Rincón literario

[gracy]

Conocì a Machado antes de conocer España , no sè si las cosas han cambiado mucho, pero creo que no se equivocò con su definiciòn.

El Mañana Efimero - Antonio Machado

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma inquieta,
ha de tener su marmol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
En vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

[gracy]

Transcribo una carta del tarot zen de Osho


15. Condicionamiento


A menos que abandones tu personalidad, no serás capaz de encontrar tu individualidad. La individualidad la proporciona la existencia; la personalidad es impuesta por la sociedad. La personalidad es una conveniencia social.
La sociedad no puede tolerar la individualidad, porque la individualidad no es gregaria como una oveja. La individualidad tiene la cualidad del león; el león se mueve solo. La oveja está siempre con la multitud; esperando que al permanecer entre la multitud se sentirá a gusto: al estar en la multitud uno se siente protegido, seguro. Si alguien ataca, existe la posibilidad de que dentro de una multitud puedas salvarte. Pero estando solo... únicamente los leones se mueven en soledad.
Cada uno de nosotros nace como un león, pero la sociedad continúa condicionándote, programando tu mente como una oveja. Esto te da una personalidad, una personalidad agradable, muy simpática, conveniente, muy obediente. La sociedad quiere esclavos, no quiere gente que esté totalmente comprometida con la libertad. La sociedad quiere esclavos, porque todos los intereses creados requieren obediencia.
Osho One Seed Makes the Whole Earth Green Chapter 4

Comentario:
Esta carta nos recuerda una antigua anécdota Zen sobre un león que fue criado por una oveja y creyó que era una oveja hasta que lo capturó un viejo león y lo llevó a un pozo donde le enseñó su propia imagen reflejada. Muchos de nosotros somos como este león: la imagen que tenemos de nosotros mismos no viene de nuestra experiencia directa, sino de las opiniones de otros. Una "personalidad" impuesta desde afuera reemplaza la individualidad que pudo haber crecido interiormente. Nos convertimos simplemente en otra oveja en el rebaño, incapaces de movernos libremente e inconscientes de nuestra propia y verdadera identidad.
Es el momento de echar una mirada a tu propio reflejo en el pozo y dar un paso para salir de los condicionamientos que te han sido impuestos por otros como creencias respecto a ti mismo. Baila, corre, muévete, haz gibberish: haz lo que sea necesario para despertar el león en tu interior.


Copyright © 2009 Osho International Foundation

[Flavio Govednik]

Originalmente publicado por gracy

Gracy!!!!!!!!!!! Por muy imaginativa que seas, nunca podrás ni sospechar la alegría que me ha causado reencontrarme con "Muerte de Antoñito el camborio".
Cuando era un niño (muy niño) una revista argentina llamada Panorama edito discos de papel (sí... papel, así como lo lees) eran muy curiosos . Entre esos discos había una versión de ese poema de Lorca grabada por Alfredo Alcón que nunca pude ni supe recuperar. Si sabes de lo que hablo, o alguien tiene alguna información, suplico... imploro... ruego que me la hagáis saber.

GRACIAS GRACY!!!!!!!

Originalmente publicado por gracy

Estoy contigo, hay buenìsimos poetas españoles, son los que màs ràpido me tocan el alma.
Me encanta sumergirme en las frases geniales de Lorca:

"...con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda..."

"...temprano levantò la muerte el vuelo, temprano madrugò la madrugada.."

Y también "Aquella noche corrí el mejor de los caminos / montado en potra de nacar, sin bridas y sin estribos.

o
"...y no quise enamorarme..."
o
"Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos,/ la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frío"

Hay frases que tienen la particularidad de shockearme.
Ahora mismo alucino con: "... me miró para siempre" de Vivir Para Contarla de G. G. Marquez

Qué buen hilo este!!! y me pilla sin tiempo

[gracy]

No, Flavio, no tengo esa versiòn, quizà la encuentre por internet. De niña escuche poemas de lorca recitados por una pareja de españoles, que le ponìan tanta pasiòn que me llevò a recitarlos, me los aprendì enseguida y nunca los olvidè.

[botarate]

Consejos a un nieto imbécil

Rafael Azcona

Querido nieto: Acaba de decirme tu padre lo que hiciste el domingo: darle a un pobre los cinco duros que tu mamá, a costa de algún fuerte sacrificio, pone a disposición tuya cada día festivo para que quedes bien en las reuniones sociales a las que concurres. ¡Imbécil entre los imbéciles! ¿Te parece bonito lo que hiciste?
La caridad es algo muy distinto a lo que tú pareces creer, pequeño mentecato. Debemos socorrer a los pobres, sí, porque para eso están, pero no debemos corromperlos con unas dádivas escandalosas. Al pobre hay que darle una peseta (antes eran diez céntimos, pero hay que tener en cuenta que la vida ha subido), y eso, sólo en las épocas propicias, como por ejemplo son las de los fríos y, preferentemente, la de Navidad. Darle a un pobre una peseta de cara al verano ya es estúpido, pues el verano es una estación en la que el pobre puede vivir perfectamente con cualquier cosa que se encuentre en la basura y con el sol que la Naturaleza le regala generosamente. Dársela en Navidad es distinto, pues aparte de que hace frío y puede perecer helado -lo que nunca nos perdonaríamos las personas caritativas-, también él tiene derecho a celebrar tan hermosa fiesta con turrones y otras chucherías.
Y tú le has dado a un pobre cinco duros en pleno mes de junio. ¿No te da vergüenza ser tan redomadamente botarate? ¿Qué quieres, idiota? ¿Que el pobre viva en la abundancia y se dé a la molicie, transtornado así el orden social? O, ¿acaso pretendes que con ese pequeño capital comience a especular y a hacer negocios?
Recapacita, absurdo joven: si ese pobre se da a la molicie caerá en la vorágine de los vicios; si se lanza a la especulación y a la vida de los negocios dejará sin pan a alguna honrada familia consagrada a esta actividad desde hace siglos, y la prole de esa familia no podrá terminar sus estudios de bachillerato. En cualquiera de los dos casos tú serías el responsable.
Anda, anda, deficiente mental; dale al pobre su peseta en invierno, y preferentemente en Navidad, y déjate de justificarte diciendo que le diste los cinco duros porque te inspiró mucha compasión. Los pobres están acostumbrados a sus calamidades, y si los sacas de ellas alegremente quedan estupefactos, enferman y quién sabe si hasta mueren de nostalgia por su perdida miseria. Te besa tu abuelo, que como no te reformes te va a romper el alma con un bastón.

(En sus colaboraciones literarias en La Codorniz, Rafael Azcona utilizó los seudónimos de «Arrea», «Profesor Azconovan» y «Repelente»).

un poco de satira.

four roses para todos

[mazarredo]

Estimados colegas, saludos y :

Creo que estaría bien el dar homenaje a un estilo característico, creado por Pedro Muñoz Seca: el Astracan, y como mejor representante, ahí va unos de sus fragmentos más hilarantes (leer con la voz e imaginar la figura de Fernando Fernán Gómez):

MAGDALENA

Ha rato que te espero‚ Mendo
amado;
¿por qué estás tan callado?

MENDO
No resto‚ no; es que lucho·
Pero ya mi mutismo ha
terminado;
vine a desembuchar
y desembucho·
Voy a contarte‚ amor mío‚
una historia infortunada:
la historia de una velada
en el castillo sombrío
del Marqués de la Moncada·
Ayer… ¡triste día el de ayer!
antes del anochecer‚
y en mi alazán caballero‚
iba yo con mi escudero
por el parque de Alcover
cuando‚ cerca de la cerca
que pone fin a la alberca
de los predios de Albornoz‚
me llamó en alto una voz‚
una voz que insistió terca·
Hice en seco una parada‚
volví el rostro‚ y la voz era
del Marqués de la Moncada‚
que con otro camarada
estaba al pie de una higuera·

MAGDALENA
¿Quién era el otro?

MENDO
El Barón de Vedia‚
un aragonés
antipático y zumbón
que está en casa del Marqués
de huésped o de gorrón·
Hablamos … “Y vos‚
¿qué hacéis?…‚"
"Aburrirme.” Y el de Vedia
dijo: “No os aburriréis;
os propongo‚ si queréis‚
jugar a las siete y media."

MAGDALENA
¿Y por qué marcó una hora
tan rara? Pudo ser luego…

MENDO
Es que tu inocencia ignora
que‚ a más de una hora‚ señora‚
las siete y media es un juego·

MAGDALENA
¿Un juego?

MENDO
Y un juego vil
que no hay que jugarlo a ciegas‚
pues juegas cien veces‚ mil‚
y de las mil‚ ves febril
que o te pasas o no llegas·
Y el no llegar da dolor‚
pues indica que mal tasas
y eres del otro deudor·
Mas ¡ay de ti si te pasas!
¡Si te pasas es peor!

MAGDALENA
¿Y tú… don Mendo?

MENDO
¡Serena escúchame
Magdalena‚
porque no fui yo… ¡no fui!
Fue el maldito cariñena
que se apoderó de mí·
Entre un vaso y otro vaso
el Barón las cartas dio;
yo vi un cinco‚ y dije “paso"‚
el Marqués creyó otro caso‚
pidió carta… y se pasó·
El Barón dijo “plantado";
el corazón me dio un brinco;
descubrió el naipe tapado‚
y era un seis‚ el mío era un cinco;
el Barón había ganado·
Otra y otra vez jugué‚
pero nada conseguí;
quince veces me pasé‚
y una vez que me planté‚
Volví mi naipe… y perdí·
Ya mi peculio en un brete‚
al fin me da Vedia un siete‚
le pido naipe al de Vedia
y Vedia pone una media
sobre el mugriento tapete·
Mas otro siete él tenía
y también naipe pidió…
y negra suerte la mía‚
que siete y media cantó·
Y me ganó en porfía…
Mil dineros se llevó‚
¡Por vida de Satanás!
Y más tarde… ¡qué sé yo!
de boquilla se jugó
y me ganó diez mil más·
¿Te haces cargo‚ di‚ amor mío?
¿Te haces cargo de mis males?
¿Ves ya por qué no sonrío?
¿Comprendes por qué este río
brota de mis lagrimales?
Yo mal no quedo‚ ¡no quedo!
¡Quien diga que yo un borrón‚
eche a mi grey‚ que alce el
dedo!…
Y como pagar no puedo
los dineros al Barón‚
para acabar de sufrir
he decidido… partir
a otras tierras‚ a otro abrigo·

Otro saludo y bebed lo que podais, si os lo permiten las carcajadas.

[mazarredo]

Y como también se han anotado pensamientos, ahí va uno mío (perdonadme la inmodestia):

"Dios creó al hombre a su imagen y semejanza, pero le faltaba práctica".

Otro saludo y más

[gracy]

Pablo Neruda...



Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

[Crimilda]

Originalmente publicado por mazarredo

Y como también se han anotado pensamientos, ahí va uno mío (perdonadme la inmodestia):

"Dios creó al hombre a su imagen y semejanza, pero le faltaba práctica".

Otro saludo y más

Mazarredo, hereje, Dios es perfecto.

[ANALEMA]

Pase por aqui, y me sorprendi gratamente con tu idea . De diez,compañera

[TONINO]

La taberna del puerto es un lugar
donde van los fracasos a morir,
hay olor a cerveza y a café,
a lodo y a carmín.

La taberna del puerto huele a sal,
a perfume barato y a placer a marino
sin rumbo y sin hogar y a besos de papel,
la taberna del puerto huele a sal.

La taberna del puerto no es lugar
para supervivientes del amor,
hay un sitio vacio que quedó
perdido frente al mar.

La taberna del puerto huele a ron,
a caricia marchita y a soledad,
a piano dormido en un rincón
y a ropa sin planchar.



Os ha gustado?.

[ANALEMA]

Madre mia!, que hilo mas estupendo!, o...creo que ya te lo dije Crimi..., a mi amiga Gracy: No me he podido resistir por que es uno de mis poetas favoritos , si no MI favorito:
ELEGIA
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma ,tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y organos ,mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
dare tu corazon por alimento.

Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujon brutal te ha derribado.

No hay extension mas grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos,
y siento mas tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo,
voy de mi corazon a mis asuntos.

TEMPRANO LEVANTO LA MUERTE EL VUELO,
TEMPRANO MADRUGO LA MADRUGADA,
temprano estas rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras,rayos y hachas estridentes,
sedienta de catastrofes y hambrieta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte,
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera,
y desamordarte y regresarte.

Volveras a mi huerto y a mi higuera:
Por los altos andamios de las flores,
pajareara tu alma colmenera,
de angelicales ceras y labores.

Volveras al arrullo de las rejas,
de los enamorados labradores.
Alegraras la sombra de mis cejas,
y tu sangre se iran a cada lado,
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazon, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas del almendro
de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

MIGUEL HERNANDEZ a su amigo Ramon Sijè. 10 de Enero 1936

[ANALEMA]

se me olvido quitar el subrayado.

[urtzi]

Siguiendo un poco con los clasicos y para dejar descansar a D. Francisco
un poema "muy marinero" de Lope.




POBRE BARQUILLA MÍA
¡Pobre barquilla mía,
entre peñascos rota,
sin velas desvela,
y entre las olas sola!

¿Adónde vas perdida?
¿Adónde, di, te engolfas?
Que no hay deseos cuerdos
con esperanzas locas.

Como las altas naves,
te apartas animosa
de la vecina tierra,
y al fiero mar te arrojas.

Igual en las fortunas,
mayor en las congojas,
pequeña en la defensas,
incitas a las ondas.

Advierte que te llevan
a dar entre las rocas
de la soberbia envidia,
naufragio de las honras.

Cuando por las riberas
andabas costa a costa,
nunca del mar temiste
las ira procelosas.

Segura navegabas,
que por la tierra propia
nunca el peligro es mucho
adonde el agua es poca.

Verdad es que en la patria
no es la virtud dichosa,
ni se estima la perla
hasta dejar la concha.

Dirás que muchas barcas
con el favor en popa,
saliendo desdichadas,
volvieron venturosas.

No mires los ejemplos
de las que van y tornan,
que a muchas ha perdido
la dicha de las otras.

Para los altos mares
no llevas, cautelosa,
ni velas de mentiras,
ni remos de lisonjas.

¿Quién te engañó, barquilla?
Vuelve, vuelve la proa:
que presumir de nave
fortunas ocasiona.

¿Qué jarcias te entretejen?
¿Qué ricas banderolas
azote son del viento
y de las aguas sombra?

¿ en qué gavia descubres,
del árbol alta copa,
la tierra en perspectiva,
del mar incultas orlas?

¿En qué celajes fundas
que es bien echar la sonda,
cuando, perdido el rumbo,
erraste la derrota?

Si te sepulta arena,
¿qué sirve fama heroica?
Que nunca desdichados
sus pensamientos logran.

¿Qué importa que te ciñan
ramas verde o rojas,
que en selvas de corales
salados césped brota?

Laureles de la orilla
solamente coronan
navíos de alto bordo
que jarcias de oro adornan.

No quieras que yo sea,
por tu soberbia pompa,
Faetonte de barqueros
que los laureles lloran.

Pasaron ya los tiempos
cuando, lamiendo rosas,
el céfiro bullía
y suspiraba aromas.

Ya fieros huracanes
tan arrogantes soplan
que, salpicando estrellas,
del sol la frente mojan.

Ya los valientes rayos
de la vulcana forja,
en vez de torres altas,
abrasan pobres chozas.

Contenta con tus redes,
a la playa arenosa
mojado me sacabas;
pero vivo,¿qué importa?

Cuando de rojo nácar
se afeitaba la aurora,
más peces te llenaban
que ella lloraba aljófar.

Al bello sol que adoro
enjuta ya la ropa,
nos daba una cabaña
la cama de sus hojas.

Esposo me llamaba,
yo la llamaba esposa,
parándose de envidia
la celestial antorcha.

Sin pleito, sin disgusto,
la muerte nos divorcia;
¡ay de la pobre barca
que en lágrima se ahoga!

Quedad sobre la arena,
inútiles escotas,
que no ha menester velas
quien a su bien torna.

Si con eternas plantas
las fijas luces doras,
¡oh dueño de mi barca!,
y en dulce paz reposas.

Merezca que le pidas
al bien que eterno gozas
que adonde estás me lleve,
más pura y más hermosa.

Mi honesto amor te obligue,
que no es digna victoria
para quejas humanas
ser las deidades sordas.

Mas, ¡ay!, que no me escuchas.
pero la vida es corta:
viviendo, todo falta;
muriendo, todo sobra.

Salud y

[Crimilda]

¿Sabes que, con la tal barquilla, reflejaba a una de sus amantes que le dejaba por otro más pudiente?

¡Qué Lope! ¡Nada que envidiar a nadie!

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.

¡No sé qué tiene la aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!

Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.

Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.

De cuantas cosas me cansan,
fácimente me defiendo;
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.

El dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento,
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.

La diferencia conozco,
porque en él y en mí contemplo,
su locura en su arrogancia,
mi humildad en su desprecio.

O sabe naturaleza
más que supo en otro tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.

Sólo sé que no sé nada,
dixo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.

No me precio de entendido,
de desdichado me precio,
que los que no son dichosos,
¿cómo pueden ser discretos?

No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebrado
y que ha de romperse presto.

Señales son del jüicio
ver que todos le perdemos,
unos por carta de más
otros por cartas de menos.

Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres
que desde entonces no ha vuelto.

En dos edades vivimos
los propios y los ajenos:
la de plata los extraños
y la de cobre los nuestros.

¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?

Dixo Dios que comería
su pan el hombre primero
con el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento,

y algunos inobedientes
a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efectos.

Virtud y filosofía
peregrina como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.

Dos polos tiene la tierra,
universal movimiento;
la mejor vida el favor,
la mejor sangre el dinero.

Oigo tañer las campanas,
y no me espanto, aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.

Mirando estoy los sepulcros
cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.

¡Oh, bien haya quien los hizo,
porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños!

Fea pintan a la envidia,
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.

Sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.

Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos.

Ni mumuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, afirmaron
parabién, ni pascua dieron.

Con esta envidia que digo
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.


¡Qué siglo! Aquí tienes a otro que tal baila (y eso que la poesía no era su fuerte)

Al túmulo del Rey Felipe II en Sevilla
Voto a Dios que me espanta esta grandeza
y que diera un doblón por describilla;
porque ¿a quién no sorprende y maravilla
esta máquina insigne, esta riqueza?

Por Jesucristo vivo, cada pieza
vale más de un millón, y que es mancilla
que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla!,
Roma triunfante en ánimo y nobleza.
Apostaré que el ánima del muerto
por gozar este sitio hoy ha dejado
la gloria donde vive eternamente.
Esto oyó un valentón, y dijo: "Es cierto
cuanto dice voacé, señor soldado.
Y el que dijere lo contrario, miente." Y luego, incontinente,
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese, y no hubo nada.


D. Miguel, también mucho D. Miguel, como los dos anteriores. A Calderón ya lo hemos visto al principio.

[iorpi67]

[relinga]

Aportando mi granito de arena para esta pequeña gran biblioteca con un pequeño párrafo que me ha puesto muchas veces las pilas en la universidad cada vez que me "ausentaba" de mis quehaceres...

Un pequeño párrafo de D. Edgar Allan Poe.-

….
Tenemos ante nosotros una tarea que realizar y hemos de llevarla a cabo rápidamente. Sabemos que demorarla causará nuestra ruina. La más importante crisis de nuestra vida reclama, a golpe de trompeta, energía y acción inmediatas. Ardemos de impaciencia, nos consume el ansia de comenzar el trabajo, nuestras almas se inflaman con el goce anticipado del glorioso resultado. Cebemos, deberíamos acometer hoy la tarea y, no obstante, la aplazamos para el día siguiente. ¿Y por qué? No hay respuesta, como no sea que nos parece perverso, utilizando la palabra sin comprender el principio. Llega el día siguiente y con él una más impaciente ansiedad por cumplir nuestro deber, pero con esa acrecentada ansiedad llega, también, un deseo innominado y absolutamente pavoroso por impenetrable, de demorarlo de nuevo. Este deseo gana fuerza a medida que pasa el tiempo. La última hora para emprender la acción está en puertas. Temblamos por la violencia del conflicto que se libra dentro de nosotros –de sombra--, pero si la lucha ha alcanzado ese punto, es la sombra la que prevalece… nosotros pugnamos ya en vano. El reloj suena y sus sones son el toque de difuntos de nuestra felicidad. Y son a la vez también el canto que ahuyenta el fantasma que nos ha atemorizado tanto tiempo. El fantasma escapa, desaparece… estamos libres. Renace la vieja energía. Ahora trabajaremos. Pero, ¡ay, es demasiado tarde!
….
El demonio de lo perverso

[Crimilda]

Quería poneros un fragmento de una absorbente, original y curiosa novela policíaca “El misterio de la carretera de Sintra”, pero como no he encontrado en la red el fragmento que buscaba y estoy vaga para escribirlo, os pongo un trozo de otra obra del autor (un escritor bastante crítico e irónico con la sociedad de su tiempo y país y al que muchos conoceréis), que también es representativa de su originalidad.


De un modo sobrenatural llegó a mí la noticia de la existencia de este papel, donde una pobre horca podrida y negra relataba algunas cosas de su historia. Esta horca procuraba escribir sus trágicas Memorias. Debían ser profundos testimonios sobre la vida. Como árbol, nadie conocía tan bien el misterio de la Naturaleza; como horca, nadie conocía mejor al hombre. Nadie puede ser tan espontáneo y genuino como el hombre que se retuerce al extremo de una cuerda, ¡a no ser ese otro que se le sube a los hombros! Por desgracia, la pobre horca se pudrió y murió.

Entre los apuntes que dejó, los menos completos son estos que transcribo, resumen de sus dolores, vaga apariencia de gritos instintivos. ¡Si ella hubiera podido escribir su vida compleja, llena de sangre y de tristezas! Es hora de que sepamos, por fin, cual es la opinión que la vasta Naturaleza, montes, árboles y aguas, tiene del hombre imperceptible. Tal vez este sentimiento me lleve algún día a publicar papeles que guardo avaramente y que son las Memorias de un átomo y las Notas de viaje de una raíz de ciprés.

Así discurre el fragmento que copio y que es, tan sólo, el prólogo de las Memorias:

«Pertenezco a una antigua estirpe de robles, raza austera y fuerte, que ya en la antigüedad dejaba caer de sus ramas pensamientos para Platón. Era una familia hospitalaria e histórica: ella había dado vida a navíos para la ruta tenebrosa de las Indias, lanzas para los alucinados de las Cruzadas y vigas para los techos sencillos y aromáticos que cobijaron a Savonarola, Spinoza y Lutero. Mi padre, olvidando las altas tradiciones sonoras y su linaje vegetal, tuvo una vida inerte y profana. No respetaba las morales antiguas, ni la ideal tradición religiosa, ni los deberes de la Historia. Era un árbol materialista. Lo habían pervertido los enciclopedistas de la vegetación. ¡Carecía de fe, de alma, de dios! Profesaba la religión del sol, de la savia y del agua. Era el gran libertino de la selva pensante. En verano no bien sentía la fermentación vívida de las savias, cantaba agitándose al sol, cobijaba los grandes conciertos de pájaros bohemios, escupía la lluvia sobre el pueblo encorvado y humilde de las hierbas y de las plantas, y por la noche, en el abrazo de las hiedras lascivas, roncaba bajo el silencio estelar. ¡Cuando llegaba el invierno, con la pasividad animal de un mendigo, alzaba hacia la impasible ironía del azul sus brazos flacos y suplicantes!

»Por eso nosotros, sus hijos, no fuimos felices en la vida vegetal. Uno de mis hermanos fue llevado para convertirse en tablado de payasos; ¡rama contemplativa y romántica, todas las noches iba a ser pisada por la burla, por el escarnio, por la farsa, por el hambre! La otra rama, llena de vida, de sol, de polvo, recia, solitaria de la vida, luchadora contra los vientos y las nieves, fue arrancada de nosotros, ¡para ir a ser cuaderna de una barca! ¡Yo, el más digno de lástima, acabé en horca!

»Desde pequeño fui triste y compasivo. Tenia grandes amistades en la selva. Yo sólo quería el bien, la risa, la sana dilatación de las fibras y de las almas. El rocío que me humedecía de noche lo lanzaba a unas pobres violetas que vivían debajo de nosotros, dulces muchachitas dolientes, melancólicas, condensadas y vivas de la gran alma silenciosa de la vegetación. Cobijaba a todos los pájaros en víspera de temporales. Era yo quien recibía la furia de la lluvia. Venía ella con los cabellos desgreñados, ¡perseguida, mordida, quebrantada por el viento! Le abría mis ramas y mis hojas y la ocultaba allí, al calor de la savia. El viento pasaba, confundido e imbécil. Entonces la pobre lluvia, que lo veía alejarse, silbando lascivo, se dejaba caer en silencio por el tronco, gota a gota, para que el viento no la oyese, ¡e iba, a rastras, entre la hierba, a unirse con su alma madre el Agua!...

Jose María Eça de Queiroz (1845-1900).- “Memorias de una horca “

[ANALEMA]

Hola a todos/as.
LLevaba unos dias sin leeros-mucho lio- y estoy ya un par de horas saboreando lo ultimo que habeis escrito.
Crimi, es cierto que se nos nota mas tendencia a la lirica, genero que esta hoy un poco apartado, al menos en el Taller que desarrollo a dia de hoy, la gente me pide, narrativa-prosa-. Y aqui en el foro una vez mas salta la sorpresa, para mi lo es, de ese... ardor por la poseia .
A menudo en mi cabeza da vueltas este poema de Salinas que aprendi en el Instituto y me encanta, claro, con quince años....
Dime tu nombre, sombra
en esta hora en que apenas clarea,
y si no tienes nombre de tu paso,
dejame alguna huella,
porque en la leve herida que me has hecho,
la sangre ya se seca y mis labios se cierran
sin nombrarte por no saber quien eras.
Si eras tu ,de verdad,
¿por que no vuelves de nuevo a la pelea?.
Si eras solo la mascara de un nombre : mejor es que no vuelvas.

Si he omitido alguna linea o algun posesivo no esta usado debidamente , es que la he escrito de memoria. Besotes para todos y unos cafes.

[ANALEMA]

Quise decir: ardor por la [b]POESIA[b],que fallo!! .

[albacora]

Galerías

Antonio Machado





Leyendo un claro día
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños
que una verdad divina
temblando está de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.
El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.
En esas galerías,
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños.
Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte arnés de hierro.
El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con un perfil grotesco.
Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa… y sonreímos,
y a laborar volvemos.

[albacora]

Meditacion jaculatoria para el sabado de gloria

(Manolo Saco, "Publico")

El Señor es mi Pastor:
Válganos Nuestro Señor

El Señor envía rayos y truenos
a los hombres que son pobres pero buenos,
y colma de dineros y regalos
a los hombres que son ricos pero malos.

El Señor es mi Pastor:
Válganos Nuestro Señor

Hace tiempo que ya no me desvelo
pensando en el Infierno ni en el Cielo
porque, viendo a mi Señor cómo reparte,
al morir puedes ir a cualquier parte.

El Señor es mi Pastor:
Válganos Nuestro Señor

[jometr]

"The wind blew"


Soplo el viento estridente y raudo,
y a mi corazon desperto ese viento:
oh!, volver a navegar y surcar los mares,
y oir el llanto de las jarcias,
crujir de cuadernas al estirarse,
y ver la grimpola a sotavento ondeando.

¡Oh tu, marino de la flota,
llegada es la hora de ponerse en marcha!
¡De tripular el bote, de remar es hora!
¡De poner tu mano en la mia
y vaciar nuestros vasos de vino,
y antes de partir hacer brindis por la muerte!

Pues hacia la muerte zarpamos;
y es la muerte quien envia galernas
y quien sujeta el timon cuando navegamos.
¡Pues reina es de todas las cosas
en la turbonada y la tempestad,
e impera en el oceano violento y vasto!


De mi admirado Robert Louis Stevenson.

[slocum]

Los Justos

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Jorge Luis Borges.

por ellos

[jometr]

Originalmente publicado por slocum

Los Justos

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Jorge Luis Borges.

por ellos

Gracias Slocum, a mi tambien me gusta Borges
"Y detras de los mitos y las mascaras, el alma, que esta sola".
Dejo algo mas de Stevenson, al que ultimamente reeleo a menudo.
"los que viajan lejos"
El inmenso sol,
el brillante dia;
velas blancas
sobre la azul bahia;
los que viajan lejos desaparecen.

Encended los fuegos,
cerrad la puerta.
Al viejo hogar,
a la costa querida,
los que viajan lejos
ya nunca vuelven.

Saludos,.