Cuento para el invierno

[Tahleb]

Mi falta de interés por los sucesos y la actualidad hicieron que pusiera proa al fondeadero de L’Espalmador, donde esperaba pasar una noche. Al aproximarme descubrí que la cala estaba cerrada por una barrera anti contaminación y que una gigantesca cabria flotante se afanaba con los restos de un gran yate medio hundido y escorado. Pude leer su nombre con cierta dificultad: Antillana.

Al parecer, y según lo que me contaron en el puerto de Sa Sabina, donde acabé recalando, en el verano anterior se habían producido extraños y misteriosos acontecimientos en la cala que habían resultado en el hundimiento del gran yate, la desaparición de su propietario (un magnate de los negocios mexicano) y varios muertos y heridos producidos durante una batalla campal con explosiones y disparos de armas automáticas.

Pensando en que todo aquello se había producido allí, uno de los lugares más bellos y pacíficos del planeta, me sentí indignado. En verdad, tal como dijo un poeta, hay gente que camina y va apestando la tierra.

Ignoro si será cierto o no, pero el patrón de uno de los barcos locales me dijo que aquello tenía raíces muy hondas y muy oscuras. Él estaba convencido de que en la batalla habían participado los Navy Seals y que el asunto tenía que ver con la extraña desaparición de un fiscal anticorrupción y de varios mafiosos rusos.

Yo no me había enterado absolutamente de nada. Cuando aquello sucedió yo debía estar cruzando el estrecho de Malaca, en travesía entre Singapur y Fos sur Mer, cargado con doce o trece mil contenedores, tratando de gobernar decentemente las más de sesenta mil toneladas de desplazamiento de mi barco y viviendo más como un astronauta en su estación orbital que como un marino en su barco. Qué lejos había estado de todo, pensé.

[Gambucero]

¡hmmmmm! se complica la trama... con visos de novela negra... me esta gustando eso

[duendes4]

Ahora nos has dejado con la intriga..
Mafia de por enmedio?? Yo pensaba más en lo que te puede cambiar el plan la gente que vas conociendo por el camino.. Y como vas variando dependiendo de lo que encuentras..
Ahora has dado un giro que no me esperaba..
A ver como continua esto..
Una ronda para la pausa..

[werke]

Supongo que no es un cambio de argumento sino un "guiño" que nos hace Tahleb a unos cuantos.

Hace años nuestra cofrade Gota empezó un relato que acabamos entre muchos.

Podeis verlo aquí:

http://foro.latabernadelpuerto.com/s...ighlight=laxmi

Hubo tiros, mucho humo y algún rollete.

[Tahleb]

Originalmente publicado por werke

Hubo tiros, mucho humo y algún rollete.

Parece que ya no queda nadie de los protagonistas!

Sigamos con el cuento:

Dediqué una última mirada a los restos del Antillana mientras me dirigía a los Freus y me pareció sentir la vibración de aquella tragedia como si aún flotase en el aire. Se habían perdido vidas, habían cambiado destinos y se había sacudido el círculo económico del planeta allí mismo y yo no sólo no me había enterado, sino que era incapaz de sentir ningún interés por las consecuencias de aquellos hechos.

Intenté recordar cuándo se había producido en mí aquella desconexión, aquel desapego por el mundo, y concluí que había comenzado en el mismo momento en que fijé la fecha para mi retiro, tal vez un año antes del desembarque definitivo. Parecía un detalle incongruente. Me dolía el sufrimiento ajeno, lamentaba la muerte de todas aquellas personas, pero la trama que envolvía el suceso no me interesaba en absoluto.

Quizás, pensé con cierta preocupación, había perdido o renunciado al concepto de futuro como si ya no fuese mío, como si ya no tuviese la posibilidad de intervenir en él, como si ya no hubiese de vivirlo.

En algún punto de mi mente había anidado la derrota. No podía hacer nada por cambiar el mundo ni por paliar las enormes injusticias y sufrimientos ajenos que había visto, vivido o intuido a lo largo de mi vida de esclavo privilegiado, de conductor del carro de los dioses. Había pasado demasiado tiempo desde que aprendí a sobrellevar la indignación y la furia ante los descarnados crímenes de la Humanidad, perpetrados desde y contra todos niveles de la condición humana, y me había resignado. Ya no quería saber más. Ansiaba sumergirme en el universo feliz de los que no saben nada sobre el terrible funcionamiento de la sala de máquinas de la vida, de los que ignoran de qué está hecho el combustible que la alimenta. Yo, había cumplido.

En Ibiza me esperaba mi hijo acompañado de tres encantadoras muchachas, amigas o colaboradoras suyas, con las que pasaríamos las próximas semanas. Se esperaba de mí que los condujese hacia el sol, la alegría y los infinitos tonos de azul de nuestro mar. Nadie puede dar aquello que no posee, pensé. Intentemos que estos chicos tengan algo de felicidad.

[Atlántida]

Originalmente publicado por Tahleb

(...) Había pasado demasiado tiempo desde que aprendí a sobrellevar la indignación y la furia ante los descarnados crímenes de la Humanidad, perpetrados desde y contra todos niveles de la condición humana, y me había resignado. Ya no quería saber más. Ansiaba sumergirme en el universo feliz de los que no saben nada sobre el terrible funcionamiento de la sala de máquinas de la vida, de los que ignoran de qué está hecho el combustible que la alimenta. Yo, había cumplido.

¿A todo eso se llega en la marina mercante?

[Tahleb]

Originalmente publicado por Atlántida

¿A todo eso se llega en la marina mercante?

La Mercante te da la oportunidad de conocer lugares a los que no llega ni el turismo, ni la prensa, ni la vergüenza de los gobiernos. No sé por dónde empezar a hacer un breve resumen y tampoco quiero encenderme en un discurso que acaba por no ser creído.

En los años setenta podías contemplar desde la terraza de un café de Jounieh, cerca de Beirut, cómo se asesinaban entre sí los palestinos, chiítas, cristianos y sunnitas sin ninguna piedad. Por las mañanas acudían al trabajo, o a la universidad, y por la tarde participaban en lo que se llamaba eufemísticamente “les événements”. Unos tipos vestidos con uniformes de fantasía y fusiles ametralladores se paseaban ufanos por sus territorios como si fueran los dueños del mundo.

A principios de los ochenta debías asistir impasible al reparto equitativo del mismo material de guerra para Irak, que lo recibía vía Turquía, que para Irán, al que le llegaba por el Golfo Pérsico. Había que vigilar que los contenedores no tuviesen graffitis patrióticos, pues muy a menudo uno que hubiese transportado mercancías para Irán llevaba lo mismo, pero para Irak, en el viaje siguiente y, claro, se cabreaban y ametrallaban el contenedor si tenía alguna alusión a las madres respectivas. Alguien hizo mucha pasta vendiéndoles de todo a ambos. Nunca vi a los iraquíes, pero la contemplación de masas ingentes de jóvenes iraníes fanatizados que iban al matadero en Chatt al Arab es difícil de olvidar. Unos tipos vestidos con uniformes de fantasía y fusiles ametralladores se paseaban ufanos, luciendo condecoraciones, por sus territorios como si fueran los dueños del mundo.


Durante todo ese tiempo y llegando a la actualidad, lo que pasa en las profundidades de África sobrepasa algunas sensibilidades. Tipos que están a dos milímetros de la animalidad usando su fusil –normalmente un modelo ruso copiado y comercializado por China- para robar, violar o matar impunemente y a los que las navieras pagan un impuesto por protección. Mujerucas masacradas por la vida, criaturas indolentes que ya ni se espantan las moscas que se les meten en los ojos. Miseria, suciedad, barro y olor a podredumbre en unos puertos fluviales ruinosos rodeados de las barracas en las que existen, porque eso no es vivir, los espectros que hacen de estibadores.

A finales de los setenta y principios de los ochenta alguien se hizo de oro con el cobre chileno, que se vendía muy barato a ciertas empresas norteamericanas. Cargamos allí miles de toneladas, asistiendo a la explotación infame de la gente. Con el salario de un día no podían comprar un litro de leche. Los puertos estaban atestados de prostitutas adolescentes que, de vez en cuando, sufrían redadas de la policía que se las llevaba para violarlas. Tipos vestidos con uniformes y correajes, con grandes pistolones y fusiles ametralladores, se paseaban ufanos por sus territorios como si fueran los dueños del mundo.

Lo que pasó en Nicaragua después de la rebelión, lo que sucedía siempre en el Yemen, en Oman, en Djibouty, en la India, en Pakistán o en Argelia tiene siempre los mismos componentes: Unos tipos vestidos con uniformes de fantasía y fusiles ametralladores se pasean ufanos por sus territorios como si fueran los dueños del mundo y, oculto tras ellos, alguien compra, vende y roba en total impunidad, asiste a recepciones diplomáticas, pasea en yate por el Mediterráneo y goza de la mejor carne.

Los marinos gozamos del privilegio de visitar la trastienda. Tal vez lo más difícil es no sucumbir a la tentación de cosificar a los desgraciados. Algo que debe tener relación con el llamado síndrome de Estocolmo te empuja a justificar las acciones de los asesinos y a sentir desprecio por aquellos a los que les han quitado hasta la dignidad. Increíble, ¿verdad? Pues se producen muchos casos en los que los polizones descubiertos son arrojados por la borda en alta mar. ¿Qué agente corrosivo puede destruir de tal manera el alma de hombres educados en la abundancia y el respeto?

Parafraseando un dicho africano, se podría decir que uno no puede cambiar el mundo, pero el mundo puede cambiarte a ti.

Luego sigo con el cuento. Me tengo que desintoxicar de los recuerdos.