No podemos permitir que nos pase según qué.

[Tahleb]

Vaya por delante que merezco poco respeto, porque he comido muy bien, invitado por un amigo, y he bebido un par de copas decentes: whisky (malta, please) de más de 15 años, hielo a menos de -15ºC y, en fin, todas esas cosas que, hasta hace bien poco, no sólo eran envidiables sino que se consideraban decentes y parte de los justos premios que la Vida, de vez en cuando, tenía a bien conceder a la gente de mi edad que, según consta en los certificados de su vida laboral, ha estado una cantidad de tiempo inverosímil transportando cosas de utilidad dudosa de un sitio para otro a través de los océanos. Y que, por consiguiente, se suponía que se habían merecido.

Hasta el hipotálamo me pedía hoy un poco de entretenimiento ánimo-neuronal. Osea, una conversación de esas que solía mantener con mis amigos muertos (siempre se te mueren primero los mejores) o con mis enemigos inteligentes (un enemigo inteligente es algo de lo que presumir) o con los acquintances electrónicos que alguna vez he deseado conocer en persona.

Pero resulta que existen dos invasiones simultáneas: el Fútbol y La Cosa.

El Fútbol hace tiempo ya que había devorado el cerebro de muchos de mis compañeros. Lo tenía asumido. Me divertía secretamente oír cómo afirmaban "hemos ganado" a tal o cual equipo; "hemos fichado" a tal o cual jugador. Como si fuesen los dueños de un equipo del que, en realidad, no eran ni socios. Pero el Fútbol sólo los secuestraba los sábados, domingos y miércoles. El resto del tiempo recuperaban la condición de animal social humano.

La Cosa es diferente. Se ha abierto paso hasta las cavernas más recónditas de la mente y nadie puede ya desayunar por la mañana sin poner la radio para oír cómo está La Cosa. Escuchan y mastican mientras asimilan argumentos que oponer a quien opina que La Cosa no está tan mal o que está peor de lo que ellos piensan. Los medios de comunicación suministran el pienso para el que piensa, o cree pensar, con el sabor que se escoja: El Mundo coincide con lo que quieren pensar los que lo compran, mientras que discrepa con lo que desean pensar quienes compran El País, difiere en matices con la opinión ya formada de los lectores de La Razón y parece ciencia ficción a los sesudos lectores de La Vanguardia o El Correo.

Y, mientras, yo, que no he hecho nada malo, que yo sepa, y que tengo poquitos rincones y momentos en los que me sienta bien y no me duela nada, asisto impotente a la desaparición electrónica de algunos entrañables amigos y amigas que había conocido milagrosamente y a la metamorfosis Kafkiana de algunos otros.

¿Dónde estáis, queridos y queridas? ¿No podríamos fingir que La Cosa no nos afecta, o que no nos importa? ¿Podríamos volver a insertar vulgares arias de Puccini en historietas irrelevantes?¿Seríamos capaces de enviar a tomar pol saco, durante un ratito, la supuesta macroeconomía, de la que no tenemos puta idea, para inventarnos una historia o un cuento?

Mi manca Giordano, porco Dí!

[El Triste]

Mira que no gustate er jurbo!!!!!

[pitxu]

Originalmente publicado por Tahleb

Vaya por delante que merezco poco respeto, porque he comido muy bien, invitado por un amigo, y he bebido un par de copas decentes: whisky (malta, please) de más de 15 años, hielo a menos de -15ºC y, en fin, todas esas cosas que, hasta hace bien poco, no sólo eran envidiables sino que se consideraban decentes y parte de los justos premios que la Vida, de vez en cuando, tenía a bien conceder a la gente de mi edad que, según consta en los certificados de su vida laboral, ha estado una cantidad de tiempo inverosímil transportando cosas de utilidad dudosa de un sitio para otro a través de los océanos. Y que, por consiguiente, se suponía que se habían merecido.

Hasta el hipotálamo me pedía hoy un poco de entretenimiento ánimo-neuronal. Osea, una conversación de esas que solía mantener con mis amigos muertos (siempre se te mueren primero los mejores) o con mis enemigos inteligentes (un enemigo inteligente es algo de lo que presumir) o con los acquintances electrónicos que alguna vez he deseado conocer en persona.

Pero resulta que existen dos invasiones simultáneas: el Fútbol y La Cosa.

El Fútbol hace tiempo ya que había devorado el cerebro de muchos de mis compañeros. Lo tenía asumido. Me divertía secretamente oír cómo afirmaban "hemos ganado" a tal o cual equipo; "hemos fichado" a tal o cual jugador. Como si fuesen los dueños de un equipo del que, en realidad, no eran ni socios. Pero el Fútbol sólo los secuestraba los sábados, domingos y miércoles. El resto del tiempo recuperaban la condición de animal social humano.

La Cosa es diferente. Se ha abierto paso hasta las cavernas más recónditas de la mente y nadie puede ya desayunar por la mañana sin poner la radio para oír cómo está La Cosa. Escuchan y mastican mientras asimilan argumentos que oponer a quien opina que La Cosa no está tan mal o que está peor de lo que ellos piensan. Los medios de comunicación suministran el pienso para el que piensa, o cree pensar, con el sabor que se escoja: El Mundo coincide con lo que quieren pensar los que lo compran, mientras que discrepa con lo que desean pensar quienes compran El País, difiere en matices con la opinión ya formada de los lectores de La Razón y parece ciencia ficción a los sesudos lectores de La Vanguardia o El Correo.

Y, mientras, yo, que no he hecho nada malo, que yo sepa, y que tengo poquitos rincones y momentos en los que me sienta bien y no me duela nada, asisto impotente a la desaparición electrónica de algunos entrañables amigos y amigas que había conocido milagrosamente y a la metamorfosis Kafkiana de algunos otros.

¿Dónde estáis, queridos y queridas? ¿No podríamos fingir que La Cosa no nos afecta, o que no nos importa? ¿Podríamos volver a insertar vulgares arias de Puccini en historietas irrelevantes?¿Seríamos capaces de enviar a tomar pol saco, durante un ratito, la supuesta macroeconomía, de la que no tenemos puta idea, para inventarnos una historia o un cuento?

Mi manca Giordano, porco Dí!

Me apunto, pasemos de esta agonía por entregas y vivamos

[Keith11]

¿y no podemos esperar a que acabe la Eurocopa?

[genoves]

La cosa está causada por los resultados del futbol hace cuatro años.
La mejor solución para la cosa, está en jugar la final contra Alemania y después dejarse ganar con estilo.
No se si a eso se le llama 'fuera de juego' o 'gol average', pero estoy seguro de que funcionaría.
Habrán sido solo cuatro años de penurias.

Y yo de futbol no entenderé, pero de cosas...

La otra opción es el calendario Maya.

[bureba]

Tahleb,
si eres capaz de desayunarte y deglutir todos esos medios en forma de papel impreso que mencionas, ¿cómo vas a lograr obviar a La Cosa...?
Por mucho que lo intentes tus células cerebrales están invadidas ya en forma de metástais informativa.
Si lograras soltar amarras, evadirte del mundo real, navegar a solas durante 21 meses, a tu regreso a puerto tu primera frase al marinero que diligentemente toma tus amarras, será: "Hola, ¿como está la Cosa?..."
Y en eso estamos.

[Juanitu]

Toi contigo.

Yo por la mañana no pongo la radio en el coche. Pongo un MP3.
Me niego a escuchar según qué noticias, e intento mantenerma al margen.

Pero no hay forma. La Cosa, en sus múltiples formas mutantes, me ataca desde los más insospechados rincones y recovecos.

Y el fútbol... ¿por qué sacas lo del fútbol? ¿es que hay algo de fútbol especial ahora?....

Vivo sin fútbol... y se vive muy bien, aunque a veces viene disfrazado de La Cosa y te la cuelan desde cualquier pantalla.

[amurado]

Por eso es mejor perder el tiempo navegando, sabiendo que tienes una mujer en casa, a quien poder llamar por teléfono para decirle que no te espere a cenar.

[gracy]

Originalmente publicado por Tahleb

Hasta el hipotálamo me pedía hoy un poco de entretenimiento ánimo-neuronal. Osea, una conversación de esas que solía mantener con mis amigos muertos (siempre se te mueren primero los mejores) o con mis enemigos inteligentes (un enemigo inteligente es algo de lo que presumir) o con los acquintances electrónicos que alguna vez he deseado conocer en persona.

Asi es, se nos han ido grandes alimentadores cerebrales, esas inteligencias originales, rompe moldes, librepensadores.
Lo cotidiano y mediocre seca las neuronas.
Te extraño mi querido Malamar, mi querido Albacora.

[windi]

Hace unos días, sabiendo que yo "soy" del atleti recibí un mensaje en el móvil de alguien a quien no supe identificar en el momento, en el que me daba la enhorabuena tras la final de la Europa League y me decía. "Habéis jugado mejor".

Yo le respondí con un "¡¡¡Pero si yo no jugaba!!!".

Días después me dijo una amiga de Bilbao que era un borde por mi respuesta. No sabía que había sido ella la remitente.

Teniendo en cuenta:
1) que las empresas que cotizan en bolsa son apenas el 3% de la economía, por tanto, en número son la millonésima parte de las empresas que mueven la pasta;
2) que cada día se crean cientos de empresas de las que sí producen ;
3) que la situación de la prima de riesgo no está en mi mano resolverla ("Si un problema tiene solución, ¿de qué te preocupas?; si no la tiene, ¿dé qué te preocupas?")

Creo que me voy a dedicar a hacer como tú y hablar con amigos inteligentes de esos que se dejan la vida en los placeres cotidianos, incluido el trabajo. Por cierto, tú no estás entre ellos muy a mi pesar.

¿Hace un Glenfiddich?

[Tahleb]

Originalmente publicado por windi

Creo que me voy a dedicar a hacer como tú y hablar con amigos inteligentes de esos que se dejan la vida en los placeres cotidianos, incluido el trabajo. Por cierto, tú no estás entre ellos muy a mi pesar.

¿Hace un Glenfiddich?

¿No estoy entre tus amigos? ¿por? ¿qué he hecho? ¿o qué no he hecho?

Acepto encantado el Glenfiddich. Es una buena base sobre la que construir complicidades.

Ambardemar: Buena idea. A ver si puedo cocinar algo veraniego. ¿Carne o pescado?

[Ponent]

Blücher

Thaleb te agradeceria una aclaración sobre esta palabra; toda la vida metido en idiomas y sigo sin enterarme

Un saludo y

[Tahleb]

Originalmente publicado por Ponent

Blücher

Thaleb te agradeceria una aclaración sobre esta palabra; toda la vida metido en idiomas y sigo sin enterarme

Un saludo y

http://www.youtube.com/watch?v=zdIID...layer_embedded


Se cuenta que al general Blücher le mataron tres veces el caballo que montaba en Waterloo, así que los caballos se espantan al oír su nombre, aparte de lo siniestro del aspecto de la señora...

[Ponent]

Originalmente publicado por Tahleb

http://www.youtube.com/watch?v=zdIID...layer_embedded


Se cuenta que al general Blücher le mataron tres veces el caballo que montaba en Waterloo, así que los caballos se espantan al oír su nombre, aparte de lo siniestro del aspecto de la señora...

Juasss... y yo intentando hacer una relación floral que no me cuadraba, cuando en realidad se trataba de un apellido
Gracias por la aclaración.

Un saludo y

[rom]

Originalmente publicado por Tahleb

http://www.youtube.com/watch?v=zdIID...layer_embedded


Se cuenta que al general Blücher le mataron tres veces el caballo que montaba en Waterloo, así que los caballos se espantan al oír su nombre, aparte de lo siniestro del aspecto de la señora...

Y esto... ¿tendrá algo que ver?

http://foro.latabernadelpuerto.com//...&postcount=326

Aunque el travestido filipino ese que relincha, da así como bastante más miedo que... "mein liebes Fräulein Blücher"

[windi]

Originalmente publicado por Tahleb

¿No estoy entre tus amigos? ¿por? ¿qué he hecho? ¿o qué no he hecho?

Acepto encantado el Glenfiddich. Es una buena base sobre la que construir complicidades.

Pues... lo que no has hecho, lo que no hemos hecho, ha sido quedar.

A ver si la vida nos ofrece esa posibilidad en algún momento. Invito yo

[quote=

Ambardemar: Buena idea. A ver si puedo cocinar algo veraniego. ¿Carne o pescado? [/QUOTE]

Hombre!!!, eso no se duda.....pescado, siempre pescado, yo soy muy marinera!!

Eso, preparamos algo el verano es mas verano con una confesión de Talheb.

Saludos.

[Crimilda]

Originalmente publicado por Tahleb

Y, mientras, yo, que no he hecho nada malo, que yo sepa, y que tengo poquitos rincones y momentos en los que me sienta bien y no me duela nada, asisto impotente a la desaparición electrónica de algunos entrañables amigos y amigas que había conocido milagrosamente y a la metamorfosis Kafkiana de algunos otros.

¿Dónde estáis, queridos y queridas? ¿No podríamos fingir que La Cosa no nos afecta, o que no nos importa? ¿Podríamos volver a insertar vulgares arias de Puccini en historietas irrelevantes?¿Seríamos capaces de enviar a tomar pol saco, durante un ratito, la supuesta macroeconomía, de la que no tenemos puta idea, para inventarnos una historia o un cuento?

Aunque ni he desaparecido -pues solo es que entro aquí más de tarde en tarde- ni presumo de ser uno de los queridos amigos que echas de menos -ni siquiera pretendo que se me eche de menos- sí he sido de los que insertan arias de Puccini en historias irrelevantes y, lo que es más, he leído cuentos e historias escritas por ti, lo que creo que me da un mínimo derecho a dirigirme a ti contestando a tu queja con un cuentecito que -mira tú por donde- había empezado hace unos días.

Como ni me ha encandilado el fútbol ni la economía, disciplinas de las que no conozco nada, ni puedo disertar, por lo mismo, en el lugar que cita Rom, me parece esta invitación que has lanzado de perlas para estos días que tengo más tiempo, ya que se me han acabado las otras actividades en las que ando enredada. Así, a lo mejor te animas también y vuelves a deleitarnos con alguno de tus escritos.

Voy a pasar parte del cuentecillo a word (tengo la mala costumbre de escribir cuentos y poesías a mano, porque estoy convencida que es la pluma la que escribe, y no yo) y luego lo subo a este hilo. Digo parte porque el suspense es uno de mis temas favoritos. (¡Como el de todos-dirás- mira ésta!

Se titula "El pintor simbólico".

[Tahleb]

Originalmente publicado por Crimilda

Aunque ni he desaparecido -pues solo es que entro aquí más de tarde en tarde- ni presumo de ser uno de los queridos amigos que echas de menos -ni siquiera pretendo que se me eche de menos- sí he sido de los que insertan arias de Puccini en historias irrelevantes y, lo que es más, he leído cuentos e historias escritas por ti, lo que creo que me da un mínimo derecho a dirigirme a ti contestando a tu queja con un cuentecito que -mira tú por donde- había empezado hace unos días.

Crimi, tú ya sabes que, a pesar de ser una mujer de orden, yo te quiero y te echo de menos. ¿Me faltarías más si fueses un poco más disoluta? Pues igual no, mira. Cada uno tiene sus encantos tal cual es.

Veamos ese pintor simbólico.

En todo caso, le debo un guisito de pescado a Ambardemar, que pondré en otro hilo, tal como había dicho, en cuanto encuentre un momento libre (el sofá me ocupa mucho).

[Crimilda]

¿Disoluta a mi edad? No me trae cuenta.

Eso sí, soy cambiante y le acabo de cambiar el nombre al cuento.

El pintor de ideas

¡No, no y no! –aquel rabioso tullido, con las pocas fuerzas que le quedaban en sus deformados, dedos arañó furiosamente el lienzo que acababa de pintar Ramón- Os dejo elegir una corriente histórica como ejercicio de creación, me elegís el simbolismo ¿y qué me pintas? ¡Un asqueroso paisaje falto de inspiración, lleno de vulgares tópicos, de color insípido, en el que abunda el repugnante marrón y donde lo simbólico debe de haber quedado entre lo único que no te puedo negar: el más que correcto dibujo, pero tan corriente, tan soso, que es propio de un pintor mediocre! ¿Qué se supone que simboliza esto? – el retorcido dedo artrítico volvió a golpear el húmedo lienzo- ¡Ni el motivo ni la forma tienen nada que ver con la corriente que has elegido. ¡Por todos los diablos! ¿No has visto la “Noche de invierno de Munch”, la “Noche de luna” de Kandinski o “La isla de los muertos” de Böcklin? ¿Dónde está aquí el misterio, la melancolía, la soledad o lo fantástico?

El imposibilitado maestro, otrora gran artista, siguió vertiendo su venenosa bilis negra sobre el anonadado Ramón.

¡La forma debe representar la idea! ¡No hay nada de sentimiento en esas formas tuyas! ¡Nada de tus sentimientos! ¡Si los tienes, claro! ¡Si al menos tuviera un ápice de la fuerza del color de Gauguin o de Serurier, o siquiera una mínima figura extraordinaria o mitológica, algo fuera de lo vulgar, un santo, una bruja, una prostituta…! ¡Ah, esa Hécate, esa Sibila, esa Medea! ¡O una Judith a los Klint, un cíclope a lo Redón…! – el amargado creador tomó aliento antes de mascullar asqueado- ¡Marrón… si como mínimo hubiera algo del impactante negro y rojo de las vestiduras de la cadavérica bailarina de Rops!

Tras la tempestuosa diatriba, le volvió la espalda a Ramón despectivamente, moviendo negativamente la cabeza, y se dirigió hacia la nueva alumna, Inés, una de las más jóvenes del grupo.

¡Bien! –los espumarajos de rabia del todavía joven profesor se habían convertido en meliflua saliva y era dulcísima la mirada al dirigirse a la joven aspirante a artista- Este paisaje a lo Cole con ese grandioso titán me gusta. Has captado la esencia de lo que era el movimiento: postura intelectual abierta y forma fuera de lo convencional. Lo romántico, lo espiritual, lo irreal, lo oculto y lo misterioso por encima de cualquier motivo materialista y utilitarista. Sigue así, pero cuida el dibujo, es bastante flojo. Con dedicación y esfuerzo puedes mejorar, es cuestión de técnica.

Continuará...

Tiene un final estupendo. Claro que lo digo yo que es mío.

[Crimilda]

Segundo acto:

Se volvió a Ramón, esta vez menos hosco -¡Ves, Ramón, una buena composición también, objetos impares, sin centrar, interesante diagonal…

El corazón de Ramón trotaba como un caballo infernal mientras el poso espeso de la envidia iba embotando su cerebro. Las malditas células grises se negaban a traerle otra idea que la repetición sin cesar de las anteriores últimas palabras del frustrado y enfermo cuasi genio, “… el rojo de las vestiduras de la cadavérica bailarina de Rops… el rojo … el rojo… de Rops”

“Rops, aquel masón sacrílego, salaz y necrófilo” –las sienes de Ramón palpitaban locamente- ¿A cuál de sus despreciables figuras de mujeres se habría referido aquel tirano insensible con el que llevaba tanto tiempo aprendiendo? Cadavérica… bailarina… ¿será el cuadro que una vez comentó y del que nos trajo una lámina? ¿el de La muerte en el baile? Sí, debe ser ese, no cabe duda. ¿Y se supone que yo debo sentir eso? ¡Asco, es lo que siento!“

Tan ensimismado estaba que apenas oyó lo que el ardiente mentor, que se había alejado unos pasos del caballete de Inés, con la luz del visionario en la mirada, le espetó a la chica con gravedad: - Creo que sabes de sobra que cuando digo movimiento, escuela, corriente, etc, no trato de encasillar el Arte. El Arte es libertad, no puede ser medido, ni acotado, ni tasado, ni siquiera ponerle normas.

“¡Que lo compre quien le entienda!” –pensó Inés que como novata no entendía la evidente paradoja de “esto no es artístico” y “el arte es libre, no se puede encasillar”. No obstante asintió con su mejor sonrisa.

No iba a discutir ella con nadie. Y menos con el gurú que dirigía. Trataría de aprender todo lo que pudiera enseñarle aquel sacerdote del arte, puede que viera alguna vez alguno de sus propios cuadros en el museo. Era la condición sine qua non de los genios. Bien sabía ella que el museo era un lugar sagrado. Estar representado en un museo era como estar en la iglesia. La iglesia del arte. Y para poder ser admitida en ella, ser bautizada, debía aprender y respetar la nueva ortodoxia. Era algo que aquel pobre Ramón nunca entendería. El seguiría aferrado a una religión ya muerta, a una visión del arte abandonada ya hacía mucho tiempo: la formal, la de la copia fiel de la naturaleza. Pobre hombre, era demasiado mayor, las reglas habían dejado de ser formales y, desde luego, universales. Los artistas geniales, los sumos sacerdotes, las creaban y los “filósofos del arte” las consagraban. Pero era el arte por el arte. Esa religión intelectual, arcana, que sólo comprenden bien los genios (curiosamente todavía siempre más hombres que mujeres). ¿El genio nace o se hace? No estaba en absoluto claro. La sociedad, la moda y la economía tenían algo que ver también. La cosa tampoco le era ajena a las demás artes y disciplinas intelectuales que solían colaborar, a veces, estrechamente.

Lo que sí tenía claro, era obvio, es que para llegar a ese estatus tenía que aprender técnica; era esencial, debía seguir una formación académica. Aunque toda academia sea normativa.

Continuará, ya falta poco.

[Crimilda]

Te pongo ya el final, por si no puedo conectarme en varias días. Espero la recíproca.

La clase dio fin. Seguía un largo puente. El maestro les repitió, por enésima vez, lo importante que era ver exposiciones de autores consagrados. Y practicar, practicar, practicar.

En la puerta del taller donde se impartían las clases, ante sus preguntas, Inés contestaba a otro de los alumnos lo que pensaba sobre la reprimenda del profesor a Ramón –“ reconocía que éste último era incapaz de crear y sólo sabía copiar, aunque fuera un aceptable dibujante” -cuando su instinto hizo que se volviera. Allí estaba el reprendido, pasando detrás de ellos, lentamente, con los ojos encendidos como ascuas. “Temo que nos ha oído”-susurró la chica preocupada. No pretendía enemistarse con nadie, le gustaba la gente y no quería que nadie sufriera. A pesar de su juventud y de su incipiente escepticismo, solía sentir bastante empatía. Pero también era muy sincera.

Tras el puente festivo, la clase se llenó de alumnos que portaban las obras realizadas en aquellos días: cuadernos con bocetos, acuarelas, pasteles y tablas o lienzos con acrílicos de diversos tamaños. No daba tiempo a más, el óleo tarda bastante más en secar. Un alumno llegó con un enorme lienzo cubierto. Era Ramón. Colocada y descubierta la tela en el caballete, apareció un óleo de intenso colorido, vibrante, misterioso, estremecedor. El maestro se acercó inmediatamente.

- Perseo negro –dijo únicamente Ramón.

Un magnífico atleta, de cuerpo perfecto en contraposto, que incluso exhibía la elegante curva praxitélica, extendía desde la parte izquierda del lienzo un brazo en diagonal, llevando en su mano la cortada cabeza de Medusa. Pero mientras la figura de Perseo, de un negro azulado con reflejos verdosos en perfecta armonía con los del tenebroso fondo, estaba de espaldas, la cabeza muerta mostraba todas sus desencajadas facciones de frente. Las abundantes, finísimas y lacias serpientes que formaban sus cabellos, en un tono casi dorado, contrastaban con la cerúlea faz de imponentes y asombrados ojos abiertos, velados por un rojo sangre; la misma sangre que todavía parecía brotar de la cortada garganta.

El profesor, evidentemente sorprendido, extendió un encorvado dedo hacia la parte nebulosa del centro, aquel alarde del vacío y plenitud tantas veces explicado en clase, pero a medio gesto lo bajó mientras exclamaba:

- ¿Es tuyo? ¡Magnífico! ¡Qué fuerza! ¡Qué color! ¡Inmenso ese rojo sangre tan real! ¡Formidable! Esa vencida cabeza, con esos ojos rojos, tiene un aire conocido. Y no lo digo por la del Bautista de Klinger, que ya sé que te impresionó cuando la viste en Leipzig –le extraño que alguien que sólo copia pudiera hacer tal interpretación de un grande- ¡Mirad, mirad! –los alumnos se acercaban curiosos y asombrados, nunca hubieran esperado algo así del taciturno Ramón - ¡Inés! ¿Dónde está Ines? –indagaba el sacerdote del arte mirando hacia el lugar vacio de su acólita preferida.

Fue Ramón quien contestó. Su voz sonó segura, triunfante, mientras su rostro se iluminaba con los reflejos ambarinos del genio.

- No vendrá. No volverá nunca. El último día de clase vino tarde a mi viejo ático, moviendo su larga cabellera rubia, susurrando no sé cuántas disculpas y no sé qué sobre que la exposición que acababa de ver le había hecho comprender que, fuera de las modas y los intereses políticos y económicos los genios siempre sobresalen. Luego emprendió un largo viaje – permaneció un momento callado ante el silencio expectante, receloso, general; luego prosiguió de nuevo exultante – Me dejó la visión de su bello rostro, que es el que usted parece reconocer en mi obra.

FIN.