Rincón literario

[pulpete]

Originalmente publicado por slocum

bueno, dejo un enlace a un interesante artículo sobre un excelente trabajo de Rosa Navarro Duran . . . quizás dentro de veinte años se le reconozca a Alfonso de Valdés la autoría o quizás haya otro trabajo en marcha que la asigne a otro . . . esto es un extracto del artículo

"APASIONANTE ENIGMA
En la boscosa problemática que afecta al Lazarillo de Tormes (redacción 1525/ 1538) , uno de los puntos más debatidos es el referente a su autoría. El libro, considerado como anónimo, se ha atribuido a fray Juan Ortega, Diego Hurtado de Mendoza, Sebastián de Horozco, Pedro de Rúa, Hernán Núñez, Alfonso de Valdés, etc. Rosa Navarro acaba de publicar un apasionante trabajo defendiendo esta última candidatura. Su teoría, muy bien fundamentada, se basa sobre cinco pilares, que ahondan en puntos de vista cronológicos, históricos, ideológicos, antroponímicos y léxicos. En conjunto forman un corpus argumentativo de gran solidez. No cabe duda de que por todas estas razones, y por el perfil erasmista de muchos de sus rasgos -tema que algunos han minusvalorado, con razones poco convincentes- el Secretario de Cartas Latinas de Carlos V, el conquense Alfonso de Valdés, presenta sólidas credenciales para reclamar la autoría de la obra. Y no es que la cuestión quede definitivamente zanjada con este trabajo . . .

http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/7067/Rosa_Navarro_Duran/

saludos y buen vino.

por el artículo,Slocum!!

No me extraña que haya varios autores que se quieran atribuir el libro, dado que, es de las mejores obras de arte, y que mejor identifican la picaresca española jamás escritas!!

[CEMAN44]

Cultivo Una Rosa Blanca
En Mayo Como En Enero
Para El Amigo Sincero
Que Me Da Su Mano Franca

Y Para El Cruel Que Me Arranca
El Corazon Con Que Vivo
Cardo Ni Ortiga Cultivo
Cultivo Una Rosa Blanca

Jose Marti

[VERYFLOW]

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.




Poemas de Gabriela Mistral

[Chiqui]

Ahora nos quedan sus libros
Miguel Delibes.

El Camino

Daniel “el mochuelo” que ese es su apodo vive en un pueblecito lleno de montañas. Sus padres son los queseros del pueblo, y sus dos mejores amigos son: Roque “el Moñigo” y Germán “el Tiñoso”, siempre van juntos y disfrutan los tres de sus chiquilladas y trastadas.
“El Tiñoso” sabe mucho de pájaros y de ahí su nombre porque dicen que las calvas que tiene en la cabeza se las produjeron estos.
“El Moñigo” es el más fuerte del grupo tanto que se atreve a pegar a los músicos que al pueblo cuando hay romería. Y como Daniel es el más tímido y callado se siente muy agusto con ellos. Así transcurre la vida en el pueblo.
Las más cotillas del pueblo son “las Guindillas” las llaman así porque están coloradas como cerezas y son delgadas como una escoba.
Un día “el Tiñoso” le robó una lupa a su padre, a ellos les gustó mucho y observaban todo a través de ella como se aburrían fueron ala tienda de las guindillas a comprar galletas, estas les ofrecieron las de la caja roja que eran más caras que las del escaparate pero encima de estas estaba el gato. Los chiquillos como no tenían mucho dinero compraron las del escaparate. Pero se pararon a pensar que sucediese si enfocasen a través del cristal con la lupa al gato. Entonces a los cinco minutos el gato saltó un maullido y “las guindillas” les hecharon una buena bronca.
En el pueblo había gente que prosperaba, algunos se iban a la ciudad y otros a las Américas como el Indiano este se fue de joven y regresó al pueblo rico, con una mujer rubia que hablaba inglés y una hija de once años muy guapa, de la cual los tres chicos estaban enamorados.
En verano iban a bañarse a la poza del inglés, también iban a la taberna del manco a comprar por medio real sidra.
Daniel cuando se paraba a pensar que se tenía que ir a la ciudad a estudiar le entraba una cosa por el cuerpo y se entristecía más al saber que había dejado atrás a su gran amigo “el Tiñoso”. Este murió un día matando culebras (tontas de agua era como las llamaban ellos)cuando fue a tirar una piedra a una y se cayó para atrás y sé esnucó.
Él se va a estudiar a la ciudad para hacerse un hombre de provecho (es lo que le decía su padre)como el hijo del boticario o el alcalde. Aunque lo que él quería verdaderamente era ser como su padre el quesero o un herrero, pero hay que seguir el camino.

[slocum]

XII - El matacán del majuelo

El matacán del majuelo del tío Saturio llegó a ser una obsesión en el pueblo. El matacán, como es sabido, es una liebre que se resabia y a fuerza de carreras y de años enmagrece, se la desarrollan las patas traseras, se la aquilla el pecho y corta el viento como un dalle. Por otra parte, la carne del matacán no es codiciada, ya que el ejercicio la endurece, el sabor a bravio se acentúa y por lo común no hay olla que pueda con ella. Esto quiere decir que el afán por cazar el matacán no lo inspiraba la apetencia de la presa sino que era una simple cuestión de amor propio. La liebre aquella se diría que tenía inteligencia, y sabedora que en el pueblo había buenos galgos, encamaba siempre en el majuelo del tío Saturio. De esta forma, cuando el galguero la arrancaba, sus fintas y quiebros entre las cepas le daban una ventaja inicial que luego incrementaba en el Otero del Cristo, ya que las liebres, como es sabido, corren mejor cuesta arriba que cuesta abajo. El matacán regateaba muy por lo fino y así que alcanzaba las pajas de la vaguada podía darse por salvada, ya que las laderas del Otero del Cristo la conducían al perdedero y, en fin de cuentas, a la libertad. De otro lado, si el Antonio o el Norberto le acechaban con la escopeta, el matacán se reprimía si el majuelo tenía hoja o se arrancaba largo si no la tenía, y en uno u otro caso, tanto el Antonio como el Norberto siempre erraban el disparo. Yo asistí a varios duelos entre los galgos del pueblo y el matacán y en todos, a excepción del último, salió vencedor el matacán. Al Sultán, el galgo del Ponciano, que era blando de pies, le dejaba para el arrastre después de cada carrera, mientras el Quin, el galgo de los hermanos Hernando, que agarraba la sarna cada primavera y andaban todo el tiempo untándole con pomada del Perú, rara vez se acercó al matacán más de tres cuerpos. En vista de ello, don Benjamín se creyó en el deber de poner su lebrel de Arabia y su caballo Hunter inglés al servicio del pueblo, pues ya empezaba a rumorearse por todas partes que el matacán era el mismísimo diablo, pese a que don Justo del Espíritu Santo nos instaba domingo tras domingo a acorazarnos contra la superstición lo mismo que se acorazaba Ávila tras sus murallas. Así, el día que el Silos, el pastor, cantó la presencia del matacán en el majuelo y don Benjamín con su Hunter inglés y su lebrel de Arabia se puso en movimiento, todo el pueblo marchó tras él. El duelo entre el matacán y el lebrel fue violento. El matacán de salida hizo uno de sus típicos esguinces tras la primera cepa, pero el lebrel, intuyéndolo, le atajó y llegó a tener por un momento el rabo de la liebre entre sus fauces. Luego, en las parras siguientes, el matacán regateó con tanta sabiduría que le sacó dos cuerpos al lebrel. Don Benjamín galopaba en el Hunter inglés voceando: «¡Hala, hala!», y así llegaron a las pajas del Otero del Cristo y, una vez que comenzó la pendiente, el matacán fue sacándole ventaja al perro hasta que se perdió de vista.
Al cabo de un tiempo el lebrel regresó derrotado. Era un perro que desbarraba mucho y como el terreno estaba duro se le pusieron los pies calientes. Durante una semana, don Benjamín le tuvo amarrado, con unos botines de algodón empapados en aceite de enebro, y cuando le dio por curado se reunió con el Ponciano, el Antonio y los hermanos Hernando para estudiar la estrategia a seguir en su lucha con el matacán. La encerrona que le prepararon fue tan alevosa que el Antonio le derribó, al fin, de dos disparos desde su puesto, camino del perdedero, cuando el matacán se había zafado ya del Sultán, del Quin, del lebrel de Arabia y de la escopeta del Norberto. Al cabo le guisaron en la cantina de Hernando, pero nadie pudo probar bocado porque el animal tenía un gusto que tiraba para atrás.

Viejas historias de Castilla la Vieja. -Miguel Delibes-

. . . que maestría dándole forma a su apasionada afición. sí . . . es un día triste, deja muchos huérfanos.

[Crimilda]

Hoy me he acordado de algunas fotos de Fareraa... y de esto de rebote.

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla!

Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
….

Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.

Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.

¡Que no quiero verla!

Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.

¡Yo no quiero verla!

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías.- Federico García Lorca.

[VERYFLOW]

Lección de arquitectura

• • • • Esto es lo que enseñaba el maestro Sextus Piscius Caecilianus (Roma, 75 - 4 a.d.C.) sobre el arte de edificar.
        L. Tamaral

Los suelos de madera de algunos pueblos del norte son agradables de pisar e íntimos para convivir, pero en verano se vuelven insoportables, es preferible la solución romana de suelos fríos de baldosas o mármoles, que en invierno pueden cubrirse como los cuerpos hermosos con paños orientales.
Las ventanas no deben ser estrechas y altas como las de los templos sino amplias y horizontales, para estar a cubierto de la luz divina que siempre es vertical e implacable.
Las paredes han de ser anchas para que apaguen el eco de nuestros errores y blancas y luminosas para poder proyectar nuestros recuerdos más queridos y que reverberen en ellas los olvidados.
Las habitaciones deben tener dos ventanas abiertas a diferente orientación, para mantener al menos dos visiones distintas del mismo paisaje.
Los techos altos como los deseos cumplidos.
La alcoba sencilla y fresca como el amor.
La biblioteca ha de ser lo más abundante y transparente posible para que impregne el aire de filosofía.
Hay que ser espartano en el adorno, pero sensible a su forma, que como las caricias se sienten más cuando son secretas.
Se debe procurar que los patios sean silenciosos para percibir claramente nuestras fiestas interiores.
No se debe abusar de las columnas que agobian el espíritu como la falsa elocuencia.
El jardín debe estar rodeado de árboles centenarios que absorban nuestras pasiones y de flores vírgenes como pensamientos que nos las reaviven. Se eliminarán los rincones umbríos donde el dolor y las madreselvas tienden a rebrotar. En fin, estas son las reglas mínimas que deben tenerse en cuenta cuando se aborda la construcción de una vivienda, pero ha de saberse que no sirven de nada si la casa permanece vacía.