Poesía del mar

[Rayo verde]

La semana pasada se presentó el libro Aromas rimados de siete mares. Una selección de poesía del mar, de Manuel Maestro.
Los asistentes que acudieron a la convocatoria del Casino de Madrid y de la Fundación Letras del Mar, pudieron disfrutar de un emotivo acto que incluyó un recital de poesía con el que se quiso homenajear, no sólo a los poetas que aparecen en el libro, sinó a todos aquellos que han escrito sobre el mar.
Cuando ponía en nuestra web la noticia, se me ocurrió que podía también compartir con vosotros algunos de estos poemas.

Las dos primeras poesías tratan sobre la noche. Siempre me ha parecido que la noche en la mar es diferente que en tierra. Cuando estoy solo al timón me entran ganas de cantar o recitar. Invariablemente tengo que desafinar un rato con alguna habanera o recitar La Canción del Pirata de Espronceda. Si vamos a vela canto en voz baja para que el resto de la tripulación no se crea que me he vuelto loco, pero si vamos a motor tengo que descansar de vez en cuando para que resista mi garganta. Ahora gracias a Manuel Maestro voy a ampliar mi repertorio.

CANCIÓN DE LA NOCHE EN LA MAR
¿Qué barco viene allá?
¿Es un farol o es una estrella?
¿Qué barco viene allá?
¡Es una linterna tan bella...
y no se sabe adónde va!
¡Es Venus, es Venus la bella!
¿Es un alma o es una estrella?
¿Qué barco viene allá?
Es una linterna tan bella...
¡y no se sabe adónde irá!
¡Es Venus, es Venus, es Ella!
Es un fanal y es una estrella
que nos indica el más allá,
y que el Amor sublime sella,
y es tan misteriosa y tan bella,
que en la noche deja su huella
¡y no se sabe adónde va!
RUBÉN DARÍO

LA MAR CIÑE
La mar ciñe a la noche en su regazo
Y la noche a la mar; la luna, ausente;
Se besan en los ojos y en la frente;
los besos dejan misterioso trazo.
Derrítense después en un abrazo,
tiritan las estrellas con ardiente
pasión de mero amor y el alma siente
que noche y mar se enredan en su lazo.
Y se baña en la obscura lejanía
de su germen eterno, de su origen,
cuando con ella Dios amanecía,
y aunque los necios sabios leyes fijen,
ve la piedad del alma la anarquía
y que leyes no son las que nos rigen.
MIGUEL DE UNAMUNO


Y acabo con dos poesías que quizás me han llamado la atención por sus autores: Eduardo Marquina porqué fue amigo de mis padres, y Cecilio Pineda porqué es una personalidad que debería ser mas conocida en nuestro país. Cecilio es poeta, marino mercante, regenta el bar-restaurante Nostromo de Barcelona (por donde deberían pasar todos los navegantes que visitan la ciudad) y fue uno de los fundadores del premio literario Nostromo.

DE LA MAR Y LA MARINA
La tierra es toda vida
Y el mar es todo amor.
En el mar hay escondida
una fuerza más grande que la vida;
la tierra es criatura, y el mar es creador.
Todo el mar es misterio resonante
Y palabra inicial:
nada hay de espaldas a él, nada hay más adelante:
el mar es una eternidad constante
y un movimiento en lo inmortal.
EDUARDO MARQUINA

EL PASO DEL ECUADOR
Cruzábamos el Ecuador
sin el ánimo de antaño.
Ni nuestro contramaestre
se proclamaba Neptuno,
para imponer al alumno
el diploma y el pendiente.
Ni el lampiño marinero,
propicio reo del rito,
enarbolaba el bichero
abrazado al torrotito,
acatando la ordenanza
de otear en lontananza
la esquiva latitud cero
e izarla sobre el velero
para, sin mayor misterio,
pasar al otro hemisferio.
CECILIO PINEDA


Unas para todos y os animo a que no me dejeis solo recitando en mitad de la barra, que me da mucha verguenza

[Manelaudaz]

Bonitas letras para comprenderlas con tranquilidad, en la penumbra de un anochecer tranquilo de verano y con una cerveza en la mano.
Y sí la recitante entona con voz dulce y melancolica ............eso es la leche.

Gracias, muy bonitas.

Saludos

[Polen]

No me deja agradecer pero...

Bonitos versos para guardar en la memoria

Yo canto, pa dentro, cuando navego. Excepto si me da por Marea, que lo hago a grito pelao (y desafinao), pero como voy sola y estoy más pallá que pacá... pues me quedo en la gloria sin preocuparme el resto del mundo

[guillermogefaell]

He aquí un poema a mi vieja 'Marie'

Se as ondas procurasen o teu beizo
e os ventos rebulisen no horizonte
a túa espera...!

Se os mascatos
cortasen no ar frío o fío da nostalxia
e os golfiños
brincasen o seu xogo transparente
chamando o teu nome nas moiras humidades...!

Se Deus tivese feito a mar para os navíos
só por ti, Marie,
só por ti !

Espero que los no gallegos lo podais entender.

Saludos.

[rom]

"Hay placer en los bosques sin hollar;
hay éxtasis en las costas solitarias;
hay sociedad donde nadie se inmiscuye,
junto al hondo mar y la música de este rugir:
No amo menos al hombre sino más a la Naturaleza..."
-Lord Byron-

Dime , ¿qué película acabo de ver..."

[Rayo verde]

Lo siento Rom, no caigo en lo de la película, pero gracias por acompañarme recitando junto a la barra. Lo mismo para Guillermogefaell y para los que teneis la paciencia de escucharnos. Sigo con un par de poesías más.

La primera, pese a ser muy corta, lo dice todo. Se la dedico a quien me espera fielmente amarrado en Palma de Mallorca, mi querido Cala Gat, que estoy seguro siempre va a hacer todo lo posible por llevarme a buen puerto.


IGNORO SI ESTE NAVÍO

Ignoro si este navío
me ha de llevar a buen puerto.
¡Pero este es el barco mío!
FERNANDO GONZÁLEZ


EL BERGANTÍN SIN RIVAL

Mas yo que al turbio elemento
Tendí ya mis alas bellas
No vivo sino oigo en ellas
Crujir el vagoroso viento.
La tierra y su orgullo vano
Me causan mortal hastío;
Pero el mar... ¡Oh! ¡El mar es mío!
Mi patria es el océano.

Henchida la blanca lona
Rompiendo montes de espuma,
Vuela entre compacta bruma
El bergantín “Sin rival”.
Nave no hay que la aventaje
Ni en su casco ni en su guinda,
ni ha cruzado otra más linda
Por la zona tropical.

De esbelta y aguda proa,
Mástiles limpios y erguidos,
Costados siempre bruñidos,
Donde reverbera el sol.
No hay bajel que en su camino
Le iguale o rinda altanero,
Que es el buque más velero
Que nació en puerto español.

Si el viento silba iracundo
Graciosamente se inclina,
Pero avanza de bolina
Cual ningún otro bajel.
Nunca el turbión, de sus gavias
Rindió el mastelero erguido,
Ni puerto estrecho o torcido
Dejó de tomar por él.

En vano enemigo el viento
Contrariamente le azota,
y en vano el mar alborota
Sus montañas de cristal;
Que en apuntando sus vergas
Pese al soberbio elemento,
Sale siempre a barlovento
El bergantín “Sin rival”.

IGNACIO NEGRÍN NUÑEZ

[aaledo]

EN LA ISLA EN QUE ANIDAN LAS GAVIOTAS

En la isla en que anidan las gaviotas
quiero tener mi humilde cenotafio,
que con el ruido de las olas rotas
graznen sus pollos mi anónimo epitafio,
y que cuando naveguen mis cenizas
por este mar de atmósfera plomiza
todos penséis en lo feliz que he sido,
y a nadie traicionen, por favor os pido,
sus ojos hechos trizas.

Quiero que sea un día feliz como cualquiera
de los que navegábamos con fuerte nordestada,
el pelo, las costillas, y la sangre salada:
porque si hay más allá disfrutaré en la espera
de vuestra inevitable recalada,
pero, palabra de honor, si no lo hubiera
considero mi vida bien gastada.

En la isla en que anidan las gaviotas
enterrad junto a mí las ilusiones rotas.


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Y ahora el dibupoema:

[guillermogefaell]

CATIVA ESPERABA A SEREA



A serea, que todo sabía de estrelas
de mar, de marés e golfiños,
que amaba o xentil camiñar
sutil dos ourizos,
que adoraba o lonxincuo tanxer
das baleas en cantos senlleiros,
sentada na rocha cuberta de algas,
solleira na praia deserta,
esperaba,
coa cauda bambeando nas ondas
dunha mar curta e fría na area.

Silente espreitaba o percurso
do sol cara á noite descendo,
mil lapas brincando nervosas
nos ollos ardentes de anceio.
Cativa esperaba a serea,
axexando no largo horizonte,
o presaxio dun barco mareiro:
baixo as nubes erguéndose en torres
unhas velas no mar, á pendura
dun miraxe efémero e intenso.

Xemía,
contendo na gorxa o canto vibrante,
o degoiro que acouga no peito:
Un mariño de pulso de ferro
as augas profundas sucando
con lonas, enxarcias e vento.

E levalo,
impotente da presa do arpeo,
ata o fondo do océano inmenso
onde encher, transparente, o seu corpo
de eterno silencio.

[Chiqui]

Originalmente publicado por rom

"Hay placer en los bosques sin hollar;
hay éxtasis en las costas solitarias;
hay sociedad donde nadie se inmiscuye,
junto al hondo mar y la música de este rugir:
No amo menos al hombre sino más a la Naturaleza..."
-Lord Byron-

Dime , ¿qué película acabo de ver..."

ha pasado mucho tirmpo, no había visto este hilo, pero sobre todo, hace mucho que rom no aparece o yo lo lo veo/leo
rom, si estás me sé la respuesta: Hacia rutas salvajes escrito por el alpinista
Jon Krakauer, y que narra la historia real de McCandless un joven de Alaska que vivía en un viejísimo autobús.
Un saludo rom

[aaledo]

YO NO TENGO LA OREJA PERFORADA.


Ya lo veis, yo no tengo la oreja perforada
ni encima de mi hombro derecho llevo un loro,
ni un parche en el ojo, tampoco un diente de oro
ni una pata de palo… un garfio... no luzco nada.


A pesar de eso no me asusta la marejada
ni el viento frescachón, ese de fuerza siete
frío como el cristal, que siempre se te mete
por el cuello en invierno corriendo de empopada.


De la misma manera sin ser sepulturero
ni tener el pico o la pala de instrumento,
navego tranquilo en la vida a favor del viento
mirando de frente a mi último fondeadero.


Todo el secreto está en cargar bien los petates,
antes de que nos llegue el tránsito enfermizo,
de amores, amistades, anécdotas, combates,
de millones de recuerdos de oro macizo.


Ellos nos sostendrán las últimas flaquezas
cuando el viaje cabrón que no tiene retorno
nos robe de la vista todas estas bellezas
y nos deje unos huesos como único adorno.


Y aún así nos reiremos de La Ropavejera,
al menos yo pensando en mi chica pinturera.


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Y ahora el dibupoema:

[aaledo]

Esta se la dediqué a uno de nuestros grumetillos del grupo de vela solidaria "Carpe Diem", que a los 9 años no pudo con la leucemia:


SE HUNDIÓ GUILLERMO.


Al duro marinero de la larga patilla
(sí, ese que conoces con la oreja anillada)
le he visto esta mañana lágrimas de chiquilla
al cruzarle tu sombra con La Malparada.


Ibais los dos despacio con el paso arrastrado
al país donde nunca llega bien el correo,
y en la casita blanca cerca de mi fondeo
tú la hiciste parar sobre el suelo mojado.


Y fuiste a la ventana que se abre a la rampa,
esa que los Prácticos dejan entreabierta,
para mirar la foto de la fina estampa
de mi dársena gris, descabalada y yerta.


Descabalada y yerta ya veo a mi bahía
porque ahora siempre esa foto panorámica
va a traerme a las sienes tu hipermetropía
en lugar de su ola tendida y balsámica.

Sí, es esa la foto que tu bisabuelo
tomó en el mes de agosto del veintiocho,
de la que te he escrito cuando duermevelo,
o en las dibucartas de cuando trasnocho.


No pudiste ir a verla desde el hospital,
ni esa concesión te hizo la leucemia.
Cuando en su mar navegue debajo del tergal
temo ser el comandante de la blasfemia.


Y ahora lo de siempre: los llantos, los misales...
y yo fuera de todo, solo por la canal,
imaginándome a esa de medias de cristal
que hubiéramos invitado a los arenales,
al paipo esquí, a los fuegos artificiales,
cuando dentro de unos años (o eso esperaba)
cumplieras tu primavera decimoctava.


Pero no pudo ser, ya todo se ha acabado.
Añado este dolor a mis dolores viejos
hasta que de mi barco, frente a Mouro aboyado,
tiréis mis cenizas al patio de los cangrejos.


Y hasta la eternidad, ya sí, desde ese día
Guillermo y yo en el gris de esa fotografía.


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Y ahora el dibupoema:

[aaledo]

Día mundial de la poesía.


Dicen que la mejor manera de celebrar el día mundial de la poesía (21 de marzo) es escribir una. Comparto ésta, del libro "La sonrisa de Mikel" y dedicada a una de nuestras grumetillas de Carpe Diem que falleció a los 6 años:

YA LO SÉ QUE TU INFANCIA NO IBA SIENDO...

Ya lo sé que tu infancia no iba siendo
ni feliz ni chiripitifláutica;
era tanta inyección, tanto fonendo,
tanta transfusión para este año horrendo
y tan poca la fuerza de la náutica!.

¿Cómo poder más que tanta medicina
(por un rincón pequeño de tu infancia)
con mi barco de vela de resina,
más que el miedo dentro de la ambulancia
con mi fueraborda de gasolina?.

Se te ha llevado La Cariacontecida
sin enternecerse ni por tus pelucas,
ni por la gasa que cubría tu herida
ni por la fragilidad de tus patucas,
robándonos tardes en la mar tendida,
años de juventud y anillos de pedida.

En un cielo profundo de mar de fondo
más allá de esa hermosa nube blanca,
sobre mi cabeza virando por redondo,
oteando el mar con tu mirada franca,
amollando la escota, tomando un rizo,
y lejos del hospital... te inmortalizo.

Y dentro de unos años minifaldera
te sentiré cuando por la albufera
vague con mis grumetes todavía
presintiendo tu larga cabellera,
tu dolor olvidado, tu cercanía,
y hasta oliendo tu ropa y tu polvera.

Porque aunque te venciera La Que Baja El Telón
estarás con nosotros en la navegación.

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Y ahora el dibupoema, con las estrofas marcadas en cursiva:

[guillermogefaell]

Poesía que escribí tras la muerte de mi padre, recordando una de las últimas salidas hasta Cíes que habíamos hecho juntos en mi viejo MARIE.

DERRADEIRAS MILLAS



Lembro, ó través das Cíes,
o sol baixo no horizonte,
rebolándose os mares
en remuíños na estela.

A mar coma estase ardente
de mil espellos e o vento
a encher desleixado as velas
descoradas polo tempo.

(Silente levaba o pai
ó leme da nave queda
coa gorra de capitán
a lle cubrir a cabeza).

¡Derradeiras millas, meu pai,
derradeiras
bordadas, meu Capitán,
meu navegante,
meu vello amador de rumbos
e cogomelos...!

(Faltábanlle dúas falanxes
dos dedos da man esquerda).

¡Teño saudade de ti, Capitán,
primeiro mestre mareiro
daquelas navegacións
cando aínda éramos nenos!

¡Fúcheste cedo, co peito
carcomido de veleno
e agora xa estou a verte
a navegar polo Ceo!

[aaledo]

A MI BARCO.

Hay algunos que dicen que no amas a un barco
si no consigues verlo como a otro ser vivo.
Yo no soy metafísico y lo digo más parco:
soy feliz despeinado y con la barba de chivo
en el Corto Maltés camino al desembarco,
despacio por el mar como por un negativo.

Soy feliz cuando llego sobre la mar tendida
a un puerto extranjero del que nada conozco,
sabiendo que me espera lo bueno de la vida:
lugares, experiencias, alguien que nos convida,
gente dura del mar en quien me reconozco…
lo que mantiene a raya a La Cariacontecida.

Y feliz cuando luego el sol de madrugada,
como una gigantesca naranja partida,
ve salir a mi barco entre los espigones
y navego en la calma o en la turbonada,
comiendo mal y poco entre los chaparrones,
o echando una siestecita al sol bien merecida.

Y feliz cuando un atardecer inesperado,
por no llegar a puerto, me quedo fondeado
bajo un cielo nocturno parecido a un brasero,
y siento extinguirse la brisa convaleciente,
y veo acostarse el sol despacio por poniente
cogido de los dedos de la chica que quiero.

Muchos de los momentos felices de mi historia
los he pasado dentro de su piel de resina:
jornadas luminosas, cielos de cartulina,
noches negras buscando una luz giratoria,
y hasta los ojos de Ana tras la Biodramina,
esa tierna mirada sin escapatoria.

¿Cómo no voy a querer a mi Corto Maltés?.
Él hará inmortales estas cosas antes o después.

[aaledo]

Y aquí el dibupoema:

[aaledo]

Dibupoema "Me gustas cuando callas" (Pablo Neruda).



Hola navegantes. Hoy es el día mundial de la poesía, y me he metido con un gran reto, el dibupoema de uno de los más bonitos poemas de amor de la historia. Espero que os guste el resultado, y que sirva para distender un poco la tensión acumulada en estos días de aislamiento, que esta haciendo salir por aquí algunas actitudes no muy elegantes:


Me gustas cuando callas (Pablo Neruda).


Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.


Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.


Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.


Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.


Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.




Y ahora el dibupoema, hecho con las estrofas marcadas en rojo, porque el poema entero era demasiado largo para el dibujo
:

Y aquí podéis escucharlo en una bonita voz:

Clic aquí

[pronautica]

El hombre y la Mar


Dicen que al hombre y la Mar
La crearon los Dioses
La Mar era inmensa
Y el hombre muy pequeño

Dicen que el hombre preso de lujuria
Y soberbia, la quiso poseer

Pero la Mar lo rechazaba
Eso no es amor, eso es deseo

¿ Como puedo amarte ¿ Le preguntó el hombre
Conociéndome. Le respondió la Mar
¿ Y como puedo conocerte ?
Viniendo hacia mi. Le contestó la Mar


¿ Podré conocerte algún día ?
Si, respondió la mar
Yo te daré Amor,
Si tu me das compañía
[/i][/color][/i]

[guillermogefaell]

No es sobre la mar ni los barcos sino sobre estos tiempos de coronavirus.
Un precioso poema de la Hermana Lucía, una carmelita descalza de Antequera.




Si sabrá la Primavera
que la estamos esperando...


Si se atreverá a cruzar
nuestros pueblos despoblados,
colgando en nuestros balcones
la magia de sus geranios.
Si dejará su sonrisa
esculpida en nuestros campos,
pintando nuestros jardines
de verde, de rojo y blanco.


Si sabrá la Primavera
que la estamos esperando...


Cuando llegue y no nos vea
ni en las calles ni en los barrios,
cuando no escuche en el parque
el paso de los ancianos,
o el bullicio siempre alegre
de los chiquillos jugando.
Si creerá que equivocó
la fecha del calendario,
la cita que desde siempre
la convoca el mes de Marzo.


Si sabrá la Primavera
que la estamos esperando...


Cuando estalle jubilosa
llenando de puntos blancos
los almendros, los ciruelos,
los jazmines, los naranjos,
y no vea que a la Virgen
la preparan para el Paso.
Que se ha guardado el incienso,
el trono, la cruz y el palio.
Y que Cristo, igual que todos,
está en su casa encerrado,
y no lo dejan salir
ni el Jueves ni el Viernes Santo...


¿Pensará la Primavera
que tal vez se ha equivocado?


¿Escuchará los lamentos
de quien se quedó en el paro,
de quien trabaja a deshoras
por ayudar a su hermano,
de aquél que expone su vida
en silencio y olvidado?
¿Escuchará cada noche
los vítores, los aplausos
que regalamos con gozo
al personal sanitario?


¿Pensará la Primavera
que tal vez se ha equivocado
y colgará sus colores
hasta la vuelta de un año?


Si sabrá la Primavera
que la estamos esperando...
Que se nos prohíbe el beso,
que está prohibido el abrazo;
el corazón, sangre y fuego,
el corazón desangrado.


Si sabrá la Primavera
que ya la estamos soñando...


Asomados al balcón
de la Esperanza, esperamos
como nunca, que ella vuelva
y nos regale el milagro
de ver florecer la vida
que hoy se nos va de las manos...


¡Bienvenida, Primavera!
Hueles a incienso y a ramos,
con tu traje de colores
y los cantos de tus pájaros.
Ven a pintar de azul-cielo
esta tierra que habitamos.


¿No sentís que en este mundo
algo nuevo está brotando?
Si será la Primavera
que está apresurando el paso.

[Xoro]

Este lo escribí en mis años mozos y ahora lo he retocado. Viene un poco a colación hasta que nos dejen navegar de nuevo.
Espero que os guste . Se lo dedico a mi barca y a toda la gente de la mar.

El Mediterráneo es testigo
de un gran amor ya perdido
bajo las olas del mar

Pregúntale a él, te lo pido
cuantas noches sin consuelo
aquí vine a fondear.

En él hundí tu nombre
hasta poderlo olvidar

En él vertí mis lágrimas
hasta dejar de llorar

En él forjé mi genio
hasta poderlo templar

Y a él le pregunto ahora
cuando me dejaran quererte
y volver a navegar.


José Ferrer.

[Fuerza 7]

Vento...
do fogar e da espuma,

Vento...
do Mar e da bruma,

Vento...
dos días noxentos,

Vento...
da terra e do eixe,
da barca e do peixe,
do home de Mar

Vento...
feiticeiro, ausente
de cores novas,
presente..

Vento...
no meu pensamento...

Vento...

Fuerza 7

[Fuerza 7]

"...Vas entrando en el mar
y él va muriendo. Solo
ante tu cuerpo que penetra y manda
en el plural planeta que en las aguas se agita.
Solo el Mar ante ti,
indefenso al misterio de tus piernas,
a la pajarería mortal de tu cintura,
a la vigilia de tus pechos..."
(Van Halen)


...Voy rompiendo abril, y tu Sombra
vuela mis velas blancas, a merced
del Noroeste...

Sabor de ancla en tu pecho...
rada amarga, sima de escombros...
hueles a sal y a brea..y te pintas de Azul..

hasta el crepúsculo...

...yo me asomo a tu piel con el poniente
y me quedo al pairo de tus tempestades...

en la quietud de tus noches...gobierno,
entre los suspiros de tus labios...
y vuelvo a ser aire, para impregnar tu esencia...

y vuelvo a ser Mar...
sorprendido en tu cintura,
ante el misterio de tus piernas.


Fuerza 7

[aaledo]

Dibupoema "Ocaso", de Manuel Machado.



Ocaso (Manuel Machado).


Era un suspiro lánguido y sonoro
la voz del mar aquella tarde... El día,
no queriendo morir, con garras de oro
de los acantilados se prendía.


Pero su seno el mar alzó potente,
y el sol, al fin, como en soberbio lecho,
hundió en las olas la dorada frente,
en una brasa cárdena deshecho.


Para mi pobre cuerpo dolorido,
para mi triste alma lacerada,
para mi yerto corazón herido,
para mi amarga vida fatigada...
¡el mar amado, el mar apetecido,
el mar, el mar, y no pensar nada...!

Y ahora el dibupoema (hacer clic encima para verlo mejor):

[maquians]

CANCIONCILLA

Otros querrán mausoleos
donde cuelguen los trofeos,
donde nadie ha de llorar,

y yo no los quiero, no
(que lo digo en un cantar)
porque yo

morir quisiera en el viento,
como la gente de mar
en el mar.

Me podrían enterrar
en la ancha fosa del viento.

Oh, qué dulce descansar
ir sepultado en el viento
como un capitán del viento
como un capitán del mar,
muerto en medio de la mar.

Dámaso Alonso

[mundoabdel]

Que poemas mas bonitos realmente todos son buenos

[aaledo]

Dibupoema Las tres hijas del capitán (José del Río Sainz, “Pick”).



Las tres hijas del capitán (José del Río Sainz, “Pick”, también conocido como "El botas" por su escultura en la curva de La Magdalena).


Era muy viejo el capitán, y viudo,
y tres hijas guapísimas tenía;
tres silbatos, a modo de saludo,
les mandaba el vapor cuando salía.


Desde el balcón que sobre el muelle daba
trazaban sus pañuelos mil adioses,
y el viejo capitán disimulaba
su emoción entre gritos y entre toses.


El capitán murió... Tierra extranjera
cayó sobre su carne aventurera,
festín de las voraces sabandijas.


Y yo sentí un amargo desconsuelo
al pensar que ya nunca las tres hijas
nos dirían adiós con el pañuelo.

Y aquí el dibupoema (este es de los difíciles):