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes le tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí reponerme un poco.

A D. B. tampoco le he contado más, y eso que es mi hermano. Vive en Hollywood. :Como no está muy lejos de este antro, suele venir a verme casi todos los fines de semana. El será quien me lleve a casa cuando salga de aquí, quizá el mes próximo. Acaba de comprarse un «jaguar», uno de esos cacharros ingleses que se ponen en las doscientas millas por hora como si nada. Cerca de cuatro mil dólares le ha costado. Ahora está forrado el tío. Antes no. Cuando vivía en casa era sólo un escritor corriente y normal. Por si no saben quién es, les diré que ha escrito El pececillo secreto, que es un libro de cuentos fenomenal. El mejor de todos es el que se llama igual que el libro. Trata de un niño que tiene un pez y no se lo deja ver a nadie porque se lo ha comprado con su dinero. Es una historia estupenda. Ahora D. B. está en Hollywood prostituyéndose. Si hay algo que odio en el mundo es el cine. Ni me lo nombren.

Empezaré por el día en que salí de Pencey, que es un colegio que hay en Agerstown, Pennsylvania. Habrán oído hablar de él. En todo caso, seguro que han visto la propaganda. Se anuncia en miles de revistas siempre con un tío de muy buena facha montado en un caballo y saltando una valla. Como si en Pencey no se hiciera otra cosa que jugar todo el santo día al polo. Por mi parte, en todo el tiempo que estuve allí no vi un caballo ni por casualidad. Debajo de la foto del tío montando siempre dice lo mismo: «Desde 1888 moldeamos muchachos transformándolos en hombres espléndidos y de mente clara.» Tontadas. En Pencey se moldea tan poco como en cualquier otro colegio. Y allí no había un solo tío ni espléndido, ni de mente clara. Bueno, sí. Quizá dos. Eso como mucho. Y probablemente ya eran así de nacimiento”.

J. D. Salinger, "El Guardián entre el Centeno"

Salud,

AY!

clap clap clap

[rom]

Hoy, es el aniversario de la muerte de Julio Cortazar...

[Larsen]

Originalmente publicado por rom

Hoy, es el aniversario de la muerte de Julio Cortazar...

...Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj, te regalan la obsesión de atender a la hora exacta (…) te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben (…) te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes...



Todos los registros caben en las letras de Cortázar, también el difícil arte de inquietar...

“Instrucciones – ejemplos sobre la forma de tener miedo”

En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere.

En una plaza del Quirinal, en Roma, hay un punto que conocían los iniciados hasta el siglo XIX, y desde el cual, con luna llena, se ven moverse lentamente las estatuas de los Dióscuros que luchan con sus caballos encabritados.

En Amalfi, al terminar la zona costanera, hay un malecón que entra en el mar y la noche. Se oye ladrar a un perro más allá de la última farola.

Un señor está extendiendo pasta dentrífica en el cepillo. De pronto ve, acostada de espaldas, una diminuta imagen de mujer, de coral o quizá de miga de pan pintada.

Al abrir el ropero para sacar una camisa, cae un viejo almanaque que se deshace, se deshoja, cubre la ropa blanca con miles de sucias mariposas de papel.

Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos.

El médico termina de examinarnos y nos tranquiliza. Su voz grave y cordial precede los medicamentos cuya receta escribe ahora, sentado ante su mesa.
De cuando en cuando alza la cabeza y sonríe, alentándonos. No es de cuidado, en una semana estaremos bien. Nos arrellanamos en nuestro sillón, felices, y miramos distraídamente en torno. De pronto, en la penumbra debajo de la mesa vemos las piernas del médico. Se ha subido los pantalones hasta los muslos, y tiene medias de mujer.


Julio Cortázar, “Historias de Cronopios y de Famas”

(Otro video con su voz)



Salud,