Poesía del mar

[guillermogefaell]

He aquí un poema a mi vieja 'Marie'

Se as ondas procurasen o teu beizo
e os ventos rebulisen no horizonte
a túa espera...!

Se os mascatos
cortasen no ar frío o fío da nostalxia
e os golfiños
brincasen o seu xogo transparente
chamando o teu nome nas moiras humidades...!

Se Deus tivese feito a mar para os navíos
só por ti, Marie,
só por ti !

Espero que los no gallegos lo podais entender.

Saludos.

[rom]

"Hay placer en los bosques sin hollar;
hay éxtasis en las costas solitarias;
hay sociedad donde nadie se inmiscuye,
junto al hondo mar y la música de este rugir:
No amo menos al hombre sino más a la Naturaleza..."
-Lord Byron-

Dime , ¿qué película acabo de ver..."

[Rayo verde]

Lo siento Rom, no caigo en lo de la película, pero gracias por acompañarme recitando junto a la barra. Lo mismo para Guillermogefaell y para los que teneis la paciencia de escucharnos. Sigo con un par de poesías más.

La primera, pese a ser muy corta, lo dice todo. Se la dedico a quien me espera fielmente amarrado en Palma de Mallorca, mi querido Cala Gat, que estoy seguro siempre va a hacer todo lo posible por llevarme a buen puerto.


IGNORO SI ESTE NAVÍO

Ignoro si este navío
me ha de llevar a buen puerto.
¡Pero este es el barco mío!
FERNANDO GONZÁLEZ


EL BERGANTÍN SIN RIVAL

Mas yo que al turbio elemento
Tendí ya mis alas bellas
No vivo sino oigo en ellas
Crujir el vagoroso viento.
La tierra y su orgullo vano
Me causan mortal hastío;
Pero el mar... ¡Oh! ¡El mar es mío!
Mi patria es el océano.

Henchida la blanca lona
Rompiendo montes de espuma,
Vuela entre compacta bruma
El bergantín “Sin rival”.
Nave no hay que la aventaje
Ni en su casco ni en su guinda,
ni ha cruzado otra más linda
Por la zona tropical.

De esbelta y aguda proa,
Mástiles limpios y erguidos,
Costados siempre bruñidos,
Donde reverbera el sol.
No hay bajel que en su camino
Le iguale o rinda altanero,
Que es el buque más velero
Que nació en puerto español.

Si el viento silba iracundo
Graciosamente se inclina,
Pero avanza de bolina
Cual ningún otro bajel.
Nunca el turbión, de sus gavias
Rindió el mastelero erguido,
Ni puerto estrecho o torcido
Dejó de tomar por él.

En vano enemigo el viento
Contrariamente le azota,
y en vano el mar alborota
Sus montañas de cristal;
Que en apuntando sus vergas
Pese al soberbio elemento,
Sale siempre a barlovento
El bergantín “Sin rival”.

IGNACIO NEGRÍN NUÑEZ

[aaledo]

EN LA ISLA EN QUE ANIDAN LAS GAVIOTAS

En la isla en que anidan las gaviotas
quiero tener mi humilde cenotafio,
que con el ruido de las olas rotas
graznen sus pollos mi anónimo epitafio,
y que cuando naveguen mis cenizas
por este mar de atmósfera plomiza
todos penséis en lo feliz que he sido,
y a nadie traicionen, por favor os pido,
sus ojos hechos trizas.

Quiero que sea un día feliz como cualquiera
de los que navegábamos con fuerte nordestada,
el pelo, las costillas, y la sangre salada:
porque si hay más allá disfrutaré en la espera
de vuestra inevitable recalada,
pero, palabra de honor, si no lo hubiera
considero mi vida bien gastada.

En la isla en que anidan las gaviotas
enterrad junto a mí las ilusiones rotas.


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Y ahora el dibupoema:

[guillermogefaell]

CATIVA ESPERABA A SEREA



A serea, que todo sabía de estrelas
de mar, de marés e golfiños,
que amaba o xentil camiñar
sutil dos ourizos,
que adoraba o lonxincuo tanxer
das baleas en cantos senlleiros,
sentada na rocha cuberta de algas,
solleira na praia deserta,
esperaba,
coa cauda bambeando nas ondas
dunha mar curta e fría na area.

Silente espreitaba o percurso
do sol cara á noite descendo,
mil lapas brincando nervosas
nos ollos ardentes de anceio.
Cativa esperaba a serea,
axexando no largo horizonte,
o presaxio dun barco mareiro:
baixo as nubes erguéndose en torres
unhas velas no mar, á pendura
dun miraxe efémero e intenso.

Xemía,
contendo na gorxa o canto vibrante,
o degoiro que acouga no peito:
Un mariño de pulso de ferro
as augas profundas sucando
con lonas, enxarcias e vento.

E levalo,
impotente da presa do arpeo,
ata o fondo do océano inmenso
onde encher, transparente, o seu corpo
de eterno silencio.

[Chiqui]

Originalmente publicado por rom

"Hay placer en los bosques sin hollar;
hay éxtasis en las costas solitarias;
hay sociedad donde nadie se inmiscuye,
junto al hondo mar y la música de este rugir:
No amo menos al hombre sino más a la Naturaleza..."
-Lord Byron-

Dime , ¿qué película acabo de ver..."

ha pasado mucho tirmpo, no había visto este hilo, pero sobre todo, hace mucho que rom no aparece o yo lo lo veo/leo
rom, si estás me sé la respuesta: Hacia rutas salvajes escrito por el alpinista
Jon Krakauer, y que narra la historia real de McCandless un joven de Alaska que vivía en un viejísimo autobús.
Un saludo rom

[aaledo]

YO NO TENGO LA OREJA PERFORADA.


Ya lo veis, yo no tengo la oreja perforada
ni encima de mi hombro derecho llevo un loro,
ni un parche en el ojo, tampoco un diente de oro
ni una pata de palo… un garfio... no luzco nada.


A pesar de eso no me asusta la marejada
ni el viento frescachón, ese de fuerza siete
frío como el cristal, que siempre se te mete
por el cuello en invierno corriendo de empopada.


De la misma manera sin ser sepulturero
ni tener el pico o la pala de instrumento,
navego tranquilo en la vida a favor del viento
mirando de frente a mi último fondeadero.


Todo el secreto está en cargar bien los petates,
antes de que nos llegue el tránsito enfermizo,
de amores, amistades, anécdotas, combates,
de millones de recuerdos de oro macizo.


Ellos nos sostendrán las últimas flaquezas
cuando el viaje cabrón que no tiene retorno
nos robe de la vista todas estas bellezas
y nos deje unos huesos como único adorno.


Y aún así nos reiremos de La Ropavejera,
al menos yo pensando en mi chica pinturera.


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Y ahora el dibupoema:

[aaledo]

Esta se la dediqué a uno de nuestros grumetillos del grupo de vela solidaria "Carpe Diem", que a los 9 años no pudo con la leucemia:


SE HUNDIÓ GUILLERMO.


Al duro marinero de la larga patilla
(sí, ese que conoces con la oreja anillada)
le he visto esta mañana lágrimas de chiquilla
al cruzarle tu sombra con La Malparada.


Ibais los dos despacio con el paso arrastrado
al país donde nunca llega bien el correo,
y en la casita blanca cerca de mi fondeo
tú la hiciste parar sobre el suelo mojado.


Y fuiste a la ventana que se abre a la rampa,
esa que los Prácticos dejan entreabierta,
para mirar la foto de la fina estampa
de mi dársena gris, descabalada y yerta.


Descabalada y yerta ya veo a mi bahía
porque ahora siempre esa foto panorámica
va a traerme a las sienes tu hipermetropía
en lugar de su ola tendida y balsámica.

Sí, es esa la foto que tu bisabuelo
tomó en el mes de agosto del veintiocho,
de la que te he escrito cuando duermevelo,
o en las dibucartas de cuando trasnocho.


No pudiste ir a verla desde el hospital,
ni esa concesión te hizo la leucemia.
Cuando en su mar navegue debajo del tergal
temo ser el comandante de la blasfemia.


Y ahora lo de siempre: los llantos, los misales...
y yo fuera de todo, solo por la canal,
imaginándome a esa de medias de cristal
que hubiéramos invitado a los arenales,
al paipo esquí, a los fuegos artificiales,
cuando dentro de unos años (o eso esperaba)
cumplieras tu primavera decimoctava.


Pero no pudo ser, ya todo se ha acabado.
Añado este dolor a mis dolores viejos
hasta que de mi barco, frente a Mouro aboyado,
tiréis mis cenizas al patio de los cangrejos.


Y hasta la eternidad, ya sí, desde ese día
Guillermo y yo en el gris de esa fotografía.


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Y ahora el dibupoema:

[aaledo]

Día mundial de la poesía.


Dicen que la mejor manera de celebrar el día mundial de la poesía (21 de marzo) es escribir una. Comparto ésta, del libro "La sonrisa de Mikel" y dedicada a una de nuestras grumetillas de Carpe Diem que falleció a los 6 años:

YA LO SÉ QUE TU INFANCIA NO IBA SIENDO...

Ya lo sé que tu infancia no iba siendo
ni feliz ni chiripitifláutica;
era tanta inyección, tanto fonendo,
tanta transfusión para este año horrendo
y tan poca la fuerza de la náutica!.

¿Cómo poder más que tanta medicina
(por un rincón pequeño de tu infancia)
con mi barco de vela de resina,
más que el miedo dentro de la ambulancia
con mi fueraborda de gasolina?.

Se te ha llevado La Cariacontecida
sin enternecerse ni por tus pelucas,
ni por la gasa que cubría tu herida
ni por la fragilidad de tus patucas,
robándonos tardes en la mar tendida,
años de juventud y anillos de pedida.

En un cielo profundo de mar de fondo
más allá de esa hermosa nube blanca,
sobre mi cabeza virando por redondo,
oteando el mar con tu mirada franca,
amollando la escota, tomando un rizo,
y lejos del hospital... te inmortalizo.

Y dentro de unos años minifaldera
te sentiré cuando por la albufera
vague con mis grumetes todavía
presintiendo tu larga cabellera,
tu dolor olvidado, tu cercanía,
y hasta oliendo tu ropa y tu polvera.

Porque aunque te venciera La Que Baja El Telón
estarás con nosotros en la navegación.

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Y ahora el dibupoema, con las estrofas marcadas en cursiva:

[guillermogefaell]

Poesía que escribí tras la muerte de mi padre, recordando una de las últimas salidas hasta Cíes que habíamos hecho juntos en mi viejo MARIE.

DERRADEIRAS MILLAS



Lembro, ó través das Cíes,
o sol baixo no horizonte,
rebolándose os mares
en remuíños na estela.

A mar coma estase ardente
de mil espellos e o vento
a encher desleixado as velas
descoradas polo tempo.

(Silente levaba o pai
ó leme da nave queda
coa gorra de capitán
a lle cubrir a cabeza).

¡Derradeiras millas, meu pai,
derradeiras
bordadas, meu Capitán,
meu navegante,
meu vello amador de rumbos
e cogomelos...!

(Faltábanlle dúas falanxes
dos dedos da man esquerda).

¡Teño saudade de ti, Capitán,
primeiro mestre mareiro
daquelas navegacións
cando aínda éramos nenos!

¡Fúcheste cedo, co peito
carcomido de veleno
e agora xa estou a verte
a navegar polo Ceo!