Cuento para el invierno

[Tahleb]

El humor de Grace no mejoró gran cosa durante el fin de semana, así que el lunes me pertreché como motorista y me fui a pasar un par de días por la comarca de El Comptat, aquella que en la Edad Media fue baronía de los Lauria, escenario de rebeliones moriscas y, hoy en día, muestra dolorosa de la despoblación del interior. Pueblos dormidos en la profundidad de los barrancos, viejos sentados al sol, algún tractor murmurando por los bancales abandonados.

Visité las cuevas del barranco de Famorca, por cuyo sendero ingresa uno en las edades del tiempo rodeado de olivos milenarios y donde pude ver un pino viejísimo de casi cuatro metros de contorno. Subí a la Mallà del Llop, dormí a la intemperie junto a mi moto, paseé por callejas inundadas de silencio y, por fin, me detuve en el embalse de Beniarrés, en el curso alto del Serpis, para calmar la necesidad vital de ver un poco de agua.

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Ya había estado allí en alguna ocasión. Hacía muchos años. También entonces lo vi cubierto de una neblina sutil que le daba al agua una consistencia de plata. El paisaje apenas había cambiado. De hecho, lo único diferente era que aquella última vez yo no estaba sólo. Tenía una esposa, un hijo, unos padres y una historia que tejer.

Me consolé pensando que no me había ido tan mal, a fin de cuentas. Había vivido una vida distinta a la imaginada, pero buena y llena de acontecimientos; había criado a mi hijo como hombre de bien y, ahora, tenía a mi disposición lo más preciado, que es la libertad. Pero no conté con que, a menudo, el consuelo de la nostalgia te hace bajar la guardia y el pasado me embistió como una res brava.

Por más que cerrase los ojos, era incapaz ya de recordar, de reconstruir con la mente, la cara de mi mujer, pero me permití imaginar su silueta junto al agua, mirando con una sonrisa hacia el horizonte de árboles con aquellos ojos suyos, gris de magia sobre bruma de lago. Era un sentimiento vago y propio que no dolía. El dolor vino con el recuerdo vivísimo y súbito de su voz, sonando sin ecos en aquel mismo valle de silencio.

Creí escuchar, todavía…

https://www.youtube.com/watch?v=jA-Ajwc2hYw

Charmant souvenir!

[Gambucero]

¿Mas mejor así?... ¡Vea vuesa merced, Maese Tahleb como el tenernos tan abandonaos le perjudica seriamente sus habilidades tecnológicas!...

[Atlántida]

Originalmente publicado por Gambucero

¿Mas mejor así?... ¡Vea vuesa merced, Maese Tahleb como el tenernos tan abandonaos le perjudica seriamente sus habilidades tecnológicas!...

No estaría yo tan segura de eso. Mira qué preciosa foto ha dejado arriba. Me parece que Tahleb quiere que esto sea algo más interactivo.

[Gambucero]

Originalmente publicado por Atlántida

No estaría yo tan segura de eso. Mira qué preciosa foto ha dejado arriba. Me parece que Tahleb quiere que esto sea algo más interactivo.

Es que me gusta chincharlo... jejejejejejeje

[Gambucero]

¿La "ciclogénesis explosiva" se ha llevado a Maese Tahleb?... tic tac tic tac... faltan las líneas de hoy... (que ansiedad me está vuesa merced generando).

[Tahleb]

Perdón! Perdón!

Y gracias por el interés!

Tuve un viernes ajetreado y no pude escribir. Ahí va la siguiente entrega:



En verdad, pensé, mi mente estaba demasiado llena de músicas, poemas, páginas y recuerdos tendentes a la melancolía. Si no le ponía algún remedio podría caer en una depresión o, peor aún, en algún tipo de conducta errática o excéntrica. Debía centrarme en la realidad: jubilado, libre, sano y sin preocupaciones, no había lugar para las melancolías.

La carretera de retorno a casa parecía hecha a propósito para subir la moral, flanqueada de almendros floridos y de verdaderos arriates naturales blancos y amarillos. Igual que me ocurría algunas veces en la mar, deseaba llegar a casa, pero también quería recrearme un poco más en el viaje, conduciendo despacio y respirando a pleno pulmón.

Al dejar atrás el último valle y ya con la mar a la vista, me detuve para poner en marcha el teléfono, que había estado dos días sin cobertura. Tenía varios mensajes de mi hijo, uno de George y ninguno de Grace. Me conminaban a no olvidar la cita del viernes y a ir a buscar a mi hijo al aeropuerto de Alicante a media mañana. Había decidido venir a pasar unos días conmigo.

No había pensado más en La Poule, al menos de un modo consciente, aunque descubrí que en algún nivel escondido de la mente las reflexiones habían continuado su curso. De pié frente a la ventana del salón, a la vista del horizonte lejano, asumí la convicción interna de que aquel era mi mundo. Ya fuese con La Poule o con cualquier otro, mi destino era recorrer aquella llanura mía, deseando llegar para desear volver a partir. Andar siempre de paso como lo que siempre fui: un marinero.

Y, como una consecuencia lógica, aquel concepto de la vida como tubería por la que uno viaja sin querer que me había atormentado algunos días, se desvaneció de pronto: tal como dijo Rubén Blades, si naciste para martillo, del cielo te caen los clavos. Y yo debía de ser marino incluso antes de nacer, a la vista de la que había sido mi historia.

Recogí a mi hijo en el aeropuerto. Sonreí al ver que iba vestido de acuerdo con la temperatura de Londres, con sombrero y bufanda incluida. Tenía muy buen aspecto, por lo demás, y lo iluminaba una gran sonrisa. Mañana, me dijo, cenaré con vosotros a bordo de La Poule, porque he gestionado su venta a una sociedad británica y George me ha invitado a celebrarlo.

Por un momento se me cayó el mundo a los pies.

[Cenachero]

Ostras, que bueno! Se pone emocionante! Me muerdo las uñas. Gracias gracias por tus relatos.

[Tahleb]

Contempló, divertido, mis esfuerzos por permanecer impasible. Unos segundos de silencio que se hicieron verdaderamente largos hasta que, por fin, me preguntó si no me interesaba saber más detalles de la operación. Con total sinceridad le dije que los detalles me importaban bien poco. Mi interés se limitaba a saber quién iba a ser el dueño y, en el caso de que no fuese yo, qué era lo que le hacía sonreír tan ampliamente.

Pues verás, me dijo, el asunto es un poco complicado, pero no muy difícil.

Capté otra brizna de sorna en sus palabras. De niño le enseñé, haciendo mucho hincapié en ello, que lo contrario de complicado es lo sencillo, mientras que lo contrario de lo fácil es lo difícil, así que puede haber cosas complicadas muy fáciles y, al contrario, cosas muy sencillas condenadamente difíciles.

El propietario del barco es una sociedad patrimonial limitada que se llama Fox and Fox Limited, radicada en Liverpool. Tú eres el primero de los Fox y yo el segundo, me dijo mientras me palmeaba el hombro. Así que, utilizando uno de los matices que tanto te gustan, no vas a ser el propietario, pero serás el armador. Y no solo serás mi padre, sino también mi socio.

Estos muchachos de ahora, pensé, son muy listos. Como abogado que es, mi hijo conocía perfectamente los recovecos tanto de la ley como de las finanzas, y había montado una operación impecable según la cual, a fin de cuentas, me estaba regalando La Poule. A cambio, yo debería hacerme cargo de todos los gastos de mantenimiento, amarres y seguros y, además, pasar el mes de agosto de cada año con él y tres o cuatro amigos y amigas que invitaría a navegar con nosotros. También se reservaba el derecho a escoger destino. La mitad de los gastos en que yo incurriese irían incrementando mi participación en la sociedad en detrimento de la suya. Calculo, me dijo risueño, que en unos veinte años el barco podrá ser totalmente tuyo. Te conviene cuidarlo bien, pues cuanto más gastes, más tuyo será.

El contrato se cerraría a la mañana siguiente, después de que yo hubiese inspeccionado el caso en seco y dado mi aprobación. Hasta en eso había pensado.

Continuó explicándome cómo había cerrado el trato con George, cediéndole un pequeño chalet, de cuya hipoteca se había subrogado, más una cierta cantidad de dinero, pero yo ya no estaba para escuchar maniobras de finanzas. Sólo podía pensar en que, con el título que se quiera, ya tenía mi barco. Un barco magnífico, por cierto.

Nos abrazamos y permanecimos así todo un minuto, en mitad del hall del aeropuerto, con algún pequeño achuchón intermedio, como si uno de los dos regresara de un lugar muy lejano y el otro lo hubiese esperado largo tiempo.

[duendes4]

Esto se pone muy interesante!!
Bravo!!
Una ronda para la pausa!

[SAGHARBOUR]

Como me gustan tus relatos Tahleb, gracias.

[Tahleb]

Se negó en redondo a instalarse en la almazara durante aquel fin de semana a pesar de que le recordé que su habitación de infancia y juventud estaba exactamente igual que cuando la utilizó por última vez.

Cuando su madre se marchó y mis padres desaparecieron, no tuve más remedio que enviarlo de un internado a otro mientras yo navegaba. Siempre me dijo que los colegios eran, para él, mejor que la presión que le producía el recuerdo constante de su madre y de los malos momentos que pasó en casa entre la añoranza y la sensación de abandono, así que, cuando tenía vacaciones, o se venía conmigo a bordo del barco en el que yo estuviese o nos íbamos ambos de viaje a algún lugar interesante. Hacía más de quince años que no había cruzado el dintel de la puerta.

Alguna vez le hablé de la posibilidad de vender la casa y de romper de una vez con los recuerdos, pero también a eso se negaba. Me decía que, tarde o temprano, dejaría de sentirse como un niño abandonado para pasar a ser un simple huérfano y que, llegado ese momento, podría recuperar todas las cosas buenas que había vivido allí, junto con la tradición familiar de sus bisabuelos.

Tú también deberías pensar en esto, me dijo. A juzgar por las fotos que me has enviado alguna vez, no has cambiado nada de la decoración ni has añadido prácticamente ningún detalle propio. Vives en esa casa como si fueses un invitado. Aún es la casa de mi madre.

Comimos juntos, hablamos del barco, visitamos a George y Lin, paseamos por el pueblo, tomamos una cena ligera y lo dejé en un hotel de Jávea con cita para pasar a recogerlo a la mañana siguiente.

Al llegar a casa me propuse verla con la mirada de un extraño. Analizarla. Y tuve que reconocer que mi hijo tenía razón: aquello era un mausoleo en memoria de alguien que nunca más volvería.

Me costó un poco, después de cuatro días de silencio, pero conseguí convencer a Grace de que viniese a pasar la noche conmigo. En mi casa. Ninguna otra mujer había dormido jamás en la que fue la cama de mi Julia. Eso sí: tuve que ser sincero.

Grace se presentó al cabo de una hora con una botella de vino, unas barritas de incienso, ropa interior de seda y dispuesta a oficiar un exorcismo.

Yo estaba dispuesto a cometer un sacrilegio. Por fin.

[Tahleb]

Se marchó cuando rayaba el alba. Tengo dos niños que enviar al colegio, me dijo mientras me besaba en los ojos y la boca, ya verás como hemos vaciado la casa de espíritus. Nos vemos en la cena, a bordo de tu barco.

La inspección fue bien. Hicimos algunas catas para comprobar los espesores del acero y los resultados dieron pérdidas de apenas alguna décima de milímetro. El interior era fácilmente revisable y lo encontré en buen estado, así que lo devolvimos al agua en cuestión de tres horas. Comimos algo ligero y regresamos a nuestros alojamientos para volver a encontrarnos para la cena después de asearnos.

La casa conservaba algo de los aromas del incienso que Grace había quemado y, maravillas de la sugestión, me pareció que su ambiente había cambiado de algún modo. Pasé un buen rato tomando nota de todas las cosas que habría que variar para borrar en lo posible el pasado y convertirla, de verdad, en mi hogar. Me sentía como si me hubiese recuperado de algún tipo de trastorno mental y las huellas de mis actos me parecían extrañas. ¿Cómo podía ser que no me hubiese atrevido a invadir con mis cosas los cajones que Julia dejó vacíos hacía veinte años? ¿Por qué no había tirado a la basura la taza de té con su nombre grabado y que seguía en su lugar habitual de la alacena? ¿Qué decir de las dos cajas con ropa, que ella misma había abandonado en un armario, que aún ocupaban una estantería del garaje?

En cambio, junto a esas dos cajas había otras varias llenas de los recuerdos de mis viajes que ella había considerado siempre como imposibles de colocar en ninguna parte y que a mí nunca se me había ocurrido sacar a la luz. Había dientes de cachalote grabados con imágenes balleneras, figuras de ébano africanas, katanas japonesas, una maqueta de un bergantín negrero… Bueno, pensé, tal vez en algunas cosas Julia tuviese razón, pero los dientes de cachalote y la maqueta, irían por fin a su sitio, sobre la repisa de la chimenea.

A las siete en punto estábamos Grace y yo junto a la pasarela de La Poule, esperando el permiso para subir a bordo. George se había vestido con algo parecido a un uniforme y Lin llevaba el equivalente vietnamita de un kimono de gala. Mi hijo ya estaba a bordo y sostenía en la mano la driza de la bandera. Sin gran ceremonia, pero con gran seriedad, arriaron la bandera americana en cuanto pisé la cubierta y me entregaron una “red jack” de la marina inglesa para que la izase yo mismo. No faltó ni el pitido sinuoso de chifle con el mensaje de “captain on deck”, que Lin tenía grabado en un magnetófono. Es sonido del entierro de Winston Churchill, me confesó en un aparte.

Yo estaba ruborizado ante tanto ceremonial y miré de reojo a Grace, temiendo que todo aquello le estuviese pareciendo un poco ridículo, pero me sorprendió ver que tenía los ojos brillantes de emoción. Más tarde me concretó que se había conmovido por Lin y no por la ceremonia. Esa mujer estaba dejando su casa, me dijo, y, con una sonrisa sugerente, añadió: cuando quieras le quitamos los fantasmas.

[BAMM]

Esto mejora de capítulo en capítulo.
Muchas gracias otra vez por el relato, Tahleb!!

[duendes4]

Si es que nos tienes enganchadísimos...

[Cenachero]

Uffff, yo estoy suscrito y me paso todo el día mirando el móvil...

[Tahleb]

Aquella fue una cena de verdadera fusión cultural. George aportó sus conocimientos y gusto por la cocina cajún, la de los criollos de Nueva Orleans, y Lin nos maravilló con los sabores de su Indochina. Mi hijo nos hizo ver que aquellos platos eran, en esencia, cocina de aventureros, pues cada uno de ellos tenía influencias francesas, españolas, africanas y orientales mezcladas, ya fuera en sus condimentos o en sus nombres.

Al hilo de su reflexión, comenté que la composición genética y cultural de los allí presentes era también muy diversa: George descendía por línea paterna de franceses de Canadá establecidos en Louisiana; yo tenía un cincuenta por ciento de judío bereber por parte de madre, un veinticinco francés del Roussillon y otro veinticinco de español levantino; mi hijo arrastraba mi herencia diluida por el cincuenta por ciento de sangre aportado por su madre, que era, a su vez, una combinación de aragoneses y vascones a partes iguales. Grace y Lin eran lo más puro de la mesa, a mi entender y desde el punto de vista de los genes, aunque culturalmente eran dos verdaderos líos.

Lin intentó explicarle a Grace algunos de esos detalles del barco que se tiende a suponer que son de más interés para las mujeres. Escuchó con expresión risueña un par de cosas y, dándome unas palmaditas en la mano, le aclaró a Lin que no iba a ser la armadora consorte, puesto que ella y yo tan sólo éramos unos buenos amigos y ella nada más esperaba ser invitada a navegar de vez en cuando. Todas las explicaciones, instrucciones y particularidades había que dármelas a mí, que era un hombre muy autosuficiente. Mi hijo me envió una discreta mirada de aprobación.

El domingo salimos a hacer pruebas de mar. Grace y sus hijos se apuntaron con entusiasmo. Soplaba un sudoeste discreto con un poco de mar tendida que fue náuticamente perfecto para observar el paso de ola y el comportamiento a varios rumbos, pero que tuvo un efecto devastador sobre Grace y su hijo Allan, que fueron poniéndose serios y cambiando de color hasta alcanzar un amarillo verdoso. Rebecca, en cambio, estaba exultante. Exploró completamente el barco, descubrió entusiasmada el camarote de popa, con su cristalera que daba a la estela, y no tardó en hacerse con el timón demostrando una habilidad innata. Tan bien lo hacía que la dejé que gobernase en la entrada a puerto, aunque asesorada de cerca.

Pocos metros antes de estar entre puntas Grace y Allan llegaron al fin de su resistencia y entramos a puerto con una vomitando por estribor y el otro por babor. Se instaló un silencio piadoso en cubierta que permitió oír con claridad la vocecita de Rebecca: vaya par de mierdas (bullshitters, dijo exactamente). Al cabo de un momento se puso a llorar.

¿Qué te pasa? ¿Por qué lloras, Becky?

Porque no podremos ir contigo. Un día te marcharás sin nosotros, dijo cediéndome el timón.

[duendes4]

Bullshitters, buenísimo!!
A veces me encanta esa espontaneidad de los niños..
Es tan fácil imaginar la situación tal y como la cuentas..

[Aleteia]

Buenas tardes por aquí... buenas noches, por allá.

Es excelente su historia. Realmente lo felicito!

Me impresionó la descripción de la casa... Ese congelarse que padecen los objetos cuando alguien falta y lo que cuesta aceptar que nadie volverá por sus cosas...

Gracias por compartir.

Saludos!

[Tahleb]

Una vez amarrados intenté quitar importancia al mareo de los bullshitters y ensalzar las cualidades marineras de Rebecca. No me extraña, dijo Grace con voz desmayada, su abuelo llegó a contralmirante y participó en la caza del Bismark. Lo lleva en la sangre.
¿Y tú también serás un Commander algún día, Becky? Aye aye, Sir! Respondió tensando su cuerpecillo en un amago de posición de firmes. Sorprendente criatura.

De camino al aeropuerto, mi hijo, que regresaba a Londres esa noche, maniobró para sacar el tema de mi implicación con Grace y su familia. Una vez centrado el asunto fue directo a lo esencial: ¿estaba yo pensando en tener una relación estable con ella?

Francamente, no. Me gustaba mucho y me encontraba muy bien en su compañía, pero era muy consciente de que, en mi situación, recién resucitado para la vida en tierra, no estaba en condiciones de tomar una decisión tan seria. Tenía presente que tanto mi mente como mi corazón se encontraban en un momento parecido al de una convalecencia tras algún tipo de enfermedad afectiva. Y estaba la diferencia de edad: unos quince años tal vez serían demasiados dentro de un tiempo.

Pues piensa, me dijo con voz seria, que están esos dos niños por medio. Particularmente la niña parece necesitar una figura paterna desesperadamente. Y tú encajas bastante bien. Ve con cuidado. Puede que, en verdad, un día quieras irte sin ellos.

Llegué a casa sumido en mis cavilaciones. Podía hacer lo que quisiera con mi vida, el problema estaba en que no podía querer hacer algunas cosas.

Detrás de las cajas estibadas en el garaje estaba el retrato polvoriento de una jovencísima Julia. Un clavel rojo en el pelo evocaba un momento de nuestra prehistoria, una tarde en la lejana isla de Chipre. Me perdí, una vez más, en sus ojos y recordé su voz clara recitando un poema cuyo autor he olvidado:

Tres pasiones han gobernado mi vida:
el anhelo de amor,
el ansia de conocimiento
y una profunda compasión
por el sufrimiento humano.
Esas tres pasiones,
como los vientos de los grandes océanos,
me han llevado de aquí para allá
ensanchando las fronteras reales
de la desesperanza.

Iulia.jpg

[duendes4]

No se de quien es el poema pero me ha tocado el alma!
Otra rondita para la pausa!

[Tahleb]

Pasé algunas semanas viviendo en el barco, haciendo algunos cambios en la maniobra de cabos, rehaciendo barnices y sustituyendo filtros, aceites y líquidos en el motor.

Mientras, un equipo de pintores y albañiles, al mando de una decoradora de Alicante, se ocuparon de borrar en lo posible las huellas del pasado de mi casa.

Me di cuenta de lo anticuado que estaba mi sentido de la estética y de los errores que hubiese cometido de no acudir a una especialista. Yo hubiese transformado la casa en otro mausoleo, esta vez dedicado a mí mismo, pero mausoleo al fin. Los dientes de cachalote y la maqueta de L’Ouragan estuvieron a punto de regresar a las cajas del garaje, bajo la mirada horrorizada de la decoradora, pero conseguí salvarlos del destierro y colocarlos en mi cuarto de mapas, un lugar en el que no permití la entrada del minimalismo feroz de aquella mujer que, en cambio, quedó encantada al ver las figuras de ébano y unas pequeñas calabazas grabadas, típicas del Perú, que hizo colocar en un mueble del vestíbulo. Los últimos recuerdos de Julia, excepto el cuadro del garaje y el piano del salón, se marcharon a bordo del camión de la basura una mañana soleada de abril.

Grace vino de vez en cuando a visitarme, para matar fantasmas según decía, pero no mostró ningún interés por ir a navegar. Salíamos a menudo a cenar fuera o a ver alguna película, como siempre, pero se había producido un ligero cambio: no volví a pasar una noche en su casa ni vi a los niños más que esporádicamente y de paso. También ella había reflexionado sobre las implicaciones y la escasez de futuro de nuestra amistad.

Según la tradición francesa, cuando acabaron las obras en casa invité a los amigos, la decoradora, los pintores y los albañiles a “pendre la crémaillère”, que viene a ser una comida de inauguración, que organicé en forma de gran barbacoa en el jardín. Probablemente la fiesta no era el mejor lugar para ello, pero el caso es que le conté a Grace que en un par de días zarparía hacia Baleares para reunirme con mi hijo y que, después, tenía pensado hacer escala en Barcelona por algún tiempo para preparar un crucero de verano por Cerdeña y Sicilia. Asintió varias veces, curvando las comisuras de la boca hacia abajo y en silencio. ¡Qué bien! Dijo por fin. ¡Dale muchos recuerdos a tu hijo!

No sé cuándo se fue de la fiesta. En todo caso, lo hizo sin despedirse.

[Atlántida]

Originalmente publicado por Tahleb

Tres pasiones han gobernado mi vida:
el anhelo de amor,
el ansia de conocimiento
y una profunda compasión
por el sufrimiento humano.
Esas tres pasiones,
como los vientos de los grandes océanos,
me han llevado de aquí para allá
ensanchando las fronteras reales
de la desesperanza.

(...) "El amor y el conocimiento, en la medida en que ambos eran posibles, me transportaban hacia el cielo. Pero siempre la piedad me hacia volver a la tierra. Resuena en mi corazón el eco de gritos de dolor. Niños hambrientos, víctimas torturadas por opresores, ancianos desvalidos, carga odiosa para sus hijos, y todo un mundo de soledad, pobreza y dolor convierten en una burla lo que debería ser la existencia humana. Deseo ardientemente aliviar el mal, pero no puedo, y yo también sufro." (Bertrand Rusell)

Sigo con interés el ¿para qué? de nuestro protagonista.

[rom]

Vaya... me estaba perdiendo todo esto.
Y siendo tuyo Tahleb tenía que haber encontrado un momento para ello...

Efectivamente Atlantida, ese poema es de Russell ("Para qué he vivido").
Había leido de él ensayos y libros, pero no conocía su vertiente poética.
Gracias.

Aquí os dejo el poema recitado por él mismo y subtitulado.

[Tahleb]

El cuerpo y la mente son un mecanismo que me sorprende. A veces, sus reacciones son ingenuas, se diría que propias de algún animalito doméstico, e inducen una cierta ternura. Llevaba ciento ochenta y cinco días en tierra, más que en ninguna otra escala de los últimos veinte años, y sin embargo mis mecanismos vitales aún respondían a los viejos estímulos como si no hubiesen pasado más que los habituales dos meses de vacaciones. Preparé un equipaje veraniego, cubrí con sábanas los muebles nuevos, cerré llaves de paso y conmutadores y, antes aún de cruzar la puerta, ya empecé a sentir aquella especie de taladro lento en el estómago que siempre me acompañó en los desplazamientos previos a los embarques.

Mientras vivió mi madre, contaba con el alivio de la ceremonia de su bendición: me ponía frente a ella, rodilla en tierra, y esperaba a que me acariciase la cara mientras recitaba una oración en el incomprensible idioma de sus ancestros que siempre acababa en un español arcaico: que Yavé me lo benedica y lo cure.

Cuando ella faltó elaboré algo así como una película mental en la que la recordaba haciendo el último de los gestos del adiós, que consistía en pasar los dedos por determinado lugar de la jamba de la puerta y tocarme luego la frente. Creo que había hecho empotrar en la madera algún tipo de amuleto, aunque nunca nos contó, ni a mi padre, que era un ateo militante, ni a mí, en qué consistía ni qué significaba. Fuera lo que fuese aún debía estar ahí, de modo que yo acercaba siempre la frente a ese lugar antes de partir para mis viajes y evocaba el espíritu cálido, tierno y protector de mi madre.

Me estaba yendo de vacaciones, pero partes de mi cuerpo y de mi inconsciente no. Ellos se iban otra vez de campaña. A la mar.

Y, siempre según lo habitual, la sensación desapareció en cuanto subí a bordo y noté bajo los pies la vibración serena del motor.

Al pasar entre puntas vi la figurita frágil de Rebecca diciéndome adiós junto a la farola roja.

Farewell Captain!

¡Hasta pronto, Becky! Le contesté en español.

Pensando en su madre me vino a los labios una canción de despedida. Ideal para aquellos que parten con vocación de horizonte.

Farewell Angelina
The sky is trembling
And I must leave.

[Tahleb]

Originalmente publicado por Atlántida

(...)

Sigo con interés el ¿para qué? de nuestro protagonista.

¡Qué lista eres, Atlántida!

Ayer no pude escribir y hoy tampoco podré. Espero que me disculpéis.

Podéis aprovechar para hacer comentarios y sugerencias ya que el relato está vivo. Es una de las ventajas de este formato: el lector puede influir en el autor.