Rincón literario

[CEMAN44]

Aqui Va Un Pequeño Soneto:

Mujer Que Culo Menea
Y Al Mirar Los Ojos Mece
Yo Digo Que Lo Sea
Pero Si Quelo Parece....

[CEMAN44]

Yo Me La Lleve Al Rio
Creyendo Que Era Mozuela
Y Resulto Que Era Un Tio
Que Por Poco Me La Cuela

[slocum]

Originalmente publicado por Crimilda

En esta Taberna reciclada, todo cabe ya: chistes, juegos, test, acertijos, fragmentos musicales, etc. etc. sin que nadie se moleste.

Curiosamente, a nadie se le ha ocurrido abrir un rincón donde poner las páginas literarias o las obras teatrales que más nos han impactado, gustado, ofendido o divertido y por qué. Es decir, qué nos han sugerido o en qué nos han obligado a pensar. Yo, para empezar, lo tengo fácil (se siente haberlo pensado tú antes y te habrías podido coger lo fácil). Hace dos días estuve en el teatro y por eso me atrevo a abrir este rincón.

…

Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?

Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
…


Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

La vida es sueño. Un drama sobre la razón de estado, el libre albedrío, la voluntad y la libertad frente al destino ciego.

Las obras clásicas (y eternas) es lo que tienen, siempre que las lees o las ves interpretar te hacen pensar. A pesar del tiempo transcurrido, el tema que plantea sobre el hombre y su libertad y el sentido ético de la vida, es un tema de hoy. Todo hombre, desde siempre, se lo ha planteado. Aunque no haya “despertar”, qué nos empuja a tener un comportamiento ético o lo más ético posible. ¿Sólo el miedo a un castigo aquí? ¿La educación? Hay seres éticos en todas las culturas del mundo. ¿Por qué?

Si alguien lo sabe que lo diga, o calle para siempre.

Crimilda, a ver si te pasas y nos cuelgas algo para pensar un poco. Este fue el post con el que inaguraste el hilo hace ya casi dos años, a tu salud

[slocum]

” CUANDO YO ERA EL NIÑO DIOS”

CUANDO yo era el niñodios, era Moguer, este pueblo,
una blanca maravilla; la luz con el tiempo dentro.
Cada casa era palacio y catedral cada templo;
estaba todo en su sitio, lo de la tierra y el cielo;
y por esas viñas verdes saltaba yo con mi perro,
alegres como las nubes, como los vientos, ligeros,
creyendo que el horizonte era la raya del término.

Recuerdo luego que un día en que volví yo a mi pueblo
después del primer faltar, me pareció un cementerio.
Las casas no eran palacios ni catedrales los templos,
y en todas partes reinaban la soledad y el silencio.
Yo me sentía muy chico, hormiguito de desierto,
con Concha la Mandadera, toda de negro con negro,
que, bajo el tórrido sol y por la calle de Enmedio,
iba tirando doblada del niñodios y su perro:
el niño todo metido en hondo ensimismamiento,
el perro considerándolo con aprobación y esmero.

¡Qué tiempo el tiempo! ¿Se fue con el niñodios huyendo?
¡Y quién pudiera ser siempre lo que fue con lo primero!
¡Quién pudiera no caer, no, no, no caer de viejo;
ser de nuevo el alba pura, vivir con el tiempo entero,
morir siendo el niñodios en mi Moguer, este pueblo!

Juan Ramón Jiménez.

[Crimilda]

Originalmente publicado por slocum

Crimilda, a ver si te pasas y nos cuelgas algo para pensar un poco. Este fue el post con el que inaguraste el hilo hace ya casi dos años, a tu salud

Venía a desearos feliz salida y entrada de año y he visto este escrito ahora. Lo había pasado por alto.

Precisamente estaba buscando algo de Unamuno, que murió un 31 de diciembre, para despedir el hilo y el año recordando a un español tan español y, por lo tanto, tan angustiado por lo español; a un pensador tan de su tiempo y tan eterno. Querido Slocum, ahí te lo dejo, a pesar de su compleja personalidad sé que lo entiendes, es más, que lo aprehendes; creo que tú también eres muy español, al menos eso creo intuir por tus escritos.

“–A ver, ¿por qué me equivoco?, ¿en qué me equivoco? Muéstreme usted en qué está mi equivocación. Como la ciencia más difícil que hay es la de conocerse uno a sí mismo, fácil es que esté yo equivocado y que no sea el suicidio la solución más lógica de mis desventuras, pero demuéstremelo usted. Porque si es difícil, amigo don Miguel, ese conocimiento propio de sí mismo, hay otro conocimiento que me parece no menos difícil que el...

–¿Cuál es? –le pregunté.

Me miró con una enigmática y socarrona sonrisa y lentamente me dijo:

–Pues más difícil aún que el que uno se conozca a sí mismo es el que un novelista o un autor dramático conozca bien a los personajes que finge o cree fingir...

Empezaba yo a estar inquieto con estas salidas de Augusto, y a perder mi paciencia.

–E insisto –añadió– en que aun concedido que usted me haya dado el ser y un ser ficticio, no puede usted, así como así y porque sí, porque le dé la real gana, como dice, impedirme que me suicide.

–¡Bueno, basta!, ¡basta! –exclamé dando un puñetazo en la camilla– ¡cállate!, ¡no quiero oír más impertinencias...! ¡Y de una criatura mía! Y como ya me tienes harto y además no sé ya qué hacer de ti, decido ahora mismo no ya que no te suicides, sino matarte yo. ¡Vas a morir, pues, pero pronto! ¡Muy pronto!

–¿Cómo? –exclamó Augusto sobresaltado –, ¿que me va usted a dejar morir, a hacerme morir, a matarme?

–¡Sí, voy a hacer que mueras!

–¡Ah, eso nunca!, ¡nunca!, ¡nunca! –gritó.

–¡Ah! –le dije mirándole con lástima y rabia –. ¿Conque estabas dispuesto a matarte y no quieres que yo te mate? ¿Conque ibas a quitarte la vida y te resistes a que te la quite yo?

–Sí, no es lo mismo...

–En efecto, he oído contar casos análogos. He oído de uno que salió una noche armado de un revólver y dispuesto a quitarse la vida, salieron unos ladrones a robarle, le atacaron, se defendió, mató a uno de ellos, huyeron los demás, y al ver que había comprado su vida por la de otro renunció a su propósito.

–Se comprende –observó Augusto –; la cosa era quitar a alguien la vida, matar un hombre, y ya que mató a otro, ¿a qué había de matarse? Los más de los suicidas son homicidas frustrados; se matan a sí mismos por falta de valor para matar a otros...

–¡Ah, ya, te entiendo, Augusto, te entiendo! Tú quieres decir que si tuvieses valor para matar a Eugenia o a Mauricio o a los dos no pensarías en matarte a ti mismo, ¿eh?

–¡Mire usted, precisamente a esos... no!

–¿A quién, pues?

–¡A usted! –y me miró a los ojos.

–¿Cómo? –exclamé poniéndome en pie –, ¿cómo? Pero ¿se te ha pasado por la imaginación matarme?, ¿tú?, ¿y a mí?

–Siéntese y tenga calma. ¿O es que cree usted, amigo don Miguel, que sería el primer caso en que un ente de ficción, como usted me llama, matara a aquel a quien creyó darle ser... ficticio?

–¡Esto ya es demasiado –decía yo paseándome por mi despacho –, esto pasa de la raya! Esto no sucede más que...

–Más que en las nivolas –concluyó él con sorna.

–¡Bueno, basta!, ¡basta!, ¡basta! ¡Esto no se puede tolerar! ¡Vienes a consultarme, a mí, y tú empiezas por discutirme mi propia existencia, después el derecho que tengo a hacer de ti lo que me dé la real gana, sí, así como suena, lo que me dé la real gana, lo que me salga de...

–No sea usted tan español, don Miguel...

–¡Y eso más, mentecato! ¡Pues sí, soy español, español de nacimiento, de educación, de cuerpo, de espíritu, de lengua y hasta de profesión y oficio; español sobre todo y ante todo, y el españolismo es mi religión, y el cielo en que quiero creer es una España celestial y eterna y mi Dios un Dios español, el de Nuestro Señor Don Quijote, un Dios que piensa en español y en español dijo: ¡sea la luz!, y su verbo fue verbo español...

–Bien, ¿y qué? –me interrumpió, volviéndome a la realidad.

–Y luego has insinuado la idea de matarme. ¿Matarme?, ¿a mí?, ¿tú? ¡Morir yo a manos de una de mis criaturas! No tolero más. Y para castigar tu osadía y esas doctrinas disolventes, extravagantes, anárquicas, con que te me has venido, resuelvo y fallo que te mueras. En cuanto llegues a tu casa te morirás. ¡Te morirás, te lo digo, te morirás!

–Pero ¡por Dios!... –exclamó Augusto, ya suplicante y de miedo tembloroso y pálido.

–No hay Dios que valga. ¡Te morirás!

–Es que yo quiero vivir, don Miguel, quiero vivir, quiero vivir...

–¿No pensabas matarte?

–¡Oh, si es por eso, yo le juro, señor de Unamuno, que no me mataré, que no me quitaré esta vida que Dios o usted me han dado; se lo juro... Ahora que usted quiere matarme quiero yo vivir, vivir, vivir...

–¡Vaya una vida! –exclamé.

–Sí, la que sea. Quiero vivir, aunque vuelva a ser burlado, aunque otra Eugenia y otro Mauricio me desgarren el corazón. Quiero vivir, vivir, vivir...

–No puede ser ya... no puede ser...

–Quiero vivir, vivir... y ser yo, yo, yo...

–Pero si tú no eres sino lo que yo quiera...

–¡Quiero ser yo, ser yo!, ¡quiero vivir! –y le lloraba la voz.

–No puede ser... no puede ser...

–Mire usted, don Miguel, por sus hijos, por su mujer, por lo que más quiera... Mire que usted no será usted... que se morirá.

Cayó a mis pies de hinojos, suplicante y exclamando:

–¡Don Miguel, por Dios, quiero vivir, quiero ser yo!

–¡No puede ser, pobre Augusto –le dije cogiéndole una mano y levantándole–, no puede ser! Lo tengo ya escrito y es irrevocable; no puedes vivir más. No sé qué hacer ya de ti. Dios, cuando no sabe qué hacer de nosotros, nos mata…


Niebla


¡Feliz Nochevieja y más feliz 2011!

[slocum]

Momentos Felices


Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
?el pitillo en los labios, el alma disponible?
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican la alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que se siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro ?sé que todo es fiado?,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así la muerte,
¿no es la felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es la felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
«Estaba justamente pensando en ir a verte».
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

de Gabriel Celaya.

[Crimilda]

Slocum, o bien Celaya era un auténtico enamorado de la vida (haberlos, parece que haylos), a pesar de sus sinsabores, o bien escribió este poema en la vejez cuando el ánimo se serena demasiado y se espera muy poco ya de la vida.

Es muy difícil "tirar los papeles, las fotografías y los besos de otros tiempos al fuego" y encontrar en ello una felicidad exaltada. Es muy difícil negarse a sí mismo y, al hacerlo, sentirse engrandecido. Hay que ser muy poeta, pienso.

[Chiqui]

La faceta menos conocida de Celaya.


http://www.gabrielcelaya.com/galeria.php

[slocum]

Originalmente publicado por Crimilda

Slocum, o bien Celaya era un auténtico enamorado de la vida (haberlos, parece que haylos), a pesar de sus sinsabores, o bien escribió este poema en la vejez cuando el ánimo se serena demasiado y se espera muy poco ya de la vida.

Es muy difícil "tirar los papeles, las fotografías y los besos de otros tiempos al fuego" y encontrar en ello una felicidad exaltada. Es muy difícil negarse a sí mismo y, al hacerlo, sentirse engrandecido. Hay que ser muy poeta, pienso.

Quizás todo eso se tira cuando hay riesgo de naufragio (de muchos tipos) o ya has naufragado y es entonces cuando en lo más sencillo, en lo más ignorado, en lo más pequeño encuentras la feli ... eso, ... Él estaba en la mitad de su derrota cuando lo escribió, no era muy viejo ... o sí, de todas formas los poetas es que ... siempre están en una edad muy mala y siempre viajando ... de su mundo a éste.

Saludos Crimilda.

[XALOC]

Hola cofrades.
Aquí os dejo el enlace a mi blog.
En el podreís leer un relato sobre la mar en tres capítulos; NAUFRAGIO EN LUARCA.

http://elblogdejlconty.blogspot.com.es/

Espero que os guste.

Como vereis es un blog sobre literatura que abrí hace unos días. En el iré colgando mis relatos, noticias sobre una novela con el mar como tema y que estan a punto de editarme, opiniones sobre libros y temas varios, pero todo en realción con literatura.

La verdad, a pesar de ser un cofrade que visita con frecuencia esta taberna nuestra, nunca había visto este "hilo literario", pero ahora que lo he encontrado, colgaré algo de vez en cuando.

Xaludos. Xaloc.

[Larsen]

Buenas noches,

Un elogio del albedrío... Y la cita que abre el prefacio de "El Miedo a la Libertad" de Erich Fromm.

"No te di, Adán, ni un puesto determinado ni un aspecto propio ni función alguna que te fuera peculiar, con el fin de que aquel puesto, aquel aspecto, aquella función por los que te decidieras, los obtengas y conserves según tu deseo y designio. La naturaleza limitada de los otros se halla determinada por las leyes que yo he dictado. La tuya, tú mismo la determinarás sin estar limitado por barrera ninguna, por tu propia voluntad, en cuyas manos te he confiado. Te puse en el centro del mundo con el fin de que pudieras observar desde allí todo lo que existe en el mundo. No te hice celestial ni terrenal, ni mortal ni inmortal, con el fin de que - casi libre y soberano artífice de ti mismo - te plasmaras y te esculpieras en la forma que te hubieras elegido. Podrás degenerar hacia las cosas inferiores que son los brutos; podrás - de acuerdo con la decisión de tu voluntad - regenerarte hacia las cosas superiores que son divinas"...


Pico della Mirandola, "Discurso sobre la Dignidad del Hombre"

Salud,

[Enrana]

Fabrizio Corbera, Príncipe de Salinas y astrónomo piensa sobre su muerte.

Don Fabrizio conocía desde siempre esta sensación. Hacía decenios que sentía como el fluido vital, la facultad de existir, la vida en suma, y acaso también la voluntad de continuar viviendo, iban saliendo de él lenta pero continuamente, como los granitos se amontonan y desfilan uno tras otro, sin prisa pero sin detenerse ante el estrecho orificio de un reloj de arena. En algunos momentos de intensa actividad, de gran atención, este sentimiento de continuo abandono desaparecía para volver a presentarse impasible en la más breve ocasión de silencio o de introspección: Como un zumbido continuo en el oído, como el tictac de un reloj se impone cuando todo calla y entonces nos da la seguridad de que siempre ha estado allí, vigilante, hasta cuando no se oía.


En todos los demás momentos, le había bastado siempre un mínimo de atención para advertir el rumor de los granitos de arena que se deslizaban leves, de los instantes de tiempo que se evadían de su mente y la abandonan para siempre. Por lo demás, la sensación no estuvo antes ligada a ningún malestar. Mejor dicho, esta imperceptible pérdida de vitalidad era la prueba, la condición, por así decirlo, de la sensación de vida, y para él, acostumbrado a escrutar los espacios exteriores ilimitados, a indagar los vastísimos abismos internos, no tenía nada de desagradable: era la de un continuo y minucioso desmoronamiento de la personalidad junto con el vago presagio de reedificarse en otro lugar una personalidad – a Dios gracias – menos consciente pero más grande. Esos granitos no se perdían, desaparecían, pero se acumulaban quién sabe dónde, para cimentar una mole más duradera. Pero había pensado que mole no era la palabra exacta, por ser pesada como era; y, por otra parte, tampoco las de granos de arena. Eran más como partículas de vapor acuoso exhaladas por un estanque, para formar en el cielo las grandes nubes ligeras y libres.

EL GATOPARDO
Giuseppe Tomasi di Lampedusa

(además de la descripcción de un estado de ánimo, quizás una pequeña paráfrasis literaria para los físicos cuánticos, del "actual modelo que intentan desarrollar")

[Enrana]

El cofrade Chimista, (nick de significado tanto literario como marinero) escribió este relato y lo colgó en el foro.

La ausencia de este cofrade es de las que se hacen notar por el buen sabor de boca que dejaban sus posts.

Me tomo licencia de volver a publicarlo.



Siracusa





I

En el verano del año 1954 a bordo del “Alsace” zarparon desde el puerto de Marsella con destino a Atenas el señor Paltof, su mujer Denis -de soltera Denis Plantan-, y la hija de ambos Virginia, con intención de pasar unas vacaciones y de paso, establecer contacto con un importante cliente de aquella ciudad, con quien se presentaba la oportunidad de aumentar aún más, su ya considerable fortuna y ampliar así su red comercial en aquel país.

En la travesía, y a raíz de una cena a la que acudió el capitán del barco Mr. Bertel, natural de Brest, conocieron a Jean Bert, oficial segundo presentado por el capitán. Las elegantes formas de sus gestos y su tez, despertaron la atención de Virginia, cuando, solicitando permiso para compartir la mesa a las damas y a su capitán, se sentó Jean al lado de éste.

La conversación, aun siendo trivial, no impidió que en aquella cena, sentados uno frente al otro, Silvia y Jean, intercambiaran continuas miradas que acabaron por despertar en ambos, lo que en pocas horas terminarían en atracción.

Atracción constante durante la cena y que se acentuó al final, en el momento en que Jean dejó la mesa saludando con corrección militar, y hasta la siguiente oportunidad que aprovechó para invitar a Virginia dos noches después, para acudir a cubierta, y desde allí poder admirar la lluvia de estrellas que durante la noche, se debería producir, para asombro y entretenimiento de los pasajeros.

Una vez en la segunda cubierta de babor, y cuando los padres de Virginia se retiraron a su camarote, debido en parte al frío y por otra, a la infructuosa búsqueda estelar prometida, Jean y Virginia permanecieron juntos unos minutos más, después de la licencia obtenida de sus padres. Minutos que si bien, a Madame Denis Paltof le parecieron largos, a Jean y a Virginia fueron sin lugar a duda, la más pequeña representación que el concepto abstracto que entendemos por tiempo, pudiera ocupar en sus vidas.

El oportuno vuelo de una estrella que para ambos, no fue del todo fugaz, y la necesaria obligación a requerimiento de Jean para que Virginia cerrara los ojos y formulara un deseo, fue el adecuado motivo para aquel beso. Beso que Virginia jamás olvidaría en su vida y que provocó además del suave latigazo que recorrió su espalda, una aceleración en su ritmo cardíaco y el desfallecimiento casi total de sus piernas, con el consiguiente abandono de todo su cuerpo en los brazos de Jean.

A aquella estrella, la siguieron paseándose caprichosas unas y burlonas otras, iluminando el acogedor y discreto hueco ocupado por ellos, junto a unos de los botes salvavidas.

La bóveda celeste, como una campana pletórica de luces irreales, dejaba retazos chispeantes de luces coralinas sobre el surco que dejaba el barco, rumbo a Siracusa.

Jean y Virginia no volvieron a coincidir más. Al día siguiente, los padres de Virginia estimaron conveniente no admitir en su compañía a aquel joven y elegante oficial, por el simple motivo de no considerarlo adecuado al rango social que ellos ocupaban.

Al término del viaje, Jean permaneció tan atento a las instrucciones de su capitán como con la escalerilla de embarque, por donde abandonaban el barco todos los viajeros, armados de sombrillas, bolsas, sombreros y donde los trajes y vestidos de colores claros y limpios, contrastaban con la indumentaria de los cocheros y mozos de equipaje, que les esperaban en el muelle.

Cuando sus miradas coincidieron, Virginia mantuvo la suya unos instantes desde el muelle hacia la cubierta de estribor, hacia donde él estaba, despidiendo junto al capitán a los últimos pasajeros que quedaban por dejar el barco y cuando se percató Jean, se descubrió y llevó su mano derecha a su pecho, en ademán de despedida.



y II


Al atardecer de un día a finales del verano del año 1984 y a la altura de Siracusa, navegaba el barco Sirocco realizando una travesía de Niza a Venecia. En un camarote especial, con sala, lo ocupaban el señor y la señora Lutin -de soltera Virginia Paltof—, en un viaje en aquella ocasión de placer, debido a la insistencia por parte de Virginia.

El señor Lutin, propietario de varias empresas en Francia, dedicadas a la fabricación de maquinaria agrícola, padecía –decían las malas lenguas, que desde siempre-, varias si no del todo dolencias, sí unas confesadas indisposiciones que además de desagradables, poco favorecían su precaria y lastimosa imagen.

Con una obesidad considerable, una carencia total de cabello, reumático y siempre pendiente de los muchos y variados medicamentos que le tenía que suministrar su adorable esposa. Medicamentos que ella siempre disponía puntualmente poniéndolos en fila y en orden regular sobre el mantel, con dedicación exquisita, a cualquier hora del día, obteniendo como respuesta aquella gruesa sonrisa, carente de atractivo alguno.

Aquella noche, después de la cena en el camarote y después de ayudar a su marido a acostarse en la muy estrecha cama, de las dos que les correspondía, le apeteció a Virginia debido al calor y así se lo dijo a su marido, que salir a respirar un poco de aire fresco a cubierta, antes de acostarse.

La noche era suave, y un cielo cubierto de pequeñas nubes, dejaban ver de vez en cuando una luna a medio abrir, con una intensidad tal, que las sombras que se formaban en cubierta, parecían tomar formas fantasmales.

A cierta distancia y desde aquella banda, Virginia se percató que en dirección contraria y a unas dos millas, se deslizaba un barco que presentaba toda la iluminación de las cubiertas. Tuvo un recuerdo rápido y por un momento acudieron a su mente, la noche de treinta años atrás con sus estrellas fugaces y se preguntó, qué sería de aquel elegante oficial a quien no pudo olvidar jamás; ni a él, ni a aquel beso, que como recuerdo imborrable de la más deliciosa sensación de placer, acompañó sus sueños durante todos aquellos años que le precedieron.

El barco, cuyo destino era el puerto de Civitavechia, lo ocupaban alegres y despreocupados turistas japoneses y norteamericanos. Su capitán, Jean Bert desde la cabina oscura, celebraba con sus oficiales su despedida en la naviera y brindaban, por lo que se suponía iba a ser un placentero retiro en la campiña Toscana, junto a su mujer Adelaida. Una mujer que le había acompañado sin pena ni gloria durante todos aquellos años, sin llorar y sin reír, sin amar y sin odiar.

Cuando Jean, avistó aquel barco a unas dos millas del suyo, y que ya comenzaba a acercarse, recordó de forma súbita aquella noche de estrellas fugaces y pensó, no sin extrañarse, que desde entonces, ya hacía treinta años, no había vuelto a ver una noche tan plagada de estrellas como aquella, ni una mujer a quien hubiera besado como lo hizo a aquella, a quien nunca había olvidado.

Tomó la copa que aún tenía en su mano izquierda y alzándola, brindó por el recuerdo de aquella mujer, poniendo al mismo tiempo su mano derecha, encima del lugar donde él suponía latía su corazón.

Los dos barcos se cruzaron, dejando cada uno su estela que poco a poco se extinguió como símbolo del tiempo, como acaba el día y como termina la vida.


Epílogo:
Los barcos en la mar, tejen en sus derrotas unos delgados hilos que son el destino de quienes navegan en ellos, es el azar. Nosotros no los vemos, pero existen. Únicamente los pueden ver, los espíritus que navegan por encima de los barcos. Entre estos, unos son serios y otros, algo estrafalarios; unos chistosos, otros alegres, unos desenfadados, otros tristes y otros despistados que cuando deben poner orden y concierto o cuando mejor deben actuar, se han olvidado de aquello que es lo más importante, acertar.

Los barcos en la mar, son a veces como las casonas abandonadas en el campo; tienen corredores, pasillos y miradores largos, muy largos, y algunos no están cerrados. En las noches de tormenta o de viento desenfrenado, se abren puertas o ventanas que golpean y la luna caprichosa, se mete dentro y se forman figuras extrañas, rumores, siseos y quebrantos, que a veces a nosotros –marineros viejos y temerosos-, nos llegan a producir espanto.





Chimista

Marzo 2006

[Enrana]

Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti

[Pablo65]

Es mu bueno el [uparse]poema[/uparse]. Soy principiante en este foro. Parece muy completo.

[claudiepe]

martes, 29 de marzo de 2016
¿Ya es primavera?
Buenas, siento repetir, están así las cosas, no hay nada mas maravilloso para un artista, que encontrar y conocer a su musa, aunque se tenga que marchar y estar lejos de su lado durante un tiempo.
ya esta aquí la primavera. Saludos y salud.

EL CHICO DE LOS VERSOS Y LOS MENSAJES C

AYER 14/05/2015, eran 10: 23 minutos de una esplendida mañana, como hace tiempo, que no tenia, te vi por primera vez, comentamos que llegaban muy pocas personas a esta estación, que tan preciosa me parece, de estilo modernista, que causa sensaciones poco habituales en mi estado de ánimo, cada vez que a ella llego o de ella salgo, no se nada de ti, pero no puedo dejar apartar un pensamiento de mi mente, el de tu sonrisa, que tanta claridad ha dado a mis ideas y tribulación solo en 24 horas, quiero conocerte CHICA DE LA TRENZA. Edad 46 años

Reg. 2014 © 2016 Safe Creative.

nº. tlf.contact:

[claudiepe]

Buenas tardes-mañanas Aleteia, y saludos para toda la cofradía, hoy como es mi cumpleaños, os dejo uno de mis versos, esta en ascuas, del corriente vamos, y unas cervecitas virtuales también, me duele en el alma, no poder pasarme mas asiduamente, temas de salud, física y financiera, que se le va hacer
Leviño, cuidaros en casa
06/06/2016.

Esmeralda o María.

Desperté y no sabía,

no sabía dónde estaba,

de ser te en la fresca madrugada,

frío sudor, en los albores del alba,

no sé, si era en la noche,

o en el territorio de la fresca mañana,

luces de puertos lejanos,

luces serenas, luces naranjas,

que a lejanos confines a mi me llevaran,

refugios ansiados desde el mar oteaba,

destinos inciertos en los que la Mar me dejaba,

y soñaba, y soñaba, y soñaba,

sin saber no sabía, donde estaba amarrada,

donde estaba amarrada, amarrada mi barca,

yacía dormida serena, tranquila,

muy bella ella es, muy bella es mi barca,

a la Mar se me hace, fuerte y valiente,

desprendida mi alma,

voladores jureles que en el trópico saltan,

que nuevas me llevan desde lejanos países,

cuando aparecen las calmas,

deseos cumplidos de que a mi lado tu estaras,

pura y canela, canela que es tu mirada,

por saber, no sabía dónde estaba amarrada mi barca,

deseos y pliegos que a mí me llevaran,

ciertos , prósperos negocios, que a mí me reclaman,

qué lejos me llevan, me trajeron añoranza,

mucha morriña, morriña me daban,

a mí y a mi barca. en la fría mañana,

en la tarde dormida, al atardecer recordaba,

ahora que esta la Mar plana,

conmigo llevarte la brisa reclama,

para por fin ser inequívoco,

que pueda estar anclada mi barca,

alma canela, sonrisa muy blanca,

a mi vera confiada, por las mañanas descalza,

María, María, Esmeralda, Teresa, Mercedes,

Azahaila se llama,

se llamaba, se llama mi barca.

Reg.2015-2016©Creative commons.

[Aleteia]

[quote=claudiepe;1910661]Buenas tardes-mañanas Aleteia, y saludos para toda la cofradía, hoy como es mi cumpleaños, os dejo uno de mis versos, esta en ascuas, del corriente vamos, y unas cervecitas virtuales también, me duele en el alma, no poder pasarme mas asiduamente, temas de salud, física y financiera, que se le va hacer
Leviño, cuidaros en casa
06/06/2016.

Buenas madrugadas amigo poeta!

Espero que superes rápidamente esos problemitas de "saludes" porque tu aporte aquí creo que es -sin exagerar- el mas fructífero.

Sea cual sea el nombre de tu barca, lo importante es la pasión que sientes por ella.

Los mejor vientos y todas las musas para vos

[claudiepe]

Buenas tardes, os cuelgo otra colaboración, espero que sea de vuestro agrado, saludos y salud



17/02/2016.

Creativa.

Nunca y siempre, en las verdes hojas,
ensangrentadas torres, esperas eternas, recias olas,
tormentosas e ideadas notas, surgidas de serena armonía,
en la dispersa mente, fugaz, sobrevenida idea,
con pasión la persigue, y la deja sola, soledad,
lluvias cerradas, pensando en ella,
marchita primavera de sus largos cabellos,
en lo que ayer decía, observando sus manos,
sus suaves y dulces manos, tal vez las cómplices miradas,
también sus sinceras palabras, cubierta de grises nieblas,
¿de dónde venía?, ¿de dónde salía?, tanto tiempo pedida,
¿tanto tiempo estaba escondida?, tanto tiempo estaba olvidada,
¿tanto tiempo atenazada estaba?, tanto tiempo continuaba amándola,
en soleadas tierras, quizá en cualquier desierto, o somera existencia,
en campos de dorados trigos, en frondosas vaguadas,
o en profundas y turquesas aguas,
de cualquier lago, quizás eternamente congelado,
en sierras perdidas en agrestes montañas, quizá,
¿dónde?, ¿dónde?, seguía,
continuaba,
continuaba añorándola.

Reg.2015-2016©Creative commons.

syndromeciranodebergerac@gmail.com

[fsupervielle]

Creo que he encontrado el rincón más interesante de este foro hasta ahora, que no es poco. Soy marino de guerra y un apasionado de la lectura; ahora me toca ampliar horizontes con todo lo que he visto por aquí.
Si a alguno le interesa, yo también he hecho mis pinitos con la escritura. Se trata de una novela ambientada en Somalia, donde una naviera se ve continuamente atacada por piratas . Para solucionar el problema, contratan a un joven marino mercante español y le proporcionan un barco con el que hacer frente a los piratas. Además de derrotarlos, tendrá que descubrir el misterio de por qué los piratas atacan a sus petroleros mientras se enfrenta a una situación política hostil. Entretanto, su vida personal se desmorona: una decisión que tomó como adolescente ha vuelto para atormentarle.
Si a alguien le ha picado la curiosidad, en mi web puede ver la sinopsis y leer el primer capítulo sin compromiso: fedesupervielle.wixsite.com/escritor

[Larsen]

Que vuelen las palabras!

Fin y principio

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

Wislawa Szymborska, de Fin y principio, 1993.

Salud,

[claudiepe]

Con todas mis fuerzas, que estéis todos mis queridos cofrades, bien de salud, aquí os dejo, aquí os doy, mis sinceras palabras.
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@syndromeciranodebergerac

Just now

Come to dream, to look for the meaning, sincere glances, already seeing the dawn, without fear of loving,? What does it mean? All this purpose.

[Maryan879]

Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño.

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?

-Jaime Sabines
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Soy Supervisor en Tu mini Bodega en Ciudad de México | Me gustan los yates.