No podemos permitir que nos pase según qué.

[Tahleb]

Originalmente publicado por windi

Pues... lo que no has hecho, lo que no hemos hecho, ha sido quedar.

A ver si la vida nos ofrece esa posibilidad en algún momento. Invito yo

Pues habrá que planteárselo con diligencia, pues un amigo uruguayo que tuve siempre decía que "hay más tiempo que vida".

Originalmente publicado por ambardemar

Hombre!!!, eso no se duda.....pescado, siempre pescado, yo soy muy marinera!!

Eso, preparamos algo el verano es mas verano con una confesión de Talheb.

Saludos.

Pues voy a ver lo que tengo por la despensa. Recuerdo una vez que... Bueno, mejor que abra un hilo sobre esto, ¿no?

Originalmente publicado por Ponent

Juasss... y yo intentando hacer una relación floral que no me cuadraba, cuando en realidad se trataba de un apellido
Gracias por la aclaración.

Un saludo y

Originalmente publicado por rom

Y esto... ¿tendrá algo que ver?

http://foro.latabernadelpuerto.com//...&postcount=326

Aunque el travestido filipino ese que relincha, da así como bastante más miedo que... "mein liebes Fräulein Blücher"

El asunto, Ponent, viene de un día en que entre Rom y yo estuvimos a punto de hacer que el Tabernero cerrase un hilo. El tío nos amenazó con un trabuco e hicimos algún comentario sobre el miedo que daba. Rom, que tiene una reserva imaginativa inagotable, récordó a Frau Blücher (del jovencito Frankestein) colgando ese vídeo y la tensión se distendió mágicamente. Días después, a causa de algún comentario decadente mío, me pareció que Rom me miraba torvamente mientras hurgaba en el refajo y, aludiendo al miedo, sólo logré articular el nombre de la gobernanta del castillo: Blücher.

Volvió a funcionar como disolvente y sigo ileso. Y eso es todo.

El travesti filipino es una visión del Averno. Suerte que hace un tiempo que no sueño mientras duermo...

[Crimilda]

Originalmente publicado por Tahleb

Y, mientras, yo, que no he hecho nada malo, que yo sepa, y que tengo poquitos rincones y momentos en los que me sienta bien y no me duela nada, asisto impotente a la desaparición electrónica de algunos entrañables amigos y amigas que había conocido milagrosamente y a la metamorfosis Kafkiana de algunos otros.

¿Dónde estáis, queridos y queridas? ¿No podríamos fingir que La Cosa no nos afecta, o que no nos importa? ¿Podríamos volver a insertar vulgares arias de Puccini en historietas irrelevantes?¿Seríamos capaces de enviar a tomar pol saco, durante un ratito, la supuesta macroeconomía, de la que no tenemos puta idea, para inventarnos una historia o un cuento?

Aunque ni he desaparecido -pues solo es que entro aquí más de tarde en tarde- ni presumo de ser uno de los queridos amigos que echas de menos -ni siquiera pretendo que se me eche de menos- sí he sido de los que insertan arias de Puccini en historias irrelevantes y, lo que es más, he leído cuentos e historias escritas por ti, lo que creo que me da un mínimo derecho a dirigirme a ti contestando a tu queja con un cuentecito que -mira tú por donde- había empezado hace unos días.

Como ni me ha encandilado el fútbol ni la economía, disciplinas de las que no conozco nada, ni puedo disertar, por lo mismo, en el lugar que cita Rom, me parece esta invitación que has lanzado de perlas para estos días que tengo más tiempo, ya que se me han acabado las otras actividades en las que ando enredada. Así, a lo mejor te animas también y vuelves a deleitarnos con alguno de tus escritos.

Voy a pasar parte del cuentecillo a word (tengo la mala costumbre de escribir cuentos y poesías a mano, porque estoy convencida que es la pluma la que escribe, y no yo) y luego lo subo a este hilo. Digo parte porque el suspense es uno de mis temas favoritos. (¡Como el de todos-dirás- mira ésta!

Se titula "El pintor simbólico".

[Tahleb]

Originalmente publicado por Crimilda

Aunque ni he desaparecido -pues solo es que entro aquí más de tarde en tarde- ni presumo de ser uno de los queridos amigos que echas de menos -ni siquiera pretendo que se me eche de menos- sí he sido de los que insertan arias de Puccini en historias irrelevantes y, lo que es más, he leído cuentos e historias escritas por ti, lo que creo que me da un mínimo derecho a dirigirme a ti contestando a tu queja con un cuentecito que -mira tú por donde- había empezado hace unos días.

Crimi, tú ya sabes que, a pesar de ser una mujer de orden, yo te quiero y te echo de menos. ¿Me faltarías más si fueses un poco más disoluta? Pues igual no, mira. Cada uno tiene sus encantos tal cual es.

Veamos ese pintor simbólico.

En todo caso, le debo un guisito de pescado a Ambardemar, que pondré en otro hilo, tal como había dicho, en cuanto encuentre un momento libre (el sofá me ocupa mucho).

[Crimilda]

¿Disoluta a mi edad? No me trae cuenta.

Eso sí, soy cambiante y le acabo de cambiar el nombre al cuento.

El pintor de ideas

¡No, no y no! –aquel rabioso tullido, con las pocas fuerzas que le quedaban en sus deformados, dedos arañó furiosamente el lienzo que acababa de pintar Ramón- Os dejo elegir una corriente histórica como ejercicio de creación, me elegís el simbolismo ¿y qué me pintas? ¡Un asqueroso paisaje falto de inspiración, lleno de vulgares tópicos, de color insípido, en el que abunda el repugnante marrón y donde lo simbólico debe de haber quedado entre lo único que no te puedo negar: el más que correcto dibujo, pero tan corriente, tan soso, que es propio de un pintor mediocre! ¿Qué se supone que simboliza esto? – el retorcido dedo artrítico volvió a golpear el húmedo lienzo- ¡Ni el motivo ni la forma tienen nada que ver con la corriente que has elegido. ¡Por todos los diablos! ¿No has visto la “Noche de invierno de Munch”, la “Noche de luna” de Kandinski o “La isla de los muertos” de Böcklin? ¿Dónde está aquí el misterio, la melancolía, la soledad o lo fantástico?

El imposibilitado maestro, otrora gran artista, siguió vertiendo su venenosa bilis negra sobre el anonadado Ramón.

¡La forma debe representar la idea! ¡No hay nada de sentimiento en esas formas tuyas! ¡Nada de tus sentimientos! ¡Si los tienes, claro! ¡Si al menos tuviera un ápice de la fuerza del color de Gauguin o de Serurier, o siquiera una mínima figura extraordinaria o mitológica, algo fuera de lo vulgar, un santo, una bruja, una prostituta…! ¡Ah, esa Hécate, esa Sibila, esa Medea! ¡O una Judith a los Klint, un cíclope a lo Redón…! – el amargado creador tomó aliento antes de mascullar asqueado- ¡Marrón… si como mínimo hubiera algo del impactante negro y rojo de las vestiduras de la cadavérica bailarina de Rops!

Tras la tempestuosa diatriba, le volvió la espalda a Ramón despectivamente, moviendo negativamente la cabeza, y se dirigió hacia la nueva alumna, Inés, una de las más jóvenes del grupo.

¡Bien! –los espumarajos de rabia del todavía joven profesor se habían convertido en meliflua saliva y era dulcísima la mirada al dirigirse a la joven aspirante a artista- Este paisaje a lo Cole con ese grandioso titán me gusta. Has captado la esencia de lo que era el movimiento: postura intelectual abierta y forma fuera de lo convencional. Lo romántico, lo espiritual, lo irreal, lo oculto y lo misterioso por encima de cualquier motivo materialista y utilitarista. Sigue así, pero cuida el dibujo, es bastante flojo. Con dedicación y esfuerzo puedes mejorar, es cuestión de técnica.

Continuará...

Tiene un final estupendo. Claro que lo digo yo que es mío.

[Crimilda]

Segundo acto:

Se volvió a Ramón, esta vez menos hosco -¡Ves, Ramón, una buena composición también, objetos impares, sin centrar, interesante diagonal…

El corazón de Ramón trotaba como un caballo infernal mientras el poso espeso de la envidia iba embotando su cerebro. Las malditas células grises se negaban a traerle otra idea que la repetición sin cesar de las anteriores últimas palabras del frustrado y enfermo cuasi genio, “… el rojo de las vestiduras de la cadavérica bailarina de Rops… el rojo … el rojo… de Rops”

“Rops, aquel masón sacrílego, salaz y necrófilo” –las sienes de Ramón palpitaban locamente- ¿A cuál de sus despreciables figuras de mujeres se habría referido aquel tirano insensible con el que llevaba tanto tiempo aprendiendo? Cadavérica… bailarina… ¿será el cuadro que una vez comentó y del que nos trajo una lámina? ¿el de La muerte en el baile? Sí, debe ser ese, no cabe duda. ¿Y se supone que yo debo sentir eso? ¡Asco, es lo que siento!“

Tan ensimismado estaba que apenas oyó lo que el ardiente mentor, que se había alejado unos pasos del caballete de Inés, con la luz del visionario en la mirada, le espetó a la chica con gravedad: - Creo que sabes de sobra que cuando digo movimiento, escuela, corriente, etc, no trato de encasillar el Arte. El Arte es libertad, no puede ser medido, ni acotado, ni tasado, ni siquiera ponerle normas.

“¡Que lo compre quien le entienda!” –pensó Inés que como novata no entendía la evidente paradoja de “esto no es artístico” y “el arte es libre, no se puede encasillar”. No obstante asintió con su mejor sonrisa.

No iba a discutir ella con nadie. Y menos con el gurú que dirigía. Trataría de aprender todo lo que pudiera enseñarle aquel sacerdote del arte, puede que viera alguna vez alguno de sus propios cuadros en el museo. Era la condición sine qua non de los genios. Bien sabía ella que el museo era un lugar sagrado. Estar representado en un museo era como estar en la iglesia. La iglesia del arte. Y para poder ser admitida en ella, ser bautizada, debía aprender y respetar la nueva ortodoxia. Era algo que aquel pobre Ramón nunca entendería. El seguiría aferrado a una religión ya muerta, a una visión del arte abandonada ya hacía mucho tiempo: la formal, la de la copia fiel de la naturaleza. Pobre hombre, era demasiado mayor, las reglas habían dejado de ser formales y, desde luego, universales. Los artistas geniales, los sumos sacerdotes, las creaban y los “filósofos del arte” las consagraban. Pero era el arte por el arte. Esa religión intelectual, arcana, que sólo comprenden bien los genios (curiosamente todavía siempre más hombres que mujeres). ¿El genio nace o se hace? No estaba en absoluto claro. La sociedad, la moda y la economía tenían algo que ver también. La cosa tampoco le era ajena a las demás artes y disciplinas intelectuales que solían colaborar, a veces, estrechamente.

Lo que sí tenía claro, era obvio, es que para llegar a ese estatus tenía que aprender técnica; era esencial, debía seguir una formación académica. Aunque toda academia sea normativa.

Continuará, ya falta poco.

[Crimilda]

Te pongo ya el final, por si no puedo conectarme en varias días. Espero la recíproca.

La clase dio fin. Seguía un largo puente. El maestro les repitió, por enésima vez, lo importante que era ver exposiciones de autores consagrados. Y practicar, practicar, practicar.

En la puerta del taller donde se impartían las clases, ante sus preguntas, Inés contestaba a otro de los alumnos lo que pensaba sobre la reprimenda del profesor a Ramón –“ reconocía que éste último era incapaz de crear y sólo sabía copiar, aunque fuera un aceptable dibujante” -cuando su instinto hizo que se volviera. Allí estaba el reprendido, pasando detrás de ellos, lentamente, con los ojos encendidos como ascuas. “Temo que nos ha oído”-susurró la chica preocupada. No pretendía enemistarse con nadie, le gustaba la gente y no quería que nadie sufriera. A pesar de su juventud y de su incipiente escepticismo, solía sentir bastante empatía. Pero también era muy sincera.

Tras el puente festivo, la clase se llenó de alumnos que portaban las obras realizadas en aquellos días: cuadernos con bocetos, acuarelas, pasteles y tablas o lienzos con acrílicos de diversos tamaños. No daba tiempo a más, el óleo tarda bastante más en secar. Un alumno llegó con un enorme lienzo cubierto. Era Ramón. Colocada y descubierta la tela en el caballete, apareció un óleo de intenso colorido, vibrante, misterioso, estremecedor. El maestro se acercó inmediatamente.

- Perseo negro –dijo únicamente Ramón.

Un magnífico atleta, de cuerpo perfecto en contraposto, que incluso exhibía la elegante curva praxitélica, extendía desde la parte izquierda del lienzo un brazo en diagonal, llevando en su mano la cortada cabeza de Medusa. Pero mientras la figura de Perseo, de un negro azulado con reflejos verdosos en perfecta armonía con los del tenebroso fondo, estaba de espaldas, la cabeza muerta mostraba todas sus desencajadas facciones de frente. Las abundantes, finísimas y lacias serpientes que formaban sus cabellos, en un tono casi dorado, contrastaban con la cerúlea faz de imponentes y asombrados ojos abiertos, velados por un rojo sangre; la misma sangre que todavía parecía brotar de la cortada garganta.

El profesor, evidentemente sorprendido, extendió un encorvado dedo hacia la parte nebulosa del centro, aquel alarde del vacío y plenitud tantas veces explicado en clase, pero a medio gesto lo bajó mientras exclamaba:

- ¿Es tuyo? ¡Magnífico! ¡Qué fuerza! ¡Qué color! ¡Inmenso ese rojo sangre tan real! ¡Formidable! Esa vencida cabeza, con esos ojos rojos, tiene un aire conocido. Y no lo digo por la del Bautista de Klinger, que ya sé que te impresionó cuando la viste en Leipzig –le extraño que alguien que sólo copia pudiera hacer tal interpretación de un grande- ¡Mirad, mirad! –los alumnos se acercaban curiosos y asombrados, nunca hubieran esperado algo así del taciturno Ramón - ¡Inés! ¿Dónde está Ines? –indagaba el sacerdote del arte mirando hacia el lugar vacio de su acólita preferida.

Fue Ramón quien contestó. Su voz sonó segura, triunfante, mientras su rostro se iluminaba con los reflejos ambarinos del genio.

- No vendrá. No volverá nunca. El último día de clase vino tarde a mi viejo ático, moviendo su larga cabellera rubia, susurrando no sé cuántas disculpas y no sé qué sobre que la exposición que acababa de ver le había hecho comprender que, fuera de las modas y los intereses políticos y económicos los genios siempre sobresalen. Luego emprendió un largo viaje – permaneció un momento callado ante el silencio expectante, receloso, general; luego prosiguió de nuevo exultante – Me dejó la visión de su bello rostro, que es el que usted parece reconocer en mi obra.

FIN.

[Tahleb]

Gracias, Crimi.



Intenso y bastante... Gore.

La recíproca está en otro hilo: Verano del 74. Espero que te guste. Tiene bastante rigor histórico y, creo, os descubrirá un lugar olvidado que también es muy Gore y que tal vez convendría visitar pronto. Antes de que desaparezca.

[lachica]

Gracias Genovés por recomendarnos este hilo!

Gracias Crimilda, un placer!

Gracias Tahleb, por el Verano del 74!

[Crimilda]

Originalmente publicado por Tahleb

Intenso y bastante... Gore.

¿Gore? O no entiendo muy bien la palabra "gore" o no he sabido plasmar lo que quería. Sólo he querido expresar la frustración de un loco envidioso sin usar sangre, solo... mucho óleo. Vamos, simbólicamente.

En todo caso, si me ha quedado algo truculenta la historia , la culpa la tienen Agatha Christie, Edgar Allan Poe, Arthur Conan Doyle, Wilkie Collins, Lovecraft y hasta la Reina de Corazones de Lewis Carroll, yo soy totalmente inocente.

Como cualquier mujer de orden.

(En serio, es que soy mala discípula)
Voy rápidamente a ver como siguen tus aventuras.