SUEÑO DEL DESPERTAR por Paco Quevedo

[pulpete]

[limia]

gracias

[albacora]

¡¡ Maese Atarip, sois todo un clásico !!

[Atarip]

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Era éste tan magnífico y ostentoso hogaño como antaño, tal como lo dejara el califa y yo lo recordase, acicalado de mármoles limpios, oro de Indias en las capillas, columnas nobles guarnecidas de capiteles ricamente labrados y atauriques por doquier, millones de arcos moros donde perder la plegaria en labirinto. Recorrí yo esto maravillado, leyendo acá y allá los nombres en las lápidas, que eran numerosas en suelos y paños, las más de clérigos y nobles, algunos capellanes y perillanes que yo conocí en vida. Así iba diciendo “¡Mira! Acá para este”, “¡Hola! Largo vivió el obispo” “¡Ay! Este fue hermano o primo o hijo o bastardo de tal Fulano que aún me debe un doblón!” “¡Pesia tal! A este adúltero le enterraron con su buena muger!” y así, creciéndose en cada sepultura que vide mi esperanza de hallar a Góngora, dispuesto como venía a suplicarle. Horas debieron volar en este ejercicio, que de contarlo pasar una docena de veces por cada una de las tumbas y ya me sabía de corridillo los parentescos de los difuntos y donde reposaban las huesas de cada uno, mas de don Luis de Góngora no vide ni el don ni el gon. Fatigado por estos desvelos me recosté en un banco que encaraba un altarcillo del santo de su Órden, y no sin recelo recé un rezo cual el que esbozo:

-Gongorilla, hoy ceniza, antaño Orfeo
de plagios y letrillas de barato:
Ahórrale al gusano tan mal plato
Si no por lo podrido por lo feo

y escapa del abrazo de Morfeo
a un despertar que has de apreciar por grato.
Quevedo soy y llego a hacerte un trato:
Tu perdón por mi antojo y tu deseo

Muerto soy como tú, mas muerto en vida,
pues la ofensa que te hice me condena.
¡Aquí tienes mi pluma arrepentida,

si bien te vale el Cielo una obra buena
y aún anda en pleitos tu alma escarnecida,
llega, cobarde, y quítame la pena!

Dije esto entre dientes, con poco convencimiento y mucha contrición, mi alma demediada entre el anhelo de conquistar la paz que ha menester y su alto precio, es decir, el golpe a mi soberbia que es admitir la derrota de ingenio ante el de mi mezquino rival. Esperé un rato, catando las encrucijadas de arcos, de lo que me distrajo un ave de mal agüero, diríase corneja, que cruzó los techos en un vuelo. Saltáronme los pulsos, creyendo esto señal de que se abría la trampa de los infiernos avisando que Góngora llegaba. Persuadido de que si Quevedo echóle un día de su casa, echaríale hoy de su tumba, buscaban mis ojos acá y allá entre los mortales que había la figura en espantajo del disparate de su cadáver, que me figuraba magro, calviflaco y ojiceñudo, con afectados aires sibilinos. ¡Cuán ansioso aguardaba tu ominosa visita, poeta de moharraches, cantor de regüeldos rimados en ristra! Mas hizo transcurso el tiempo y nadie comparecía, a mi pesar. Allá quedaba yo plantado en el apoyo, abiertos mis ojos cual lechuza en pasmo, alma pícara en súplica envergonzante, anhelante de que llegara a la cita el vil lenguaraz, chicharra del Parnaso. ¡Vana esperanza! Mal exorcista y peor exhumador soy por poderes, mas a éste, por archipecador, no le sacara la huesa al aire ni la trompeta del Juicio.

Desesperaba ya, cuando rendido bajé la vista al suelo y caté por providencia un papel a mis pies. ¡Enhoramala! Vide que era tal una carta, mal lacrada y remitida a mi nombre, pues tal se acertaba a leer en el pliego: Quevedo. Del infierno supe que venía, pues las letras figuraban sierpes. Leí y fuese en humo todo mi ánimo, quedándome el desengaño por compañía. Así decía:

Sabandija de una pluma, Quevedo.
Bellaco deshonrabuenos, Villegas.
¿Demandando remedio a mí te llegas
cuando me hiciste tú monda y remedo?

Apolo te señala con el dedo:
“Allá va ese poeta de bodegas”.
¿La gloria quieres? Tarde te la juegas:
Ya está hediendo el Parnaso con tu pedo.

¿Mi perdón buscas? Vano afán. ¿No sabes
que infierno no hay que aloje tal vileza?
Y, siéndote pequeño el Hades todo,

¿no será, si no entraste, que no cabes?
Antes que perdonarte, mi cabeza
Venciera en cuerno a Belcebú el apodo.

-¡Hi de puta! Me condenas –dije a pura grita, haciendo figas y mamonas con ambas manos, arrebatado de ira- ¡Maldito seas, perro sin corazón, así ardas en los rigores de las zahúrdas de Satanás, arzobispo de cabrones, archimaestre de cuernas!

Fue en este lance, en el fragor de mi encono, que vide cristalina cuál era mi suerte:

Condenado a la vida era, castigo que significa a un muerto lo que la pena de muerte es a un vivo. Y no es esto solaz ni regocijo para nadie, pues no es sino paz lo que en muerte se anhela, cosa que en esta vida moderna no se halla o, si alguien la tuviere un minuto, fuere más preciosa que todo el oro. Decreté en tal trance que no he de vivir esta segunda vida, sea eterna o fugaz, sólo en lamentos, como de mi naturaleza de alma en pena cabe esperar, que lágrimas van al mar y allá se pierden. Esto he resuelto: Si no puedo hallar la paz que ansío, no he de callar, tal que tampoco ha de tenerla nadie en vida, pues he de ser azote de tantos y tan abominables vicios que corrompen hoy el mundo, monstruosos abortos paridos de la avaricia humana que hacen que viva el hombre sin fe, sin honor y contra natura. Tente, lector, pues heme acá, regresado al orbe y encendido en cólera. Ninguna alma queda agora a salvo de mi pluma.

Fin del Sueño del Despertar








Terminé de escribir este sueño en Bratislava (Eslovaquia, antes Checoslovaquia),
antes Presburgo (Imperio Austrohúngaro) y antes otras cosas,
el día veinte y dos de agosto del año MMIV.

Pirata

[pulpete]

Originalmente publicado por Atarip

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Era éste tan magnífico y ostentoso hogaño como antaño, tal como lo dejara el califa y yo lo recordase, acicalado de mármoles limpios, oro de Indias en las capillas, columnas nobles guarnecidas de capiteles ricamente labrados y atauriques por doquier, millones de arcos moros donde perder la plegaria en labirinto. Recorrí yo esto maravillado, leyendo acá y allá los nombres en las lápidas, que eran numerosas en suelos y paños, las más de clérigos y nobles, algunos capellanes y perillanes que yo conocí en vida. Así iba diciendo “¡Mira! Acá para este”, “¡Hola! Largo vivió el obispo” “¡Ay! Este fue hermano o primo o hijo o bastardo de tal Fulano que aún me debe un doblón!” “¡Pesia tal! A este adúltero le enterraron con su buena muger!” y así, creciéndose en cada sepultura que vide mi esperanza de hallar a Góngora, dispuesto como venía a suplicarle. Horas debieron volar en este ejercicio, que de contarlo pasar una docena de veces por cada una de las tumbas y ya me sabía de corridillo los parentescos de los difuntos y donde reposaban las huesas de cada uno, mas de don Luis de Góngora no vide ni el don ni el gon. Fatigado por estos desvelos me recosté en un banco que encaraba un altarcillo del santo de su Órden, y no sin recelo recé un rezo cual el que esbozo:

-Gongorilla, hoy ceniza, antaño Orfeo
de plagios y letrillas de barato:
Ahórrale al gusano tan mal plato
Si no por lo podrido por lo feo

y escapa del abrazo de Morfeo
a un despertar que has de apreciar por grato.
Quevedo soy y llego a hacerte un trato:
Tu perdón por mi antojo y tu deseo

Muerto soy como tú, mas muerto en vida,
pues la ofensa que te hice me condena.
¡Aquí tienes mi pluma arrepentida,

si bien te vale el Cielo una obra buena
y aún anda en pleitos tu alma escarnecida,
llega, cobarde, y quítame la pena!

Dije esto entre dientes, con poco convencimiento y mucha contrición, mi alma demediada entre el anhelo de conquistar la paz que ha menester y su alto precio, es decir, el golpe a mi soberbia que es admitir la derrota de ingenio ante el de mi mezquino rival. Esperé un rato, catando las encrucijadas de arcos, de lo que me distrajo un ave de mal agüero, diríase corneja, que cruzó los techos en un vuelo. Saltáronme los pulsos, creyendo esto señal de que se abría la trampa de los infiernos avisando que Góngora llegaba. Persuadido de que si Quevedo echóle un día de su casa, echaríale hoy de su tumba, buscaban mis ojos acá y allá entre los mortales que había la figura en espantajo del disparate de su cadáver, que me figuraba magro, calviflaco y ojiceñudo, con afectados aires sibilinos. ¡Cuán ansioso aguardaba tu ominosa visita, poeta de moharraches, cantor de regüeldos rimados en ristra! Mas hizo transcurso el tiempo y nadie comparecía, a mi pesar. Allá quedaba yo plantado en el apoyo, abiertos mis ojos cual lechuza en pasmo, alma pícara en súplica envergonzante, anhelante de que llegara a la cita el vil lenguaraz, chicharra del Parnaso. ¡Vana esperanza! Mal exorcista y peor exhumador soy por poderes, mas a éste, por archipecador, no le sacara la huesa al aire ni la trompeta del Juicio.

Desesperaba ya, cuando rendido bajé la vista al suelo y caté por providencia un papel a mis pies. ¡Enhoramala! Vide que era tal una carta, mal lacrada y remitida a mi nombre, pues tal se acertaba a leer en el pliego: Quevedo. Del infierno supe que venía, pues las letras figuraban sierpes. Leí y fuese en humo todo mi ánimo, quedándome el desengaño por compañía. Así decía:

Sabandija de una pluma, Quevedo.
Bellaco deshonrabuenos, Villegas.
¿Demandando remedio a mí te llegas
cuando me hiciste tú monda y remedo?

Apolo te señala con el dedo:
“Allá va ese poeta de bodegas”.
¿La gloria quieres? Tarde te la juegas:
Ya está hediendo el Parnaso con tu pedo.

¿Mi perdón buscas? Vano afán. ¿No sabes
que infierno no hay que aloje tal vileza?
Y, siéndote pequeño el Hades todo,

¿no será, si no entraste, que no cabes?
Antes que perdonarte, mi cabeza
Venciera en cuerno a Belcebú el apodo.

-¡Hi de puta! Me condenas –dije a pura grita, haciendo figas y mamonas con ambas manos, arrebatado de ira- ¡Maldito seas, perro sin corazón, así ardas en los rigores de las zahúrdas de Satanás, arzobispo de cabrones, archimaestre de cuernas!

Fue en este lance, en el fragor de mi encono, que vide cristalina cuál era mi suerte:

Condenado a la vida era, castigo que significa a un muerto lo que la pena de muerte es a un vivo. Y no es esto solaz ni regocijo para nadie, pues no es sino paz lo que en muerte se anhela, cosa que en esta vida moderna no se halla o, si alguien la tuviere un minuto, fuere más preciosa que todo el oro. Decreté en tal trance que no he de vivir esta segunda vida, sea eterna o fugaz, sólo en lamentos, como de mi naturaleza de alma en pena cabe esperar, que lágrimas van al mar y allá se pierden. Esto he resuelto: Si no puedo hallar la paz que ansío, no he de callar, tal que tampoco ha de tenerla nadie en vida, pues he de ser azote de tantos y tan abominables vicios que corrompen hoy el mundo, monstruosos abortos paridos de la avaricia humana que hacen que viva el hombre sin fe, sin honor y contra natura. Tente, lector, pues heme acá, regresado al orbe y encendido en cólera. Ninguna alma queda agora a salvo de mi pluma.

Fin del Sueño del Despertar

Terminé de escribir este sueño en Bratislava (Eslovaquia, antes Checoslovaquia),
antes Presburgo (Imperio Austrohúngaro) y antes otras cosas,
el día veinte y dos de agosto del año MMIV.

Pirata

Enhorabuena, Atarip!!
Es sencillamente magnífico...
Gracias por compartirlo con nosotros!!

[teteluis]

Grácias Atarip, este hilo para imprimirlo y encuadernarlo.

Un saludo y una ronda , por tí Pirata. teteluis

[rash]

sencillamente genial

Realmente bueno y divertido, aún me rio con lo de perro mutante de pedo nuclear

[Sherezade]

Gracias por compartirlo,es extraordinario,muy bien escrito y con un sentido del humor magnífico.Me he reido un montón.

[ventresca]

Esto no debería de perderse, es una joya

[Franer]

Simplemente ... BRAVO !!