Rincón literario

[Aleteia]

Miércoles 3 de julio

Qué feo es eso de que le digan a uno la verdad, sobre todo si se trata de una de esas verdades que uno ha evitado decirse aún en los soliloquios matinales, cuando recién se despierta y murmura pavadas amargas, profundamente antipáticas, cargadas de autorrencor, a las que es necesario disipar antes de despertarse por completo y ponerse la máscara que, en el resto del día, verán los otros y verá a los otros.


Jueves 4 de julio

De pronto tuve conciencia de que ese momento, de que esa rebanada de cotidianidad, era el grado máximo de bienestar, era la Dicha. Nunca había sido tan plenamente feliz como en ese momento, pero tenía la hiriente sensación de que nunca más volvería a serlo, por lo menos en ese grado, con esa intensidad.


La Tregua, Mario Benedetti



Buenos vientos. Sean felices.

[Marina2406]

Jo, Aleteia.. no sabes como me identifico en tu cita del miercoles...
ainssss!!!!

[Aleteia]

Soy nadie. ¿Tú quién eres?

Soy nadie. ¿Tú quién eres?
¿Eres tú también nadie?
Ya somos dos entonces. No lo digas:
lo contarían, sabes.

Qué tristeza ser alguien,
qué público: como una rana
decir el propio nombre junio entero
para una charca admiradora.

Emily Dickinson


P.D: «Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que eso es poesía».E.D.

[claudiepe]

buenas noches, os dejo otro nuevo verso:

6/6/2015.
La cara oculta del lienzo.
Corren las brumas,
de mar espumas,
de blanca espuma,
saldré a buscarte,
pura y sincera,
aunque me quiebre palabras,
la blanca paloma,
que me sangren las manos,
aunque se me quiebren las voces,
que mi garganta ahogan,
resecos pinceles en lienzos dormidos,
en extrañas miradas,
con rojos tonos,
en mis brazos cortados,
que las brumas mecen,
que mecen las olas,
que blanca espuma,
que grita,
que grita gaviota.


saludos y salud

[novesano]

Buenas tardes:

Hace tiempo que no dejo ninguna canción, hoy voy a dejar dos; son de Vainica Doble. El dúo formado por Gloria y Carmen, yo me atrevería a decir fueron una rareza, exquisita, de la música española.
Todos los que lo deseen pidan una cerveza; ya hice mis primeras millas en Altea, como ayudante de grumete pero también cuentan. Novesano

“Escrito con Sal y Brea”, Vainica Doble

El mar se está muriendo y arroja piedras;
se descomponen sus aguas negras;
escupe espumarajos amarillentos;
algas podridas y peces muertos;
lanza un suspiro profundo, ola gigante
que todo asola y convierte en sal.

Se muere el mar se acaba el mundo.
el Holandés Errante clama anhelante
por su fin rotundo su fin total
-descanse en paz de su infortunio-;
al blanco albatros del viejo marinero
ya le es inútil su buen agüero;
el loro de John Silver grita: ¡LA NADA!
Graznido fútil, adiós postrero.

Embarrancada entre ruinas abandonadas
halla la muerte Moby Dick,
que triste fin, que mala suerte.

En un almacén destartalado
envuelto en plástico y papel mojado
yace lord Jim, y junto a él
Arturo Gordon Pymm.

[novesano]

“Coloniales y ultramarinos” Vainica Doble

Ay marinero,
ay marinero
que yo te quiero,
que por ti me muero.
A Mozambique yo te persigo,
aunque me vaya a pique me voy contigo.
Que me vaya contigo al paraíso,
me voy marinero sin tu permiso
de Macao a Callao y a Honolulú,
y hasta Mindanao aunque no quieras tú.

Tus ojos son limpios como el mar,
hay reflejos de oro en tu mirar,
y un fondo azul zafiro que se adivina
tras el espejo de tus pupilas;
tu pelo recuerda mucho al mar,
como una visión de tempestad,
y el viento lo agita y arremolina,
flujo y reflujo que me fascina.

Ay marinero,
ay marinero
que yo te quiero,
que por ti me muero.
A Mozambique yo te persigo,
aunque me vaya a pique me voy contigo.
Que me vaya contigo al paraíso,
me voy marinero sin tu permiso
de Macao a Callao y a Honolulú,
y hasta Mindanao aunque no quieras tú.

Tu voz es profunda como el mar
con ecos lejanos de soledad,
y en su silencio hay resonancia
de inmensos huecos y de distancia.

Ay marinero,
ay marinero
que yo te quiero,
que por ti me muero.
A Mozambique yo te persigo,
aunque me vaya a pique me voy contigo.
Que me vaya contigo al paraíso,
me voy marinero sin tu permiso
de Macao a Callao y a Honolulú,
y hasta Mindanao aunque no quieras tú.

[novesano]

Cofrades:

Traigo una poesía de don Agustín García Calvo, aquí dejo la versión cantada por Sánchez-Ferlosio. Quizá Claudiepe nos encuentre una versión con música e imagen.
Sean una cervezas a cuenta de mi bolsa. Novesano

“A Contratiempo” Agustín García Calvo, Chicho Sánchez-Ferlosio (fue utilizada en la película, A contratiempo, de Oscar Ladoire)

Carabelas de Colón,
Todavía estáis a tiempo:
Antes que el día os coja,
Virad en redondo presto,
Presto;

Tirad de escotas y velas,
Pegadle al timón un vuelco,
Y de cara a la mañana
Desandad el derrotero,
Atrás, a contratiempo.

Mirad que ya os lo aviso,
Mirad que os lo prevengo,
Que vais a dar con un mundo
Que se llama el Mundo Nuevo,
Nuevo,

Que va a hacer redondo el mundo,
Como manda Ptolomeo
Para que girando siga
Desde lo mismo a lo mesmo.
Atrás, a contratiempo!

Por delante de la costa
Cuelga un muro de silencio:
Si lo rompéis, chocaréis
Con terremotos de hierro
Hierro,

Agua irisada de grasas
Y rompeolas de huesos;
De fruta de cabecitas
Veréis los árboles llenos,
Atrás, a contratiempo!

¡A orza, a orza, palomas!
Huid a vela y a remo:
El mundo que vais a hacer,
Más os valiera no verlo,
Verlo:

Hay montes de cartón-piedra
Ríos calientes de sebo,
Arañas de veinte codos,
Sierpes que vomitan fuego.
Atrás, a contratiempo!

Llueve azufre y llueve tinta
Sobre selvas de cemento;
Chillan colgados en jaulas
Crías de monos sin pelo,
Pelo;

Los indios pata-de-goma
Acorazados de acero,
Por caminos de betún
Ruedan rápidos y serios.
Atrás, a contratiempo!

Por las calles trepidantes
Ruge el león del desierto;
Por bóvedas de luz blanca
Revuelan pájaros ciegos
Ciegos;

Hay un plátano gigante
En medio del cementerio,
Que echa por hojas papeles
Marcados de cifra y sello.
Atrás, a contratiempo!

Sobre pirámides rotas
Alzan altares de hielo,
Y adoran un dios de plomo
De dientes de oro negros,
Negros;

Con sacrificios humanos
Aplacan al Dios del Miedo
Corazoncitos azules
Sacan vivos de los pechos.
Atrás a contratiempo!

Trazan a tiros los barrios,
A escuadra parten los pueblos;
Se juntan para estar solos,
Se mueven para estar quietos,
Quietos;

Al avanzar a la muerte
Allí lo llaman progreso;
Por túneles y cañones
Sopla enloquecido el Tiempo.
Atrás, a contratiempo!

Por eso, carabelitas
Oíd, si podéis, consejo:
No hagáis historia; que sólo
Lo que está escrito está hecho,
Hecho

Con rumbo al sol que os nace,
Id el mapa recogiendo;
Por el Mar de los Sargazos
Tornad a Palos, el puerto,
Atrás, a contratiempo!

Monjitas arrepentidas,
Entrad en el astillero;
Os desguacen armadores,
Os coman salitre y muergos,
Muergos,

Dormid de velas caídas
Al son de los salineros
Y un día, de peregrinas,
Id a la sierra subiendo,
Atrás, a contratiempo

Volved en Sierra de Gata
A crecer pinos y abetos,
Criar hojas y resina
Y hacerles burla a los vientos,
Vientos,

Allí el aire huele a vida;
Se siente rodar el cielo;
Y en las noches de verano
Cantan grillos y jilgueros,

Atrás a contratiempo!

[claudiepe]

Buenos días, os cuelgo otro de mis versos, saludos y salud.

25/04/2015.
Imagínate.

Sentir el silencio de nieblas dormidas,

en la estrecha cañada de estas montañas,

se esconde el entendimiento,

las garzas se callan,

con el viento se mueven ramas de palmas,

en días cobrizos se llevan,

se llevan el sueño,

se llevan la esperanza alabada,

de ella y su alma.

Reg. 2014 © 2015 Safe Creative

[Larsen]

Buenos días,

Un pequeño aporte,

Hoy parece que ella tiene la voz todavía más dulce que ayer, sin embargo sus ojos destilan tristeza y humedad. Ahora, cuando ya parecía que habíamos superado este maldito bache; este infierno de delirios y arrebatos envueltos entre vapores de indiferencia y alcohol. Siempre ha sido igual: desafectuosamente inseparables, destructivamente entregados. Pobrecilla, incluso había vuelto a cocinar para mí con su estilo tan detallista. Su toque tan magistral que arranca gustos delicadísimos hasta al mortal veneno que me proporciona.

"Escombros"

Salud,

[iperkeno]

Disculpadme si entro en un tema (ligeramente) off topic...

"Cuando despertó, el dinosaurio aún estaba ahí"

"El último hombre vivo en la tierra estaba sentado, cabizbajo en una habitación. De pronto, llamaron a la puerta"

Algunas veces hemos comentado sobre los grandes narradores de historias o cuentos cortos, cortísimos. Los dos ejemplos anteriores (escritos de memoria: pueden no ser exactos) se podrían encuadrar, además, en el género del terror.

Gracias a la proliferación de cámaras y de posibilidades de publicación, está creciendo la producción de película cortísimas, con un guion literario de primera.

Os dejo un ejemplo de poco mas de un minuto.

[Chiqui]

Poesía del vino

Me quedé con ella a solas, sin más tercero que el vino,
mientras el ala de la tiniebla nocturna se abría suavemente.
Era una muchacha sin cuya vecindad perdería la vida.
¡Ay de ti! ¿Es que es pecado este anhelo de vivir?
Yo, ella, la copa, el vino blanco y la oscuridad
parecíamos tierra, lluvia, perla, oro y azabache.

Versión de Emilio García Gómez
Abu Muhammad Ali Ibn Hazm


Pd.: iperkeno. A la primera foto hubiera salido pitando y menos quedarme a hacer un video

[Larsen]

Arthur Miller, uno de los principales autores teatrales del siglo XX, encontraba en el relato breve ciertas afinidades con la obra dramática pero aclaraba que era el cuento el formato que lo acercaba más al público al “pillar desprevenido al adversario (el público o la crítica) en la sala de espera del dentista, en un tren o en un avión, o en el baño” y poder robar a cada lector desprevenido unos minutos en cualquier instante de su vida cotidiana. “Uno puede atrapar con mayor rapidez lo maravilloso por sorpresa”, afirmaba. Además, Miller se mostraba admirado del poder que le daba la narrativa corta para detener el tiempo y poder así diseccionar los pensamientos de sus personajes, al contrario que en el teatro, que le exigía condensar los acontecimientos.

“Es como este bar, es el mejor de Nueva York, ¿verdad?. Aquí ni siquiera puedes sentarte en el váter sin un billete de cien dólares en cada oreja, mira allá, al gandul de pelo gris con la fulana, empinando el codo para sacarse a su esposa de la cabeza, y ¿para qué? Para poder hacerlo con esa Sue a la que de todos modos ha pagado. Los quiero a todos. Me lego a mí mismo al mundo, a la vida, a todo ese fraude.

Me alegro de estar aquí hablando contigo. ¿A qué se debe? ¿Quién sabe por qué cruzas el puente para ir al encuentro de unas personas y no de otras? En este momento mi felicidad es absoluta. Subestiman la naturaleza de la lealtad entre hombres; es un reto de naturaleza distinta a la relación con una mujer. En ocasiones ganaba y me avergonzaba porque el puñetero caballo me obligaba a oscilar de un lado a otro cuando llegaba a la meta, en vez de hacer mi entrada con elegancia. Podía inclinarme más cerca del caballo de lo que suele ser capaz cualquier hijo de perra, pero a veces te toca un caballo con una pata rota y traqueteas como el cuerpo de un ahogado atado en un carretón sin muelles. Cabalgas por los demás jockeys, por su admiración, por el estilo. En mi última carrera, en Argentina, me empotré contra la valla, me pusieron alambres y tornillos y me soldaron veintidós huesos, y, al cabo de tres meses en el hospital, dejaron de llegar las flores. Un jockey es como una estrella de cine, con toda esa comedia día y noche y las fulanas babeando al decir tu nombre como si lo tuvieras impreso en la puñetera frente”.

Arthur Miller “Vislumbre de un Jockey”

Salud,

[claudiepe]

Buenas noches, siento no poder pasarme con tanta frecuencia, como seria de mi agrado, por aquí, mi querida Taberna, de todas formas, os dejo otro de mis versos, saludos y salud para todos/as los cofrades.

A pesar de todo.

Pensar en abarrotadas,

calurosas estancias,

llueven primaveras,

cuando ya está cerca el alba,

solo en la noche,

furtiva gacela,

remueves cimientos,

de mi propia alma,

te llamas desidia,

te llamas andanza,

de mi existencia,

¿te llamas templanza?,

donde tuerce el camino,

en el cincel de este sendero,

por donde grácil corre este cordero.

reg. safe creative 2015.

[aviador]

Pensamientos de escritor:


Como el trapero recoge en la calle

Yo recojo entre la gente

No tengo palo que aguante la tapa

Tampoco un viejo carro que llenar

Busco en las miserias de la gente

Solo busco para páginas llenar

Quiero saber las miserias de los otros

Esas, que las mías me hacen olvidar


Saludos. buen viento y buenos tragos

[novesano]

Aún reciente la entrada en el otoño, quizá la mejor etapa del año; me permito dejar unos versos de José Antonio Labordeta. Fue publicada la canción en su disco "Canciones de amor". Unas cervezas para los cofrades.

“Mar de Amor” José Antonio Labordeta

He posado mis manos en tus hombros
igual que el viento sobre el mar.
He cubierto de besos tus orillas
y de luz tu soledad.
He navegado el iris de tus ojos
como navegan barcos al azar,
y prendido mis labios a tu rostro
con la fuerza de un huracán:

Amor, esperanzadamente amor,
amor, lejanamente amor,
en qué lado del mar está tu vida
en qué lado del mar está la luz.

He cruzado la lluvia de tus pechos
igual que el albatros al volar,
y he dejado muy suave en tus cabellos
el sabor de las olas y la sal.
He traspasado el mar de los olvidos
Buscando tu figura en el rincón
donde crece tu frente como alisios
que indican el poniente para el sol:

Amor, esperanzadamente amor,
amor, lejanamente amor,
en qué lado del mar está tu vida
en qué lado del mar está la luz.

[claudiepe]

Buenas tardes, os dejo este nuevo verso. saludos y salud.

Dos lazos de versos.
Escuchándote te estaba,
en aceras de viento,
del camino rojo,
las horas veladas,
a pesar de todo,
aros forjados,
con piedras convexas,
de tortuosos senderos,
juegos de palabras,
senderos,
senderos del alma,
¿a que puede haber venido?,
¿a que puede haber venido?,
en esta mañana.
Reg. creative commons 20104-2015


syndromeciranodebergerac. blogspot. com

[aviador]

No se si estará bien visto por los moderadores. Pongo este mensaje con mucha ilusión y alguna duda.
Como actualmente resulta imposible o casi, que una editorial te publique un libro si no se dan circunstancias muy especiales, al final decidí empezar a publicar mis novelas en Amazon en formato e-book.
He buscado la colaboración de una profesional del diseño para que me haga las portadas y he tenido la suerte de encontrar a Laura Pastor Núñez, de Sevilla, que, a mi modo de ver, tiene una creación extraordinaria.
La cuarta novela que he publicado de titula:
"La familia Mehlaines" y la podéis encontrar en: http://www.amazon.com/dp/B019AF7MPQ
al módico precio de 4,95€

SINOPSIS:
Szekék. Así le llamó desde el primer momento que la vio, tendida en el suelo, al lado del cadáver de su joven madre en medio de un enorme charco de sangre. En su dialecto quería decir: Ojos azules.
Sin querer, el chófer había atropellado a la madre de Szekék que intentaba entrar ilegalmente en el Reino Unido a través del movimiento de trenes y camiones del túnel de La Mancha. Llevaba a su hija, un bebé, en brazos y que afortunadamente salió ileso. Él no quiso que terminara en un orfanato estatal y sin pensarlo la rescató y la escondió en la litera de su camión. Era un buen hombre.
El hermano mayor también lo fue. Sólo que además era idiota. Su comportamiento imprevisible causó dolores de cabeza a todos los que pretendieron algo de él.
La hermanastra era ninfómana y cruel. Estaba carcomida por un deseo que nunca conseguía alcanzar. Sólo al final de la guerra, en la perversión, en un suntuoso local de París y acostada con cinco hombres a la vez, consiguió tener el primer orgasmo de su vida. Más pervertido de lo que nadie puede llegar a imaginar y más aún porque lo pagó con el dinero robado a las familias que comían sopa de malas hierbas. Solo comían sopa de malas hierbas.

Se puede "ojear" y "hojear" gratis.

Saludos y tragos

[novesano]

Estimados Cofrades:
Pidan ustedes en la barra “la rubia” que sea de su preferencia; están invitados.
En las pasadas semanas, y aconsejado por un amigo (además es librero), me he metido para el cuerpo la trilogía de Peter May, compuesta por los siguientes títulos: “La isla de los caza-dores de pájaros” “El hombre sin pasado” y “El último peón”. De ésta última quiero dejar aquí un comentario. Quizá ya esté hecho, y sin duda mejor… pero lo desconozco; pido disculpas en ese caso y me impongo la penitencia de pedir otra ronda.

Las tres novelas se desarrollan en la Isla de Lewis, en las Hébridas, por centrar más en la ciu-dad de Stornoway. Recorrer las novelas es una especie de paseo por las tradiciones, indus-tria… e historia.

Copio:

"—¿Qué creéis que estáis haciendo? Comportándoos como idiotas en presencia de los muertos. ¿Es que no tenéis ningún respeto?—Si hubiera hablado en inglés, quizá sus palabras habrán tenido me-nos impacto, pero de alguna manera el gaélico le daba mas peso.
… --Debería darte vergüenza, joven Finlay MacLeod. —Me sobresalté al oír mi nombre… … Y tú, John Angus Macaskill… …Ninguno estaría aquí hoy si Jonn Macleod no hubiera llegado a tierra con una amarra.
Erigido por el pueblo de Lewis y otros amigos en agradecido recuerdo a los hombres de la Royal Navy que perdieron su vida en el desastre del Iolaire, en las Beasts of Holm, el 1 de enero de 1919. De las 250 personas fallecidas, 175 eran nativos de la isla, y Lewis sigue guardando luto por ellos y sus camaradas. Con gratitud por sus servicios y dolor por su perdida."

A partir de aquí el protagonista empieza a investigar, sobre el hecho que se refleja en el texto del monolito, en los periódicos locales.

¡¡Feliz Navidad!!

[claudiepe]

Buenos dias, unos cafetitos, cortados, o carajillitos bien calientes virtuales, os subo otro de mis versos. saludos y salud.
22/12/2015
Ambición.
Dentro de su puro ser,
cautiva dormía,
soñaba,
certera saeta,
cierta morada,
a veces risueña,
a veces odiada,
en todas las calles,
en toda velada,
como ríen las niñas,
como llega el alba,
todas nuestras mañanas,
como cae el rocío,
del atardecer a la alba,
como corren gacelas,
en cada mañana,
madejas muy ciertas,
que siempre quería,
en todo momento,
anhelada ella estaba,
yacía dormida,
perenne mirada,
estaba serena,
asta clavarme,
traicionera,
asta clavarme su daga.
Reg. 2015 ©©Creative Commons

[aviador]

Un "poemita" para Fin de año:

[claudiepe]

Buenas tardes, después de pasar una temporada en dique seco, me alegro de poder volver a participar, en mi querida Taberna, os dejo otro de mis versos, Saludos y salud,

20/04/2015
Donde se posan los gorriones.
En cálidas primaveras,
intenso amarillo y verde,
es sincera,
firme,
robusta,
imposible atalaya,
donde sus cantos apoyan,
donde su canto anhela,
allí zumba su abeja,
su abeja,
su abeja reina,
paloma de cuello verde,
de azul turquesa,
de ala rota,
de blanca alma,
de pico de piedra,
aquí donde su canto suena,
donde la niña llora,
y ten en cuenta,
ten en cuenta,
que no te pierdas,
que no perdieras,
sin darte cuenta,
que no pierdas toda tu fuerza,
de patas rojas,
en campos secos,
leñas de hierbas,
luchas llenas de leña,
también de pinchos,
con muchos soles,
ventajas ciegas,
de recta línea,
de piel canela,
herida el alma,
así me deja,
así me deja,
en hora incierta,
con viento frío,
su amor se lleva,
en un instante,
la deja ciega,
con el pecho herido,
cortado a sierra,
con la mente fría,
su alma herida,
con su alma de piedra.

[claudiepe]

Buenas tardes, aquí os dejo otro verso saludos y salud

15/02/2016.

Cuido tu barca.

Solo, solo cinco,

sueltas palabras,

sin venir y dejando de soñar,

poder decirte cualquier mentira,

detrás de alguna verdad,

solo algún café o helado té,

o pensamiento cálido,

torcida senda de solitario pensar,

frase tejida de acritud compacta,

pelea o combate que en si misma guarda,

hábil, corpulenta infamia, que la pueda quebrar,

otorgue victoria a quien le plazca,

en alguna pira al lado de ensangrentada muralla,

que algún juramento atenace o atenaza,

más nada pueda que me plazca,

profunda y ancha,

enmudecida de ardiente lágrima,

lágrimas de lluvia,

de lluvia amarga,

pálido temor proferiste,

clavando mis manos,

como azafranado velo cubre,

azafranado velo que tapa,

en esta cubierta, la cubierta,

la de tu humilde barca,

así cuido, así cuido tu barca,

para que puedas,

que puedas sobre la cubierta,

para que puedas,

poder andar descalza,

así cuido tu barca,

en la blanca arena,

en esta inmensa playa,

así cuido,

así cuido tu blanca,

y regia barca.

Reg. 2014 © 2016 Safe Creative.

[claudiepe]

Buenas tardes, como últimamente justo de tiempo, para pasarme por mi querida Taberna, os dejo este nuevo verso espero que os guste, saludo y salud, y unas cervecitas virtuales,
22/12/2015.

Lenguas complejas.

Largas palabras que agolpadas esperan sonar,

hendidas las espadas de brillantes filos en los petos de cuerpos guerreros,

que verifiquen singular acontecer de los sollozos lastimeros causa de fuga,

a lugar limpio donde las olas puedan la inmensa playa bañar,

negándose, celebrando persuadido este triste banquete,

lamentándose y en manos homicidas sus puros pensamientos,

negándose obstinadamente a que se pueda la nítida aurora,

desdibujada, tenue con su vital y valerosa hueste marchar,

que este es el gran honor cierto que a su alma se le debe,

lo mandas y cumplido lo debes ver entregado al fuego de la existencia,

entregado a cruzar las anchas puertas de pasión que pudiere soliviantar,

infatigablemente sea consumida, sin más, aunque aquí pueda persuadirme,

acosado por la deshidrata nube de polvo y poseído de violenta rabia,

preparado para azuzar la tremenda borrasca que hiere lejos,

convencido, descargándole un feroz golpe sobre el pecho,

que el aliento apenas pudiera recobrar,

viniendo del mar, que extienda el destructor fuego,

tanto, sin demora y pausa limo ha logrado amontonar,

este amanecer certero afrontarlo tiene como agua de misma fuente,

nuevamente esta contienda se promueve, ha de acabar,

ni llegar a ceder puede en su furor implacable,

no tiembles, ni que nada te asuste, a natural ajuste se debe,

el aparecer de dicha inmensa llamarada.


Reg. 2014 © 2016 Safe Creative.

[Pablo65]

Es mu bueno el [uparse]poema[/uparse]. Soy principiante en este foro. Parece muy completo.

[claudiepe]

martes, 29 de marzo de 2016
¿Ya es primavera?
Buenas, siento repetir, están así las cosas, no hay nada mas maravilloso para un artista, que encontrar y conocer a su musa, aunque se tenga que marchar y estar lejos de su lado durante un tiempo.
ya esta aquí la primavera. Saludos y salud.

EL CHICO DE LOS VERSOS Y LOS MENSAJES C

AYER 14/05/2015, eran 10: 23 minutos de una esplendida mañana, como hace tiempo, que no tenia, te vi por primera vez, comentamos que llegaban muy pocas personas a esta estación, que tan preciosa me parece, de estilo modernista, que causa sensaciones poco habituales en mi estado de ánimo, cada vez que a ella llego o de ella salgo, no se nada de ti, pero no puedo dejar apartar un pensamiento de mi mente, el de tu sonrisa, que tanta claridad ha dado a mis ideas y tribulación solo en 24 horas, quiero conocerte CHICA DE LA TRENZA. Edad 46 años

Reg. 2014 © 2016 Safe Creative.

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