Rincón literario

[Tronconegro]

Originalmente publicado por slocum

de un poeta contemporáneo, poema de amor
¿para cuándo en los libros de literatura?

EL sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor; tenía frío,
y allí en la arena
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor para ti.
Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.
Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.
Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.
La fe que perdí,
mí camino
y mi carreta.
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mí equipaje.
Mi tibio Rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial,
mi cañaveral,
mí riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Donde te sentí,
donde te escribí
mi poema.

Estoy de acuerdo, una maravilla, me encanta.

[Doc]

Uno de León Felipe que parece hecho para esta Taberna:


CANCION MARINERA

Todos somos marineros,
marineros que saben bien navegar.
Todos somos capitanes,
capitanes de la mar.

Todos somos capitanes
y la diferencia está
sólo en el barco en que vamos
sobre las aguas del mar.

Marinero, marinero;
marinero... capitán
que llevas un barco humilde
sobre las aguas del mar...
marinero...
capitán...
no te asuste
naufragar
que el tesoro que buscamos,
capitán,
no está en el seno del puerto
sino en el fondo del mar

[botarate]

un poco de satira

Antonio José de Irisarri

[Nota preliminar: edición digital a partir de Antonio José de Irisarri, Poesías burlescas y satíricas, Nueva York, Imprenta de Hallet & Breen, 1867, y cotejada con la edición de Poesía de la Independencia, ed. de Emilio Carilla, Caracas, Ayacucho, 1979, pp. 172-177, cuya consulta recomendamos. ]

1. pincha aqui se lee mejor ¿En qué consiste, mi Señora Musa...?
2. Sátira
3. ¿En qué consiste, mi señora Musa, que todos pueden hoy ser escritores?¿Será este siglo el de la ciencia infusa?¿Será que los talentos son mejores?¿O será que el orgullo y la ignorancia 5 nos dan la presunción y petulancia?
4. En los tiempos oscuros de mi abueloeran pocos los hombres que escribían,y aquéllos estudiaban con desvelolas cosas que tratar se proponían: 10 hoy escribe cualquiera su folletocuando apenas conoce el alfabeto.
5. ¡Cuánto costaba hacerse literatoen aquella maldita edad de cobre!A serlo no llegaba un mentecato 15 por más tinteros que agotase el pobre;pero hoy es literato y erudito,el que pasa su vida en un garito.
6. ¡Malditos tiempos fueron los pasados!¡Bendito diez mil veces el presente! 20 Sólo pudo nacer por sus pecadosen los primeros la cuitada genteque estudiando las noches se pasaba,y el libro de la mano no dejaba.
7. En nuestros días, que envidiara Numa, 25 cualquiera perillán, cualquier zoquete,en teniendo papel y tinta y pluma,una mesa, una silla o taburete,escribe sin pensar en lo que escribe,y el nombre de escritor toma y recibe. 30
8. Pensaron los antiguos como Homero,que antes de entrar al gremio de escritoresdebían ser gramáticos primero,y estudiaban los tontos, ¡qué de errores!,como si fuesen niños de la escuela, 35 la lengua que heredaron de su abuela.
9. ¿Qué importa conocer analogía, esa sintaxis, la ortología vana,esa prosodia, ni esa ortografía?¡Invenciones de aquel que tuvo gana 40 de sujetar a regla los talentos,pretendiendo igualar entendimientos!
10. Mira a Juan, a Martín, a Bernardillo,a Manuel y José, Pedro y Mariano,que hicieron de su lengua un baturrillo, 45 y hablaron jerigonza en castellano,sin haber dedicado una sola horaa estudiar la gramática española.
11. Estos y otros que todos conocemos,escriben y publican sus papeles, 50 que corren por las calles todos vemosen cubiertas de dulces y pasteles,o yacen en los sucios bodegonessirviendo de escondrijo a los ratones.
12. Escritores han sido los citados 55 que nos dieron políticos consejosde sus vanas cabezas escapados,como huyen de sus cuevas los conejossin temer al lebrel que les atrape,por más que se les grite: «¡Zape!, ¡zape!» 60
13. ¡Todos estos Tostados fritos fueran!De su siglo encomiando la excelencialas grandes luces sin cesar ponderan;pero en Dios, en verdad, y en mi conciencia,que si son nuestros días tan brillantes, 65 brillan en ellos grandes ignorantes.
14. De Juan de Gutenberg cantan la gloriapor haber inventado nuestra imprenta,el trasto que conserva la memoriade nuestra merecida y dura afrenta. 70 Sin estos trastos en edad tan cultamucha ignorancia quedaría oculta.
15. La imprenta ha sido tentación impía de muchos ignorantes infelices;que de autores tuvieron la manía 75 sin saber donde tienen las naricesy nos sacaron a lucir su pataporque era el imprimir cosa barata.
16. ¡Cuánto mejor el Gutenberg hicieraen haber inventado un armatoste 80 de que el tonto hacer uso no pudiera,o que fuera el usarlo de gran coste!Así a lo menos, pagarían carolos necios escritores su descaro.
17. Pero el maldito Gutenberg aunado 85 con sus dos hugonotes compañeros,todo el mundo nos trae trastornado;por ellos ya no hay sastres, zapateros,ni gañanes, siquier, ni zurradores,pues que todos se hicieron escritores. 90
18. ¿Qué ventajas nos trajo aquel invento? Las artes han perdido muchas manos,las costumbres sufrieron detrimento,ni artistas ya se encuentran, ni artesanos:están sin oficiales los oficios, 95 y entregados los hombres a los vicios.
19. Pues tantos males nos trajiste, imprenta,al demonio te doy de buena gana,y al ente sin razón que te fomenta.Acábase contigo la jarana 100 que a los hombres nos trae tan revueltosdesde que andan por ti los diablos sueltos.
20. Lluvia de rayos sobre el suelo venga,que los tipos destruya y fundidores,y cuanto al arte de imprimir convenga; 105 así tendrán los campos labradores,volverá el zapatero a su zapato,el sastre a su tijera, el pillo al hato.

¿y que diría del interné? con lo que escribimos algunos:mepart o:

[gracy]

Conocì a Machado antes de conocer España , no sè si las cosas han cambiado mucho, pero creo que no se equivocò con su definiciòn.

El Mañana Efimero - Antonio Machado

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma inquieta,
ha de tener su marmol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
En vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

[swan_38]

Originalmente publicado por slocum

de un poeta contemporáneo, poema de amor
¿para cuándo en los libros de literatura?

EL sol nos olvidó ayer sobre la arena,
nos envolvió el rumor suave del mar,
tu cuerpo me dio calor; tenía frío,
y allí en la arena
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor para ti.
Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.
Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.
Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.
La fe que perdí,
mí camino
y mi carreta.
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mí equipaje.
Mi tibio Rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial,
mi cañaveral,
mí riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Donde te sentí,
donde te escribí
mi poema.

¡Que hermoso es Serrat...! ¡Sobre todo esta época! ¡Cuanto me hubiera gustado tener la valentía suficiente para conocerle personalmente...! Le he tenido en dos ocasiones a menos de dos metros y mi maldita timidez me lo impidió.
Ahora... Tal vez ya nunca más se presente la ocasión, pero siempre llevaré sus canciones en el alma.
¡Gracias por este regalo amigo Slocum!

[pulpete]

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

Miguel Hernández

[Crimilda]

Después de un poeta como Miguel Hernández, tan especial, vamos con un pensador muy especial.

«-Porque nuestro mundo no es el mundo de Otelo. No se pueden fabricar coches sin acero; y no se pueden crear tragedias sin inestabilidad social. Actualmente el mundo es estable. La gente es feliz; tiene lo que desea, y nunca desea lo que no puede obtener. Está a gusto; está a salvo; nunca está enferma; no teme a la muerte; ignora la pasión y la vejez; no hay padres ni madres que estorben; no hay esposas, ni hijos, ni amores excesivamente fuertes. Nuestros hombres están condicionados de modo que apenas pueden obrar de otro modo que como deben obrar. Y si algo marcha mal, siempre queda el soma. El soma que usted arroja, por la ventana en nombre de la libertad, Mr. Salvaje. ¡La libertad! -El Interventor soltó una carcajada-. ¡Suponer que los Deltas pueden saber lo que es la libertad! ¡Y que puedan entender Otelo! Pero, ¡muchacho!


Un libro sumamente interesante. “Un mundo feliz” ¿Era Aldous Huxley un profeta? ¿Llegaremos a convertirnos en esos manipulados seres Alfa, Beta, Gamma o Delta?

[gracy]

Que bello y que terrible a la vez.

[Crimilda]

Sí, hay muchas cosas que son bellas y terribles.

Eso me recuerda un poema de Catulo:

Odio y amo. Por qué hago esto, quizá te preguntes. No lo sé, pero así me siento y sufro.

Este poeta es también muy interesante. Había otro verso que empezaba Nil nimiun studeo..

No me acuerdo de más, voy si lo encuentro por aquí en internet.

[Crimilda]

Lo he encontrado, dice algo así:

No me importa demasiado, César, serte agradable, ni saber si eres un hombre blanco o negro.


No cabe duda de que entre sus virtudes se encontraba el valor.

[slocum]

Cervantes y el mar

Cervantes no olvida el mar , no puede olvidar el mar , no olvidará nunca el mar . En 1590, escribe Cervantes , en un memorial, que cuenta con veinte años de campañas: «campañas de mar y tierra». El mar que Cervantes ha visto, ha viajado, ha sentido, es el Mediterráneo, principalmente el Mediterráneo. Castelar habla de la feminidad del Mediterráneo; en lengua francesa, el Mediterráneo es femenino. Castelar dice: «Este mar de las ondulaciones ligeras, de las brisas blandas, de las espumas argénteas, del color celestial, de los corales y las perlas, parece como la mujer de los mares, mientras al océano le atribuimos siempre la masculina denominación de padre». Cervantes ha visto el mar Egeo, el Jónico, el Tirreno, el Balcánico, el Ibérico. Patmos, Chies, Milo suscitan sensaciones hondas; los nombres de esas islas entran profundamente en la sensibilidad. Cervantes ha podido sentir la Grecia clásica, sin pensar en Grecia. En el siglo XVI se estaba más cerca de la Grecia clásica que lo estamos nosotros; contamos nosotros con más caudal en la erudición; tenían ellos más nueva el alma. Al estar, como Cervantes , entregados a la acción, intensamente entregados a la acción, se encontraban más propincuos a Grecia que nosotros: la intensidad de esa tragedia griega era la intensidad de [...] hombres, la intensidad de Cervantes . Las horas más intensas de su vida las ha pasado Cervantes navegando, como Ulises, con los mismos mares que Ulises, con los mismos azares -o mayores- que Ulises. Veinte años estuvo ausente de su casa Ulises; veinte batalla Cervantes en el mar . Ulises estuvo diez expugnando Troya; otros diez, entregado a la navegación incierta. Desde el centro de España, lejos del mar , Cervantes evoca sus sensaciones del mar . Consideremos qué sería para una imaginación viva, para una sensibilidad fina, como la de Cervantes haberse dado enteramente al mar . No volverán aquellas horas. No importarán nada los libros al lado de aquellas horas. Vivir en peligro es -cuando por motivo heroico- alcanzar la plenitud de la personalidad. Y esa plenitud la ha alcanzado Cervantes en el mar , en el Mediterráneo. En el Mediterráneo, que es femenino y seductor. Ha seducido a Ulises y ha seducido a Cervantes . Del Mediterráneo ha traído Cervantes su gusto por la feminidad: los más definidos de sus personajes son femeninos. En el Mediterráneo ha agudizado Cervantes un don, que es el propio de la mujer: la sensibilidad. La sensibilidad extremada lleva a la exaltación de la persona: la mujer se crea su ambiente; el artista se crea su ambiente. No retrocede Cervantes ante el propio excesivo elogio. No retroceden Marcela, Leandra, Claudia Jerónimo en su independencia, en sus impulsos, en sus pasiones.
No podrá nunca compararse la intensidad de la lectura con la intensidad de la vida. Por más que el cerebral - el [...] como Flaubert- nos diga, cual Flaubert, que la imagen leída suplanta a la realidad, es ella misma realidad, más realidad que la vida, siempre tendremos que convenir en que sin la vida, sin la sensación previa en la vida, no podría darse esa sensación intensa en la lectura. Hay en lo más íntimo de Cervantes un contraste violento entre estos menesteres de ahora -sus rumbos por Andalucía- y el recuerdo del mar . Habremos de añadir que el recuerdo magnifica la realidad. Ya de las horas lejanas en el mar han desaparecido los sinsabores: sólo queda la voluptuosidad. ¿ Y podremos decir que una lectura suscitará en Cervantes la misma emoción, la misma sugestión, la misma ensoñación que esos vestigios de lo pretérito? Cuando se hable de las influencias en Cervantes, pongamos en un platillo de la balanza las [...] del mar , Lepanto, Corfú, Medina, y en el otro platillo, los poetas y filósofos que se quiera. ¿A qué lado se inclinará la balanza? ¿Cuál de los platillos pesará más? Para declarar «lego» a Cervantes, ¿a qué debemos atender? ¿A qué platillo de la balanza? ¿Cómo podremos declararle «lego», no científico, no culto, no erudito, con tanta y tan fina riqueza de sensaciones? ¿ Y quienes son esos que declaran «lego», al artista que vive más que ellos, que siente más que ellos, que está más que ellas en íntima y profunda comunicación con las cosas?

Azorín
ABC, 6 de octubre de 1947

"unas laguenicas pa se buena digestión"

slocum
LTP, 26 de enero de 2009

[gracy]

Crimilda , veo que manejas la literatura romana, en Argentina me quedò mi libro "Los 7 libros de Marco Aurelio"
por las dudas que no lo hayas leìdo, te lo recomiendo.
Es una obra de sabidurìa y ètica desde el punto de vista de los paganos, que a mi entender, siendo cristiana, superan en moralidad.

[slocum]

buenasssss, no se si será el mehó momento del dia pa poné esto, es literatura y música, creo que se acompañan bien siempre, pero bueno a lo mejor luego no tengo tiempo, supongo que conoceis 'er poemica', y por supuesto que sabeis que el tito leonardo (el cantante de la depresión, como se le conoce, aunque no es pa tanto cuando se conoce su irónica visión de la vida) se inspiró en él para asé una cansión mu bonica. al comienzo del video cuenta como supo de federico, encontró por casualidad un libro suyo en un tienda de revistas y le impactó lo que leyó en ese momento, le ha alegrado la vida muchos mañanas, y la canción es un pequeño homenaje a él, + o -, supongo que le gustará a alguien más a parte de mi, en fin . . .

Federico Garcia Lorca,
Pequeño Vals Vienés

En Viena hay diez muchachas
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Leonard Cohen

Now in vienna theres ten pretty women
Theres a shoulder where death comes to cry
Theres a lobby with nine hundred windows
Theres a tree where the doves go to die
Theres a piece that was torn from the morning
And it hangs in the gallery of frost
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz with the clamp on its jaws

Oh I want you, I want you, I want you
On a chair with a dead magazine
In the cave at the tip of the lily
In some hallways where loves never been
On a bed where the moon has been sweating
In a cry filled with footsteps and sand
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
Take its broken waist in your hand

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz
With its very own breath of brandy and death
Dragging its tail in the sea

Theres a concert hall in vienna
Where your mouth had a thousand reviews
Theres a bar where the boys have stopped talking
Theyve been sentenced to death by the blues
Ah, but who is it climbs to your picture
With a garland of freshly cut tears?
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz its been dying for years

Theres an attic where children are playing
Where Ive got to lie down with you soon
In a dream of hungarian lanterns
In the mist of some sweet afternoon
And Ill see what youve chained to your sorrow
All your sheep and your lilies of snow
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
With its Ill never forget you, you know!

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz ...

And Ill dance with you in vienna
Ill be wearing a rivers disguise
The hyacinth wild on my shoulder,
My mouth on the dew of your thighs
And Ill bury my soul in a scrapbook,
With the photographs there, and the moss
And Ill yield to the flood of your beauty
My cheap violin and my cross
And youll carry me down on your dancing
To the pools that you lift on your wrist
Oh my love, oh my love
Take this waltz, take this waltz
Its yours now. its all that there is.

[ONE]

Que hilo Crimi, estoy alucinando...:nosabo:

:adoracion:


Si esto fuera un Colegio Mayor, te nombraba delegada de cultura. :cunao:

Habes atitudinem?

Me encantas, porque eres como la hormiguita de la taberna, sin infulas, sin mojigatería, sin adornos, no juegas con los sentimientos, demostrando ser la mas sensible.

Gracias Crimi...., a ver si termino mi poesía que te estoy escribinedo y la estreno. Aqui desde luego que no....que no tengo nivelazo!!!:adoracion:

Sigo leyendo a la cofradia

Besos y abrazos...y gracias

:brindis:

[Crimilda]

Originalmente publicado por gracy

Crimilda , veo que manejas la literatura romana, en Argentina me quedò mi libro "Los 7 libros de Marco Aurelio"
por las dudas que no lo hayas leìdo, te lo recomiendo.
Es una obra de sabidurìa y ètica desde el punto de vista de los paganos, que a mi entender, siendo cristiana, superan en moralidad.

Más que romana, latina. En la asignatura de Latín, de 1º de carrera, estudiábamos la literatura latina (el Gudeman, que puede que les suene a algunos cofrades de letras de mi quinta), aparte de traducir a César, Salustio, Virgilio, Cicerón, Catulo, etc. Pero de eso hace ya 40 años. Hoy no traduciría ni una simple frase sin diccionario (y, y...) y aunque según nuestro peculiar premio Nobel, Cela, la cultura es el poso que queda de todo lo estudiado y leído, debo confesar que el libro del que me hablas no me suena en absoluto. La edad no perdona. Sólo me acuerdo de que Marco Aurelio escribió unas Meditaciones, o algo por el estilo, pero no he leído nada de él que yo recuerde. Recuerdo más otros autores como Cayo Suetonio, Tácito...

Gracy. Buscaré, aunque sea en Internet, algo sobre él.

No puedo opinar sobre la altura moral de Marco Aurelio, no lo recuerdo, aunque sé que fue uno de los más grandes emperadores romanos y un magnífico estadista, pero dudo mucho que la moral romana de la época fuera superior a la cristiana. Si fuera así creo que lo recordaría.

[Crimilda]

Originalmente publicado por ONE

Que hilo Crimi, estoy alucinando...




Si esto fuera un Colegio Mayor, te nombraba delegada de cultura.

Habes atitudinem?

Me encantas, porque eres como la hormiguita de la taberna, sin infulas, sin mojigatería, sin adornos, no juegas con los sentimientos, demostrando ser la mas sensible.

Gracias Crimi...., a ver si termino mi poesía que te estoy escribinedo y la estreno. Aqui desde luego que no....que no tengo nivelazo!!!

Sigo leyendo a la cofradia

Besos y abrazos...y gracias

[gracy]

Felicitaciones por tu curriculum literario, Crimilda.
El libro al que me refiero era de ediciòn muy antigua y se llamaba los 7 libros.
Supongo que , porque estaba dividido en 7 capítulos denominados "libro", ya que acabo de encontrarlo en internet con el titulo de "Pensamientos". Aqui te lo pongo, seguro que lo recuerdas.

http://www.nueva-acropolis.es/filial...ditaciones.pdf

[Crimilda]

Me he guardado una copia para leerlo. ¿No será éste el que yo decía con otro nombre? No lo sé porque tampoco lo leí.

[Crimilda]

Como estoy aburrida, ataco con un poeta maldito, el melancólico Baudelaire.

Oh Muerte, viejo capitán, ya es hora! ¡Levemos el ancla!

Este país nos hastía, oh Muerte, ¡Aparejemos!
Si el cielo y el mar son negros como tinta,
nuestros corazones que tú conoces están llenos de luz.
.
¡Derrámanos tu veneno para que nos reconforte!
Queremos, tanto nos quema el cerebro este fuego,
lanzarnos al fondo del abismo, Infierno o Cielo, ¡qué importa!
¡Al fondo de lo Desconocido para encontrar algo nuevo!

Pero, si bien admiro la profundidad de su poesía, yo, vulgar hija del sur (como la vida ya es bastante maldita), siempre he preferido la rima musical, colorista y llena de vida de nuestros poetas. Ahí va nuestro Zorrilla.

Dueña de la negra toca,

la del morado monjil,
por un beso de tu boca
diera a Granada Boabdil.
Diera la lanza mejor
del Zenete más bizarro,
y con su fresco verdor
toda una orilla del Darro.
Diera la fiesta de toros
y, si fueran en sus manos,
con la zambra de los moros
el valor de los cristianos.
Diera alfombras orientales,
y armaduras y pebetes,
y diera... ¡que tanto vales!,
hasta cuarenta jinetes.
Porque tus ojos son bellos,
porque la luz de la aurora
sube al Oriente desde ellos,
y el mundo su lumbre dora.
Tus labios son un rubí,
partido por gala en dos...
Le arrancaron para ti
de la corona de Dios.
De tus labios, la sonrisa,
la paz de tu lengua mana...
leve, aérea, como brisa
de purpurina mañana.
¡Oh, qué hermosa nazarena
para un harén oriental,
suelta la negra melena
sobre el cuello de cristal,
en lecho de terciopelo,
entre una nube de aroma,
y envuelta en el blanco velo
de las hijas de Mahoma!
Ven a Córdoba, cristiana,
sultana serás allí,
y el sultán será, ¡oh sultana!,
un esclavo para ti.
Te dará tanta riqueza,
tanta gala tunecina,
que ha de juzgar tu belleza
para pagarle, mezquina.
Dueña de la negra toca,
por un beso de tu boca
diera un reino Boabdil;
y yo por ello, cristiana,
te diera de buena gana
mil cielos, si fueran mil.

Otra más

Corriendo van por la vega

a las puertas de Granada
hasta cuarenta gomeles
y el capitán que los manda.
Al entrar en la ciudad,
parando su yegua blanca,
le dijo éste a una mujer
que entre sus brazos lloraba:
«Enjuga el llanto, cristiana
no me atormentes así,
que tengo yo, mi sultana,
un nuevo Edén para ti.
Tengo un palacio en Granada,
tengo jardines y flores,
tengo una fuente dorada
con más de cien surtidores,
y en la vega del Genil
tengo parda fortaleza,
que será reina entre mil
cuando encierre tu belleza.
Y sobre toda una orilla
extiendo mi señorío;
ni en Córdoba ni en Sevilla
hay un parque como el mio.
Allí la altiva palmera
y el encendido granado,
junto a la frondosa higuera,
cubren el valle y collado.
Allí el robusto nogal,
allí el nópalo amarillo,
allí el sombrío moral
crecen al pie del castillo.
Y olmos tengo en mi alameda
que hasta el cielo se levantan
y en redes de plata y seda
tengo pájaros que cantan.
Y tú mi sultana eres,
que desiertos mis salones
están, mi harén sin mujeres,
mis oídos sin canciones.
Yo te daré terciopelos
y perfumes orientales;
de Grecia te traeré velos
y de Cachemira chales.
Y te dará blancas plumas
para que adornes tu frente,
más blanca que las espumas
de nuestros mares de Oriente.
Y perlas para el cabello,
y baños para el calor,
y collares para el cuello;
para los labios... ¡amor!»
«¿Qué me valen tus riquezas
-respondióle la cristiana-,
si me quitas a mi padre,
mis amigos y mis damas?
Vuélveme, vuélveme, moro
a mi padre y a mi patria,
que mis torres de León
valen más que tu Granada.»
Escuchóla en paz el moro,
y manoseando su barba,
dijo como quien medita,
en la mejilla una lágrima:
«Si tus castillos mejores
que nuestros jardines son,
y son más bellas tus flores,
por ser tuyas, en León,
y tú diste tus amores
a alguno de tus guerreros,
hurí del Edén, no llores;
vete con tus caballeros.»
Y dándole su caballo
y la mitad de su guardia,
el capitán de los moros
volvió en silencio la espalda.

[botarate]

bendito aburrimiento el tuyo crimilda.


four rose pa tos

[gracy]

Crimilda, eres del Sur... la tierra de Lorca ?

De niña me hacian recitar poesìa porque era muy graciosa y lo seguì haciendo gracias a mi buena memoria para recordar poemas.
En la adolescencia , rebelde, unos de mis favoritos fue Lorca y cada vez que veìa un acto de opresiòn, recitaba el "Romance de la Guardia Civil"
Su comienzo me sonaba como tropas militares que avanzan pisando fuerte:
"Los caballos negros son
las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tiene, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera..."
Es la belleza de la destrucciòn con un compàs muy marcado.
Obra de un genio.

[Crimilda]

No, no tengo sangre andaluza. Siento la confusión, me refería a que soy del sur de Europa, España, lo mejor del mundo para mí. Soy del centro mismo, de secano, pero he vivido en muchas partes de España por el trabajo de mi padre (investigaciones mineras, nada de militar como me preguntan algunos, que por otro lado tampoco me importaría porque era un hombre bueno).


La Guardia Civil, como toda institución comandada por políticos, tiene claroscuros. Creada para los civiles en un principio, creo que son hoy más las partes buenas que las malas. Los actos de opresión son del sistema sobre todo, los individuos de una institución (salvo excepciones) tienen la misma culpa que el resto del cuerpo social (ciudadanos), no actúan en contra por miedo.

[slocum]

Borrado por petición del autor...

[Crimilda]

¿Ojo crítico? ¿Un cofrade crítico único?

¿Para qué?

¿No acabas de hacer la crítica del hilo tú mismo?

[ONE]

Meine liebe Krimhild, wunderschöne Utes tochter......warum bist so nett?

Oye...., tu has elegido el nombre por algo especial? Yo recuerdo haber leido de peque episodios de los Nibelungos.......pero ya no me acuerdo...la hoja en el lugar donde luego fue herido de muerte....no era si?

Lo que me acuerdo era que Krimhilde era guapisima y guerrera, como esas de los comics de ahora.....pero hace cientos de años...

Por cierto, confesarte algo.........

Aunque soy de Ciencias, elegí latín....... Mi padre me dijo que estaba un poco pa allá.... Y me atrevería con un buen VOX a traducir ab urbe condita, miles gloriosus...o las Catilinarias. Ehh? A que no te lo imaginabas....

Quosque tandem abutere patentia mia (eso lo pienso mucha veces en este foro)

Habes aptitudinem ab intendere me?

Vermouth de medio dia

Originalmente publicado por Crimilda

Más que romana, latina. En la asignatura de Latín, de 1º de carrera, estudiábamos la literatura latina (el Gudeman, que puede que les suene a algunos cofrades de letras de mi quinta), aparte de traducir a César, Salustio, Virgilio, Cicerón, Catulo, etc. Pero de eso hace ya 40 años. Hoy no traduciría ni una simple frase sin diccionario (y, y...) y aunque según nuestro peculiar premio Nobel, Cela, la cultura es el poso que queda de todo lo estudiado y leído, debo confesar que el libro del que me hablas no me suena en absoluto. La edad no perdona. Sólo me acuerdo de que Marco Aurelio escribió unas Meditaciones, o algo por el estilo, pero no he leído nada de él que yo recuerde. Recuerdo más otros autores como Cayo Suetonio, Tácito...

Gracy. Buscaré, aunque sea en Internet, algo sobre él.

No puedo opinar sobre la altura moral de Marco Aurelio, no lo recuerdo, aunque sé que fue uno de los más grandes emperadores romanos y un magnífico estadista, pero dudo mucho que la moral romana de la época fuera superior a la cristiana. Si fuera así creo que lo recordaría.