Based in actual events

[malamar]

attention a la gosse...ça commence a faire chaud, trop chaud quand même, Brigitte cherie...

[RACHEE]

Tahleh, eres muy bueno narrando, ¿has editado algun libro? si es así dime cual.
tus narraciones enganchan, y ,se tiene que leer sentado en un buen sillón, con un buen Coñac,

[Tahleb]

Dedicamos la mañana siguiente a las compras. Provisiones, recambios y un equipo náutico completo para Elisa. Disfrutó mucho probándose el traje de agua, las botas, los zapatos náuticos, y tardó una eternidad en elegir el chándal de algodón suave que le recomendé como ropa polivalente. Le encantó el jersey de lana gruesa, el típico de la marina francesa con tres botones en el hombro, y casi aplaudió cuando se vio con el gorrito rojo “de comandante Cousteau” que le describí como imprescindible. Pensé varias veces en la posibilidad de que todo aquello fuera a usarse una sola vez, dependiendo sólo del resultado de una primera experiencia, pero consideré que cuanto mejor equipada estuviese más posibilidades tenía de pasarlo bien. Nos divertimos mucho imitando a los personajes de Pretty Woman en la tienda. Lástima que no había ningún sillón regio desde el que yo pudiese observar los pases y las monerías que prodigó. Además, tuvo la habilidad de conducirse como si realmente fuese mi hija, refiriéndose a mí, de vez en cuando, como “mi padre”. Eso relajó el ambiente en todas las tiendas y yo diría que en todas ellas dejamos una especie de rastro de alegría muy cercana a la felicidad.

Cuando llegamos al puerto y vio el barco se quedó unos instantes como sin habla, tapándose los labios con la mano y pestañeando con rapidez. Luego caminó arriba y abajo por el muelle y, por fin, abriendo los brazos en un gesto que quería abarcarlo, pronunció lo que parecía ser su veredicto: Joodér, ¡qué pasada! Tras otro instante de inmovilidad, rebuscó en su bolso, sacó el teléfono móvil y se puso a hacer fotografías con él.

Mientras yo estibaba la compra y me disponía a cocinar alguna cosa para la travesía, ella anduvo zascandileando por todo el barco, musitando palabras inconexas de vez en cuando, pasando tímidamente la punta del dedo por las superficies barnizadas. ¿Este es mi camarote? ¿Me lo prometes? ¡No me lo puedo creer! ¿Vas a cocinar? ¿Comida de verdad, como en una casa? Pensé que nos llevaríamos unas pizzas para el viaje, o algo así. ¡Un mueble bar, con espejo y todo!

Se ofreció a ayudarme a preparar la ratatouille niçoise –suelo ponerle algo de patata, por lo que se trata más bien de una ciambotta italiana- que acostumbro a llevar en la nevera para servir de guarnición o de relleno de alguna tortilla mientras navego, pero me di cuenta de que no sabía ni cómo coger el cuchillo para picar la cebolla. Su desvalimiento culinario me hizo tomar consciencia de que, prácticamente, era aún una niña. Me sentí fatal cuando, sin poder evitarlo, mirando por encima del borde de mi vaso de Campari, mis ojos se fijaron muy poco paternalmente en las curvas de sus caderas y de sus senos. Fue sólo un instante, pero me pilló in-fraganti. Yo me sonrojé el primero, pero ella enrojeció también. No sabíamos adonde mirar. Fueron unos segundos de extrema incomodidad hasta que, como en un acto reflejo, apoyé el vaso helado en una de mis orejas ardientes y ella hizo lo mismo con la lata de refresco que estaba bebiendo. Así, con las bebidas apoyadas en las orejas, nuestras miradas se cruzaron y, de pronto, rompimos a reír a carcajadas.

[desvelada]

Ay, ay, ay....

[armensis]

no teneis calor ?

[Tahleb]

Largamos amarras con la claridad cenicienta del alba, bajo el mistral desapacible y frío que desciende por el valle del Ródano como un río de aire. Al contrario que otros vientos, el mistral se refuerza de madrugada, gracias a la densidad que alcanza durante la noche, al perder temperatura y precipitarse valle abajo hasta el mar. Aparejé la trinquetilla y la mesana para navegar con equilibrio bordeando la costa hasta un poco más allá del Cap d’Agde. El viento convertía la espuma de la proa en un veloz aerosol que cruzaba la cubierta de estribor a babor y, cuando el Sol asomó por el horizonte, a nuestra popa, esa nube rauda se convirtió en un arco iris tembloroso. Un par de veces vimos salir por la amura de sotavento una bandada de cuatro o cinco peces voladores. El aire traía a veces el aroma de la hierba rala de la gran llanura de la Camarga.

Pensé que no eran malos augurios para el primer viaje de Elisa, que se mantenía en un silencio religioso y observándolo todo con una expresión muy seria. Cuando vio salir los peces voladores de debajo de la amura se limitó a señalarlos con el índice, pero sin mirarme ni decir absolutamente nada.

Un par de millas al Oeste de Cap d’Agde orcé lo necesario para poder arriar y aferrar la mesana e icé la mayor con dos rizos para caer luego a babor, dejando el viento largo por la aleta, y dar rumbo directo a Sa Rata, frente al Cap de Creus. Al alejarnos de la costa las olas fueron ganando en tamaño, pero el barco navegaba muy bien, con tan sólo un suave movimiento de cabeceo.

Qué tal, le pregunté. ¿Cómo lo llevas? Sin desviar la mirada del horizonte y con voz grave me dijo que estaba segura de que nunca jamás, por muchos años que viviese, olvidaría aquel amanecer. ¡Pobre mamá!, añadió.

[eilnet]

Ya estoy enganchada

[Tahleb]

Tal y como pronosticaba el parte meteorológico, con el paso de las horas el viento fue amainando y rolando a la derecha hasta quedar entablado de Nordeste con fuerza cuatro. Ese cambio paulatino desde la aleta de estribor hasta la de babor nos hizo ir adaptando el aparejo dando primero el génova, largando los rizos de mayor después e izando la mesana al final. Elisa pronto se hizo cargo, con una seriedad digna de mejor causa, del trimado del génova y la mayor, quedando enseguida atrapada por la fascinación que ejercen las cifras de la corredera sobre los jóvenes y los inquietos. Le encantó ver cómo cazando o amollando un palmo de escota, según la demanda de los catavientos, la velocidad podía subir o bajar casi un nudo.

El timón, en cambio, le costó un poco más. Le dije que el gobierno de un barco era una metáfora de la vida, porque uno no veía inmediatamente las consecuencias de sus actos. Por eso conviene gobernar con suavidad, haciendo pequeñas correcciones y observando su efecto antes de decidir nuevas acciones, levantando timón antes de que parezca necesario y, en algunos casos, cuando se sabe que la proa va a volver a rumbo cuando pase la ola, es mejor no hacer nada y esperar.

Debió tomarse mis explicaciones como una invitación al baile de la especulación filosófica, porque dibujó en su cara una expresión ladina. No me digas. O sea, que cuando tu experiencia te dice que la proa va a ir solita al rumbo que tú quieres, es mejor no hacer nada y esperar. Pues yo creo que es mejor acelerar las cosas, provocarlas para que pasen antes y vivirlas más tiempo o, al menos, evitar que se te escapen.

Soy un jugador mediocre en el gran tablero de las dobles intenciones del discurso femenino. A duras penas fui consciente de que habíamos entrado en una conversación de trascendencia e hice lo que la vida me ha enseñado que es lo más sabio. Enroque prudente mientras aún tuviera con qué. Tres peones, caballo y alfil. Y una torre a mi vera.

A veces, Elisa, dije, la discreción del gobierno sirve para evitar los rumbos no deseados. Hay que usar de la misma suavidad para no ir a donde no conviene que para conseguir lo que se desea, contesté con muy poca convicción.

¿Los rumbos no deseados? Querrás decir los rumbos temidos. Especialmente los rumbos que se desean tanto que hasta dan miedo, ¿no?

Es curioso, pensé, que alguien que aún no ha vivido la experiencia de una navegación larga en ceñida, escorada, helada, soportando las bofetadas de los rociones, sepa ya de la tentación de caer a sotavento y dejarse llevar sin lucha. A las rocas o, quién sabe, tal vez a la ebriedad de Dionisos como paso previo al desastre. O, recordé de pronto, a la delicia abrigada que se reserva a los afortunados, a los mimados por los dioses, a aquellos para los cuales se abre inopinadamente el vientre de la tierra en forma de cala segura en el anochecer. La palabra griega para denominar una cala es “kolpos”. Y significa, también, vagina. ¡Cala Jugadora¡, musité casi embrujado. Y me invadió el recuerdo de una noche de tramontana en aquellas mismas aguas, en el pequeño sloop de mi padre, y de la primera vez que lo vi declararse vencido y meter timón de arribada.

[eilnet]

Parecía imposible, después de un comienzo tan bueno, pero esto sigue mejorando

[GENKAL]

Fenomeno que continue

[SAGHARBOUR]

Tahleb mas, dame mas. Propongo a los cofrades que hagamos fondo para que dejes la tonteria que te mantiene ocupado y te dediques de lleno a esto . Gracias

[Tahleb]

Fue durante el verano de mis dieciséis años. Por alguna razón que no recuerdo, mi padre decidió llevar el sloop desde Moraira, que era su puerto base, a Marsella. Se trataba de hacer el viaje con mentalidad de transporte, sin entretenerse por el camino, ya que mi madre se nos uniría en Francia para comenzar las vacaciones propiamente dichas. Navegamos sin parar hasta Barcelona, donde entramos a repostar y descansar un poco, y continuamos luego hasta Cadaqués. Allí mi padre le tomaría el pulso a la atmósfera y decidiría el mejor momento para pasar Creus sin que “Joanot de Narbona” (el mistral) nos lo impidiese. Recuerdo que fuimos a cenar a tierra y después a tomar una copa. Esa fue la primera vez que tomé alcohol acompañado de mi padre. Y la primera vez que olí en el ambiente el humo de la grifa. Mi padre estaba maravillado de ver cómo la mayoría de los clientes del bar (todos turistas franceses), que estaba pared por medio con el cuartelillo de la Guardia Civil, fumaban sus petardos con absoluta impunidad ante la indiferencia del guardia que custodiaba la puerta del cuartel.

Los españoles, dijo mi padre, son tan sencillos y tan buenos que su policía no sabe ni cómo huelen las drogas.

Era un buen mozo. El actor Liam Neeson me lo recuerda extraordinariamente. En aquella noche de luna, en aquella plaza pegada a la playa, es casi seguro que, de no ser por mí, se hubiera podido ligar a alguna de las muchas mujeres que intercambiaron sonrisas con él. En vez de eso, paseó la mirada por las sombras grisáceas de la gran montaña que cierra la bahía por el sudoeste y comenzó a contarme una historia.

Mi bisabuelo, nacido y criado en Torrevieja, era propietario de dos goletas francas que dedicaba al transporte de mercancías a lo largo de la costa, entre España y Francia. Al mando de una de ellas estaba un patrón hijo, precisamente, de Cadaqués. Buena parte de los tripulantes eran también ampurdaneses. En cierta ocasión, el barco transportaba un cargamento de naranjas desde Castellón para Marsella, y se encontró con mal tiempo. El capitán decidió refugiarse en Cadaqués a la espera de una mejoría, pero el viento persistió tanto que empezó a temerse por la conservación del cargamento. Mi bisabuelo era un hombre duro, y, probablemente, el patrón llegó a valorar qué le parecía menos terrible: la Parca, con su guadaña, o mi bisabuelo cabreado delante de cien toneladas de naranjas podridas. Además, el hecho de estar refugiado precisamente en su pueblo le parecía que podía dar lugar a dudas sobre su abnegación marinera.

Sea como fuere, decidió arriesgarse. Y perdió. Junto al islote de Massa d’Or, que por allí llaman Sa Rata, los tomó quizás una racha de través que hizo que las naranjas corriesen a la banda. El farero del Cap de Creus vio cómo el barco se acostaba dulcemente por estribor y se iba a pique en un santiamén. No hubo supervivientes.

El bisabuelo quedó muy impresionado por aquella tragedia. Hasta el fin de sus días se sintió responsable por haber presionado tanto a sus patrones, y cambió completamente de actitud ante la vida. Vendió el barco que le quedaba, compró tierras en Argelia, emigró con su familia y se dedicó a la agricultura.

Así pues, aquella bahía mágica tenía mucho que ver en la historia y el destino de mis ancestros. También yo dejé vagar la mirada por las sombras imponentes, el reflejo de la Luna sobre el mar y los destellos humildes del faro de Cala Nans. Sentí un escalofrío.

Salimos al día siguiente sin tener las cosas muy claras, al parecer, una nubecilla que se había formado en la ladera de la montaña podía ser un augurio de la llegada de Joanot, pero las indicaciones del barómetro y el aspecto del cielo decidieron a mi padre a intentar el paso del Golfo, de modo que nos fuimos arreando a motor lo más deprisa que pudimos.

Ya habíamos pasado el Cap de Creus cuando el de Narbona cayó sobre nosotros. En principio el viento, que no era muy fuerte, venía exactamente de proa y no avanzábamos casi nada, así que paramos motor y nos resignamos a navegar de ceñida y hacer el doble de distancia, pero al cabo de pocas horas la mar nos pegaba de lo lindo y el barco, que era de madera, empezó a hacer bastante agua. El sol se acercaba al poniente. Estábamos completamente empapados. Mi padre valoró la situación y decidió no luchar más. No podíamos seguir sin destrozar el barco.

Metió timón de arribada, viramos en redondo y dimos rumbo al canto Sur del macizo del cabo, allí donde, según la carta, había alguna cala en la que podríamos fondear. Estuvimos de acuerdo en que volver a Cadaqués hubiera sido un poco indigno.

Y así fue como descubrimos Cala Jugadora. Un “kolpòs” de la tierra que nos acogió amorosamente en su seno. Allí dentro el silencio era absoluto y se podía encender una vela al aire libre sin que la llama temblase, la Tramontana pasaba muy lejos por encima de nuestras cabezas, y parecía escucharse, de vez en cuando, como un trueno lejano y sordo que, dijo mi padre, era la fricción del aire consigo mismo en los torbellinos.

Cenamos con glotonería casi sin hablar, mirando y escuchando el silencio, y permanecimos así, rodeados de roca plateada, un largo rato hasta que mi padre decidió que podíamos irnos a dormir. Hoy, en sueños, haremos el amor con la madre tierra, dijo.

[chusgs]

Originalmente publicado por Tahleb

Le dije que el gobierno de un barco era una metáfora de la vida, porque uno no veía inmediatamente las consecuencias de sus actos.

[Bob]

Tahleb, encantado y agradecido por tenerte de nuevo contándonos tus apasionadas historias . Gracias

[Tahleb]

Dormí intermitentemente aquella noche. A veces soñé con los marineros ahogados del pailebote de mi bisabuelo, pero también con la visita de una diosa olímpica, de ojos brillantes, que se metía silenciosamente en mi litera.

Con las primeras luces dejaron de oírse los truenos sordos del viento.

Desayunamos de muy buen humor, pero en silencio. Las rocas de pizarra gris que nos abrigaban lucían cuajadas de destellos de mica, componiendo un escenario único, surrealista, onírico. Mágico en fin.

Ambos, mi padre y yo, habíamos soñado con los espectros de los marineros perdidos –tal vez también a él lo visitara la diosa, pero no lo dijo- y poco a poco, mientras aparejábamos para salir, iniciamos una conversación sobre la responsabilidad y las consecuencias de los actos propios. Analizamos la rigidez de mi bisabuelo, que lo llevó a sentirse culpable toda una vida; la decisión del patrón de arriesgarse a salir, que lo condujo a la muerte propia y la de toda su tripulación y extendimos, luego, nuestras reflexiones a la vida de la gente común y a las tonterías que, a veces, se cometen.

La voz de Elisa me sacó de mis ensoñaciones y mis recuerdos. ¿No te parece? ¿Eh? Si te niegas a ir por donde la vida parece que quiere llevarte es porque te da miedo.

Pues sí, bueno, de acuerdo. Será por miedo, contesté. ¿Y qué más da? Por cierto, cae un poquito a babor. Prefiero pasar un poco más lejos de Sa Rata. No. No hay ningún escollo. Son cosas mías que tienen que ver con el descanso de los difuntos y con los pecados de la familia. Un día te lo contaré.

[CHIQUISUNICA]

Ufff que cosassssssssssss...
fantástico
Talhebbbbbbbbbbbb

[Tahleb]

Dejamos Sa Rata por estribor mientras el Sol se ponía tras las montañas y embocamos la bahía de Cadaqués una media hora más tarde. Habíamos hecho una buena media, de más de seis nudos, y pensé que podíamos aprovechar la escasa luz que aún quedaba para amarrarnos a una boya, ir a cenar a tierra y dormir tranquilamente. Los recuerdos evocados me habían despertado una cierta añoranza, y creí que, tal vez, volviendo a pisar la plaza junto a la playa y, si aún existiera, el restaurante donde cenamos, podría acercarme con más intensidad al recuerdo de mi padre y de aquellos tiempos tan felices.

La gran montaña que cubre el oeste seguía allí, como era de esperar, y su inmensa mole tapaba de tal modo la luz del ocaso que tuve la sensación, al dejar por la popa el faro de Cala Nans, de que entrábamos en las tinieblas. Las luces del pueblo ya estaban encendidas y del contorno de las casas a penas se adivinaba un perfil lívido.

Varamos el dinghy en la playa de guijarros y caminamos hacia la plaza. Elisa, muerta de risa, experimentaba su primer mareo de tierra y se agarraba a mi brazo para mantener el equilibrio, con lo que ambos describíamos eses como dos beodos.

Es posible que cenásemos en el mismo lugar en que, cuarenta y un años antes, lo hicimos mi padre y yo. Es difícil decirlo, pero la ubicación, en la especie de andén que bordea la bahía y bajo la estructura de lo que antaño había sido un baluarte, parecía la misma. Nos sirvieron un excelente guiso de cabracho al estilo de los pescadores, que allí llaman “suquet d’escorpora”, y Elisa volvió a sorprenderme con su capacidad para ingerir más comida que un estibador hambriento.

El cuartel de la Guardia Civil había desaparecido, pero, aunque estaba cerrado, creo que el bar donde los turistas fumaban marihuana sigue allí. Algo sutil, en cualquier caso, había cambiado sin remedio. Intenté evocar el ambiente, las muchachas que sonreían a mi padre, las sensaciones, y tuve que reconocer que ya había pasado demasiado tiempo. Pasé el brazo sobre los hombros de Elisa y me puse a canturrear una canción de aquellas épocas, “where have all the flowers gone”, mientras dirigía nuestros pasos hacia el bar que hay sobre la playa, madurando la posibilidad de tomarme un buen whisky.

[CHIQUISUNICA]

bravooooooooooo

[Tahleb]

La noche llenaba la bahía con una atmósfera que se diría hecha de metal bruñido. Dentro de aquella oscuridad azulenca brillaba tenuemente la luz de fondeo del ketch, mandando, sobre el agua en calma, un hilo de luz serpenteante hacia nosotros. La blancura del casco era una mancha de calidad nebulosa. Nos sentamos uno junto al otro en el porche del bar. La espalda contra la pared, balanceando las sillas sobre sus patas traseras. Las piernas, rematadas por las botas de agua, extendidas frente a nosotros. En paz con el universo.

Elisa se sentía muy bien en su papel de navegante, y preguntó cuál era la bebida clásica de los marinos. El camarero le respondió que tenían una especie de queimada de ron que solían servir a los turistas barceloneses, pero que esa era una bebida para pescadores de caña más que para auténticos marinos. Si era una verdadera amante de las tradiciones, podía servirle un grog de ron jamaicano de absoluta solvencia, cosa que ella aceptó entusiasmada. Yo persistí en mis intenciones y pedí un whisky de malta.

Algunas veces, el bienestar actúa en el cerebro con la misma mecánica que una droga. Uno se encuentra bien, pero, de pronto, siente la necesidad de sentirse aún mejor y es entonces cuando los fumadores encienden un cigarrillo, los ex fumadores sienten una fugaz tentación, la gente común pide otra copa antes de terminar con la primera, los enamorados se besan, los amantes se meten mano y los desconocidos intiman.

Esto es fantástico. ¡Fantástico! Sólo ha pasado un día, pero me parece como si hubiéramos salido de Francia hace muchísimo. Mi vida ha dado un vuelco en poco más de un mes. De pronto tengo familia, un hermano rico dispuesto a darme la oportunidad de estudiar donde quiera, un futuro, un presente y alguien como tú, que aún no sé quién eres o quién vas a ser, que me hace sentir paz y confianza y me cuenta cosas fascinantes. ¡Y a penas me conoces! Parece tan fácil vivir contigo. Con vosotros, quiero decir. Y siento una gran pena por mi madre. Aunque la comprendo. Es como el tabaco: o fumas o no fumas, pero no puedes vivir fumando dos paquetes un día y luego quedarte sin cigarrillos durante una semana y vuelta a empezar. Eso te deshace por dentro. Y tú también deberías entenderlo. Bueno, seguro que lo entiendes. Realmente es como el tabaco. Hay gente que lleva veinte años sin fumar que dice que si se fumara uno solo volvería a coger el vicio y se encontraría en los tres paquetes al cabo de dos días. A ella le da mucho miedo volverte a ver. Lo desea, pero le da miedo. Me pidió que te dijera que no quiere que vayas a verla. Que te dijera que, con la enfermedad, se ha puesto muy fea y que para ella sería muy humillante. Pero no sé. Sois tan especiales, los dos. Mi madre y tú, quiero decir. Igual sabe que también sería muy doloroso para ti. Es todo demasiado romántico. Un poco triste. Aunque también da envidia, la verdad. Una no debería morirse sin haber vivido una historia así de fuerte. Anda que no pega, el grog este. Se está tan bien aquí, ¿verdad?.

[Jadarvi]

Mejor no escribir más elogios, no se me ocurre ninguno que no te hayan dicho ya ... así que

a tu salud!!!!

[xaoxao]

Realment FANTASTIC!!!


He descubierto este hilo hace media hora, y no he podido parar...


GRAAACIAS!!!

[Bob]

xaoxao, busca hilos anteriores de Tahleb y encontrarás el principio de la historia

[Tahleb]

Y sí, se estaba muy bien. Tan bien se estaba, que lo último que me apetecía era volverme a engolfar en los recuerdos y en el establecimiento de quién era responsable de qué y hasta qué punto. Habían pasado los años. Más de veinte. Ya era demasiado tarde para recomponer nada, en el hipotético caso de que me interesara hacerlo. Se me habían pasado hacía mucho tiempo los últimos rencores y, de todo aquello, tal como ya conté, me había quedado tan solo la ausencia de algo indefinible que mi hijo había descrito muy bien un lejano día: un poco de carne torturada, pero insensible, allí donde alguna vez hubo un diente.

Reflexioné sobre cuál era el posible interés que me había llevado a aceptar la cita con Elisa y a permitir que se me apuntase como tripulante en aquel corto viaje, y concluí que había sido una cierta morbosidad surgida de su imagen difusa, de su presencia abstracta, mientras salíamos del aeropuerto de Marsella. La carne torturada que, antaño, sostuvo un diente vivo había emitido un ligero signo vital. Algo así como cuando, ahora, repaso lo que he escrito sobre mi extinta pasión y luego sueño con ella. La amé desesperadamente y la perdí. Ya no me duele el amor, pero en lo más básico de mi cerebro, allí donde habitan los instintos que nos hermanan con los lagartos, se conserva el débil latido tumefacto de la pérdida. Del expolio. Del ya no te quiero.

Elisa querida, dije, no tengo ni la menor intención de ir a ver a tu madre. Tampoco tengo muchas ganas de explicarte cuales son mis sentimientos o mis motivos. Debería bastarte con saber que no me siento inocente y que ya sé, a estas alturas, que uno comete tremendos errores a lo largo de su vida sin darse ni cuenta. Y los errores se pagan. Es el Destino quien nos juzga y la pena que impone es, precisamente, ese pago. El pasado está muerto. El futuro ya es muy corto. A mí sólo me queda hoy. Y estoy conforme con ello mientras pueda navegar con muchachas hermosas, como tú, y visitar puertos desconocidos en mañanas innumerables, como dijo una vez un griego.

¡Vale, vale, vale! Dejaremos el tema. Pero antes, debo cumplir con un deseo que ella me pidió. Para ello tengo que darte un beso. Supongo que no tienes inconveniente. Me dijo que si lo hacía todo al pie de la letra, te transmitiría un mensaje que haría que entendieses muchas cosas.

Tomó mi cabeza firmemente entre sus manos; me besó con ardor, mordiéndome ligeramente el labio inferior antes de separarse de mi boca; se acercó luego a mi oído y, arrastrando el sonido de la jota y la pausa de la te, susurró muy bajito: “hijjo de puttta”.

¿Te dice algo eso?

[Tahleb]

Originalmente publicado por Jadarvi

Mejor no escribir más elogios, no se me ocurre ninguno que no te hayan dicho ya ... así que

a tu salud!!!!

Bueno, pero no sólo de elogios vive el plumífero.

Acepto comentarios, sugerencias, críticas y todas esas cosas que están relacionadas con la lectura.

Bueno, ahí va otra entrega:

En una ocasión, estando de reparaciones en el astillero de Tolón, me caí al agua por accidente. Estaba inspeccionando un bote salvavidas, sentado en su regala, cuando en el fondo de uno de los cofres descubrí que había una rata. Pegué un respingo muy discreto, pero fue lo suficiente para perder el equilibrio y caer de espaldas al vacío. Era un barco bastante alto, y tuve tiempo de acojonarme, de valorar la situación, de tomar decisiones y de observar el entorno antes de estrellarme contra el agua, cayendo perfectamente de pie, después de dar una voltereta, y sin sufrir más daños físicos que un dolor intenso en las fosas nasales, en las que el agua había entrado de estampida. Pero la sensación de sobrecogimiento que tenía cuando iba más o menos por la altura de la cubierta shelter, a una velocidad vertical cercana a los 35 nudos – y aumentando-, me dejó con un cierto vértigo traumático para siempre.

Quiero decir con esto, que es como si tuviera un master en vuelcos del corazón y, por lo tanto, si escribo que me quedé sobrecogido tras el beso y las palabras susurradas por Elisa, debo ser tomado muy en serio.

Pues bien, me quedé sobrecogido.

Sé que, a partir de ahora, casi todos mis lectores dirán que se veía venir el argumento; que qué pena que la historia derive en algo tan sumamente previsible; que, bueno, vale, pero que hubiera sido más transgresor y literariamente más rico haberse internado por los caminos de Nabókov. Lo admito. De acuerdo. Pero este relato se llama “based in actual events” y, por consiguiente, cabe esperar que esté tocado por ese punto de inverosimilitud que la Realidad, muy a menudo, tiene.

En los inicios del verano del 91 entramos en la Base de Tolón, precisamente, a descargar varios carros de combate AMX 30, transportes sobre orugas AMX 10 y contenedores llenos de material de la división “Daguet”, que había intervenido en la guerra del Golfo. Mi compañía, como otras muchas, había puesto sus barcos mixtos (container + rodante) al servicio de la Coalición Internacional y, como es habitual, los marinos mercantes habíamos tenido que ir, sin gloria pero tal vez con pena, a llevar y traer los prosaicos elementos que hacen posible la fama de los militares. Es posible que el Jefe de Personal supiera que me había divorciado hacía tres años y pico y, por eso, sabiendo que nadie me esperaba, me mantuviera en la zona, cambiando de barco, desde finales de enero.

Llegamos a puerto bastante cansados (si alguien cree que Occidente domina el Estrecho de Ormuz y Bab el Mandeb, se equivoca), pero con esa euforia que da el haber conseguido llegar a casa a pesar de todo y la esperanza, siempre defraudada, de que el armador se sienta generoso por una vez y te premie de alguna manera el esfuerzo, el miedo y la incomprensión. Recuerdo que, durante la maniobra de atraque, el Noroeste soplaba paralelo al muelle, por la proa, y, sintiéndome observado por un grupo de marinos de guerra, me complací en aprovechar el efecto del viento sobre la amura para llevar el barco hacia el atraque sin usar, casi, de la hélice transversal ni, en absoluto, de los putos remolcadores que me habían obligado a tomar.

Debía de tener, yo, un porte arzobispal o, cuando menos, abacial mientras mi barco se aproximaba majestuosamente al atraque, cuando mis ojos se fijaron en la mujer más hermosa de todas las que esperaban en el muelle. Era ella. Mi esposa. No saludaba con los brazos ni daba saltitos. Tan sólo, cuando supo que nuestras miradas se entablaban, me hizo un gesto de submarinista, uniendo el índice con el pulgar de su mano derecha. Asentí y repliqué su gesto, y ya solo pude ocuparme de mantener la dignidad que cabe esperar de un capitán militarizado de la Marine Nationale y no salir corriendo por la pasarela, como un recluta de permiso. Además, ¿qué hacía ella allí?

Fueron unas horas de auténtica tortura. Pasaron por mi despacho un par de generales y no menos de cuatro coroneles. Bajamos a la bodega a ver los tanques; conversamos con el relajo indolente de los héroes de película en la cámara de oficiales; me vi obligado a invitarlos a comer y, luego, a visitar la cantina de su residencia en la base naval.

Regresé a bordo, desanimado después de vencer la desesperación, ya de noche y ligeramente beodo. Sentada en el sillón de mi escritorio, como si reinase sobre el barco, estaba ella. ¿Cómo has podido subir a bordo? Ah, querido, creo que Vudú, tu valet, aún me adora en silencio.

[SAGHARBOUR]

Tahleb, envidio tu descripción narrativa y me tiene enganchado historia y personaje y por tanto, lo que voy a decir, no lo puedes tomar ni como crítica, pero: añoro los maravillosos enlaces a los lugares o canciones que sonaban en la cabeza del protagonista y que creeme me acercaban aún mas a el y a su entorno. Si yo fuera tú meteria la primera entrega en un e-book con canciones, imagenes y localizaciones incluidas y lo editaba porque la idea me parece excepcional, mezclar literatura e imagen real sin quitar protagonismo a la primera dan como resultado un realismo que potencia la imaginación. Además me encantaba ver las respuestas con imagenes, melodías o lo que fuese que el resto de cofrades bajo su propia percepción de la historia añadían por haberse encontrado en ese mismo lugar, por nostalgia traida por la melodía o por la acción del protagonista.
Joder que tocho, que conste que salvo normativa técnica y el periódico, poco leo. Soy de los burros criticados por Sanchez Dragó.
y gracias