Mob

[patria]

Viernes mediodía, ha llovido un poco pero no parece que haga tan mal tiempo como para frustrar mi almuerzo. Paso por casa abro la nevera y me llevo media bolsa de ensalada, un pimiento, una chuleta de buey y un par de rebanadas de pan y me subo al coche y me dirijo hacia el mar.
Llevo un par de días pensando en que desearía recablear todo el barco. Me gustaría empezar por el cuadro de mandos, y una vez esclarecida la procedencia de los diferentes cables, ir continuando hacia donde haga falta. Aun estoy pensando en eso, y en cuales serían los primeros pasos, cuando aparco en el club náutico.
Aparco cerca del coche porque voy cargado, llevo una bolsa con la comida -me encanta llegar a mi barco, prepararme la comida, hacer una siesta entre el suave balanceo que las olas le otorgan en el puerto y finalmente lavar los platos y emprender cualquier reparación o mantenimiento- la americana de ante bajo el brazo (ya he dicho que no es un día fresco) con la cámara de fotos en un bolsillo y el teléfono móbil en el otro; el boyarín del orinque y el boyarín del muerto del fondeo de verano -a los que he aprovechado para pintarles el nombre de mi barco, para intentar que de esta forma los turistas impertinentes se amarren donde no toca- y una bolsa donde habitualmente transporto un ordenador portátil y que hoy solo lleva (por fortuna) unos complementos eléctrónicos desconectados de cualquier fuente de alimentación.
Ando, por tanto, por el pantalán con las manos ocupadas hasta llegar a la popa de mi barco. Bajo el puente levadizo -lease la pasarela- que suelo dejar izada casi un metro para evitar que, cuando hay movimiento, toque al pantalán y me dispongo a atravesar, poniendo un pie sobre las tablas de madera.
En el momento en que levanto el otro pie, el izquierdo, como si la pasarela se hubiera asustado ante mi peso, huye despavorida penetrando en la bañera hasta que ha chocado con la bitácora. Entonces todo ha sucedido a cámara lenta, y yo he tenido tiempo de preguntarme: si la pasarela está a bordo, donde estoy yo? y he mirado hacia abajo sin ira, pero con la desesperación de saber que las fuerzas gravitatorias del planeta ya se habían fijado en mi y comenzaban a arrastrarme irremisiblemente.
MOD (Men Over Dock) debía haberlo titulado, o en español CHAFF (Cuando un Hombre Anda Fuera de la Fafarela). Bueno, en cualquier caso el agua no estaba, ni mucho menos, tan fria como pensaba que estaría cuando he presentido mi destino, no me he hecho daño (cosa que entraba entre las variables), he desplegado la escalera de mi barco (que siempre me he empeñado en poder hacerlo desde el agua) y he salido. Entonces se me ha ocurrido hacer un informe de daños: el pan, para los peces; el teléfono; a paseo, el llavero; era ese extraño bulto que asomaba entre mis piernas y por lo demás he tenido mucha suerte puues la cámara fotográfica es sumergible.