Travesías Canarias-Med en enero

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He tenido la suerte de compartir con el señor Caribdis está travesía. Para mi ha sido algo especial y maravilloso. Es mi primera gran travesía y estoy seguro de que jamás la olvidaré. Muchísimas gracias por haberme dado esta oportunidad.

Durante el viaje fui tomando notas de las cosas que iba sintiendo. No es un relato ordenado de la travesía sino un conjunto de impresiones enteramente subjetivas. Yo me bajé ayer en el puerto de la Duquesa y ya he vuelto a casa. La travesía continúa hasta levante y seguro que cuando termine Caribdis nos regala un relato más descriptivo y ordenado. Pero por si alguien quiere leerlas dejo aquí ese pequeño conjunto de ideas y sensaciones. Un saludo y rondas para todos.

[Argu]

Salimos el día 23 de enero de Marina Rubicón en el sur de Lanzarote y recalamos en el Puerto de la Duquesa en Málaga el domingo 28 por la noche. Ha sido un viaje maravilloso y una experiencia increíble. He aprendido muchísimo y disfrutado más. Sigue el relato de la travesía. Lo fui escribiendo sobre la marcha, son más mis impresiones de lo que iba viviendo que un relato estructurado, sin anotar días ni horas de cada cosa. Pero así lo escribí y así lo dejo:



Ya llevamos 7 horas navegando y me parece que no han sido ni 2. Hay mar y razonable viento pero el barco y la tripulación transmiten confianza.



Estoy más tranquilo de lo que lo estaba en tierra y más preocupado por aspectos relativos al la organización y la comodidad del viaje que a la seguridad. Buena señal. Navegar de noche es mágico. Y no ver la costa majestuoso. Hay una luna grande y reluciente que curiosamente casi me estorba al ocultar las estrellas.



Me he quedado solo en la bañera al mando. Sólo unos minutos. El piloto va bien y realmente no tengo que hacer nada. Pero impresiona.



Acabo de dormir 2 horas tras mi primera guardia. Dormir en ceñida y con mala mar es toda una experiencia. Al salir el mar está peor y ya no se ve ni un atisbo de luz. Da respeto pero el barco sigue su avance noble. Los ojos y el cuerpo se acostumbran a todo. La luna ilumina el cielo con su brillo.



Periódicamente, un roción me golpea la cara. Son pequeños, esporádicos y no molestan. Pero la sal se va acumulando hora tras hora. Siento como tensa la piel de mi rostro y como se aprietan entre sí los pelos.



Acabo de ver la primera puesta de luna en el mar. No es como el sol que se despide estallando en mil colores. Se acuesta tranquila y cenicienta, a la francesa. En cinco minutos amanece.

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Ya he dormido mi segundo turno. Mi litera quedaba a barlovento y una escora de no menos de veinte grados se empeñaba en sacarme de la cama pero he dormido hora y media como un tronco. Me siento bien, descansado. Sólo he dormido 3 horas y media pero supongo que la adrenalina hace milagros. No quiero ser gafe pero ni rastro de mareo lo cual es un alivio. Al parecer el cuerpo se amarina y se acostumbra a la rutina y a los turnos. Iremos viendo pero por ahora no es desagradable.



Otra vez todos dormidos. El sueño es ligero y si lo necesito despertarán pero me impone estar al mando de un barco en medio de la mar océana.



En un rato comeremos y después habremos cumplido las primeras veinticuatro horas de navegación. ¡Veinticuatro horas y aún no hemos virado ni una sola vez! Qué distinto es esto a lo que hacemos en Albus... Las velas no terminan de pintar bien. El viento rola, sube y baja. Pero no estamos continuamente pendientes. Medio nudo más o menos, cinco grados arriba o abajo no son cosas relevantes y hay otras muchas tareas que han de ser atendidas.



Hemos visto los primeros delfines. Un grupo de mulares pequeños. Han estado jugando un buen rato con el barco. Se nota que aquí las personas somos menos habituales que en la costa. Qué azul es el agua del océano... los ingleses la llaman "bluewater" igual es descriptivo.



Han dado un aviso de hombre al agua cerca de Tenerife. Se te encoje el corazón. Nos hemos puesto los chalecos.



He cocinado la cena. Pasta con pesto que traje hecho de casa. Tiene su ciencia cocinar en un barco en marcha. No es que haya salido nada del otro mundo pero algo había que cenar.

[Argu]

Aún no ha terminado y ya sé que cuando pase los recuerdos de estos días tendrán la pátina de los sueños.



Ya estamos navegando de noche. Estoy de guardia. El silencio es total. El mar está tan tranquilo que parece imposible que sea el mismo que ayer. Mensajes de radio aleatorios rompen ocasionalmente el susurro del océano.



Segunda guardia de la noche. Hoy está más cubierto y la luna se refleja en las nubes. Es sorprendente cómo se acostumbran los ojos y cuánto se llega a ver. El mar sigue tranquilo. Hay algo de viento pero nada excesivo. Me resulta muy llamativo lo poco que tarda el cuerpo en acostumbrarse a dormir en periodos de dos horas. Al final duermes unas seis horas al día que es poco menos de lo normal pero de una forma distinta. Lo único que aún tengo un poco descolocado son los horarios de comidas. No tengo mucha hambre a ninguna hora y como por alimentarme.



Amanece con tonos rojizos. La luna se pone con halo. Señales de lluvia y tormenta que no esperamos...



Avanza el día y todo sigue tranquilo. Nuevas visitas de delfines. El agua aún más azul si cabe. Es como ver un color desnudo, ideal, platónico. El azul es así.



Pasan las horas y hacemos nudos para entretenernos. Mañana quizá veamos tierra.



Hoy hay mar de fondo pero nada de mar de viento. Las olas tienen sobre tres metros de altura pero con un periodo tan amplio que no molestan en absoluto. Son como colinas que se deslizan por el paisaje y el barco las sube y baja con calma.



Hemos vuelto a ver delfines. Y una ballena. De lejos salpicando. No sé qué ballena era. Pero era ballena. Un delfín grande y altivo me ha hecho imaginar cosas mientras nadaba con su negra aleta asomando entre el agua paralelo al barco.



Se ha calmado el viento. La cambiante superficie del mar se ha aceitado. Parece un inmenso y sinuoso zafiro líquido que recorremos para volver a casa.



Se ha levantado viento. Casi nada, tres nudos. No es suficiente para mover un pequeño velero pero sí para rizar el agua hasta dónde alcanza la vista. Como si, de pronto, la azul piel del planeta se erizase sorprendida.

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Hemos puesto el gasoil que llevábamos en las garrafas. Nos quedan 208 litros de gasoil. La cosa si no hay viento va a ir justa. A las malas habrá que repostar en el lado marroquí. Malo será.



Ya es de noche. No es que haga frío pero el viento no da descanso y todo está húmedo y mojado. Estoy seco y cómodo pero llevo 5 capas de ropa incluyendo la térmica y el traje de aguas. Nunca había estado tan abrigado, creo. Hasta un gorrito de lana. En cuanto me toque la lotería me compro una chaqueta oceánica de las caras.



Comienza la primera guardia. Me he dormido escorado a estribor a sotavento. El barco me mecía entre las olas y la escora me acurrucaba en la cama. En un par de días a volveré a dormir quieto.



La noche se presenta tranquila. La luna vuelve a ser protagonista. Eso es bueno. Seis nudos de noreste que no ayudan pero tampoco estorban.



Ya es de día. He estado escrutando el este con los prismáticos pero no hay rastro de la costa. Sesenta millas nos separan de ella y luego nos alejaremos así que si no la vemos en un rato ya no la veremos hasta que enfilemos Tánger. Impresiona saber que pegados, en términos planetarios, a nosotros el mayor desierto del planeta es testigo de nuestro avance. Nosotros rodeados del infinito océano observados por la inabarcable aridez de la arena.



Cuando era niño, por sus caminos descendían los héroes del Dakar alimentando mis fantasías. Hoy cumplo un inesperado sueño recorriendo en la húmeda distancia el recorrido opuesto.



El cielo está planchado. La policromía del amanecer espanta las penumbras nocturnas y deja paso a la uniformidad de ese azul vivo y sintiente de la mar océana. El pronóstico para el día es de vientos suaves, caprichosos y poco entablados. Hora de hacer millas a la espera de si alguna de esas brisas tiene a bien guiarnos hacia nuestro destino.



Hoy el día está más cubierto. Ceniciento. El azul hiriente del agua ha dejado paso a un color más acerado y familiar. Pero tampoco es el de casa. Hay muy poquito viento, parece un gigante mar de mercurio que se estremece cuando alguna suave racha de viento lo acaricia. Al este, a unas veinte millas, hilos de luz por nubes tamizados iluminan cristalina el agua.



Ya hemos comido y todo sigue tranquilo. El cielo se ha despejado y el sol es cálido y agradable. Sorprende el gradiente térmico entre el día y la noche considerando la masa de agua que nos rodea.

[Argu]

llegando al Cabo Espartel y sólo quedará cruzar Al revisar las sentinas hemos visto que había agua salada que no estaba al partir. Tras revisar cada palmo de la embarcación el intrépido y eficaz capitán Caribdis ha localizado una pequeña fuga en el extremo final del tubo de desagüe del agua de la refrigeración del motor. Lo hemos solucionado "temporalmente" poniéndole un vendaje de tres capas: retales de sabanas de usar y tirar de gasa, una bolsa del Mercadona de rafia cortada en espiral para hacer una gran tira y cinta americana. Todo ello convenientemente sellado entre sí con cola para tejidos en aerosol y sujeto con varias bridas y cabos. Total cuarenta y cinco minutos de reparación. En Bricomanía estarían orgullosos de nosotros. Seguimos con la travesía.



En cuanto empieza a ponerse el sol la temperatura cae mucho. Pasas en 10 minutos de estar en pantalón y manga corta a necesitar traje de aguas y abrigo.



Ya es de noche. La cuarta. Hay inflorescencias en el agua. La espuma de la estela del barco tiene un brillo sutil. Como si estuviera espolvoreada de polvo de hadas. No sé qué lo provoca y no puedo saberlo porque no tengo internet. Me gusta estar incomunicado. Me angustia no saber de mi familia pero sé que no ha pasado nada grave. Tenemos el “inreach” para emergencias. No me agobia saber que estoy a más de cien millas de cualquier costa y que si necesito salir del barco pasarán muchas horas o días antes de lograrlo. No se explicar porqué pero simplemente lo acepto y sigo navegando. Es otra cosa más que hace especial éste viaje.

[Argu]

Ha salido la luna. Está casi llena. Su luz se refleja sobre el mar y la noche ya no es tan noche. Oigo ruidos extraños a lo lejos cómo de pájaros gigantes. Supongo que son crujidos de algún cabo o cualquier otra cosa pero la oscura infinitud del océano de noche alimenta la imaginación. Llevo muchas horas oyendo sólo el ronroneo del motor me parece adivinar el patrón de una extraña melodía escondido en él. Sé que son imaginaciones mías, aun no me he vuelto loco del todo, pero prometo que lo estoy oyendo.



Cuando la luna se esconde entre las nubes los contornos de cielo y mar se difuminan. Es como estar navegando entre las estrellas.



Son las seis. Me acabo de despertar. He dormido casi cuatro horas de golpe. Y, sin embargo, me he levantado más dormido que otros días. Vamos con la segunda guardia.



Ya estoy algo más despierto veinte minutos me ha llevado. Quedan un par de horas para que amanezca. Último día de navegación oceánica. Mañana a estas horas estaremos llegando al Cabo Espartel y sólo quedará cruzar el estrecho. La previsión es de levante de unos 30 nudos y cómo vamos justos de gasoil tampoco podemos plantearnos cruzar a base de fuerza bruta. Habrá que estar pendientes de las corrientes, etc. De momento vamos a intentar cubrir hoy las últimas 150 millas de mar océana.



El amanecer ha sido precioso. El sol ha salido frio, rojo y apagado sobre el mar. Y al rato ha roto a brillar fulgurante y cálido.



Hemos tirado una línea de pesca. A ver si hay suerte.