Rincón literario

[Aleteia]

Se oían guitarras. Terry y yo miramos las estrellas y nos besamos.

—Mañana —dijo ella—. Todo se arreglará mañana, ¿verdad que sí, Sal querido?

—Seguro que sí, guapa, mañana —y siempre era mañana. Durante la semana siguiente no oí otra cosa... mañana, una palabra hermosa que probablemente quiera decir cielo.

En el camino, Jack Kerouac


Buenos vientos!

[Aleteia]

Imitando a Claudiepe y a Duendes4 voy a compartir, si se me permite, algo de lo que escribo...

Siempre nos quedará el silencio


No hay lugar en la mesa
ni en la foto de navidad
no hay llaves compartidas
ni fechas de aniversario
Todo
-incluso los almendros-
está alumbrado de pasado
luz que enceguece
y proyecta fabulosas sombras
en el futuro

Lo que hay
ceros en los mensajes
lágrimas en los teclados
música al ras del corazón

Soñemos con decir
las palabras más bellas
antes de regresar
a la muerte

Soñemos…

De todos modos
siempre nos quedará
compartir el silencio…



Buenos vientos!

[claudiepe]

Buenos días, queda aquí mi aportación de hoy, también animar a Aleteia, a que vaya colgando mas escritos suyos, me ha gustado el verso.


23/12/2014
Ven aquí.
Así como el alma agita,
bien alto mi corazón,
enfurece tal crucigrama,
así en la tarde fría,
cegado de pasión,
comparable a una tormenta,
así mi ser lamenta,
despropósito sin parangón.
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saludos y salud

[Aleteia]

Esta poesía la escribí una madrugada, pensando en la utopía de las asociaciones "libres".

Caracolas

“Yo jamás hablo de libertad” Jacques Lacan

Quién no acercó una caracola a su oído
y descubrió
una playa desierta
el desmoronarse de los castillos
las campanas de la Atlántida
llamando a orgía
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas

Quién no acercó una caracola a su oído
y quebró
El silencio de las algas
Reteniendo la partitura
del viento rebelde
entre la piel
y la camisa desprendida
del cadáver
los huesos de los barcos
la carta sin estampilla
las alarmas del Belgrano*
el tiritar del pañuelo
de Alfonsina*
con sus puntas
anudadas

Quién no acercó una caracola a su oído
Y comprendió
eso que uno siente sin oír
el llanto de la marea
mientras danzan los cangrejos suicidas
el rumor de corales despechados
-ese desequilibrio perfecto del amor-
O el reproche
circular
de la propia conciencia.






* Belgrano: ARA General Belgrano, hundido el 2 de mayo de 1982 tras el ataque con torpedos del submarino HMS Conqueror durante la guerra de Malvinas.

* Alfonsina Storni: poetisa argentina que terminó con su vida arrojándose al mar el 25 de octubre de 1938.



Buenos vientos!
Sean felices!

[Flavio Govednik]

Originalmente publicado por Aleteia

Esta poesía la escribí una madrugada, pensando en la utopía de las asociaciones "libres".

Caracolas

“Yo jamás hablo de libertad” Jacques Lacan

Quién no acercó una caracola a su oído
y descubrió
una playa desierta
el desmoronarse de los castillos
las campanas de la Atlántida
llamando a orgía
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas

Quién no acercó una caracola a su oído
y quebró
El silencio de las algas
Reteniendo la partitura
del viento rebelde
entre la piel
y la camisa desprendida
del cadáver
los huesos de los barcos
la carta sin estampilla
las alarmas del Belgrano*
el tiritar del pañuelo
de Alfonsina*
con sus puntas
anudadas

Quién no acercó una caracola a su oído
Y comprendió
eso que uno siente sin oír
el llanto de la marea
mientras danzan los cangrejos suicidas
el rumor de corales despechados
-ese desequilibrio perfecto del amor-
O el reproche
circular
de la propia conciencia.






* Belgrano: ARA General Belgrano, hundido el 2 de mayo de 1982 tras el ataque con torpedos del submarino HMS Conqueror durante la guerra de Malvinas.

* Alfonsina Storni: poetisa argentina que terminó con su vida arrojándose al mar el 25 de octubre de 1938.



Buenos vientos!
Sean felices!

Siempre me pregunté por qué no publicabas cosas tuyas.
Son hermosas.
Un beso Aleteia!

[Larsen]

Originalmente publicado por Aleteia

Esta poesía la escribí una madrugada, pensando en la utopía de las asociaciones "libres".

Caracolas

“Yo jamás hablo de libertad” Jacques Lacan

Quién no acercó una caracola a su oído
y descubrió
una playa desierta
el desmoronarse de los castillos
las campanas de la Atlántida
llamando a orgía
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas

Quién no acercó una caracola a su oído
y quebró
El silencio de las algas
Reteniendo la partitura
del viento rebelde
entre la piel
y la camisa desprendida
del cadáver
los huesos de los barcos
la carta sin estampilla
las alarmas del Belgrano*
el tiritar del pañuelo
de Alfonsina*
con sus puntas
anudadas

Quién no acercó una caracola a su oído
Y comprendió
eso que uno siente sin oír
el llanto de la marea
mientras danzan los cangrejos suicidas
el rumor de corales despechados
-ese desequilibrio perfecto del amor-
O el reproche
circular
de la propia conciencia.






* Belgrano: ARA General Belgrano, hundido el 2 de mayo de 1982 tras el ataque con torpedos del submarino HMS Conqueror durante la guerra de Malvinas.

* Alfonsina Storni: poetisa argentina que terminó con su vida arrojándose al mar el 25 de octubre de 1938.



Buenos vientos!
Sean felices!

Precioso, preciso, equilibrado... y directo al alma. Muchas gracias por compartirlo. Gracias también a Duendes y Claudiepe por dejarnos soñar también con sus escritos.

Salud y ánimo,

[Atlántida]

Aleteia, falta la fe de erratas.

Originalmente publicado por Aleteia

Esta poesía la escribí una madrugada, pensando en la utopía de las asociaciones "libres".

Caracolas

“Yo jamás hablo de libertad” Jacques Lacan

Quién no acercó una caracola a su oído
y descubrió
una playa desierta
el desmoronarse de los castillos
las campanas de la Atlántida
llamando a orgía
un mar grave
empetrolado
cien botellas de ausencias
el gemido andrógino de las dunas

Quién no acercó una caracola a su oído
y quebró
El silencio de las algas
Reteniendo la partitura
del viento rebelde
entre la piel
y la camisa desprendida
del cadáver
los huesos de los barcos
la carta sin estampilla
las alarmas del Belgrano*
el tiritar del pañuelo
de Alfonsina*
con sus puntas
anudadas

Quién no acercó una caracola a su oído
Y comprendió
eso que uno siente sin oír
el llanto de la marea
mientras danzan los cangrejos suicidas
el rumor de corales despechados
-ese desequilibrio perfecto del amor-
O el reproche
circular
de la propia conciencia.






* Belgrano: ARA General Belgrano, hundido el 2 de mayo de 1982 tras el ataque con torpedos del submarino HMS Conqueror durante la guerra de Malvinas.

* Alfonsina Storni: poetisa argentina que terminó con su vida arrojándose al mar el 25 de octubre de 1938.



Buenos vientos!
Sean felices!

[Aleteia]

Originalmente publicado por Atlántida

Aleteia, falta la fe de erratas.

Hola Atlántida!

La fe de erratas del oficio de escribir es sencilla comparada con la del oficio de vivir (Pavese dixit) Esa cuesta horrores!

a todos por leer y dejar su opinión!

Buenos vientos!

Sean Felices!

[claudiepe]

Buenas noches, os dejo mi aportación de hoy, espero que sea de vuestro agrado:

21/1/2015.
Aunque.
Miradas sinceras,
cómplices de amor,
de puertas abiertas,
de dulces caricias,
siempre sin reservas,
como gotas de sangre,
pincha la rosa,
pincha con ardor,
ingenua mirada,
sin infamia ni dolencia,
es este amor.

Saludos y salud

[Larsen]

El 15 de enero pasado murió el periodista y escritor José Luis Alvite, poeta del desencanto, con un estilo tan descarnado, “muchacho”, que habría podido inspirar un manifiesto de poesía forense,

“En mis dos etapas sometido a tratamiento psiquiátrico jamás manifesté mi deseo de reponerme. Cuantas veces conversé con el doctor Emilio González, le pregunté si había alguna posibilidad de aligerar la oscuridad mental hasta dejarla al borde de una calculada penumbra que no me privase de la melancolía que considero necesaria para la creación literaria. En modo alguno quería ser uno de esos pacientes que entran a la consulta del psiquiatra tocando el fagot y al cabo del tiempo salen de ella tocando las castañuelas. Mi pretensión, le dije, es cambiar de túnel, de modo que mi querido doctor hizo conmigo un gran trabajo y aligeró sensiblemente mis remordimientos y mi angustia sin recetarme la pandereta de la tuna de Farmacia. En estas cosas de los psiquiatras hay que andarse con cuidado porque hay tratamientos muy severos que administrados en ciertas dosis, a un amargo aficionado al jazz pueden convertirlo en un eufórico cantante de pasodobles. Naturalmente no era aquello lo que esperaba del psiquiatra, así que Emilio hizo conmigo un excelente trabajo de orfebrería mental y volví a la calle con una melancolía más llevadera, en un estado de tolerable postración que me iba a permitir ahondar en la tristeza y en la desesperanza sin caer en la tentación de la armería. “No aspiro a la estúpida felicidad del recién casado, Emilio, muchacho, sino a vivir en ese controlado estado de desánimo que hace que un hombre escriba sobre la tristeza y sobre la claudicación sin mearse encima y sin llevarse la pistola a la sien”. (…) Mi psiquiatra de cabecera me comprende cuando le digo que algunos caballos jamás llegarían destacados a la meta si no fuese porque les escuece la tierra del hipódromo. “Tengo un serio problema con las mujeres porque cometo excesos, me complico la vida con cuatro a la vez, duermo cada noche en dos camas distintas, desayuno las lentejas del almuerzo y estoy hecho un lío, querido psiquiatra, pero lo cierto es que he venido a verte ofuscado por la terrible duda de no saber si lo que necesito es un revólver, un sedante o una agenda”.

José Luis Alvite “Áspero y sentimental”

Salud,

[Aleteia]

Originalmente publicado por Larsen

“No aspiro a la estúpida felicidad del recién casado, Emilio, muchacho, sino a vivir en ese controlado estado de desánimo que hace que un hombre escriba sobre la tristeza y sobre la claudicación sin mearse encima y sin llevarse la pistola a la sien”. (…)

Lucidez, que le dicen!

[claudiepe]

Bonum mane, queda aquí la aportación de hoy:

21/01/2015.
Donde ir.
Perdidos caminos,
repletos de miedos,
caminata a ras de suelo,
en andanadas y recechos,
lugares inciertos,
antesala de sollozos,
sonrisas robadas,
no mirar a los ojos,
viento taciturno,
pérdida de sucesos,
mentiras no dadas,
cuevas de piratas,
vidas confusas,
donde vibran la zarzas.

saludos y salud

[duendes4]

Cofrade Larsen, el Sr. José Luis Alvite la ha clavado!!
Así me siento yo, pero en vez de pistola, tengo enfrente las vías del tren..
En ciertos poeta y escritores tiene que haber una parte oscura.. Que sería de Becquer sin sus tormentos?.. Habría conseguido escribir todo lo que escribió?
Stephen King también lo comentó sobre sus escritos.. Para él es como un filtro donde lo que va viendo a diario pasa, y cosas de lo más cotidiano se quedan allí, y consigue verlas desde una perspectiva que le asusta y eso le sirve como inspiración..
La medicación de los psiquiatras anula esa parte en las personas creativas, sensibles, que necesitan un equilibrio, no una euforia o una desgana frente a la vida..
Bravo!!
Salut!

[claudiepe]

Buenas tardes, espero que la aportación de hoy os guste, un saludo a la camarilla, y cofrades en general, que vienen siguiendo el hilo, saludos y salud.

28/01/2015.
Cosas.
Cosas vistas,
cosas engendradas,
todas se ciernen,
bajo amables palabras,
miran las niñas,
esconden las caras,
como si eso bastará,
corren las liebres,
se esconden bajo mata,
pensamientos que oyen,
a través de las sabanas,
escritas palabras,
nada gentiles,
palabras habladas,
siempre bajo almohada,
palabras no escritas,
palabras veladas,
transgreden las rimas,
aplacan el alma.

[novesano]

Aunque soy nuevo por estos mares, me permito dejar aquí la letra de una canción. Pertenece al disco del grupo Suburbano "Los delirios del Pirata" el titulo es "Adiós a las penas de abril"

Atrás quedarán las penas de abril
y la luna del viernes sin tí;
si con la pleamar se vuelve a nacer
que esta vez sea lejos de aquí.
Izad pues las velas del palo mayor
que el viento se una al motín;
que la luz de San Telmo
no me encuentre jamás.

Que la suerte se acuerde de mí...
adiós a las penas de abril

Sonaron campanas por el desertor,
vi a la muerte bailar junto a mí,
pasé de mendigo a ser libre en el mar,
de cautivo a romper el redil.
Pasé del silencio a ser más que un rumor,
de ser sombra a volver a vivir,
de no tener nombre
a dar tanto que hablar.

De estar solo a repartir el botín...
adiós a las penas de abril

[LOBA]

Me uno a este interesante hilo con algunas citas de Lope de Vega.

Felix Lope de Vega y Carpio , nace en Madrid en 1562, muere en Madrid en 1635. Escritor de vida aventurera, tambien fue soldado en la marina. De familia humilde, estudia con los jesuitas, es un niño prodigio que con cinco años leía latín y castellano y ya compone versos.

Es conocido de Miguel de Cervantes ( 1547 - 1616 ) pero a diferencia del autor de El Quijote , que fue un hombre discreto y moderado, Lope de Vega es hombre aventurero y de grandes pasiones, es mujeriego empedernido y tiene una vida apasionate. Se enroló con Álavaro de Bazán y en la Armada Invencible.

Mi pequeña aportación:
Hay que conocer la vida de un escritor para poder entender sobre lo que escribe y entender sus sentimientos y la razón por lo que escribe ciertas cosas.

1/ Su primera hija muere al año siguiente del parto y a su mujer, la llama Belisa en sus poema y escribe:

Mi bien nacido de mis propios males,
retrato celestial de mi Belisa,
Que en mudas voces y con dulce risa
mi destierro y consuelo hiciste iguales;
Segunda vez de mis entrañas sales,
Mas pues tu blanco pie los cielos pisa …

2 / En 1598 se casa con Juana de Guardo con ella tuvo a Carlos Felix y tres hijas mas, mientras se enamora de una mujer casada, Micaela de Lujan, con la que tiene cinco hijos. En sus poemas la llama Lucinda:

“Deseando estar dentro de vos propia,
Lucinda , para ver si soy querido
miré ese rostro , que del cielo ha sido
con estrellas y sol natural copia…..”

3/ Tambien murio de fiebres su hijo Carlos Felix ,

“ Y vos, dichoso niño, que en siete años
que tuvistes de vida, no tuvistes
con vuestro padre inobediencia alguna,
corred con vuestro ejemplo mis engaños,
serenad mis paternos ojos tristes,
pues ya sois sol donde pisais la luna.
De la primera cuna
a la postrera cama
no distes una sola hora
de disgusto, y agora
parece que la dais, si así se llama
lo que es pena y dolor de parte nuestra,
pues no es la culpa , aunque es la causa vuestra.

!!!! impresionate entender la razón y explicación de sus poemas, creo !!!

4/ Lope entra en una crisis existencial y se ordena sacerdote en 1614.

! Ay de mí , que sin razón
pasé la flor de mis años
en medio de los engaños
de aquella ciega afición !

5/ Para sustentar tantas relaciones e hijos legitimos e ilegitimos, no es de estrañar que tuviera que trabajar muchísimo, escribió mas de 3.000 sonetos, varios centenares de comedias, siete novelas , nueve epopeyas y otras entre lo que destaca Peribañez y el comendador de Ocaña, Fuente Ovejuna, El caballero de Olmedo, El perro del Hortelano, El mejor alcalde, el rey,

6 / Logicamente su obra es reflejo de su vida.
Escribe sobre la Armada Invencible :

“ Quiso la inglesa nación
dejar a España ultrajada ,
y a tan altiva intención,
vuestra pluma y una espada
le dan la satisfacción.

El fiero orgullo reporta,
y España porque le importa
por su defensa recibe
pluma que tan bien escribe
y espada que tan bien corta”

[Larsen]

El controvertido Céline. Otro innovador que se aleja de toda retórica y presenta uno de los lenguajes más violentos, ásperos y expresivos de su época, superando con creces la intención de su predecesor Émile Zola.

En “Viaje al Fin de la Noche”, (de carácter autobiográfico) el protagonista, Ferdinand Bardamu, oportunista, cínico y perdedor decide desertar de las trincheras de la Primera Guerra Mundial haciéndose pasar por loco. La historia continúa en el exilio y termina de nuevo en Francia, ejerciendo de médico, a pesar de la repulsión que siente por su clientela.

Muy recomendable, dicen, la versión traducida por Carmen Kurtz (yo la tengo en Edición de Seix Barral),

"Nuestro coronel sabía quizá por qué disparaban aquellos dos, los alemanes quizá también lo sabían, pero yo, verdaderamente, no lo sabía. Por mucho que buscara en mi memoria, ningún mal había hecho a los alemanes. Siempre fui amable y educado con ellos. Conocía un poco a los alemanes, incluso estuve en la escuela, en Alemania, de pequeño, en los alrededores de Hannover. Había hablado su lengua. Entonces eran como una masa de pequeños cretinos vociferantes, con ojos pálidos y furtivos como los de los lobos. Después de la escuela íbamos a los bosques de los alrededores a meter mano a las chicas y también tirábamos a la ballesta y a la pistola, que comprábamos por cuatro marcos. Bebíamos cerveza con azúcar. Pero de eso a matarnos, sin más explicaciones y en medio de la carretera, había un margen, incluso un abismo. Demasiada diferencia.

En suma, la guerra era todo cuanto no se comprendía. Aquello no podía continuar.

¿Les había ocurrido a esas gentes algo extraordinario? ¿Algo que yo no sentía en absoluto? Seguramente no me había dado cuenta...

Mis sentimientos hacia ellos no habían cambiado. A pesar de todo, sentía ganas de tratar de comprender su brutalidad, pero aún tenía más ganas de irme, enormes, absolutas; tanto me parecía aquello, de pronto, el efecto de un formidable error.
En un caso semejante, no hay nada que hacer; lo mejor es ahuecar el ala, me decía, en consecuencia...

Por encima de nuestras cabezas, a dos milímetros, a un milímetro, quizá de las sienes, vibraban, uno tras otro, esos largos y tentadores hilos de acero que trazan las balas con ganas de matarte en el aire cálido del verano.

Nunca me había sentido tan inútil como entre esas balas y la luz del sol. Una tomadura de pelo inmensa, universal."

Louis Ferdinand Céline, "Viaje al Fin de la Noche"


Salud,

[LOBA]

unas

Según varios estudiosos es la mejor poesia DE AMOR en lengua castellana de todos los tiempos. Es de Francisco de Quevedo.

Francisco Gómez de Quevedo Villegas y Santibáñez Cevallos (Madrid, 1501 – Villanueva de los Infantes, Ciudad Real, 1645), conocido como Francisco de Quevedo, dice:

En resumen, que aunque la muerte ( la postrera sombra ) le lleve al blanco día ( al cielo / mundo mejor) y aunque según la mitología griega el alma debe cruzar un rio, conducido por " el barquero" y aunque su alma pierda el respeto a " la Ley Severa = Ley de la gravedad ya que el alma se eleva por encima del cuerpo ) y aunque su alma este prisionera por un Dios......
Tras la muerte, su cuerpo, ya no tendrá ningún sentido, será polvo...... PERO será tras su muerte........ polvo y cenizas ...... continuará estando enamorado....será polvo y morirá, pero será polvo ENAMORADO.

SERÁ AMOR, MÁS ALLA DE LA MUERTE.



Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansiosa y lisonjera

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi alma el agua fría
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido,
polvo serán, mas polvo enamorado.

[claudiepe]

Rincón literario, este de Claudiepe;
21/01/2015.
Mal fiar.
Las olas mecen dulcemente,
promesas fantásticas,
ventajas implícitas,
turbulentas corrientes,
se ciernen;
A mi lado abarloa,
esta enjuta suerte,
que arrastra mis huestes,
golpe de timón,
presto, por librarme del fleje.

[duendes4]

Se me han acabado los agradecimientos pero todas las intervenciones son fantásticas!

Este poema lo escuche por primera vez en la película Rebeldes (The Outsiders) de F.Ford Coppola.. Y me encantó..

Os dejo la versión original:

Robert Frost, 1874 - 1963

Nature’s first green is gold,
Her hardest hue to hold.
Her early leaf’s a flower;
But only so an hour.
Then leaf subsides to leaf.
So Eden sank to grief,
So dawn goes down to day.
Nothing gold can stay.

Y la traducción que se hacía del poema:

De la naturaleza el primer verde es oro,
su matiz más difícil de asir;
su más temprana hoja es flor,
pero por una hora tan sólo.
Luego la hoja en hoja queda.
Así se abate el Edén de tristeza,
así se sume en el día el amanecer.
Nada dorado puede permanecer.

Espero que os guste!

Salut!

Casi se me olvida: Always stay gold!

[claudiepe]

Buenas noches, he aquí el post de hoy.

21/01/2015
Calma.
Mesana hondea,
hondea al viento,
pelea desierto,
sin tregua,
es bien cierto,
la arena pelea,
pelea en mi como el viento,
dentro pelea,
al igual que mi ego.

[Aleteia]

Buenas tardes!

No puedo generalizar, pero imagino que son contados los instantes de Felicidad que provocan la necesidad extra de materializarlos en palabras; basta vivirlos, sentirlos en la piel y el alma. No sucede lo mismo con la melancolía, el desamor o la tristeza... transformar los dolores en palabras es una maravillosa opción.

COMO VENENO PARA MARIPOSAS

Vuelos circulares
Limpiando distancias
Restaurando el destiempo


Sombras en la vanguardia
Uniendo temblores
Secando lágrimas
Palabras, sonidos, silencios.
Una red de trapecista
Preservando el encuentro.

Así quedará para el pasado eterno.

El hoy suspendió los vuelos
Anuló las sombras.

El hoy no tiembla
Ni llora

Y matando a lo indefenso
Como veneno para mariposas
Las palabras sin gestos
Los gestos sin alma

Como veneno para mariposas
Este seguir pensando
Ante el olvido ajeno.


Buenos vientos!

[novesano]

Para empezar preparen todos el vaso vacío; Y ahora, a cuenta de mi bolsa, cada uno pida el espirituoso que más le agrade.

Una canción del grupo Espliego, al que acompañan para la ocasión: Bernardo Fuster, Pep Burgoa (autor de la letra, adaptación de “In taberna quando su-mus”) Amancio Prada, José Ignacio Cordero, Paco Bello y Fran Gude. Del disco “La Rosa del Pecado”

CULTO A BACO

Cuando en la taberna estamos, nada nos importa el mundo,
ni que el viento encrespe el agua ni que el fuego esparza el humo;
si una apuesta afortunada nos escancia su mistela,
ordenamos una ronda para todos y es la fiesta.

Unos juegan, otros cantan, y los hay que se desnudan,
a la sombra de unos pechos y a resguardo de a lluvia;
nadie teme allí a la muerte porque el vino ahuyenta el llanto;
que loado sea por siempre el dulce nombre de Baco.

Bebe el necio bebe el sabio, bebe el noble y bebe el siervo,
bebe el negro, bebe el blanco, bebe el manco y bebe el tuerto;
sedentarios y errabundos, diligentes, perezosos,
estudiantes desplumados y tahúres, beben todos.

Brindaremos por los vivos y por los que ya se fueron,
por los ángeles borrachos que nunca pisan el cielo;
larga vida a los sarmientos y a los pámpanos dorados,
larga vida a las muchachas que nos prestan sus encantos.

Una copa por las cautas y otras por las atrevidas
la tercera por la reina y la cuarta por sus hijas
la quinta por las esposas, la sexta por las amantes
siete copas por si quieren unas y otras desquitarse.

Bebe el necio bebe el sabio…

Los juglares, los tullidos, los bufones, los maestros,
los solteros y las viudas, los verdugos y los reos;
bebe el viejo, bebe el joven, bebe el Papa y el Diablo,
bebe el rico porque es rico y el que no por olvidarlo.

Por desdenes y amoríos, desahogos y esperanzas,
por razones de gran peso que no las explica el agua;
canta el oro sus hazañas en las almas generosas
y no nos quedan más brillos para invitar a otra ronda.

Bebe el necio bebe el sabio…

[Larsen]

El relato simple, desordenado y genial del adolescente Holden Caulfield, su personalidad arrolladora, crítica, contradictoria y la crudeza de sus impresiones acerca de la hipocresía y la falsedad que rodean el mundo que repudia con toda su alma...

“Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo se rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes le tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí reponerme un poco.

A D. B. tampoco le he contado más, y eso que es mi hermano. Vive en Hollywood. :Como no está muy lejos de este antro, suele venir a verme casi todos los fines de semana. El será quien me lleve a casa cuando salga de aquí, quizá el mes próximo. Acaba de comprarse un «jaguar», uno de esos cacharros ingleses que se ponen en las doscientas millas por hora como si nada. Cerca de cuatro mil dólares le ha costado. Ahora está forrado el tío. Antes no. Cuando vivía en casa era sólo un escritor corriente y normal. Por si no saben quién es, les diré que ha escrito El pececillo secreto, que es un libro de cuentos fenomenal. El mejor de todos es el que se llama igual que el libro. Trata de un niño que tiene un pez y no se lo deja ver a nadie porque se lo ha comprado con su dinero. Es una historia estupenda. Ahora D. B. está en Hollywood prostituyéndose. Si hay algo que odio en el mundo es el cine. Ni me lo nombren.

Empezaré por el día en que salí de Pencey, que es un colegio que hay en Agerstown, Pennsylvania. Habrán oído hablar de él. En todo caso, seguro que han visto la propaganda. Se anuncia en miles de revistas siempre con un tío de muy buena facha montado en un caballo y saltando una valla. Como si en Pencey no se hiciera otra cosa que jugar todo el santo día al polo. Por mi parte, en todo el tiempo que estuve allí no vi un caballo ni por casualidad. Debajo de la foto del tío montando siempre dice lo mismo: «Desde 1888 moldeamos muchachos transformándolos en hombres espléndidos y de mente clara.» Tontadas. En Pencey se moldea tan poco como en cualquier otro colegio. Y allí no había un solo tío ni espléndido, ni de mente clara. Bueno, sí. Quizá dos. Eso como mucho. Y probablemente ya eran así de nacimiento”.

J. D. Salinger, "El Guardián entre el Centeno"

Salud,

[claudiepe]

Buenas noches, os dejo mi aportación, espero sea de vuestro agrado.

12/02/2015.
La Bahía.
Su astucia inmensa e intensa,
en toda esta floresta,
serenos sus ojos,
como si fueran de lobo,
que otea su presa,
es casi seguro,
que su vida,
la niega,
retazos oscuros,
de enrevesados,
e impenetrables,
senderos,
cortan su creencia,
exprimen paciencia,
en días oscuros,
caminan y arden,
cortan como sables.

Saludos y salud