Rincón literario

[Nesi]

Caramba! Que cosa! Llegue a la taberna buscando una culata usada, y me encuentro con esto! ahí va uno de cuño propio: Gracias guerra, por escribir la historia. Gracias tiranos, por hacernos fuertes. Gracias muerte, por querernos a todos. Una puerta al final ,te helará el corazón. Temblaras y querrás escapar. Y no habrá solución. Tendrás que abandonar . a quien hizo. Y quien fue. Tu ilusión.

[Chiqui]

Admirado y mucho Eduardo Mendoza. Felicidades!
Riña de Gatos
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Había llegado a Neptuno cuando arreció la lluvia. No sabiendo dónde
refugiarse, ganó en dos zancadas la escalera del Museo del Prado y se dirigió a la
taquilla. Dado lo temprano de la hora y la escasez de visitantes, la taquillera lo
reconoció y, con una amabilidad que en medio de su desamparo le resultó
conmovedora, le dejó pasar sin pedirle una credencial que también le había sido
robada. Ya bajo techo, y todavía irresoluto sobre el camino a seguir, dejó que sus
pasos le llevaran una vez más a la sala de Velázquez. Iba a ver Las hilanderas,
pero al pasar por delante de Menipo se detuvo en seco, conminado por la mirada
de aquel personaje, mitad filósofo, mitad granuja. Siempre le había parecido
extraña la elección del asunto por parte de Velázquez. En 1640 Velázquez pintó
dos retratos, Menipo y Esopo, destinados competir en el favor del rey con dos
retratos muy parecidos de Pedro Pablo Rubens, a la sazón en Madrid. Rubens
pintó a Demócrito y a Heráclito, dos filósofos griegos de fama universal. Por el
contrario, Velázquez eligió dos personajes de escasa relevancia, uno de ellos casi
desconocido. Esopo era un fabulista y Menipo un filósofo cínico del que nada
seguro ha llegado hasta nosotros, salvo lo que cuentan Luciano de Samosata y
Diógenes Laercio. Según éstos, Menipo nació esclavo y se afilió a la secta de los
cínicos, ganó mucho dinero por métodos de dudosa rectitud y en Tebas perdió
cuanto tenía. La leyenda refiere que ascendió al Olimpo y descendió al Hades y en
los dos lugares encontró lo mismo: corrupción, engaño y vileza. Velázquez lo pinta
como un hombre enjuto, entrado en años, pero todavía lleno de energía, vestido
de harapos, sin hogar ni posesiones materiales y sin más recursos que su
inteligencia y su serenidad frente a las adversidades. Esopo, su pareja pictórica,
sostiene un grueso libro en la mano derecha, en el que sin duda están escritas sus
célebres aunque humildes fábulas. A Menipo también le acompaña un libro, pero
está en el suelo, abierto y con una página rasgada, como si todo cuanto se hubiese
escrito careciera de interés. ¿Qué habría querido decir Velázquez al elegir este
personaje evanescente, siempre en camino hacia ninguna meta, salvo el incesante
y reiterado desengaño? En aquellos años Velázquez era justamente lo contrario:
un joven artista en busca del reconocimiento artístico y, sobre todo, del
encumbramiento social. Tal vez pintó a Menipo como advertencia, para
recordarse a sí mismo que al final del camino hacia la cumbre no nos espera la
gloria, sino el desencanto.
/...............

Para quien no lo haya leído, una sinopsis:

Un inglés llamado Anthony Whitelands llega a bordo de un tren al Madrid convulso de la primavera de 1936. Deberá autenticar un cuadro desconocido, perteneciente a un amigo de José Antonio Primo de Rivera, cuyo valor económico puede resultar determinante para favorecer un cambio político crucial en la historia de España. Turbulentos amores con mujeres de distintas clases sociales distraen al crítico de arte sin darle tiempo a calibrar cómo se van multiplicando sus perseguidores: policías, diplomáticos, políticos y espías, en una atmósfera de conspiración y de algarada.

[Larsen]

A veces resulta incitante creer en esa leyenda que sugiere que los libros se las arreglan para reclamar desde las estanterías - como las sirenas - a potenciales lectores que intentan sintonizar su mensaje... que buscan, sin saber bien como suena ni donde se encuentra, la música que duerme entre sus páginas...

Un pequeño descubrimiento, que apenas da para una tarde, pero que también puede diferirse en unas cuantas; lectura a golpe de chubasco o de intermedio entre obligaciones inaplazables: “La Vida para Principiantes”, microrrelatos de un autor de nombre imposible: Slawomir Mrozek, polaco (1930), testigo de episodios convulsos y satíricamente desencantado,

“En mi habitación la cama estaba aquí, el armario allá y en medio la mesa.
Hasta que esto me aburrió. Puse entonces la cama allá y el armario aquí.
Durante un tiempo me sentí animado por la novedad. Pero el aburrimiento acabó por volver.

Llegué a la conclusión de que el origen del aburrimiento era la mesa, o mejor dicho, su situación central e inmutable.
Trasladé la mesa allá y la cama en medio. El resultado fue inconformista.
La novedad volvió a animarme, y mientras duró me conformé con la incomodidad inconformista que había causado. Pues sucedió que no podía dormir con la cara vuelta a la pared, lo que siempre había sido mi posición preferida.
Pero al cabo de cierto tiempo la novedad dejó de ser tal y no quedó más que la incomodidad. Así que puse la cama aquí y el armario en medio.

Esta vez el cambio fue radical. Ya que un armario en medio de una habitación es más que inconformista. Es vanguardista.
Pero al cabo de cierto tiempo... Ah, si no fuera por ese “cierto tiempo”. Para ser breve, el armario en medio también dejó de parecerme algo nuevo y extraordinario. Era necesario llevar a cabo una ruptura, tomar una decisión terminante. Si dentro de unos límites determinados no es posible ningún cambio verdadero, entonces hay que traspasar dichos límites. Cuando la vanguardia es ineficaz, hay que hacer una revolución.

Decidí dormir en el armario. Cualquiera que haya intentado dormir en un armario, de pie, sabrá que semejante incomodidad no permite dormir en absoluto, por no hablar de la hinchazón de pies y de los dolores de columna.
Sí, ésa era la decisión correcta. Un éxito, una victoria total. Ya que esta vez “cierto tiempo” también se mostró impotente. Al cabo de cierto tiempo, pues no sólo no llegué a acostumbrarme al cambio – es decir, el cambio seguía siendo un cambio - , sino que, al contrario, cada vez era más consciente de ese cambio, pues el dolor aumentaba a medida que pasaba el tiempo.
De modo que todo habría ido perfectamente a no ser por mi capacidad de resistencia física, que resultó tener sus límites. Una noche no aguanté más. Salí del armario y me metí en la cama.

Dormí tres días y tres noches de un tirón. Después puse el armario junto a la pared y la mesa en medio, porque el armario en medio me molestaba.

Ahora la cama está de nuevo aquí, el armario allá y la mesa en medio. Y cuando me consume el aburrimiento, recuerdo los tiempos en que fui revolucionario.”

Slawomir Mrozek, “Revolución”, de “La Vida para Principiantes”.

Salud,

[Larsen]

B. Traven fue una sombra, un escritor fantasmal, alguien inalcanzable, aún más misterioso que Pynchon, una leyenda repleta de contradicciones y aventuras,y, como toda leyenda, difícil de seguir, de separar la realidad de la pura invención.
Hay barcos míticos dentro de la literatura, el “Pequod” donde embarcó Ismael para perseguir una ballena blanca o el “Patna” que fue la perdición de Jim. En “La nave de los muertos” aparece otro barco mítico, el “Yorikke”, más ataúd que barco, poblado de seres sin papeles, sin patria, sin más tierra que la cubierta que pisan, marinos que reinventan su pasado, su procedencia, su nombre, un barco de una honda negrura, de una presencia trágica. Gales embarcará en el Yorikke sabiendo que no podrá escapar al destino trágico que le une con el barco.


“...Yo no siento nostalgia. He aprendido que lo que llaman patria, incluso lo que llamamos con cariño nuestra patria chica, está metido en conserva, guardado en carpetas entre miles de expedientes y representado por funcionarios que se encargan de quitarle a uno cualquier sentimiento patriótico hasta que no queda ni rastro de él. ¿Dónde está mi patria? Allí donde nadie me moleste, donde nadie quiera saber quién soy, lo que hago o de dónde vengo, esa es mi patria chica.”

“...Desde que me he unido a los muertos, desde que soy uno de ellos, desde que viajo en su nave, he descubierto cuál era su secreto, aunque, como siempre ocurre con los secretos, no se me haya revelado hasta después de la muerte. Nadie puede hundirse tanto que no pueda hundirse aún más, nadie puede soportar una carga tan pesada que no pueda soportar otra aún mayor. En ese caso, el espíritu del hombre, que, al parecer, nos eleva por encima de los animales, sirve para humillarnos, para degradarnos. He conducido caravanas de camellos, de llamas, de asnos y de mulos. He visto docenas de estos animales y sé que cualquiera de ellos se echaría en el suelo y se negaría a avanzar simplemente con que se le cargara con tres kilos más de peso, se tumbaría en cuanto creyera que los están tratando mal, y se dejaría matar a palos sin una sola queja – antes de levantarse y aceptar la carga que le imponen o seguir soportando el maltrato que le infligen... ¿Pero el hombre? ¿El señor de la Creación? A él le encanta ser esclavo, está orgulloso de poder convertirse en soldado y caer en el frente destrozado por la metralla, le encanta que le den latigazos y que lo martiricen. ¿Por qué? Porque puede pensar y alberga esperanzas, porque confía en que tarde o temprano le irá mejor.

La esperanza es una maldición, no una bendición ¿Compasión por los esclavos? ¿Compasión por los soldados y por los veteranos mutilados? ¿Odiar a los tiranos? ¡No! Primero aparecen los esclavos y después el dictador...

B. Traven (o Traven Torsvan, Hal Croves, Ret Marut u Otto Feige) “La Nave de los Muertos”

Salud,

[claudiepe]

Buenas tardes, deseo que hayáis pasado unas buenas fiestas, muy a mi pesar las circunstancias no me permiten pasar tanto por aquí, " diría que nada en mi opinión", por mi querida "TABERNA", no obstante, os dejo otro de mis versos, tengo mucho aprecio por este lugar, abrazos y besos para las chicas.
20/04/2015
Donde se posan los gorriones.
En cálidas primaveras,
intenso amarillo y verde,
es sincera,
firme,
robusta,
imposible atalaya,
donde sus cantos apoyan,
donde su canto anhela,
allí zumba su abeja,
su abeja,
su abeja reina,
paloma de cuello verde,
de azul turquesa,
de ala rota,
de blanca alma,
de pico de piedra,
aquí donde su canto suena,
donde la niña llora,
y ten en cuenta,
ten en cuenta,
que no te pierdas,
que no perdieras,
sin darte cuenta,
que no pierdas toda tu fuerza,
de patas rojas,
en campos secos,
leñas de hierbas,
luchas llenas de leña,
también de pinchos,
con muchos soles,
ventajas ciegas,
de recta línea,
de piel canela,
herida el alma,
así me deja,
así me deja,
en hora incierta,
con viento frío,
su amor se lleva,
en un instante,
la deja ciega,
con el pecho herido,
cortado a sierra,
con la mente fría,
su alma herida,
con su alma de piedra.

[claudiepe]

buenas tardes, otra vez por aquí saludos a toda la cofradía, os dejo otro de mis versos.
22/01/2017.
Burla sonora.

Livianas composiciones de felices semanas,
inviernos apacibles de soleadas tardes serenas,
perdidas en nubes de amoniaco,
entre pitos horarios de fugaz sonido centrado y ciego,
con centradas necesidades centradas en cuartos de hora,
girando esta el reloj solitario de pesado, de sal, sol,
esta quieto y no para, rodeando sus siete aspirantes,
con directas misivas, de ardientes lágrimas,
en cerrado programa y cerrada frontera,
alzan implacable su espada,
que en este día larga ya ha de caer,
pues seguro es este, acto de fe,
que comprende y esta en su entender.

[lolaland5]

"...no puedo imaginar algo más bello que tú.
Tan profundo y fuerte, tan protector.
Al mirarte sé porqué existo y cuando me duele
el alma, me curas,.
La sonrisa de un amante, la sonrisa de un hogar.
Llévame, llévame contigo.


(palabritas que trae la brisa)

un saludo a todos