Rincón literario

[claudiepe]

Buenas tardes, aquí os dejo otra de mis aportaciones.

30/01/2017
Todo sin pasión.
Once ventanas miran las nubes,
de tonos calabazas,
en tardes corriendo,
con tardes sin correr,
te llevo, te llevo mi chaqueta,
te llevo asta el amanecer,
puentes alargados de silencio,
cruzo con paso firme y certero,
pasos, que quizá,
como es bien cierto, comprendo,
tal vez llegue a conocer,
estoy llegando a comprender sereno,
bien colmado de tus brisas,
en este atardecer,
a través de tus honestos ojos,
en la alameda,
en la alameda te encontré.

saludos y salud

[Larsen]

En principio, me llamó la atención el título de la novela: “El Desencantado”. Sonaba a desarraigo aunque quizás pudiera sugerir también lo contrario. El escepticismo es un regalo de la madurez pero un paso más allá está la ingenuidad, utópica si se prefiere. O espiritual. Cualquiera de las formas en las que la vida pretende recuperar su chispa inicial, alejadas de la mirada arrogante, juiciosa, limitada y triste de un patriarca de traje gris.

El libro es la obra maestra de un reputado escritor y guionista de Hollywood, Budd Schulberg ("La Ley del Silencio", "¿Por qué Corre Sammy?" y "Más Dura Será la Caída"). Ex-miembro del Partido Comunista y - junto con Elia Kazan - uno de los más controvertidos delatores durante la caza de brujas de McCarthy. Fue también la última persona que estuvo con Robert Kennedy, instantes antes de que fuera asesinado.

"Por eso les gustaban las fiestas a Jere y a Manley; aceleraban el ritmo habitual de la vida; la gente aburrida se hacía soportable y la gente ya de por sí brillante lograba brillar aún más; metían a la gente en un cubilete, como si fueran dados, y los agitaban para ver qué combinaciones salían. De una mirada, de una palabra, de un movimiento acertado o inoportuno tras la tercera copa podía surgir un amigo, una carrera, un amante, un enemigo. El resultado de una fiesta era mucho más que la simple suma de todos sus componentes. A los Halliday les encantaba esa sensación de misterio, de burlarse del destino y de provocar las furias, esa sensación de, “¿qué pasará esta noche?”

Salud,

[Larsen]

Buenas tardes,


"Olía a hierba y a otoño, a niebla y a tierra cansada. Hay lugares congelados en un instante eterno, clavados como chinchetas en una estación de vías muertas. Presagiaba tormenta - todavía lejana – y el refugio era, en aquellas circunstancias, el mejor lugar para dejar que el tiempo y todo lo demás se detuviese. Un sopor de plomo entraba por la ventana y un cielo de nubes rojas traspapelaba luces y sombras. Hacía tiempo que el caballo estaba allí.

Dudaba de sí mismo. La realidad de cada instante se descolgaba del cielo, sin responder a la cadena que convierte cada momento en la secuela del anterior. Por lo tanto, asumió sin rechistar el hecho de que el caballo lo conducía, ligero como el viento, hacia el valle en el que acaso había vivido largo tiempo atrás. Allí, a su frente, en un reflejo caleidoscópico, estaban los lugares de su memoria: el patio de juegos azul de sus primeros y torpes vuelos; los caminos febriles de plata y agua que atravesaban puentes tan firmes que se derribaban al primer soplo de viento, juegos de espejos que simulaban simas de dolor profundo y que, a veces, las ocultaban; cielos chispeantes de luz, días oscuros y noches claras; arroyos vivos de agua incandescente, bosques impenetrables y páramos desiertos de lluvia...

Agarrado a las crines del caballo, el paisaje iba poco a poco adquiriendo de nuevo tonos densos y serenos, parajes de cuadrada racionalidad con ocasionales manchas de desorden, crudeza y confusión. Había llegado de nuevo a lo que parecía su punto partida y, progresiva y suavemente, sintió como se despertaba de un sueño profundo.

Un caballo rojo hecho de nubes de fuego surcaba el cielo impulsado por el viento. Pronto, muy pronto, quedaría fuera de la vista de la ventana del refugio. Ya no tardaría mucho en llover."

Salud,

[Aleteia]

"La noche estaba hermosa y yo iba buscando la luna llena entre los pinos sin recordar que en algún lugar la muerte se divertía destruyendo lógicas, futuros, inocencias. Parece tan estúpido distraerse con el juego de las escondidas que practica un satélite pero ¿Qué hacer? ¿Erigirle un altar al horror, tratar de entender el absurdo de eso que llaman destino o levantar la vista y buscar la luz de la luna para no perder la volátil esperanza?"


Breve muestra de mi lucha diaria contra la nada.

[novesano]

Sres. Cofrades:

He dedicado el verano, bueno ya es lo único que hago en asunto de libros, a releer. Quizá el que más me ha entretenido: William R. Anderson y Clay Blair Jr. “Nautilus 90º Norte”, traducción de Miguel Coll Montaña y editado por Juventud en 1959.
En sus 222 páginas e ilustraciones hacemos millas, casi siempre sumergidos. Por supuesto nos hace participar en records, secretos y demás… estamos enrolados; somos otros voluntarios de la tripulación. Leyendo el libro también pasamos del Pacifico al Atlántico. Podemos comprobar aquella hazaña leyendo el periódico ABC del 16 agosto 1958. (¡Que poco tardaban en editarse los libros en España hace sesenta años!)
Leí el libro hace 50 años, no recuerdo haber disfrutado tanto en su día como ahora. Es más el otro día hablando con un amigo en el puerto, defendí su lectura y me permití acon-sejar le echase un ojeo/ hojeo. Habitualmente doy pocos consejos, ya saben la mitad hay que darlos en dinero.
Estábamos en aquello que se llamó Guerra Fría; era la época de lucha, competencia e ingenio para la conquista de las profundidades y el espacio.
El Nautilus fue el primer submarino nuclear de los Estados Unidos, hoy es un museo flo-tante.
Lo anterior hace que me asalte un pregunta: ¿Me estaré volviendo viejo?, Novesano

[fsupervielle]

Creo que he encontrado el rincón más interesante de este foro hasta ahora, que no es poco. Soy marino de guerra y un apasionado de la lectura; ahora me toca ampliar horizontes con todo lo que he visto por aquí.
Si a alguno le interesa, yo también he hecho mis pinitos con la escritura. Se trata de una novela ambientada en Somalia, donde una naviera se ve continuamente atacada por piratas . Para solucionar el problema, contratan a un joven marino mercante español y le proporcionan un barco con el que hacer frente a los piratas. Además de derrotarlos, tendrá que descubrir el misterio de por qué los piratas atacan a sus petroleros mientras se enfrenta a una situación política hostil. Entretanto, su vida personal se desmorona: una decisión que tomó como adolescente ha vuelto para atormentarle.
Si a alguien le ha picado la curiosidad, en mi web puede ver la sinopsis y leer el primer capítulo sin compromiso: fedesupervielle.wixsite.com/escritor

[Larsen]

Que vuelen las palabras!

Fin y principio

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

Wislawa Szymborska, de Fin y principio, 1993.

Salud,

[claudiepe]

Con todas mis fuerzas, que estéis todos mis queridos cofrades, bien de salud, aquí os dejo, aquí os doy, mis sinceras palabras.
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@syndromeciranodebergerac

Just now

Come to dream, to look for the meaning, sincere glances, already seeing the dawn, without fear of loving,? What does it mean? All this purpose.

[Maryan879]

Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?

-Jaime Sabines
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Soy Supervisor en Tu mini Bodega en Ciudad de México | Me gustan los yates.